domingo, 30 de setembro de 2012

De ironias

   
De ironiashttp://sometimesaki.no.sapo.pt/Imagens/Reflexo%20Pedro%20Gomes.jpg

 
É que no mundo das aparências... que é o mundo em geral!
Umas vezes se passa por ser a melhor pessoa;

outras, pela pior... isto na maior parte do tempo!
Vão reciclando.

E pondo de um lado os que falam, e do outro quem é falado,
como acha que foi quem é falado?
Quando do outro lado estava, desse onde ninguém é meigo (depois inofensivos se acham), onde afirmam tanto ter razão, mas escondem a cara o melhor que podem se sozinhos;
e ainda, onde cada um, achará que terá cuidado, e nunca passará a ser falado!
É extraordinário pensar ser-se assim tão especial...
assim como a surpresa de como foi possível, ser a mim que chamou caprichosa!
Adeus.

quinta-feira, 27 de setembro de 2012

só as árvores sabem


                             Felix Mas                       

os raios de sol de novo sobre a testa e as palavras.
o outono entrou pela chuva e espalhou as folhas.
mas há luminosidades
os teus olhos, os teus lábios –

escrevo-te na mágoa da ausência
na página branca
através de dedos coloridos e tinta permanente
e escrevo-te  para construir a seiva, sempre
para que ela circule e se liberte
na expansão mais célebre –

só os ouvidos das estátuas, sabem
só os versos quando escritos, sabem
só as músicas , sabem
só as cores espalhadas nas mesmas margens, sabem

só as árvores, só as árvores
sabem –


josé ferreira 27 Setembro 2012

A Mulher

                                             Matisse
Se é clara a luz desta vermelha margem 
é porque dela se ergue uma figura nua 
e o silêncio é recente e todavia antigo 
enquanto se penteia na sombra da folhagem. 
Que longe é ver tão perto o centro da frescura 

e as linhas calmas e as brisas sossegadas! 
O que ela pensa é só vagar, um ser só espaço 
que no umbigo principia e fulge em transparência. 
Numa deriva imóvel, o seu hálito é o tempo 
que em espiral circula ao ritmo da origem. 

Ela é a amante que concebe o ser no seu ouvido, na corola 
do vento. Osmose branca, embriaguez vertiginosa. 
O seu sorriso é a distância fluida, a subtileza do ar. 
Quase dorme no suave clamor e se dissipa 
e nasce do esquecimento como um sopro indivisível. 

António Ramos Rosa, in "Volante Verde" lido aqui

terça-feira, 25 de setembro de 2012

o urgente azul


                                     Felix Mas

é urgente
fazer crescer os braços de uma árvore para te abraçar os cabelos
é urgente
uma girândola de aromas
a árvore e os cabelos
as flores brancas de Trás os Montes é urgente
é urgente
fazer crescer cogumelos tão altos que se tornem seguros
um tronco alto e macio, é urgente
para proteger das poeiras e não fechar o paraíso é urgente

o céu, a lua e a incandescência  das estrelas é urgente –

é urgente a urgência de navegar no lado esquerdo –

 josé ferreira 24 Setembro 2012

terça-feira, 18 de setembro de 2012

o frágil vidro




por vezes
pelo interstício das células faz-se o caminho
como se colocasses os pés dentro de água, impermeável
ao líquido e à escama que desliza  –

a cidade não te surge como destino.
por vezes, a  cidade é uma rua deserta
não tem qualquer significado
quando caminhas sozinho –

há um banco no jardim do universo
há uma física emoldurada de tílias
há um horizonte que se constrói na planície do sonho
e uma realidade difícil
que se ultrapassa todos os dias.

sempre que a parede, muro, líquen ou vidro
se ergue como a Babel do incompreensível
procura o fio, a curiosidade de descobrir o infinito
procura o linho, a mão unida, a sede dos olhos
a luz no caminho

há sempre uma saída –


josé ferreira 18 de setembro 2012

sexta-feira, 14 de setembro de 2012

luas,marfins, instrumentos e rosas




El enamorado




Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, 
lámparas y la línea de Durero, 
las nueve cifras y el cambiante cero, 
debo fingir que existen esas cosas. 

Debo fingir que en el pasado fueron 
Persépolis y Roma y que una arena 
sutil midió la suerte de la almena 
que los siglos de hierro deshicieron. 

Debo fingir las armas y la pira 
de la epopeya y los pesados mares 
que roen de la tierra los pilares. 

Debo fingir que hay otros. Es mentira. 
Sólo tú eres. Tú, mi desventura 
y mi ventura, inagotable y pura.



Luas, marfins, instrumentos e rosas,
Traços de Dürer, lampiões austeros,
Nove algarismos e o cambiante zero,
Devo fingir que existem essas coisas.

Fingir que no passado aconteceram
Persópolis e Roma e que uma areia
Subtil mediu a sorte dessa ameia
Que os séculos de ferro desfizeram.

Devo fingir as armas e a pira
Da epopeia e os pesados mares
Que corroem da terra os vãos pilares.

Devo fingir que há outros. É mentira.
Só tu existes. Minha desventura,
Minha ventura, inesgotável, pura.

Jorge Luís Borges

segunda-feira, 10 de setembro de 2012

“É um fenómeno curioso:

O país ergue-se indignado, moureja o dia inteiro indignado, come, bebe e diverte-se indignado, mas não passa disto.

Falta-lhe o romantismo cívico da agressão.


Somos, socialmente, uma colectividade pacífica de revoltados.”

(Miguel Torga)

azul



                                                            Matisse Le Cirque 1947

     "Cheirava a maresia e a fruta. 
     Longas músicas pareciam suspensas das árvores e das estrelas. 
     E entre as casas brancas, na noite escura e azul, passava o rolar do mar."
                                                                                                                                                       Sophia Mello Breyner Andresen


azul,  sempre azul, digo-te
como num circo de Matisse
ou numa fantasia de Chagall;
onde os peixes podem ter asas 
onde a lua sabe tocar guitarra
e onde em vez de sapatos posso ter crina e ser um cavalo
que te leve no dorso nu pelas descobertas 
pelos lugares e não lugares do mundo
pelos prados virgens e pelas paisagens  imprevisíveis do sonho:
o sonho azul, inteiro, sem fragmentos  
 que faça esquecer todos os medos –

azul, sempre azul, digo-te
para que o céu exista nos ponteiros soltos do relógio
para que as estrelas sejam reais no espelho das faces
e queimem as mãos com a pele que arde
nessa pressa dolorosa do amor que não esmorece
e acontece de cada vez mais para se tornar maior –

e acontece
como células brilhantes que se acrescem
para serem enormes  e únicas, de seda, sede e febre
para que se tornem doença, doce vício e urgência
a boa urgência e o sossego –

azul, sempre azul, digo-te
como o flamejante álcool de um laboratório
que flutua e inebria na destilação dos fluidos mais leves
para que as temperaturas evidenciem as essências
e ciciem poemas na ebulição mais importante –

azul, sempre azul, digo-te
com os braços distendidos e a galope
até  que o mar nos leve juntos pela praias de Sofia –

josé ferreira




                                       Marc Chagall  Le Cirque Bleu 1950

sexta-feira, 7 de setembro de 2012


Em cuidado de vós
não vos debruceis nessa varanda
que é pouco segura a cascata de ferro 
a tremer até ao Douro

olhai bem este sítios queridos
vede-os com derradeiro olhar
em copas de tormento tomai
o que de chão vos restar
que nesta rua não há baloiço
que não vos lance em alto mar

cinco janelas, cinco cavaleiros 
a cavalo em gaivotas que relincham
levam esta carta à minha infância 
e todos espreitam na rua
o candor que nela vai bordado:
o teu olhar de baloiço à janela
que outrora embalava a cidade ao meu lado

aqui regresso 
em vela caída que chama
a fruta demasiado doce à mercearia
e ao rio a verdade que resvala na rua
segura em aperto de mãos 
entre bons dias e passadas suspensas à noite
como o violino de uma criança
que vencesse o carrilhão dos Clérigos
ou o Outono que abandonaste
debruçado em mim até ao mar

em cuidado de vós
não quereis ser desta rua sem o serdes
que não há verdes em equilíbrio
que aqui não tombem 
em murmúrio de nevoeiro quando há luar

por aqui passai de um verso a outro
como um soldado de chumbo
sem hesitar, cantai aos cavaleiros
e bailai com as gaivotas sobre o gelo
mas não pouseis, visitante, com elas
que asas não vos chegarão para levantar

a mim deixai-me quieta
que o tempo agora é este:
uma rua inclinada para as tuas mãos
        



                                                                                               (Virtudes)

quinta-feira, 6 de setembro de 2012

da importância das rosas


                                                            Salvador Dali

quando o nascer do dia proíbe o belo, procuro a molécula invisível
e habito junto do sonho, no aroma das rosas, no travo da hortelã
na cor redonda dos mirtilos –

sinto nas pestanas o vento, a sua volatilidade de mãos perfeitas
e sopro versos em ondas etéreas
para que viagem distâncias
para que se tornem poemas
para que ganhem olhos, asas e lábios
e falem sem cessar, como um papagaio das arábias
junto da curvatura da face, das rosáceas do rosto –

e embora acordado na buzina da cidade, sou imune
podem atravessar-me obuses e o cabelo é leve
leve como a mais leve das plumas -

e sei que é Setembro, o mês das vindimas
o mês de bagos doces no brilho solar das encostas -

e sei que é Setembro, e conto-te da importância das rosas
das brancas e de todas as cores, que não são cinzentas
e são aromas, de abelhas e borboletas –

e sei que é Setembro, o mês dos poetas
e falo sem cessar do belo das corolas, do seu ardor vermelho
da sua possibilidade e do seu espelho –

josé ferreira 5 Setembro 2012

quarta-feira, 5 de setembro de 2012

Setembro - o bom mês dos poetas




ouço o mar, ouço as ondas, recuso as más notícias de Setembro
procuro o belo e repito como já disse antes:
o bom mês dos poetas, faz quatro anos
o bom mês dos poetas
sempre –

josé ferreira 5 de setembro 2012