esta carta que te escrevo ( XIX )

escrevo-te esta carta para que a guardes

como um papiro enrolado e teimoso, numa cor de cera

e de duplo sentido,  de barco e vela acesa

de mar e areia, de cor clara  e noite, de sonho e folhas estendidas, numa mesa.

vou-te contar, começa assim:

está um dia luminoso com raios parados e quentes.

 num rádio próximo, as ondas do éter, a música.

uma Tracy Chapman soa de  voz cheia e funda

e por vezes ausente e acústica no solo tarã-rã-rã, tarã-rã-rã

e sinto-me oscilar em  mãos invisíveis

sobre os ombros, os ombros da camisa,  azul como o céu morno –

repetem-se as cores, digo-te, é uma revolução por dentro

uma revolta que me nasce nas raízes  e sobe bem por dentro

um poder do intangível, uma hipérbole de um coração aflito

um batuque, um batuque de sinais, sem limite, “a bout de soufle”.

 repito-me, e canso-te –

a tua paciência esgota-se, não sei, digo, não sei , e preciso dos teus olhos

preciso dos teus olhos para os colocar junto dos meus, tão simples e tão perfeito

para os saciar de lábios, de mãos de roda, numa volta

e de outra volta. e depois encostados no meu peito, um conforto tão perfeito

e os braços, os braços e o abraço

os braços, dos dois lados, e um sossego, um sossego perpendicular

perpendicular ao areal, à linha do mar

e depois o laranja do crepúsculo, um incêndio a subir por dentro

até que horizonte arda, se vista de cinza e nos ofereça a lua

a lua branca sem distância e o mar ao fundo –

está um calor de assalto, tão forte que me dá forças

está um calor de dia, é isso que quero dizer, um calor de Roma, italiano

sobre uma toga branca e pura apenas porque não te encontro

agora, neste momento, voando num pés de sabrinas , soltando os cabelos

recebendo as carícias anónimas das brisas, as carícias que também são minhas

porque é lá onde se junta, esta minha espada de versos, a afastar inimigos.

 agora

no sítio em que sigas, eu  caminho –

desculpa, não quero ser obsessivo, respira, respira sempre, como quiseres

venero os teus passos e dispo-me do artifício, é tal o teu poder, tornas-me um anjo

e um  cupido atingido de seta, a despir-se e a tapar o umbigo –

as mãos que estendo são de muitas linhas e histórias e de algumas passagens de ventos

tempestades e trovões de alguns outros, eu acredito

e há um respeito em tudo o que me dizes –

desculpa, não é meu costume esta revolta, ser tão despido

mas é dos raios, os raios que apoquentam, que fulminam

que tanto me traçam a tua figura, como depois me recortam o ar em frente

e abrem um poço escuro, um lugar cheio de vazio        

uma rasteira do tempo, a supressão do linho –

sim, hoje é um dia luminoso e preciso dos teus olhos             

como faróis, faróis brilhantes de um navio, e das tuas mãos e dos teus dedos

para lavar as veias mostrar os aromas das palavras quando se vestem de vermelho

as palavras

que soam do lado de fora e depois entram nos ouvidos, e fazem eco, ressoam

e aproximam e crescem, de um tamanho, de um tamanho

que não seguramos o corpo e subimos o rio

 até à nascente

para descer de novo na seda de pedras que se amaciam

na selva das margens invejosas que quase não acreditam

nas árvores e nos  pássaros que se agitam;  

ramos, folhas e asas e um curso de águas duplas e lisas

um aconchego de infinito  –

abraço-te meu anjo, à minha frente, neste ramo de palavras

onde predominam jasmins e jacintos, os aromas das glicínias

o vermelho das buganvílias, as flores de petúnias, múltiplas cores

e as orquídeas, sim, as orquídeas

e uma união, tão perfeita, tão perfeita dos sentidos –

beijo-te a corda das vértebras, a coluna, e seguro-me

dás-me um mundo

de ombros nos ombros e de cabelos estendidos em trança

de um só lado para emoldurar o rosto, enquadrá-lo melhor, sereno

para que adore a sua inclinação breve, o seu sorriso de mistério e sem mistério

o seu desejo de amoras

o seu desejo de febre –

mas calo-me. como sempre tenho que calar as palavras, a sua platina

que me abre e me torna exausto, em arrepios.  calo-me e guardo-as.

para uma próxima carta.

como sempre é tarde e há um silêncio enorme nas paredes do quarto.

 dorme, descansa, dorme e descansa ao mesmo tempo.

sonha,  corre, sonha e corre  dentro do sonho por uma aurora

por um campo de margaridas de pétalas brancas e olhos amarelos

no dia de todos os pólens

e sonha agora, agora –

por onde sonhares, eu caminho, sonho contigo –

sonho contigo –

dorme, descansa e sonha

agora, agora  –

Então sento-me à tua mesa - um poema de Herberto Helder

                              Renoir

Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti

que me vem o fogo.

Não há gesto ou verdade onde não dormissem

tua sombra e loucura,

não há vindima ou água

em que não estivesses pousando o silêncio criador.

Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos

originais.

Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra

a carne transcendente. E em ti

principiam o mar e o mundo.

Minha memória perde em sua espuma

o sinal e a vinha.

Plantas, bichos, águas cresceram como religião

sobre a vida – e eu nisso demorei

meu frágil instante. Porém,

teu sinal de fogo e leite repõe a força

maternal, e tudo circula entre teu sopro

e teu amor.

Herberto Helder

esta carta que te escrevo ( XVIII )

                                    Margarida Cepeda

escrevo-te esta carta para que a guardes

sobre o teu colo, de pernas esticadas, olhando o mar

o infinito das ondas, o seu brilho num dia de sol

quando se espera a cor laranja ou o rosa de um crepúsculo

o adormecer  diurno, sem vento nem saliências, brando.

vou-te contar, começa assim:

começo pelo desejo, pelo que anda mais perto:

o estar de mãos dadas na nossa cidade, a cidade que tem barcos

a cidade que tem jardins imensos, de tílias e plátanos

que tem riachos a correr escondidos e braços inatendidos e suaves

que tem metros velozes, várias linhas e muitos caminhos

nem sempre direitos, de algumas curvas mas de muita alma –

a cidade, a nossa cidade, granitos e basaltos

muros e ruas de muitos carros,  e um desejo

a nossa cidade, de mãos dadas–

sopram as mesmas brisas de outros dias, não é o dia diferente.

como sempre,  escuto o teu rosto mesmo que longe

mesmo que pousado num outro lugar

e há tempo, muito tempo, para tornar a nascer

para ver o mar –

resumo da forma mais simples o correr dos segundos, o estreitar de um abraço

que passa pela proximidade, que passa pelas cartas e que passa  pelos poemas;

 a sua forma inaudita, a forma inaudita como chegam,

como uma corrida de borboletas,  persistentes, em todos os momentos –

 ofereço-te os poemas,  ofereço-te os poemas, cuida deles, não me pertencem.

chegam na vontade dos anjos

como a seta suave e a gota mais límpida;

o belo lugar onde se dirige

o lugar onde adormeces, o lugar onde estás adormecida –

não me pertencem as palavras. recebe-as puras como uma flor que desponta

uma seiva persistente, uma corrida de fotossíntese

um tudo junto, a completude de um mundo, junto –

na ausência desses olhos, dessas mãos, desses braços, desses dedos

sem a caligrafia azul  da tinta

seria difícil que as palavras subissem a escada, os degraus de tábuas

a escada de degraus pendurada no ar em direcção à atmosfera

o lugar das estrelas –

seria difícil, e não seria eu este cantor das ruas, este ser impressionado

este ser de folhas e folhas e folhas, de poemas intensos

e um fluxo contínuo, um fluxo contínuo, um fluxo contínuo –

se não fosse esse teu modo, esse teu afago, esse teu sonho

este meu sonho, seria impossível

e não seria o poeta das noites perdidas

seria apenas um outono monótono, uma árvore só de braços

sem as folhas e sem milhares de palavras

assinadas com a pele, com afectos, com cordas e teclas

nesta música de existência, como o mundo, como o magma e como a lua –

desculpa, por vezes tenho que deixar cair a caneta para que repousem as letras

são muitas,  correm sem nunca se sentarem, correm na força de um braço distante

que me agarra os pulsos e levanta,  mas não quero que te canses

não quero que te canses, e deixo cair a caneta.

com as duas mãos tapo a boca

e indico-lhes um trajecto de veias na direcção das prateleiras

a biblioteca do pensamento

para que repousem, para que não te cansem, e para que não as esqueça –

sabes, a lua é clara e as pálpebras estão pesadas, não sossegam.

mesmo fechadas, continuam a surgir quadros, aguarelas

o aconchego de um ninho, um suave sussurro nos ouvidos

 ecos em todos os quartos, os quartos da lua

que podem ser as minhas mãos, as duas, segurando as faces

o teu rosto redondo, os teus olhos de ninfa, abrindo e fechando janelas

como se, uma serenata de rua, como se, um boomerang das alturas –

um boomerang que lança perfume

uma iluminação nas ondas, uma claridade nas espumas -

e espero que sorrias, que sorrias agora, espero que sorrias,sempre -

espero ouvir os teus olhos e o levantar dos lábios

os olhos e a boca, a brancura dos dentes

como janelas num palácio de Julieta

que se fecham e que se abrem –

sabes, não quero que te canses,  calo-me.

fecho esta metade de conchas para que sejas a descoberta

a pérola mais profunda, a maior de todas as luas, a magnífica, a dupla

e quero que adormeças

tranquila, calma, sempre, e no maior sossego –

hoje tenho uma lágrima no rosto, cai de forma muito lenta

não devia dizê-lo, desculpa -

e queria fazer-te festas no cabelo –

um poema pequeno

                        Royal Ballet de Londres

apenas quero escrever um poema pequeno

para que não esqueças que te escrevo sempre

mesmo quando é Inverno e há chuva lá fora –

um poema pequeno

porque não posso adormecer assim de repente

sem que te diga para adormeceres,  lentamente –

um poema pequeno

sem palavras complicadas e em gestos de seda;

aqueles que me vestem os dias, os únicos límpidos –

 gestos naturais, leves e lentos;

 um muro de brisas quando o vento se levanta e sopra o frio –

e para que nada te magoe

nenhuma pergunta e nenhum mistério

quando a lua pousa, nos teus olhos de mundo –

esta carta que te escrevo ( XVII )

                                       imagem retirada da internet

escrevo-te esta carta para que a guardes

como a fina pele de flores dentro de um livro

para encontrares assim de repente junto de um sublinhado

uma marca de lápis de uma frase ou um verso importante

mas sem tempo nem hora marcada, assim de surpresa.

vou-te contar, começa assim:

águas mil e não é abril, um maio de flores, um maio aberto

como se não fosse a cidade e antes um cimo de um monte-

um maio bravo que se veste de muitas cores e um maio terno.

nunca ninguém se cansa do afecto quando ele nos abre a alma.

é verdade, é uma poção que nasce sem invenção de objecto

é um calor de pele e um incenso que arde;

uma mão de terra que de repente desperta e solta  uma semente

uma terra que liberta e na libertação explode a parte mais frágil

que sobe, de passos lentos, e procura o sol, de passos lentos

e segura o húmus numa raiz profunda para que migre por aí acima

ganhando o corpo e a força, o volume de braços de folhas e flores

e frutos de cor vermelha –

maio é um mês de cerejas, brincos de cor brilhante, rubras de rompante

a rodar dentro da boca, na sonoridade que se abre e dispara doce

sobre a língua, o sabor intenso –

hoje cai um mar de água sobre a cidade

e as terras recebem de novo a humidade abundante

a agricultura respira de uma seca precoce, cessa  o perigo de desertos.

a chuva não me incomoda, porque há uma grande claridade.

sinto que sentes,  e ao sentir faço mais desenhos

penso de novo nas aguarelas na forma de procurar 300 gramas

a composição adequada de algodão para que a transparência

e o inusitado azul seja um céu, completo, completamente perfeito

um céu de um celeiro, em construção, uma obra, a composição –

Cézanne tem obras de uma naturalidade morta, estudiosa

mas não são essas as que mais me impressionam

porque quando mais jovem subia às árvores e sentava-me nos galhos

roçando as cascas dos frutos  nas gangas e nas sarjas das calças –

sentava-me nos ramos como se fossem cadeiras

como se fossem cadeiras de madeira e palha, as cadeiras das aldeias

cadeiras que cumpriam muitas tarefas:  altas para sentar à mesa

e mais pequenas para acomodar as lenhas nas grandes lareiras;

potes de barro,  potes de ferro, batatas com casca e muitas proteínas.

lareiras grandes onde se queimavam enchidos e se assavam castanhas –

mas falava de Cézanne, Cézanne tem outras obras, obras que aprecio

e vem o tema  a propósito de aguarelas, uma aguarela de um quadro

um pouco mais do meu jeito, as paredes da sala, o azul, um brilho mais vivo

e vem o tema  a propósito de um outro tempo,  sem computadores, na aldeia

onde nas tabernas se juntavam homens para jogarem cartas.

os homens exigiam a presença de copos de vinho e passavam o tempo

com vozes grossas e enroladas

com o lápis a fazer cruzes e de quatro em quatro a fechar bolinhas

a completar um jogo sem match point, uma sueca ou uma bisca de sete ou de cinco –

mas chega, falo muito e assim não adormeces, não te esticas com o rosto de lado

e não aproximas os joelhos; o ângulo agudo do colo, as pregas do pijama

um pijama de tshirt hello kitty e calças às riscas –

abres os olhos e fazes-me perguntas. sossega, não há pressa. agora adormece.

o meu gato branco invade-me as pernas, pisa um bocadinho a pousa as pálpebras

e depois senta-se, escolhe de que  lado arredonda a cauda e assume a posição de esfinge

antes de cair redondo com os bigodes e o seu rosto de linhas,  e adormecer calmo e de mansinho –

sossega. eu calo-me. guardo  alguns segredos para que maio aconteça.

não te quero com os olhos abertos nas portas da madrugada. cansas-te.

prefiro que ouças músicas, músicas suaves ou fortes, acústicas ou de rock

mas sempre com palavras de poros, palavras silvestres, palavras de significados

como as ondas e as praias

que se repetem –

hoje convoco a música das sereias, um búzio gigante

um búzio do tamanho de uma cidade

e a repetição das ondas numa aurora boreal

hoje reclamo o sorriso dos teus olhos , na distância

como um hino puro e a união de duas luas

uma lua cheia e uma lua grande, as duas, uma –

mas não te assustes, não faço barulho, guardo o batuque esquerdino

a liana de selva dentro do peito como um pêndulo

marcando todos os segundos;

o boomerang dos sentidos, que vai e volta, que vai e volta

que te rouba um pouco de creme de noite  da face direita

e que a traz nos lábios para que permaneça

pela noite inteira -

pela noite inteira -

pela noite inteira -

Poesia

A poesia está nas árvores nuas
Penduradas nos ramos as estrofes maduras
Em ritmos suaves

Rimas abraçadas ao vento
Voam fora do tempo, sem idade

Os versos novos no ninho
Crescem e cantam baixinho

As raízes, longas inspirações
Trazem memórias, canções

Todo o tronco num embalo se enquadra
Dentro as palavras em seiva
O sol namora e verseja
Nas folhas espalha sua luz

Os poemas estão no ar
Entram no sangue em respirar
Directos ao coração

Poema é hemoglobina enlaçada em fita fina
A beijar a emoção.

O amor

O amor quando se enfeita
Com fitas de beijos e asas
Faz em réplica perfeita
A melhor de todas as casas

Faz-me crer que o sol
Nasce em cada teu olhar
Como um grande girassol
Que me embala ao girar

O amor quando se veste
Com estrelas e maresia
Escreve na minha pele
A lápis a tua poesia

Faz-me crer que a lua
É teu quente colo em manto
Que ilumina a noite escura
Com um reflexo branco.

um poema para minha mãe

                               Pablo Picasso 

os braços nos braços de minha mãe

um grande sorriso

um recuar de muitos anos

quando escrevia uma quadra de palavras bonitas

as mesmas que surgem agora  como asas de ternura

quando  me dizem : meu filho

quando lhe digo: minha mãe -

são palavras de muitos gestos que escrevemos

quando roça as mãos no meu cabelo

e um grande sorriso

não há palavras ditas não é preciso

não há desculpas, nem lamentos, nem mágoas escondidas

uma claridade, uma felicidade completa nos olhos de minha mãe

e sinto-me tão pequeno -

como naquele dia mais antigo:

calções nas pernas finas e um postal de desenhos

uma quadra feita de caligrafia, letra a letra

e rima, sempre uma rima

uma rima que dura muitos anos, sempre, infinita, sempre

na vida de alguns netos e de cinco filhos –

e todos escreviam –

José Ferreira  

Palavras para a minha mãe - um poema de José Luís Peixoto

                                      imagem retirada da internet
Palavras para a Minha Mãemãe, tenho pena. esperei sempre que entendesses 
as palavras que nunca disse e os gestos que nunca fiz. 
sei hoje que apenas esperei, mãe, e esperar não é suficiente.

pelas palavras que nunca disse, pelos gestos que me pediste
tanto e eu nunca fui capaz de fazer, quero pedir-te 
desculpa, mãe, e sei que pedir desculpa não é suficiente. 

às vezes, quero dizer-te tantas coisas que não consigo, 
a fotografia em que estou ao teu colo é a fotografia 
mais bonita que tenho, gosto de quando estás feliz. 

lê isto: mãe, amo-te. 

eu sei e tu sabes que poderei sempre fingir que não 
escrevi estas palavras, sim, mãe, hei-de fingir que 
não escrevi estas palavras, e tu hás-de fingir que não 
as leste, somos assim, mãe, mas eu sei e tu sabes. 

José Luís Peixoto  Lido aqui

a carta que te escrevo ( XVI )

                                         Picasso, Guitar, 1913

escrevo-te esta carta para que a guardes

como uma música acústica de lianas sensíveis

um discurso de alma no meio das cordas

a tocar as madeiras exóticas , a torná-las únicas.

a dedicá-las, as cartas, com os desenhos de letras

e o pêlo encostado dos gatos, sussurrando poemas.

vou-te contar, começa assim:

não podia deixar de soltar as palavras. oferecê-las como aromas

para que emoldurem a noite, a noite grande de lua cheia.

peço que te aproximes, na ponta dos pés, um rodopio de dedos fortes

pelo meio de salas, pelo meio dos quartos como un pas de deux

no primeiro dia do primeiro ano, até às cortinas

até aos vidros mais claros para que o som se inspire

para que o som se inflame e suba, suba acima

pelas estradas do corpo, na longitude do pescoço

pela aurora  da cabeça e com asas nos cabelos;

a insustentável leveza -

e para que sempre  te segure, sem nunca te magoar

 numa seda branca, numa recordação segura

e te acalme

e te sossegue

num colo longo –

escrevo-te com um milagre nos olhos e nada mais à volta

escrevo-te no meio de um coro de vozes

um coro de vozes pequenas e infantis que nos une e encanta

e nos faz sorrir como se não houvesse chuvas fortes

com as ruas todas molhadas. 

como se não houvesse tempestades

como se não houvesse nada para além de um silêncio bom

um silêncio bom num intervalo de palavras -

escrevo-te como se não houvesse códigos e incertezas

como se todos os segredos fossem os nossos segredos

um bailado de sonhos, um milhar de poemas, a cor e o sentir das alfazemas –

escrevo-te na noite branca de uma lua cheia

para que os olhos não tenham frio, não tenham o trémulo arrepio

para que a boca seja um smile de dois pontos no finalizar de parênteses

um amarelo de flores e um vermelho intenso e invisível

da cor das primeiras cerejas, nas encostas do Douro

num maio de maias, um fruto doce e luminoso –

escrevo-te na caligrafia dos poetas, um mar de versos

um oceano diferente, uma pele de ondas e uma labareda de incêndios

as duas ao mesmo tempo, porque habitam para além do horizonte

um lugar que nem a todos surpreende, mas existe.

existe como uma conversa que não acaba porque chega o sono

e ao fechar os olhos continua na semi-realidade de freud e dos sonhos

um inconsciente que ilumina os olhos e faz ver todas as vírgulas

os dois pontos, o achamento precoce de alvoradas, a protecção das baías

 e a imensidão de ser tão fluida a planície –

a meteorologia fala de oito graus, oito graus de mínima
portanto espero que te cubras de um manto temperatura

a temperatura óptima de um conforto, com uma botija de água quente

onde de proximidades se juntam os pés; primeiro na fuga e no retomar

de uma e de outra vez, como nos apetecer, até que botija e pé

pé e botija se equilibram e permanecem unidos durante muito tempo –

espero que te acomodes num livro de poemas, que os leias devagarinho

com uma música que não digo, seria óbvio, sem mais caminho –

preciso que te acomodes para que o tempo se envolva, da flor ao fruto

na cor dos nossos olhos, depois de um rubor súbito e o pé a rodar tímido

as orelhas vermelhas e um calor do tamanho do Edna, um perigo –

um perigo, um palco, uma alegria capaz de reinventar o cálice

o cálice de Graal, um cálice doce de vinho, para alimentar os sentidos –

cresceu tanto a lua, cresceu tanto a lua… grande como duas luas juntas

tanto que cresceu a lua, como duas, e redonda e perfeita, como duas

duas luas juntas, e branca e redonda e perfeita, como duas

as luas, duas, tão juntas

duas luas em uma, duas

uma lua grande sem nuvens

e um mar como um espelho gigante de duas almas que se juntam –

sossega, chega, bem sei, caiem as pálpebras. espalho a mão aberta  sobre o teu rosto

sobre a tua testa, num repetido gesto de um pouco de cabelo que se ajeita

e que retorna e que se ajeita e depois um beijo, muito inocente

na têmpora, por sobre a veia que acalma o sangue.

junto do cabelo que retorna e de novo na têmpora

e depois um gesto mais largo, mais cuidado

apertando melhor a roupa, arredondando a curva do colo

para que o frio não entre, oito graus de mínima –

e depois uma canção antiga, de Brahms, junto aos ouvidos

de nã,nã, nã nã, nã ni, muito baixinho, nã, nã, nã nã, nã ni, devagarinho –

até que se feche a janela de uma lua cheia, até que a boa-noite seja um ninho

no silêncio de um quarto, com um livro aberto no chão

e as costas inamovíveis de um gato, no seu ruído agradecido –

bem sei que todas estas cartas, as que têm significado, são ridículas

não as mostres a ninguém, são um segredo de duas luas juntas

um trevo de quatro cantos, ou de oito cantos, como queiras
duas luas juntas, a iluminura de um sorriso

tranquilo –

dorme bem, suavemente, ouço as cordas da guitarra

um conjunto de sinos, o paralelismo das linhas.

fico esgotado com tantas palavras que te digo

mas dormes, estás adormecida

e a lua está grande, magnífica  -

e sinto-te 

com os anjos que não sabes

que não sabes
e que te envio -

esta carta que te escrevo ( XV )

                                    Annie Leibovitz


escrevo-te esta carta para que a guardes

e para que não temas qualquer tempestade na Primavera

“Imagine” digo-te, um outro mundo um outro lugar

há mais do que ramos partidos, o que existe é o que está

mas se quisermos podemos sublimar as intempéries

passar acima dos raios, acima, acima de tudo.

vou-te contar, começa assim:

imagina a cidreira e o chá,  não em pacotinhos de papeis permeáveis

mas como folhas e pequenos tufos amarelos, em pequenos galhos

que emaranham na fervura das águas.

imagina o vapor , a condensação

a capacidade de conseguir voar e ganhar asas e voltar de novo

numa tranquilidade de gotas que se espalham –

o chá de cidreira tem a capacidade, o valor da história

a narrativa quente que recolhe resultados, pólens e aves

a cidreira acalma, não fiques nunca triste, disse-te um dia

abre os braços e respira, de cima das encostas do Kilimanjaro

abre os braços e sente uma alegria nos lábios

adorna e revolve a cabeça por sobre os ombros

no conhecimento dos pássaros. abre os braços e respira

respira longe como o horizonte e um crepúsculo que arde

respira e aspira a libertação do corpo e sobreleva todas as maldades;

o cinzento dos carros, os fumos e os ruídos das buzinas

a imensidão de prédios altos, tapando o sol sobre as estradas

e sobre a alma, porque o sol faz bem à alma, levanta o sangue

faz apetecer ser grande, para guardar um ramo de raios sempre

como o mar e as praias e o areal –

imagina  como corro com as palavras

sem conseguir escrevê-las ao mesmo tempo que saiem

procurando que te toquem o rosto, hoje depressa, com muita força

com os braços todos abertos, e os lábios e o corpo –

Imagine,  digo-te, tudo o que quiseres

porque fiz com as palavras um quadro de imagens

que povoam o deserto

que povoam os bosques e os muros das aldeias

que povoam os mares –

as febres, sim as febres de transcender, as levezas

as pontas dos dedos, a um milímetro das tuas faces

antes de tocarem e de fecharem os braços

apenas durante alguns minutos, um intervalo, o intermezzo, como um gosto

a imensidão do gesto, essa nova forma de respirar

abre os braços

respira de novo a alfazema e os odores naturais, a autenticidade

de querer ir mais e mais e mais e mais, sempre mais

devolvendo todos os segundos mal utilizados para reencontrar o mundo

o mundo dos teus braços. abre os braços –

se te acontece como a mim, há gotas de suor e os olhos como achas, acesas

e o cansaço não tem qualquer expressão porque chegámos alto

como se estivéssemos dobrados e juntos, todos misturados

com as cabeças nos braços, com as cabeças nos ombros –

aquele momento em que nos sentimos no máximo afecto e na pertença

de mais do que matéria, uma magia, um lugar de oceanos

um fundo de mar de corais, para que os peixes saibam, já o disse

quero os teus olhos felizes, uma gargalhada de lábios

as cabeças a escorregarem com as palavras e sem medos –

como todos os dias quero o teu sossego, emprestar os meus braços

para que os desmontes e construas de um outro modo

como um canto de aves e uma melodia, como as cordas de uma guitarra

que toca alegrias –

sou tonto, bem sei, uma loucura boa, que deseja e que vislumbra

uma loucura que responde a todas as perguntas e sonha –

podemos ser mais e podemos muito, uma frase simples

e pode ser tudo –

a complexidade das palavras por vezes atordoa adormece na forma penosa

e depois já não encontramos a bússola

já não conseguimos encontrar as nossas estrelas, a nossa lua –

aconchega-te de novo e ronrona, suspira e depois deixa que eu de novo

ronrono, por toda a noite, por cima do teu corpo –

desculpa-me, hoje estou deste modo, em abandono, como um forno

mas os dias e as cartas não podem ser todas iguais

as palavras saem e soltam-se sem serem obrigadas a ser notícia

como os títulos dos jornais, vê esta aurora como uma privacidade das pupilas

as pupilas que se abraçam –

quero que adormeças devagar

com as duas mãos devagar, a puxar as roupas até ao pescoço

para que não arrefeças e  sem olhos tristes: um sorriso no corpo, um sorriso na alma 

um sorriso do tamanho do mundo

para que os peixes saibam, para que os peixes saibam

para que os peixes saibam –

Abraço

Sol são teus lábios na pele
Suave baloiço em si bemol

(Abraço longo com mel)

Uma dança de relógios
Em colmeias transparentes

(Abraço longo e dormente)

Peço-te em câmara lenta
Um sorriso de presente

(Abraço longo em ditongo)

O amor é um raio de luz
Preso no teu infinito

(Abraço longo e esquisito)

A chuva canta o teu nome
Embrulhada em colcheias

(Abraço longo a meias)

Chegas leve de ternura
Abres os braços em par

(Abraço longo de amar).

A(Mar)

Incerta imensidão do mar recluso
Encerrado no seu sono de gigante
Sozinho descobriu estar em desuso
Casar com terra incerta e distante

(oferece suas ondas a quem passa,
ondeia ondulante a solidão)

O mar de humores instáveis e incertos
Na ciclicidade própria de quem sente
Ora se revolta em altas vagas
Ora se enternece de contente

(salgado de chorar o seu fado,
ondeia ondulante a solidão)

O mar futuro incerto, só passado
Tece redes de sal para o coração
É no presente um berço debroado
A ondas de ondulante solidão.

A incerta luz do poema

(A incerta luz do poema)

Surge pequena, de um nada
Em cada nova alvorada

Trago mil luzes nas mãos
Para doar a quem passa
Candeeiros de brincar
Com versos por carapaça

(A incerta luz do poema)

Ilumina pequena, escondida
Mais uma forma, uma vida

Lanço poemas ao mar
Quando adormeço, confesso
Para em naufrágios de sonhos
Ter barcos feitos em verso

(A incerta luz do poema)

Tem dos brilhos o mais certo
Numa ponta o coração
Na outra o universo

Penduro estrofes em ramos
Para florirem em cor
Quando as linhas se cruzarem
Nos olhos de um novo amor

(A incerta luz do poema)

Não tem fim nem amanhã
Nasce hoje e por magia
Torna a nascer amanhã

(A incerta luz do poema:
Guarda-a embalada bem dentro)

Poesia

Anoitece o medo e a ausência
Os campos coloridos da memória
Esboçam pensamentos de outra história
A metade incerta da paciência
Quando o pensamento é ilusão
Há na natureza da poesia
Voz, tormento, imensidão
A face inteira da magia.

Anoitece a dor e a ternura
Vagas ondas mortas de poente
Elevam-se as vozes da doçura
A metade incerta de um repente
Quando a melancolia é paixão
Há na natureza da poesia
Só matemática exactidão
A face inteira da alegria.