era o dia do boulevard

era o dia do boulevard

Paris emergia nos seus telhados de lousa lisa.

as janelas de sótão abriam-se e era maio

o mês das flores.

aquele momento foi a porta aberta e o lampião aceso

cedo, cedo, depois da madrugada que juntou a noite

cedo e tarde, ouro nos olhos e a palha espetada como agulhas

depois das costas tortas de outras escritas, o relatório –

preferia falar das vindimas, dos cachos maduros

da gravilha clara e pequenina para que não haja pó nos caminhos

mas o relatório ergueu  os números, a hora da conta

e não do conto, e não da maresia –

penso nos teus cabelos e nas minhas paredes

penso que não devia ser assim esta distância e saí cedo

cedo na esperança de que o sol fosse amigo –

 os dias seguintes da primavera, quando se aproxima o estio

são maiores, mais brancos, menos vazios –

essa a razão, saí cedo mas a barba tinha uma sombra

um piano baixo de alguns graves quando a mão a percorria.

ninguém, nem ninguém havia quando a barba erguia  o som

um som de intensidades únicas, o cansaço da noite inteira, o relatório

e a outra margem,  uma memória contínua –

passei por essa rua.  não esperava o vestido preto a sombrinha.

 os dois sozinhos

a porta aberta, o lampião aceso, a rua vazia –

não sei se soubeste se era aquele rosto, naquela hora

porque o pé tremia; a hesitação, a dúvida

o apoio da sombrinha, o recuo, a rua vazia –

 no minuto seguinte

um passo atrás na luz para o mistério dos olhos perdidos

para o mistério das cartas e dos segredos

um passo atrás, um crescer sozinho

como um rio contrariado pelo grande muro humano

por uma barragem no meio de paisagens

por ser cedo e porque a porta estava aberta

e porque provavelmente nada se explica –

cedo, digo, porque mais tarde dois minutos podia ser diferente

se, frente a frente, a porta aberta, a rua vazia –

 Paris podia ter acontecido

não fosse o atraso e a paragem

aquele lampião impossível –

                                                                                       
 josé ferreira

Maio 2012

"Aqueles que não se lembram do passado estão condenados a repeti-lo".
George Santayana

"A memória guardará o que valer a pena. A memória sabe de mim mais que eu; e ela não perde o que merece ser salvo."
Eduardo Galeano

"Somos responsáveis, porque matamos noutros o que os outros matam em nós mesmos".

Jorge de Sena, "Elegia por certo", in Visão Perpétua

Por além mares,

na terra como num barco,

o extremo do extremo,

sobreviveu quem veio, e

quem ficou da outra maneira.

Por toda a vida a viver,

não vós esqueço.

Anabela Couto Brasinha

Muito acima das nuvens seja o centro

                                                                                                                                                                                                                                                                        

Muito acima das nuvens seja o centro

das nossas misteriosas poéticas

o irresistível anseio de viajar
um só movimento trabalhado à mão
nos ermos mais altos
mais desaparecidos

 

Mário Cesariny de Vasconcelos In Pena Capital  

a carta que te escrevo ( XXI )

                                     fotografia de um filme de Paulo Rocha

escrevo-te esta carta para que a guardes

naquele bolso que não gaste as palavras

naquela bolsa de abertura secreta

naqueles  lugares magníficos  de afecto;

a mente que brilha, os lábios de sonho

os ombros de descanso, um silêncio bom.

 vou-te contar, começa assim:

a vigésima primeira, representa uma nova dezena,  em frente, a permanência

uma continuidade de planetas, os astros em movimento

as suas rotações,  as suas danças, inaudíveis, mas presentes.

o calor sobe sobre a calçada e junto à ponte. é um maio diferente.

lembro-me do barco naquele sítio, entre o silêncio das encostas

quando os remos permitiam que o barco serpenteasse o rio;

o remador, a sua barba malfeita, as suas marcas, os seus pensos, a ligadura branca.

o remador e a tua presença, em concerto, na música de uma água que corria.

refrescavas a lisura da pele, os dedos e os pés, gota a gota, como uma chuva grossa

em consistência, refrescando mesmo -

as águas do rio naquele dia eram  frias e simples, únicas

a paisagem não mudava na suave ondulação.

guardo a fotografia e olho-a sem vinte anos, antes, antes daquele, e depois daquele dia

quando ainda subíamos a margem e observávamos cada curva do sorriso

a duplicidade atrasada e natural, sem esforço, porque qualquer um que fosse, no início

o outro acompanhava e ainda ria mais, muito mais, apropriando-se daquele espaço

que crescia e ganhava a forma de uma metáfora

a mais bela, a mais perfeita, a mais inteligente

de um puzzle que completava

a partilha –

não estou triste, não é assim. quando se olha o passado

é um constructo, um tijolo e uma argamassa, um azulejo azul de memória 

quando o momento é intacto, fresco, descontraído, como o barco

os remos e o rio, o seu movimento nas costas das margens, a fluir

no seu jeito simples –

corri o risco, a experiência , remei bastante

e quando observo aquele ar tisnado do remador

no seu rodar lento, deixando avançar primeiro

para não desequilibrar o corpo  

para que no outro canto, sentado na tábua dura, eu mesmo

pudesse disparar, num click e em privado, a eternidade lisa da fotografia –

assim saiu da máquina Nikon

sem permitir ver a outra parte da minha alegria, o meu sorriso

e achei-te tão bonita, lembro-me, apeteceu-me dar um grito

que ecoasse e repetisse, de encosta em encosta

escoando alternado e em mistura;

aquele eco que só é conhecido

por quem habita os montes, por quem habita –

quando escrevo esta carta de olhos na fotografia

sinto a leveza de dias inesquecíveis, crescem-me os dedos

digo-te –

qual o barco, qual o rio, qual o dia, qual a cor da camisa

solta sobre os calções bege, sem marca, mas oferecidos

comprados naquela loja de Santa Catarina?

 não, não foi na Zara,

foi antes, um pouco mais acima, depois da R. Formosa, do lado esquerdo

já te lembras? 

sou eu sempre que guardo esta precisão de um pormenor

esta importância de um sinal, deum pequeno vírus de vida que cresce e me adoece

lentamente –

mas que me acompanha sem cair, sem cair, e sempre –

o papel das sebentas não era branco. não havia tanta celulose destruída.

escrevia, sim, escrevia

e gastava as Levis e as  Lois até ao fim, numa alternância azul

numa cor muito preta das pestanas, dos cabelos

não eram os dias do consumismo, a modernidade que exige  –

as casas tinham varandas, tinham janelas, estendia-se a roupa

o sabão tinha aquele odor de potassa e oleína, alguns de glicerina

e depois passava a roupa

por sobre um ferro apertado, por sobre um pano branco, e as gotas de água

borrifadas, antes de serem gás, antes de serem absolutamente quentes –

e ganhava alguns escudos; as minhas, as dos outros, as da família –

mas deixa, pois, emudeço, torno-me resiliente e quase adormeço

e não cumpro os mandamentos, o mandamento de te escrever

de te ver sorrir, de te colocar, nesta distância de falésia, um olhar mais terno

mais terno ainda, para que te sintas bem, para que tranquilizes, o medo do inverno

o medo de um dia o vento, o medo de um dia o frio –

 não quero que te apoquentes

nem que te vistas de espinhos; uma rosa alta e distante a que não se possa subir –

espero bem sabes, é esta a condição dos poetas, esperar, esperar as palavras

que caiem das estrelas, as palavras que chegam, as palavras que se inventam –

há uma certa melancolia, não é costume, foi a fotografia, vinte anos antes –

transformo-me agora, erguem-se de novo os cantos dos lábios, descansa

queria o teu ombro, o teu colo, as tuas mãos no meu cabelo-

hoje que guardo a fotografia, sorrio e visualizo o rio, a chegada ao cais

a corda grossa, molhada, antes de presa, a minha mão que te segura

e te ajuda a subir de pés descalços, as marcas nas tábuas

de pégadas intrínsecas, doces  –

e sorrio sabes, e quero que sorrias, que dês uma gargalhada

para que os peixes saibam –

sossega agora, coloco no envelope quadrado a fotografia

o rio todo, as vinhas por despontar, as carapuças das bolotas

ainda verdes e muito presas, as raízes dos olhos, das letras, dos poemas

humedeço a cola, escrevo uma data e uma história, e guardo –

é muito tarde, o relógio da sala não tem cuco, não toca, são duas horas.

aproximo-me de 900 palavras, e canso-te, estás cansada -

quero que adormeças

não te mexas

fecha os olhos, chamo os anjos e lembro-me.

a fotografia está fechada no envelope quadrado.

falamos uma outra vez, amanhã,depois, quem sabe

escrevo uma outra carta, mais clara. 

desculpa, descansa

chamo os anjos, não te mexas, chamo os anjos –

a fotografia –

josé ferreira

Já por aqui coloquei este post e muitos naturalmente já viram e partilharam, no entanto esta é a votação final, faltam dois dias, a letra é da Ana Luísa Amaral que me enviou o email e que agradeço que divulguem e votem, faltam dois dias vamos lá !

"Blanket Made of Blue, de Francisco Rua e Mariana Mello, com letra da Ana Luísa Amaral, a canção vencedora do Concurso Nacional Rio+20 poderá vencer o Concurso Mundial Rio+20 Global Youth Music Contest se conseguirmos mobilizar a população portuguesa para o voto.

Faltam apenas três dias para o encerramento da votação online.

Ouça a canção e vote até 18 de Maio:
http://www.global-rockstar.net/blanket-made-of-blue
Reenvie este e-mail para todos os seus contactos. Precisamos de milhares de votos, mas acreditamos que é possível concretizarmos este feito histórico de termos duas canções portuguesas a vencer um concurso mundial.

Muito obrigado!"

naquela casa habita

                                  imagem retirada da internet

naquela casa habita a princesa dos alpes,  as árvores e os pássaros,

rodeada de pinheiros de agulhas apertadas,

o tecido verde, a sua erva  numa tela de terra

por vezes um caminho, despida –

naquela casa habita o cinzento da distância

de um outro monte e de uma outra casa

e o rosa na inclinação da bússola –

se olhares o sul encontras o sol

 a sua luz na testa e a sua sombra nas costas, nocturna, a sua lua –

se olhares o sul, encontras a viagem dos raios que trazem o céu

esse mar de avesso, em cima, sem gotas de algumas nuvens  –

se olhares o sul encontras um outro mundo

e um outro tempo, na sua asa de andorinha

na sua possibilidade, como Dickinson

e habitas, a casa como um ninho,

e a primavera como um aroma e uma luz de flores, um jardim,

seja de magnólias, orquídeas, jasmins, ou mesmo de dálias e jacintos,

e a orquídea, a rainha das ilhas entre foguetes de fim de ano

levada e em levadas pelo odor de buganvílias –

naquela casa entre a relva de um verde salsa e o caminho habita a princesa dos alpes

habita o síncrono advento, a possibilidade de uma janela grande aberta num alpendre,

num luar quente, numa rede que oscila em gestos pequenos –

naquela casa habita a melodia dos violinos, um quarteto de som

 o eco que prolonga o braço e ergue uma varinha, a magia da madrinha

a humanidade das estátuas de Sofia, a fonte  de uma nascença de águas

o seu rumor contínuo, a transparência em fio

o seu linho invisível –

naquela casa habita o embalo da serra, a sua tranquilidade

o seu búzio sem ruídos –

josé ferreira

esta carta que te escrevo ( XX )

escrevo-te esta carta para que a guardes

como um soneto de Camões ou uma poesia anónima e imprevista

uma interrogação, uma surpresa de quatro cantos, por debaixo da porta

como se o teu nome fosse Leonor e habitasses uma aldeia

 de flores nas árvores, de sinos calados e pássaros de fim de tarde

de fontes e de cântaros de barro.

vou-te contar, começa assim:

a temperatura sobe intelectualmente e sobre a pele.

completa-se um círculo, forma-se uma espiral que amplifica

e sente-se um cântico de mel –

as cidades vestem-se de paredes abandonadas e de outras de papel

de betão e de mármores, conforme os locais

de pedras de sal se junto do mar –

as cidades vestem-se de movimentos, que te rodeiam de ruídos

de ponteiros, de colarinhos brancos, de sedas, de sarjas, de gangas

de camisas soltas, de cabelos minuciosos, presos num laço -

as cidades vestem-se de ideias quando te sentas,  cruzas as pernas

e tomas o pequeno-almoço; uma torrada, um copo de sumo de laranja

e um guardanapo de papel onde secas os lábios, o castanho claro

de um copo de café com leite depois do click das migalhas

pela toalha, pelo joelho e pelo chão  –

deste lado do universo, na metade incompleta

um copo de leite branco por vezes basta, sem cereais nem pão

por vezes basta, depois da rádio,  smooth,  de notícias ou clássica

depois de um éter antes do néctar, antes do  negro do café –

deste lado, quando acordo, trago os olhos cobertos com a noite sem galápagos,

habitada, no teu corpo, no teu sonho, esse um espelho mágico que antecipo

nas muitas cartas que te escrevo -

já passou a febre do Domingo, escondeu-se o primeiro dia da semana

ainda dorme a madrugada. as persianas não tem espaços, não se ouvem os carros

a noite é plana, não sei se já o disse antes, mas não é notícia de jornal, as últimas

que falam da Gécia, das crises mediáticas, do Rock in Rio

e de um neurocientista nos jogos olímpicos -

acordo extenuado, devo ter subido cinquenta vezes o Evereste

para te trazer um pedaço de neve, para que ele se derreta

e seja breve. como prova de aromas e de claridade, como prova única e singular

e como prova cinquenta  vezes máxima –

acordo com os olhos empolados com as íris raiadas, uma luz ao fundo

e uma dor de fogo , uma dor de brasas.

acordo com os rins impressionados de gestos

de ginásticas, de braços e de um corpo que se percorre, lado a lado

e acordo guardando sempre palavras, aquelas que eram mais

as palavras sadias, de rubor, ainda gordas e ainda fortes  de uma outra carta –

sabes, faço-te uma promessa, uma promessa que nunca acabem , as palavras

na forma simbólica de uma eternidade, mesmo mudas nas pontas dos dedos

nas pontas dos lábios e dentro de ti para que ninguém veja –

sabes, e faço-te uma promessa, o cuidado com os teus ombros

e com a face esquerda do rosto quando a direita se apoia.

desculpa o meu corpo magro, as pontas dos meus ossos, esta curva redonda

este meu corpo de pêlos, este meu cabelo, pequeno e cortado

desculpa tudo o que te incomode e abre os teus braços, o teu diamante rosa

o tua cor de mulher, as tuas ondas perfeitas quando se esquecem os segundos -

dá-me o milésimo contínuo e depois um descanso e depois um sossego

a quietude do vento –

desculpa-me de novo.  depois destas palavras sinto a brisa e a leveza, depois

depois da febre, depois da promessa e da temperatura Celsius, quarenta –

continuaria pelas amarras distantes da noite, nadando

 nadando na proximidade, sempre nadando, e na esperança, nadando –

não temo as espumas, as ondas, a sua altura

mesmo de barca à vela ou de prancha –

e guardo continuamente, as outras palavras, as que ainda não escrevo

e guardo

para que ganhem luz, uma luz de pólos brancos, sem a separação do horizonte –

quando te escrevo esta carta para que a guardes

recebo a dádiva dos astros, dos mais longínquos e das nebulosas

da sua elipse e reenvio o seu pó mais tranquilo

a sua face mais íntima para que adormeças

devagarinho, e desculpa-me o diminuitivo

como uma criança num meio de um conto alisando as pálpebras

sentindo o sono, os preâmbulos do sonho –

 descansa, meu anjo, na vigésima, a vigésima ode da primavera

a vigésima que te adormece com o queixo no pescoço

e a mão como memória dos trevos, os de quatro folhas

na curva do umbigo. –

sleep, sleep well –

Poema para Galileo - um poema de António Gedeão

Galileo Galilei, Galeria Uffizi, Florença

Estou olhando o teu retrato, meu velho pisano,
aquele teu retrato que toda a gente conhece,
em que a tua bela cabeça desabrocha e floresce
sobre um modesto cabeção de pano.
Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da tua velha Florença.
(Não, não, Galileo! Eu não disse Santo Ofício.
Disse Galeria dos Ofícios.)
Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da requintada Florença.

Lembras-te? A Ponte Vecchio, a Loggia, a Piazza della Signoria…
Eu sei… eu sei…
As margens doces do Arno às horas pardas da melancolia.
Ai que saudade, Galileo Galilei!

Olha. Sabes? Lá em Florença
está guardado um dedo da tua mão direita num relicário.
Palavra de honra que está!
As voltas que o mundo dá!
Se calhar até há gente que pensa
que entraste no calendário.

Eu queria agradecer-te, Galileo,
a inteligência das coisas que me deste.
Eu,
e quantos milhões de homens como eu
a quem tu esclareceste,
ia jurar- que disparate, Galileo!
- e jurava a pés juntos e apostava a cabeça
sem a menor hesitação-
que os corpos caem tanto mais depressa
quanto mais pesados são.

Pois não é evidente, Galileo?
Quem acredita que um penedo caia
com a mesma rapidez que um botão de camisa ou que um seixo da praia?
Esta era a inteligência que Deus nos deu.

Estava agora a lembrar-me, Galileo,
daquela cena em que tu estavas sentado num escabelo
e tinhas à tua frente
um friso de homens doutos, hirtos, de toga e de capelo
a olharem-te severamente.
Estavam todos a ralhar contigo,
que parecia impossível que um homem da tua idade
e da tua condição,
se tivesse tornado num perigo
para a Humanidade
e para a Civilização.
Tu, embaraçado e comprometido, em silêncio mordiscavas os lábios,
e percorrias, cheio de piedade,
os rostos impenetráveis daquela fila de sábios.

Teus olhos habituados à observação dos satélites e das estrelas,
desceram lá das suas alturas
e poisaram, como aves aturdidas- parece-me que estou a vê-las -,
nas faces grávidas daquelas reverendíssimas criaturas.
E tu foste dizendo a tudo que sim, que sim senhor, que era tudo tal qual
conforme suas eminências desejavam,
e dirias que o Sol era quadrado e a Lua pentagonal
e que os astros bailavam e entoavam
à meia-noite louvores à harmonia universal.
E juraste que nunca mais repetirias
nem a ti mesmo, na própria intimidade do teu pensamento, livre e calma,
aquelas abomináveis heresias
que ensinavas e descrevias
para eterna perdição da tua alma.
Ai Galileo!
Mal sabem os teus doutos juízes, grandes senhores deste pequeno mundo
que assim mesmo, empertigados nos seus cadeirões de braços,
andavam a correr e a rolar pelos espaços
à razão de trinta quilómetros por segundo.
Tu é que sabias, Galileo Galilei.

Por isso eram teus olhos misericordiosos,
por isso era teu coração cheio de piedade,
piedade pelos homens que não precisam de sofrer, homens ditosos
a quem Deus dispensou de buscar a verdade.
Por isso estoicamente, mansamente,
resististe a todas as torturas,
a todas as angústias, a todos os contratempos,
enquanto eles, do alto incessível das suas alturas,
foram caindo,
caindo,
caindo,
caindo,
caindo sempre,
e sempre,
ininterruptamente,
na razão directa do quadrado dos tempos.

esta carta que te escrevo ( XIX )

escrevo-te esta carta para que a guardes

como um papiro enrolado e teimoso, numa cor de cera

e de duplo sentido,  de barco e vela acesa

de mar e areia, de cor clara  e noite, de sonho e folhas estendidas, numa mesa.

vou-te contar, começa assim:

está um dia luminoso com raios parados e quentes.

 num rádio próximo, as ondas do éter, a música.

uma Tracy Chapman soa de  voz cheia e funda

e por vezes ausente e acústica no solo tarã-rã-rã, tarã-rã-rã

e sinto-me oscilar em  mãos invisíveis

sobre os ombros, os ombros da camisa,  azul como o céu morno –

repetem-se as cores, digo-te, é uma revolução por dentro

uma revolta que me nasce nas raízes  e sobe bem por dentro

um poder do intangível, uma hipérbole de um coração aflito

um batuque, um batuque de sinais, sem limite, “a bout de soufle”.

 repito-me, e canso-te –

a tua paciência esgota-se, não sei, digo, não sei , e preciso dos teus olhos

preciso dos teus olhos para os colocar junto dos meus, tão simples e tão perfeito

para os saciar de lábios, de mãos de roda, numa volta

e de outra volta. e depois encostados no meu peito, um conforto tão perfeito

e os braços, os braços e o abraço

os braços, dos dois lados, e um sossego, um sossego perpendicular

perpendicular ao areal, à linha do mar

e depois o laranja do crepúsculo, um incêndio a subir por dentro

até que horizonte arda, se vista de cinza e nos ofereça a lua

a lua branca sem distância e o mar ao fundo –

está um calor de assalto, tão forte que me dá forças

está um calor de dia, é isso que quero dizer, um calor de Roma, italiano

sobre uma toga branca e pura apenas porque não te encontro

agora, neste momento, voando num pés de sabrinas , soltando os cabelos

recebendo as carícias anónimas das brisas, as carícias que também são minhas

porque é lá onde se junta, esta minha espada de versos, a afastar inimigos.

 agora

no sítio em que sigas, eu  caminho –

desculpa, não quero ser obsessivo, respira, respira sempre, como quiseres

venero os teus passos e dispo-me do artifício, é tal o teu poder, tornas-me um anjo

e um  cupido atingido de seta, a despir-se e a tapar o umbigo –

as mãos que estendo são de muitas linhas e histórias e de algumas passagens de ventos

tempestades e trovões de alguns outros, eu acredito

e há um respeito em tudo o que me dizes –

desculpa, não é meu costume esta revolta, ser tão despido

mas é dos raios, os raios que apoquentam, que fulminam

que tanto me traçam a tua figura, como depois me recortam o ar em frente

e abrem um poço escuro, um lugar cheio de vazio        

uma rasteira do tempo, a supressão do linho –

sim, hoje é um dia luminoso e preciso dos teus olhos             

como faróis, faróis brilhantes de um navio, e das tuas mãos e dos teus dedos

para lavar as veias mostrar os aromas das palavras quando se vestem de vermelho

as palavras

que soam do lado de fora e depois entram nos ouvidos, e fazem eco, ressoam

e aproximam e crescem, de um tamanho, de um tamanho

que não seguramos o corpo e subimos o rio

 até à nascente

para descer de novo na seda de pedras que se amaciam

na selva das margens invejosas que quase não acreditam

nas árvores e nos  pássaros que se agitam;  

ramos, folhas e asas e um curso de águas duplas e lisas

um aconchego de infinito  –

abraço-te meu anjo, à minha frente, neste ramo de palavras

onde predominam jasmins e jacintos, os aromas das glicínias

o vermelho das buganvílias, as flores de petúnias, múltiplas cores

e as orquídeas, sim, as orquídeas

e uma união, tão perfeita, tão perfeita dos sentidos –

beijo-te a corda das vértebras, a coluna, e seguro-me

dás-me um mundo

de ombros nos ombros e de cabelos estendidos em trança

de um só lado para emoldurar o rosto, enquadrá-lo melhor, sereno

para que adore a sua inclinação breve, o seu sorriso de mistério e sem mistério

o seu desejo de amoras

o seu desejo de febre –

mas calo-me. como sempre tenho que calar as palavras, a sua platina

que me abre e me torna exausto, em arrepios.  calo-me e guardo-as.

para uma próxima carta.

como sempre é tarde e há um silêncio enorme nas paredes do quarto.

 dorme, descansa, dorme e descansa ao mesmo tempo.

sonha,  corre, sonha e corre  dentro do sonho por uma aurora

por um campo de margaridas de pétalas brancas e olhos amarelos

no dia de todos os pólens

e sonha agora, agora –

por onde sonhares, eu caminho, sonho contigo –

sonho contigo –

dorme, descansa e sonha

agora, agora  –

Então sento-me à tua mesa - um poema de Herberto Helder

                              Renoir

Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti

que me vem o fogo.

Não há gesto ou verdade onde não dormissem

tua sombra e loucura,

não há vindima ou água

em que não estivesses pousando o silêncio criador.

Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos

originais.

Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra

a carne transcendente. E em ti

principiam o mar e o mundo.

Minha memória perde em sua espuma

o sinal e a vinha.

Plantas, bichos, águas cresceram como religião

sobre a vida – e eu nisso demorei

meu frágil instante. Porém,

teu sinal de fogo e leite repõe a força

maternal, e tudo circula entre teu sopro

e teu amor.

Herberto Helder

esta carta que te escrevo ( XVIII )

                                    Margarida Cepeda

escrevo-te esta carta para que a guardes

sobre o teu colo, de pernas esticadas, olhando o mar

o infinito das ondas, o seu brilho num dia de sol

quando se espera a cor laranja ou o rosa de um crepúsculo

o adormecer  diurno, sem vento nem saliências, brando.

vou-te contar, começa assim:

começo pelo desejo, pelo que anda mais perto:

o estar de mãos dadas na nossa cidade, a cidade que tem barcos

a cidade que tem jardins imensos, de tílias e plátanos

que tem riachos a correr escondidos e braços inatendidos e suaves

que tem metros velozes, várias linhas e muitos caminhos

nem sempre direitos, de algumas curvas mas de muita alma –

a cidade, a nossa cidade, granitos e basaltos

muros e ruas de muitos carros,  e um desejo

a nossa cidade, de mãos dadas–

sopram as mesmas brisas de outros dias, não é o dia diferente.

como sempre,  escuto o teu rosto mesmo que longe

mesmo que pousado num outro lugar

e há tempo, muito tempo, para tornar a nascer

para ver o mar –

resumo da forma mais simples o correr dos segundos, o estreitar de um abraço

que passa pela proximidade, que passa pelas cartas e que passa  pelos poemas;

 a sua forma inaudita, a forma inaudita como chegam,

como uma corrida de borboletas,  persistentes, em todos os momentos –

 ofereço-te os poemas,  ofereço-te os poemas, cuida deles, não me pertencem.

chegam na vontade dos anjos

como a seta suave e a gota mais límpida;

o belo lugar onde se dirige

o lugar onde adormeces, o lugar onde estás adormecida –

não me pertencem as palavras. recebe-as puras como uma flor que desponta

uma seiva persistente, uma corrida de fotossíntese

um tudo junto, a completude de um mundo, junto –

na ausência desses olhos, dessas mãos, desses braços, desses dedos

sem a caligrafia azul  da tinta

seria difícil que as palavras subissem a escada, os degraus de tábuas

a escada de degraus pendurada no ar em direcção à atmosfera

o lugar das estrelas –

seria difícil, e não seria eu este cantor das ruas, este ser impressionado

este ser de folhas e folhas e folhas, de poemas intensos

e um fluxo contínuo, um fluxo contínuo, um fluxo contínuo –

se não fosse esse teu modo, esse teu afago, esse teu sonho

este meu sonho, seria impossível

e não seria o poeta das noites perdidas

seria apenas um outono monótono, uma árvore só de braços

sem as folhas e sem milhares de palavras

assinadas com a pele, com afectos, com cordas e teclas

nesta música de existência, como o mundo, como o magma e como a lua –

desculpa, por vezes tenho que deixar cair a caneta para que repousem as letras

são muitas,  correm sem nunca se sentarem, correm na força de um braço distante

que me agarra os pulsos e levanta,  mas não quero que te canses

não quero que te canses, e deixo cair a caneta.

com as duas mãos tapo a boca

e indico-lhes um trajecto de veias na direcção das prateleiras

a biblioteca do pensamento

para que repousem, para que não te cansem, e para que não as esqueça –

sabes, a lua é clara e as pálpebras estão pesadas, não sossegam.

mesmo fechadas, continuam a surgir quadros, aguarelas

o aconchego de um ninho, um suave sussurro nos ouvidos

 ecos em todos os quartos, os quartos da lua

que podem ser as minhas mãos, as duas, segurando as faces

o teu rosto redondo, os teus olhos de ninfa, abrindo e fechando janelas

como se, uma serenata de rua, como se, um boomerang das alturas –

um boomerang que lança perfume

uma iluminação nas ondas, uma claridade nas espumas -

e espero que sorrias, que sorrias agora, espero que sorrias,sempre -

espero ouvir os teus olhos e o levantar dos lábios

os olhos e a boca, a brancura dos dentes

como janelas num palácio de Julieta

que se fecham e que se abrem –

sabes, não quero que te canses,  calo-me.

fecho esta metade de conchas para que sejas a descoberta

a pérola mais profunda, a maior de todas as luas, a magnífica, a dupla

e quero que adormeças

tranquila, calma, sempre, e no maior sossego –

hoje tenho uma lágrima no rosto, cai de forma muito lenta

não devia dizê-lo, desculpa -

e queria fazer-te festas no cabelo –

um poema pequeno

                        Royal Ballet de Londres

apenas quero escrever um poema pequeno

para que não esqueças que te escrevo sempre

mesmo quando é Inverno e há chuva lá fora –

um poema pequeno

porque não posso adormecer assim de repente

sem que te diga para adormeceres,  lentamente –

um poema pequeno

sem palavras complicadas e em gestos de seda;

aqueles que me vestem os dias, os únicos límpidos –

 gestos naturais, leves e lentos;

 um muro de brisas quando o vento se levanta e sopra o frio –

e para que nada te magoe

nenhuma pergunta e nenhum mistério

quando a lua pousa, nos teus olhos de mundo –

esta carta que te escrevo ( XVII )

                                       imagem retirada da internet

escrevo-te esta carta para que a guardes

como a fina pele de flores dentro de um livro

para encontrares assim de repente junto de um sublinhado

uma marca de lápis de uma frase ou um verso importante

mas sem tempo nem hora marcada, assim de surpresa.

vou-te contar, começa assim:

águas mil e não é abril, um maio de flores, um maio aberto

como se não fosse a cidade e antes um cimo de um monte-

um maio bravo que se veste de muitas cores e um maio terno.

nunca ninguém se cansa do afecto quando ele nos abre a alma.

é verdade, é uma poção que nasce sem invenção de objecto

é um calor de pele e um incenso que arde;

uma mão de terra que de repente desperta e solta  uma semente

uma terra que liberta e na libertação explode a parte mais frágil

que sobe, de passos lentos, e procura o sol, de passos lentos

e segura o húmus numa raiz profunda para que migre por aí acima

ganhando o corpo e a força, o volume de braços de folhas e flores

e frutos de cor vermelha –

maio é um mês de cerejas, brincos de cor brilhante, rubras de rompante

a rodar dentro da boca, na sonoridade que se abre e dispara doce

sobre a língua, o sabor intenso –

hoje cai um mar de água sobre a cidade

e as terras recebem de novo a humidade abundante

a agricultura respira de uma seca precoce, cessa  o perigo de desertos.

a chuva não me incomoda, porque há uma grande claridade.

sinto que sentes,  e ao sentir faço mais desenhos

penso de novo nas aguarelas na forma de procurar 300 gramas

a composição adequada de algodão para que a transparência

e o inusitado azul seja um céu, completo, completamente perfeito

um céu de um celeiro, em construção, uma obra, a composição –

Cézanne tem obras de uma naturalidade morta, estudiosa

mas não são essas as que mais me impressionam

porque quando mais jovem subia às árvores e sentava-me nos galhos

roçando as cascas dos frutos  nas gangas e nas sarjas das calças –

sentava-me nos ramos como se fossem cadeiras

como se fossem cadeiras de madeira e palha, as cadeiras das aldeias

cadeiras que cumpriam muitas tarefas:  altas para sentar à mesa

e mais pequenas para acomodar as lenhas nas grandes lareiras;

potes de barro,  potes de ferro, batatas com casca e muitas proteínas.

lareiras grandes onde se queimavam enchidos e se assavam castanhas –

mas falava de Cézanne, Cézanne tem outras obras, obras que aprecio

e vem o tema  a propósito de aguarelas, uma aguarela de um quadro

um pouco mais do meu jeito, as paredes da sala, o azul, um brilho mais vivo

e vem o tema  a propósito de um outro tempo,  sem computadores, na aldeia

onde nas tabernas se juntavam homens para jogarem cartas.

os homens exigiam a presença de copos de vinho e passavam o tempo

com vozes grossas e enroladas

com o lápis a fazer cruzes e de quatro em quatro a fechar bolinhas

a completar um jogo sem match point, uma sueca ou uma bisca de sete ou de cinco –

mas chega, falo muito e assim não adormeces, não te esticas com o rosto de lado

e não aproximas os joelhos; o ângulo agudo do colo, as pregas do pijama

um pijama de tshirt hello kitty e calças às riscas –

abres os olhos e fazes-me perguntas. sossega, não há pressa. agora adormece.

o meu gato branco invade-me as pernas, pisa um bocadinho a pousa as pálpebras

e depois senta-se, escolhe de que  lado arredonda a cauda e assume a posição de esfinge

antes de cair redondo com os bigodes e o seu rosto de linhas,  e adormecer calmo e de mansinho –

sossega. eu calo-me. guardo  alguns segredos para que maio aconteça.

não te quero com os olhos abertos nas portas da madrugada. cansas-te.

prefiro que ouças músicas, músicas suaves ou fortes, acústicas ou de rock

mas sempre com palavras de poros, palavras silvestres, palavras de significados

como as ondas e as praias

que se repetem –

hoje convoco a música das sereias, um búzio gigante

um búzio do tamanho de uma cidade

e a repetição das ondas numa aurora boreal

hoje reclamo o sorriso dos teus olhos , na distância

como um hino puro e a união de duas luas

uma lua cheia e uma lua grande, as duas, uma –

mas não te assustes, não faço barulho, guardo o batuque esquerdino

a liana de selva dentro do peito como um pêndulo

marcando todos os segundos;

o boomerang dos sentidos, que vai e volta, que vai e volta

que te rouba um pouco de creme de noite  da face direita

e que a traz nos lábios para que permaneça

pela noite inteira -

pela noite inteira -

pela noite inteira -

Poesia

A poesia está nas árvores nuas
Penduradas nos ramos as estrofes maduras
Em ritmos suaves

Rimas abraçadas ao vento
Voam fora do tempo, sem idade

Os versos novos no ninho
Crescem e cantam baixinho

As raízes, longas inspirações
Trazem memórias, canções

Todo o tronco num embalo se enquadra
Dentro as palavras em seiva
O sol namora e verseja
Nas folhas espalha sua luz

Os poemas estão no ar
Entram no sangue em respirar
Directos ao coração

Poema é hemoglobina enlaçada em fita fina
A beijar a emoção.

O amor

O amor quando se enfeita
Com fitas de beijos e asas
Faz em réplica perfeita
A melhor de todas as casas

Faz-me crer que o sol
Nasce em cada teu olhar
Como um grande girassol
Que me embala ao girar

O amor quando se veste
Com estrelas e maresia
Escreve na minha pele
A lápis a tua poesia

Faz-me crer que a lua
É teu quente colo em manto
Que ilumina a noite escura
Com um reflexo branco.