A incerta luz do poema

(A incerta luz do poema)

Surge pequena, de um nada
Em cada nova alvorada

Trago mil luzes nas mãos
Para doar a quem passa
Candeeiros de brincar
Com versos por carapaça

(A incerta luz do poema)

Ilumina pequena, escondida
Mais uma forma, uma vida

Lanço poemas ao mar
Quando adormeço, confesso
Para em naufrágios de sonhos
Ter barcos feitos em verso

(A incerta luz do poema)

Tem dos brilhos o mais certo
Numa ponta o coração
Na outra o universo

Penduro estrofes em ramos
Para florirem em cor
Quando as linhas se cruzarem
Nos olhos de um novo amor

(A incerta luz do poema)

Não tem fim nem amanhã
Nasce hoje e por magia
Torna a nascer amanhã

(A incerta luz do poema:
Guarda-a embalada bem dentro)

Poesia

Anoitece o medo e a ausência
Os campos coloridos da memória
Esboçam pensamentos de outra história
A metade incerta da paciência
Quando o pensamento é ilusão
Há na natureza da poesia
Voz, tormento, imensidão
A face inteira da magia.

Anoitece a dor e a ternura
Vagas ondas mortas de poente
Elevam-se as vozes da doçura
A metade incerta de um repente
Quando a melancolia é paixão
Há na natureza da poesia
Só matemática exactidão
A face inteira da alegria.

a carta que te escrevo ( XIV )

escrevo-te esta carta para que a guardes

como um instante de tempo, um fragmento, uma memória

um I remember you well que se inscreva sem matéria

por dentro do cérebro, como um quarto que se abre

no lugar do belo, num firmamento, numa âncora de céu.

vou-te contar, começa assim:

a memória é sempre uma janela sobre a vida

é como um grande livro, uma bíblia de muitas folhas

desde papiros a folhas da china, de casquinha, finas muito finas –

nem sempre sabemos os números, aquela página, aquela letra

no entanto surge um dia por um motivo. um motivo bom pode ser um sorriso

uma forma de encostar os olhos, de ser original, ou apenas um encontro por acaso

de surpresa como quem diz: ao bater assim depressa este batuque de selva

é porque significas, muito, sabia, desconfiava, mas agora que sinto as plantas dos pés

a escorregar, a querer parar muito, a transpirar e  a tropeçar, é porque …

a memória é um livro, muitas páginas escritas de sílabas e verbos

de pele, muita pele desde aquele primeiro grito quando pela primeira vez

pela primeira vez se respira, quando pela primeira vez …

sabes, I remember quando numa catequese -  um segredo há muito guardado

- uma mão pequenina  num intervalo, tornou-se concha no ouvido

num intervalo, uma mão pequenina, e eu era da mesma idade

com uns calções de alfaiate, uma camisa amarrotada, um pé rodando sobre o outro

uma meia branca, um sapato esmurrado, todo vermelho

com as mãos  cruzadas ao fundo das costas, todas baralhadas

e depois muito de repente, um salto e uma cara alegre

e a menina da mão pequenina riu muito

e disse devagarinho: queres ser meu namorado

num intervalo

entre fixar dez mandamentos e rezar de cor todas as orações que levassem os pecados –

num intervalo, há muito tempo –

sabes, hoje quase não saí de casa, li de corrida algumas das linhas

e juntei algumas letras, que não as minhas, para perceber as notícias

as más notícias dos jornais.

e queria ter saído muito

sair ao acaso pela rua como se fosse África, uma aventura

para sentir a química, um ar que sufoca, por acaso

e encontrar-te com duas magnólias e dezenas de prímulas sobre o braço

depois um saco de quem vem das compras, do supermercado

assim subitamente e por acaso –

nessa altura uma ajuda é preciosa e torna-se mais suave caminhar

falar das coisas, de muitas coisas, como por exemplo, das focas

do Pólo Norte, da sustentabilidade do planeta ou de Freud

das últimas descobertas sobre o sonho como uma pedra polida

que espelha no rodar dos olhos não tanto do inconsciente  que pensávamos

mas mais das vezes, uma realidade semi-acordada –

ou então falar de experiências e devagar sentindo da mesma forma

como há muitos anos a mão pequenina,  dizer um segredo

e ilustrar uma pérola com a luz do dia, depois amadurar os dedos

torná-los mais corajosos para apertarem as sombras e os medos

para mais tarde recordar, remember and remember  you well, antes de acordar –

desculpa, e é tarde, e não aconteceu –

antes de escrever a décima quarta, esta carta

estava de rosto fechado, depois clareei

depois comecei a esticar os remos como se estivesse no leito de um lago

um Windermere perto de Lancaster

depois o movimento  e era um rio – Tamisa, Reno e Sena;

aquela cidade que se acende de muitas lâmpadas e transporta milagres –

depois um rápido e um Kayak, um coração a querer  tornar-te célebre

a querer ser maior, a querer adorar o Sol, a suportar o calor.

 e por fim o mar, o grande mar, uma baía, um cabo, uma imensidão de ondas

de espumas, de barcos, de aves em visitas de águas –

o mar –

espero que estejas confortável e morna,  com as pálpebras junto da janela

e a olhar a lua

como se ela fosse a nossa grande amiga, alguém que faz força

alguém que faz força para que as estrelas se libertem –

espero que toques com os dedos o bordado inglês das cortinas

como uma despedida, sensível

e que sintas o sono, um caminhar pequeno, um som no ouvido

para que te deites, para que te encostes na fronha da almofada

e que sintas um aroma, um aroma de algodão doce na cidade

como se fosse um ombro depois dos pés cansados

 junto de uma ponte de uma outra cidade

uma ponte de Neptuno, não de tridente mas com uma lira

uma voz grossa, a encontrar o acorde secreto das cordas

os dedos de uma canção

que adormeça como um berço, como uns olhos de mãe

na proximidade de um cheiro e da compreensão perfeita –

e espero que adormeças

como sempre

com a orquestra de asas e de anjos

como se não fosse sonho

e dormíssemos ambos –

as palavras tornam-se mais longínquas como um eco que se escoa

como encostas que se juntam

fazendo cessar  todos os ruídos –

ouço vozes, sinto-te cansada, os meus olhos também caiem –

desejo-te a  noite boa e guardo-te os lábios  –