Vénus e Marte

    fotografia: Rodney Smith

o barco deslizava pelo labirinto das árvores longilíneas.

dirigia-se ao céu. para lá das altitudes da camada de ozono

subiram os dióxidos e o metano tão perigoso: eram quentes as águas.

quantos graus subiu na aorta o fluido veloz, nessa tarde sem rumo?

lenta tarde, por vezes de silêncios na observação íntima dos murmúrios.

não era apropriado o vestido escuro de múltiplas transparências.

nem previsível o vento frenético na passagem do colibri

- asas invisíveis que criaram em traço fino e preciso, os dois cabelos que levantaram

e ondearam, e aeraram, e pousaram, para que a silhueta ficasse imóvel e perfeita

como nas aulas de desenho onde o modelo-estátua era o centro

objeto sem sentimento a circular, a circular, pelas cirurgias do olhar –

mas não era esse o caso, o modelo era foco refletido num único espelho

num bailado de dualidades.

uma Vénus em Marte, Marte em Vénus e Marte em Vénus aprisionado, subjetivado.

não se fecharam os olhos, não se esconderam nas janelas da mente a súbita luz  

mesmo que um mero instante de dúvida, a hesitação instantânea que oscilou o barco –

é incorreto pensar que existe uma democracia de emoções.

uma paz negociada, uma mediação recíproca perante a circunstância de Cronos.

as emoções são como os terramotos, irritações das placas para além do que vês.

as emoções são sabedoria.

impositivas para além do conhecimento que Rousseau ou Diderot julgavam alcançar:

Lisboa ruiu não é uma culpa moral.

as emoções são rizomas sem centro nem periferias.

revelam-se, indizíveis, nessa liberdade de um não-lugar, inapreensíveis na simbologia.

 não existem mãos poderosas ou exercícios públicos da razão

que as possam tornar dóceis e flexíveis: as mais puras, as mais sensíveis

ou os gestos de loucura–

as emoções a flutuar nas águas pesadas esperando os remos dos sentimentos –

os sentimentos chegam sempre, vividos e lembrados, sem o som estridente de campainhas.

invisíveis, cobertos de sombra ou de uma memória perigosa para os batimentos da aorta:

desenhavas silhuetas com os dedos ainda brilhantes de grafite, e nada disse. tantos dias –

não conseguimos parar o tempo, somos sempre contemporâneos a segurar instantes.

mas não devemos parar os barcos que deslizam por entre árvores longilíneas.

e não devemos desvelar essas magias –

 josé ferreira  

os edifícios precisam ser substituídos por raízes

imagem daqui

nas cidades suspensas os edifícios precisam de ser substituídos por raízes.

da física estática para a dinâmica de células fluidas.

é uma questão de oxigénio quando se procura as asas das borboletas

porque são únicas e sem indício

vestidas da transparência natural de existirem:

sem o humano e a filosofia dos sentidos –

é a surpresa que importa e não a rotina.  o que sempre acontece é previsível.

como a visita da lua ou a luz excedente do astro que se estende

sem a seta e sem destino, sem o sensível e o sibilino –

o mesmo acontece quando o meu ombro e o teu ombro existem, e é física.

sem o reencontro são desperdício: uma redundância de silêncios

na campânula dos ouvidos –

é apenas segunda-feira e sucede de novo o ano e a cronologia:

semanas e meses, a geometria dos números, como  promessa, sem simbologia.

não desvelam o devir, a escrita dos interstícios

e só isso importa enquanto o pêndulo oscila

pela diferença e pelos navios

pelo invisível: o significativo sem o concreto dos cimentos e das tecnologias –

os edifícios são lugares sem autonomia, destituídos de artérias  e veias

não circulam nem imaginam. apesar da génese comum na arquitetura das avenidas

são diferentes as rugas e os signos: na vértebra quatro a contar de cima, o sinal

na pedra cinco, à direita da segunda janela, os pós cinzentos que mudam a cor das borboletas

para que sobrevivam -

as cidades são instrumentos e estão suspensas, porque nunca é delas a narrativa

são objeto, são construídas –

quando caminhas, quando escolhes um lenço de seda ou uma manta de ovelha

um sapato alto ou o andar próximo das sabrinas, és movimento –

a singularidade crítica que origina o poema, permanente ou efémera

nos olhos que estão e são, ou são e não estão, naquele fragmento imprevisível.

passando, passando, em passando, pelos trajetos da cidade e pelos milhares de olhos

feitos edifícios e pelas ruas que os alinham, que os tornam altos e os destroem

na sombra das almas que os significam. que os tornam necessários e representativos

suspensos, sem raízes, na sede do segredo

do segredo e das narrativas –

josé ferreira 

memória viva

Elisabeth Forbes, The Leaf, 1897-1898

sabes, no silêncio são memória viva as pedras flamejantes da lareira grande

mãos invisíveis de cobertor que confortam as faces de rosas em brasa –

faz algum tempo crescia em mim este destino, este cavalgar de ondas

como o navio de espelhos de um outro poeta, sem ritmo e sem regras

no único princípio de um pensamento: não devemos guardar as palavras

mesmo que digam muito e nunca digam tudo nas fronteiras de signo –

de novo a ordem incerta dos versos incendeia-me os sentidos e as mãos voam

na forma que te define: as curvas do ombro, o caminho conhecido de um sinal

a extensão longilínea, até onde o braço desliza –

sabes,existes magnífica,sempre que os olhos se fecham nestas planícies sem limites

e, se a perfeição é um mito, subsistes única, ali tão perto

singular e significativa, naquele fragmento vivido por onde flutuam os jacintos

aromas, gestos de sinfonia e o som dos violinos –

não imaginei as ondas altas, o sal e as algas em agitada dança

procurando essa praia de areias movediças. 

e, tudo começou na tua natureza de seres sensível

antes de ser Natal e antes de ser um primeiro dia

quando recolhíamos pinhas em chão de carumas, naquele sussurro de sorrisos -

para ir além da promessa, das folhas estaladiças, da superfície

ao luminoso lugar onde se desvela a utopia –

josé ferreira

a casa sem raízes

     imagem daqui

sempre que as nuvens sobressaem

observo os pormenores redondos sem vincos definidos.

a leveza em equilíbrio, descontínua.

estamos sempre em viagem, em aberto, não existe o vazio.

o vazio é uma abstração humana em certos dias.

a interminável serpentina do pensamento avança no interior daquele comboio de Kundera

de estação indeterminada: o comboio que leva a tua história, as tuas mãos e o teu rosto

naquela porta que se abria, rodando o trinco sem ruídos

sem a brutalidade das engrenagens que gritam.

as janelas estavam vivas e as paredes não existiam. era uma casa física sem espíritos.

o mundo era só um, de raios azuis, de lábios vermelhos que se entendiam, sem ideologias –

quantas noites e quantos dias. e depois aquela telha partida, uma pinga, duas pingas

um balde de plástico que se enchia. quantas noites e quantos dias, o silvo do maquinista

a estufa de carvão, o fumo, mas o fumo é indício, o comboio partia –

não consigo fechar os ouvidos, tapar a boca daquela noite, o candelabro sem luz

um tridente escondido a subir a avenida. era inverno e tu sabias -

as nuvens rodeavam a laranja azul, esse planeta de luzes –

receava os símbolos e as tricotomias, colecionei as imagens aditivas, num rodopio.

mas não pude adiar, voltei ao mundo das palavras cristalinas:

a linha contínua que encobre e descobre, como um tricot das Ilíadas.

havia muitas, sabias? pelos caminhos, em mnemónicas repetidas –

as palavras e os teus cabelos são incontáveis, infinitos, finos, fogem e deslizam.

algumas palavras como os teus cabelos são sublimes –

é inverno, não vou contar as noites nem os dias. prefiro tocar nos teus cabelos e senti-los.

os sentidos são o oposto das numerologias  e os números não voam, não se elevam acima

são o chumbo de todos os símbolos, o zero do pensamento –

sopra um vento frio que movimenta o ar pela frincha da janela aflita.

não é urgente, um destes dias coloco a espuma que veda esse atrevimento.

proíbo-lhe a entrada. não lhe permito arrepios na fronteira da pele.

ao vento, esse provocador invisível, na casa de portas e paredes frias.

vou desenhar os teus olhos na porta, nos vidros para que as estrelas se iluminem.

é possível enganar o real por momentos, são múltiplos os fragmentos –

já não sei, já não sei se é urgente.

desvalorizamos a experiência, Benjamim já o dizia: são milhares de fotografias

e a casa sem raízes –

josé ferreira 22 de Janeiro de 2015

ser

imagem daqui

somos sempre um sonho por inventar

indiferente às polaridades e ao racional

assim como gotas de chuva caídas da nuvem nova

sempre originais.

somos a aura de uma manhã legítima

o acontecimento que os signos procuram explicar –

josé ferreira 16 fevereiro 2015

o valor de uma lágrima

imagem daqui

qual o valor de uma lágrima no teor de sal irrepetível?

elevado ou dispensável?

talvez na proporção inversa da velocidade

segundo a profundidade dos poros ao descer a colina –

qual o valor de um grito ou de um gesto de desvario?

um prato partido na parede inocente

um copo na mão trémula, caindo, tingindo a toalha na cor do vinho –

qual o valor de um sentimento que se sente como uma montanha infinita?

depois de tanto tempo, na substância do presente

feito de vermelho e branco

e de palavras antigas –

josé ferreira 6 fevereiro 2015

Quart(z)o adverso

Imagem daqui

sobressaíram poucos sonhos na noite pesada.

cada um para seu lado na prisão das almofadas.

não é uma novidade nessa clausura de Bergman:

um olhar fixo sobre a praia cinza, uma máscara branca

a porcelana fina –

existem marcas nos tectos da casa por detrás de portas fechadas.

as marcas não se pronunciam, subsistem e são sem ruído.

respira-se um ar de chumbo como na subida de uma serra fria:

sob um nevoeiro opaco, lento, contínuo, onde se inscrevem signos

palavras de caligrafia sem o som da língua

silêncios recorrentes na improbabilidade dos caminhos –

não estamos longe nem perto nesse quartzo adverso  –

josé ferreira 13 janeiro 2015

uma visita inesperada

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um fundo verde e um banco de madeira.

um recorte de dois vultos na moldura de um vidro.

uma janela em guilhotina.

uma esvoaçante cortina.

qual o valor de um gesto sem som à distância de um sorriso?

qual o valor do que se imagina?

analfabetos emocionais dizia Bergman nos filmes.

existe uma prisão dos sentidos na pele que segura os pensamentos

um  mapa de linhas com rios parados

sem fluidos

sem serem fluidos,  sem fluírem. rios de tinta, rios precisos, rios impossíveis.

uma caricatura sem margens, um espaço indefinido –

existe um lugar de sonho  em todos os jardins e em todos os lugares por onde viajam os rios

a possibilidade de uma autobiografia em que mudam as plantas e em que se tingem as folhas

como na época das vindimas: a cor dos bagos e a cor vermelha de um mosto doce

numa  espuma frágil que desliza –

em Outubro o sol brilha. por vezes uma nuvem

e pelas manhãs  um orvalho miudinho. um arrepio.

alguns dias sucedem sem bússola, desorientam-se, experienciam-se e permanecem límpidos.

como naquele dia: um dia de luz, uma túnica branca de linho, uma aragem sensível

um dia sem que alguém pudesse imaginá-lo assim.

um dia sem índice, sem a cartografia falsa dos mapas coloridos.

naquele dia havia um rio e um verde enlouquecido

uma janela aberta e o esvoaçar de uma cortina –

josé ferreira 4 outubro 2014 

o impossível esquecimento do ser

imagem daqui

hoje não devia procurar as palavras

virar a esquina

atravessar no vermelho do semáforo.

devia ficar quieto como os plátanos

pousar as pálpebras como asas lisas

e subir a noite

quando as árvores estão sossegadas –

devia adormecer sem fundamentos sensíveis

com as músicas smooth e os teus olhos de prata

nos reflexos dos nitratos, um espelho sob a lua

e um traço branco na longitude dos mares –

há cansaços bem sei, os dias estão tão fechados.

doem-te os braços, as pernas, a curva dos ombros

nunca houve um agosto igual.

a minha cabeça está cheia de sombras nas emoções do lembrado

Benjamim e Hanna, o esquecimento do ser , as metáforas;

as viagens são melhores que as chegadas –

já te disse que as multidões são mais felizes quando há sol?

talvez não, nem interessa, a vida já é tão complicada.

e depois o mar, sim o mar, o mar vasto, o mar gigante

reassumindo a força de cavalos desgrenhados –

o mar é um moinho de palavras

o mar é o sal e as escamas, os continentes são demasiado sólidos

apenas margens.

tão irreal e tão aberto este modo de olhar as águas

agora escuras e agora tão paradas.

e ao mesmo tempo vê-las  assim tão ilimitadas –

escrevo-te num outro dia , os tímpanos são tambores índios

hoje sinto-me um prometeu agrilhoado

os olhos estão cobertos de sombras do passado -

mas a natureza é tão leve no jardim quieto  junto ao mar

tão leve tão leve tão leve, não há ruídos de carros nem som de passos na estrada

a natureza acalma:  aquela folha, aquela glicínia rosada

acalma os sentimentos 

e leva-me as palavras –

 josé ferreira 29 agosto 2014

a cidade que fluía

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em frente de um vidro duplo de um café vulgar

não passou nenhuma das passantes de Baudelaire.

nem aquela alma singular no meio da multidão

de que falava Poe naquele fim de tarde invulgar.

a cidade roía a corda invisível do tempo sem prisão nem abismo.

fluía na sua indiferença fria dos dias habituais.

e é preciso tão pouco

tão pouco e mais nada

para que te estenda a mão –

como quem desprende uma cortina

numa janela demasiado larga, demasiado nua

demasiado lúcida, quando a luz é demasiada.

é preciso tão pouco para desvanecer no teu corpo

na curva dos teus braços mesmo que fechados

apesar do movimento dos barcos –

tão pouco e mais nada

para que as gaivotas pousem na solidez dos muros

e as muralhas acabem –

e os olhos, os olhos, os olhos, os olhos

os olhos como margens

no sublime incrível de se transformarem em asas –

.josé ferreira 17 de agosto 2014

Entre o linho e o olhar

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Nesse branco mero instante

Em que te vi chegar

Soltou-se do lado esquerdo

Um  brando ruído de mar

Estendeu-se com a maresia

Passeou pelo areal

Debruçou-se na varanda

Na luz líquida do olhar –

O reflexo de muitas ondas

Corria no mármore das faces

Mais de luz menos de sombras

Nas crinas de outros mares –

Não foi instante fatal

Nem grau zero racional

Mais forte a curva dos dedos

Em mãos leves de luar –

Na manhã mais boreal

Aves andam no ar

Passos na porta lado

Uma chave a rodar –

E nesse branco mero instante

Não como era habitual

Pousaste de novo o rosto

Entre o linho e o olhar –

josé ferreira 6 Agosto 2014

Cordélia e o Rei Lear

  

                                                               “The way of this sad time we must obey;

                                                            Speak what we feel , not what we ought to say” W. Shakespeare

esquece e perdoa pois não há dor que doa

em ninguém de forma igual.

és única, sabes, como um trevo de pétalas simbólicas

como uma brisa ou um raio de sol que leva a chuva do mar:

pouco a pouco, em sequência morna de dedos invisíveis

a deslizar, a deslizar –

os nossos poemas  são formas e linhas de pele

há um sumo de alma em cada um deles

um lugar de tempo e espaço, um rio de sangue

por vezes, um oceano de palavras acariciando as rochas

e subsiste a longitude dos olhos, as memórias  e as baías desiguais.

se falo de mim? mas sempre falamos de nós, sempre falamos de nós.

numa medida sem dono,  sem o sossego das métricas

sem o peso definido do número e da  percentagem.

uma ilusão que nos ilude sempre  como se fosse verdade

uma verdade inalcançável, singular e infinita –

há nevoeiro ao acordar, uma cor cinza. lembras-te de Shakespeare?

lembras-te do Rei Lear? tinha três filhas e uma era original.

Cordélia era o seu nome e põe-me sempre a pensar.

era única, sabes. e no fim, é uma tragédia:

em cinco actos, quatro mortes e uma lição moral.

se reparares bem, o rei não resistiu à tempestade

pediu que o coração falhasse.

partiu com a sua dor numa piedade de cima.

a coroa era uma casca de ovo, partida e vazia (disse-lhe o Bobo).

a sua Rainha há muito adormecida e os cavaleiros perdidos

e Cordélia, de lábios abertos não criava a névoa

o fumo breve, na imagem fugidia dos espelhos.

o corpo de Cordélia já não era aquele que jazia

era o outro, imanente e intangível na imagem reflectida –

porquê ficar? o Rei na sua dor, que era só sua, partia.

sabes, és única. vejo interrogações nas tuas pestanas de libelinha

na tua pele luzidia.

escuta, não ouves? não estás ouvindo o mar?

o nevoeiro passa. o nevoeiro vai passar –

sabes, na história do Rei Lear, há quatro mulheres fundamentais

a génese e um mundo de falsas velocidades. tudo tão rápido.

uma voz ausente de mãe e não há descendentes.

o Rei de França que recebe a alma mais pura

ausenta-se  inexplicavelmente, não cuida:

Cordélia sem vida, como Antígona.

depois as duas irmãs,  iguais na ambição, na traição e na perfídia

desvanecidas, entre o veneno e uma lâmina assassina.

por fim os homens. os bons homens predominam.

mulheres nenhumas para as últimas palavras, as da epígrafe.

por fim distribuem-se títulos, terras e honrarias.

a paz predomina. um ciclo e um círculo como as noites e os dias.

os teus dedos são ainda aves que ondeiam os cabelos por detrás dos ouvidos.

sorris sempre com esse gesto simples de levantar uma cortina

de deixar entrar luz na superfície da pele

na curva definida do rosto.

escuta, não ouves? não estás ouvindo o mar?

a tua dor é singular, assim a minha, ocupa um centro

não se divide. é um bom indício –

 josé ferreira 6 Agosto 2014

sublima

imagem daqui

a velocidade aflita pode ser o fundamento

para o teu  zig-zag permanente :

os teus olhos de horizonte

os teus passos de gazela

os teus cabelos fulminantes  –

a não procura de um rumo é a negação do absoluto.

a certeza do transitório e do fugidio.

uma flânerie como diria Baudelaire.

por vezes, o instinto na distância da razão

por vezes, a velocidade da lebre e o sono das árvores

por vezes,  o casulo de seda sem a iminência do vulcão –

alguém disse: é da experiência singular que nasce a obra de arte.

emoção e acto que interage, a procura de um outro espaço

a libertação do tempo: a nudez do sentimento -

senta-te no banco de um jardim. 

recebe a luz e a sombra de uma forma natural.

 elimina a rotina dos teus olhos de cidade:

o excesso de imagem, o mar de signos

o esforço mínimo de abstracção, a transcendência impossível

o ruído, o ruído, o ruído -

pára, desce as pálpebras, sublima -

josé ferreira 19 março 2014

os teus olhos no meio da cidade

naquela tarde de março o sol era um astro luminoso

onde   raios  oblíquos atravessavam o azul, um azul ténue –

               

não era ainda o dia das glícinias

era um dia de camélias  distintas

e de múltiplas flores de azálias em cores de vestidos –

as flores existem como invenção dos deuses num dia de luz e brisas.

as flores fundem-se  nas mãos das mulheres numa harmonia uníssona

como uma música sem som, só nos ouvidos –

como naquela tarde de março, quando 

as tuas mãos límpidas e longilíneas

faziam dançar as pétalas, em círculo, em círculos

de uma sensualidade pura, descobrindo

a cor dos teus olhos e a verdade do sorriso –

josé ferreira 16 de março 2014

magnolia - um poema para o dia da mulher

aquela imagem improvável só de flores e braços

fez descer o silêncio no meio da luz.

um momento de sossego na tarde pesada

com meias luas aos pés

pétalas e pétalas numa seda branca.

é estranho alguém sentar-se na relva com carros de ambos lados

 não escutar buzinas nem seguir os passos das gentes da cidade.

é estranho tentar compreender as magnólias

a sua quietude singular

o equilíbrio frágil das muitas flores pousadas

o seu ar de mistério

o seu ar de mulher –

josé ferreira 8 de março 2014

imagem daqui

outros dias

penso em todas as diferenças: as do género e as outras

 a luz de uma manhã  sumindo sombras

 os versos escritos nos espelhos  de um rio

os remos guardados dentro de um barco magnífico

o ruído dos pássaros
e o silêncio nas margens sem indícios –

outros dias –

josé ferreira 25 fevereiro 2014

jardins adormecidos

Boticelli " Alegoria da Primavera"

as árvores são singulares sem exclusão alguma

folhas, flores e frutos

como as últimas tangerinas num jardim adormecido

como as camélias rubras resistindo à chuva

como as primeiras folhas da glícínia 

anunciando aromas, subindo das raízes e atingindo a luz

na primavera por chegar –

os silêncios do Inverno falam dentro de nós

propagam o som de muitas palavras nas abóbadas da catedral

nas múltiplas cores dos vitrais, no imaginário das imagens

que crescem, crescem, crescem

para se transformarem em pó 

e nascerem de novo 

como atitude natural  –

os jardins adormecidos podem acordar –

josé ferreira 15 fevereiro 2014

apenas

imagem daqui

hoje não vou falar das filigranas do passado

nem dos nevoeiros das manhãs pesadas

apenas te trago o poder do girassol

que segue a lúcida luz

mesmo de olhos fechados –

josé ferreira 12 fevereiro 2014

O homem e a sua circunstância

Saul Leiter

nem toda a circunstância se faz de lugares comuns

de orientações velozes e do íman das cidades

do metálico e do plástico, da irrealidade quotidiana.

há faces brancas nas manhãs plácidas do presente e do passado

existem pétalas sem nome pelos passeios molhados

as almas podem habitar possibilidades –

chovem sem mágoa gotas lentas.

os carros passam lançando um nevoeiro húmido

e os pés avançam.

os passos seguem outros passos

como se fizessem parte de um exército de rostos elevados

ritmados, passo a passo: em frente, atrás, ao lado  –

se um homem caminha no meio da cidade

a mimesis simplifica a poesia distingue

e transcende para além da certeza de haver flores doces e amargas

na circunstância que se persegue, pelo espírito e pelo acto

entre a coragem de encontrar e a possibilidade da descoberta.

porque os segredos são poços fundos

como paredes submersas de Atlântida ou estrelas de uma nova galáxia –

o verdadeiro pulsar  do humano não pode ser determinado

esconde-se atrás de uma simbiose de luminosidades.

não és tu nem o outro o mestre dos sentidos

apenas peças de uma dramaturgia invulgar

onde as almas são sempre únicas, sem artérias, sem geografias

habitando a circunstância dos espaços:

como quando o azul se distende

e completa o mar –

josé ferreira 30 janeiro 2014 

a noite de winter (soneto improvável)

Saul Leiter

a minha cidade está escura na noite de winter.

caem ainda as folhas dos plátanos, secas e castanhas  pelo vento frio.

forram as artérias do jardim, rodeiam as grandes tílias.

não há nenúfares no lago.  as águas estão geladas, vazias –

na noite de winter não surgem sonhos azuis.

a escuridão preenche as esquinas.

a solidão está escrita na luva que aperta a gola

para que a garganta não esfrie –

não é este o teu modo, a tua sina

- sopram vozes caídas do infinito -

porque és assim em melancolia  e sem ritmo?

passos ecoam invisíveis na incerteza do caminho.

nos lampiões pousam os corvos.

onde andam as cotovias?

josé ferreira 30 Janeiro 2014