silêncio

por vezes pelo excesso de ruído há uma sede de silêncio
como um pêndulo, suspenso, marcando o tempo
embalando os pensamentos -

o silêncio flui e torna-se seda
os olhos fecham a cabeça pende
e em espírito
as mãos viajam, viajam por dentro, pelas artérias
como barcos em afluentes
afluentes de um rio vermelho -

o silêncio oscila de um e de outro lado do centro
e sem atrito não se imobiliza o pêndulo
não há frio nem há vento -

o tempo e o espaço soam em uníssono
e no silêncio os romanos podem ir à lua
nada é improvável, tudo pode ser pensado como único
a realidade e o infinito -

o silêncio liberta e pousa a pena e o chumbo -

a sede de silêncio
é uma urgência de equilíbrio -

josé ferreira 16 outubro 2012

não há sal nem nuvens

                                 Tanya Gramatikova

o tempo como nascimento de segundos é um novo espaço

reinventado por todos os caminhos, milhares de milhões

sete dizem.

a terra é a morada física, as árvores e as raízes

o espírito ninguém o define –

quando nos deitamos no escuro ou na luz do dia

pode haver o fumo dos carros, o ar poluído

os prédios altos, a cidade e os ruídos

ou pode ser se for no campo

as asas dos pássaros, a leveza das borboletas, o zumbido das abelhas

pode ser o silêncio da natureza e o silêncio dos pensamentos

e um leito cheio de sentidos –

guardo-te na memória fluida dos rios

nos seus murmúrios quando encontram os saltos das rãs

e os voos suspensos das libelinhas –

sei que o tempo é de negrume, dizem nas notícias

mas não se apagam os olhos

quando voam, quando sonham

com horizontes de espelhos d’água

que se tornam mais mexidos quando se formam ondas

as ondas amigas –

os teus olhos estão suaves como magnólias e brilham

não há sal nem nuvens –

josé ferreira 15 Outubro 2012

                                                            

Partida, largada, fugida!

Paul klee, Le leve

Chegada!

Também se despedaçou neste tempo que deu para tudo. 

Por contínuo Sentir Romper Palavras. 

Dentro troca e acrescenta-se!                                                                                                                                                   

o desejo e a geometria

                            Tamara de Lempicka

acordo com a música de leonard

hoje é o dia, o dia plácido, sereno, sossegado –

o teu rosto ainda descansa no berço dos braços

um louro luminoso em raios de sol

a tranquilidade de um  sonho –

acordo calmo, na brevidade de sons de leonard

a manhã é um laço apertado, uma rotina de espaços

 migalhas sobre o mármore, as torradas  -

não sei se sais, não sei a cor dos sapatos

qual a seda que te envolve –

parto no estado encoberto

pelo interstício entre o corpo e a sombra inelutável

entre cada um dos dedos e o que os separa

parto pelo indefinível, pelo desejo e pela geometria

parto sempre

pela arquitectura da alma –

josé ferreira 11 de outubro 2012

o mar e as histórias mágicas

                             John Wiliam Waterhouse

o mar pode ser reinventado e ter as cores dos poetas.

pode ter a pele eriçada de ondas que se aproximam da praia

e pode ter ao mesmo tempo o sol, o céu, o vento

escrevendo  histórias mágicas

de peixes, algas  e águas

e sereias –

josé ferreira

É por ti que escrevo

É por ti que escrevo que não és musa nem deusa 
mas a mulher do meu horizonte 
na imperfeição e na incoincidência do dia-a-dia 
Por ti desejo o sossego oval 
em que possas identificar-te na limpidez de um centro 
em que a felicidade se revele como um jardim branco 
onde reconheças a dália da tua identidade azul 
É porque amo a cálida formosura do teu torso 
a latitude pura da tua fronte 
o teu olhar de água iluminada 
o teu sorriso solar 
é porque sem ti não conheceria o girassol do horizonte 
nem a túmida integridade do trigo 
que eu procuro as palavras fragrantes de um oásis 
para a oferenda do meu sangue inquieto 
onde pressinto a vermelha trajectória de um sol 
que quer resplandecer em largas planícies 
sulcado por um tranquilo rio sumptuoso 

António Ramos Rosa, in 'O Teu Rosto'

Assinalo para não repetir

Foi como se não tivesse aprendido que não volto, deixei rasgar-me, e levantei-me todos os dias por não querer sentir quase nada.
Por terra queria deixar a mágoa, queria também viver.
Icei as velas do que tinha, pareceu pouco. Mas houve quem me disse ter tudo, quem me ama. E que me perdoem ter sido eu cruel, tentarei depois resgatar alegria para a partilhar, pois, larguei-me a deriva. Lancei-me à tempestade.
E era, é, navegar sem destino no deserto do mar. Aí eu senti quase tudo, até não ter palavras. Os dias foram noites, as noites claras como dias.
Foi como fome. Da dor, essa lâmina, sobrou sofrer. Às vezes disse, Que puta de vida. Não foi bonito, por tudo que deixou de ser bonito. Também não houve qualquer distorção.
E das vezes que chegara a ânsia de dias claros, de terra firma sob os pés, vinham também palavras à cabeça, palavras que me ditaram mal. Tenho eu de afastar certas palavras todos os dias, estou completamente só. A solidão não faz bem, ela só pode ser uma passagem.
Tem de haver a serra onde viver, por onde andar descalça sobre chão de terra, sobre chão de erva. Fazer fogueira com as tábuas, do barco partido onde correm águas do mar.
E só estou eu, para as compor enquanto tento que passe a saudade do bater do meu coração tranquilo. Caí no logro por isso esta horrível parte da viagem, a saber que é melhor não estar ninguém.
Que quero eu chegar, meu corpo largar o barco, a nado alcançar a praia, subir a serra. Desejo o calor da fogueira, gente que festeja à volta. Honrar a terra, que sou terra, para depois adormecer e acordar abraçada a quem de ser generoso.
Já estou eu... partida, largada, fugida! Por sorte não volta. Nem sei se chegará, mas dá-me tempo para conseguir seguir comigo em frente. Ainda sinto a contrariedade de não querer que estas últimas palavras sejam verdade. Ainda estou no barco, e confio que esteja só e apenas por mais algum tempo.



("dou" este escrito ao Zémanel, claro!)

De ironias

   
De ironias

 
É que no mundo das aparências... que é o mundo em geral!
Umas vezes se passa por ser a melhor pessoa;
outras, pela pior... isto na maior parte do tempo!
Vão reciclando.

E pondo de um lado os que falam, e do outro quem é falado,
como acha que foi quem é falado?
Quando do outro lado estava, desse onde ninguém é meigo (depois inofensivos se acham), onde afirmam tanto ter razão, mas escondem a cara o melhor que podem se sozinhos;
e ainda, onde cada um, achará que terá cuidado, e nunca passará a ser falado!
É extraordinário pensar ser-se assim tão especial...
assim como a surpresa de como foi possível, ser a mim que chamou caprichosa!
Adeus.

só as árvores sabem

                             Felix Mas                       

os raios de sol de novo sobre a testa e as palavras.

o outono entrou pela chuva e espalhou as folhas.

mas há luminosidades

os teus olhos, os teus lábios –

escrevo-te na mágoa da ausência

na página branca

através de dedos coloridos e tinta permanente

e escrevo-te  para construir a seiva, sempre

para que ela circule e se liberte

na expansão mais célebre –

só os ouvidos das estátuas, sabem

só os versos quando escritos, sabem

só as músicas , sabem

só as cores espalhadas nas mesmas margens, sabem

só as árvores, só as árvores

sabem –

josé ferreira 27 Setembro 2012

A Mulher

                                             Matisse
Se é clara a luz desta vermelha margem 
é porque dela se ergue uma figura nua 
e o silêncio é recente e todavia antigo 
enquanto se penteia na sombra da folhagem. 
Que longe é ver tão perto o centro da frescura 

e as linhas calmas e as brisas sossegadas! 
O que ela pensa é só vagar, um ser só espaço 
que no umbigo principia e fulge em transparência. 
Numa deriva imóvel, o seu hálito é o tempo 
que em espiral circula ao ritmo da origem. 

Ela é a amante que concebe o ser no seu ouvido, na corola 
do vento. Osmose branca, embriaguez vertiginosa. 
O seu sorriso é a distância fluida, a subtileza do ar. 
Quase dorme no suave clamor e se dissipa 
e nasce do esquecimento como um sopro indivisível. 

António Ramos Rosa, in "Volante Verde" lido aqui

o urgente azul

                                     Felix Mas

é urgente

fazer crescer os braços de uma árvore para te abraçar os cabelos

é urgente

uma girândola de aromas

a árvore e os cabelos

as flores brancas de Trás os Montes é urgente

é urgente

fazer crescer cogumelos tão altos que se tornem seguros

um tronco alto e macio, é urgente

para proteger das poeiras e não fechar o paraíso é urgente

o céu, a lua e a incandescência  das estrelas é urgente –

é urgente a urgência de navegar no lado esquerdo –

 josé ferreira 24 Setembro 2012

o frágil vidro

por vezes

pelo interstício das células faz-se o caminho

como se colocasses os pés dentro de água, impermeável

ao líquido e à escama que desliza  –

a cidade não te surge como destino.

por vezes, a  cidade é uma rua deserta

não tem qualquer significado

quando caminhas sozinho –

há um banco no jardim do universo

há uma física emoldurada de tílias

há um horizonte que se constrói na planície do sonho

e uma realidade difícil

que se ultrapassa todos os dias.

sempre que a parede, muro, líquen ou vidro

se ergue como a Babel do incompreensível

procura o fio, a curiosidade de descobrir o infinito

procura o linho, a mão unida, a sede dos olhos

a luz no caminho

há sempre uma saída –

josé ferreira 18 de setembro 2012

luas,marfins, instrumentos e rosas

El enamorado

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, 
lámparas y la línea de Durero, 
las nueve cifras y el cambiante cero, 
debo fingir que existen esas cosas. 

Debo fingir que en el pasado fueron 
Persépolis y Roma y que una arena 
sutil midió la suerte de la almena 
que los siglos de hierro deshicieron. 

Debo fingir las armas y la pira 
de la epopeya y los pesados mares 
que roen de la tierra los pilares. 

Debo fingir que hay otros. Es mentira. 
Sólo tú eres. Tú, mi desventura 
y mi ventura, inagotable y pura.

Luas, marfins, instrumentos e rosas,
Traços de Dürer, lampiões austeros,

Nove algarismos e o cambiante zero,
Devo fingir que existem essas coisas.

Fingir que no passado aconteceram
Persópolis e Roma e que uma areia
Subtil mediu a sorte dessa ameia
Que os séculos de ferro desfizeram.

Devo fingir as armas e a pira
Da epopeia e os pesados mares
Que corroem da terra os vãos pilares.

Devo fingir que há outros. É mentira.
Só tu existes. Minha desventura,
Minha ventura, inesgotável, pura.

Jorge Luís Borges

“É um fenómeno curioso:

O país ergue-se indignado, moureja o dia inteiro indignado, come, bebe e diverte-se indignado, mas não passa disto.

Falta-lhe o romantismo cívico da agressão.

Somos, socialmente, uma colectividade pacífica de revoltados.”

(Miguel Torga)

azul

                                                            Matisse Le Cirque 1947

     "Cheirava a maresia e a fruta. 

     Longas músicas pareciam suspensas das árvores e das estrelas. 

     E entre as casas brancas, na noite escura e azul, passava o rolar do mar."

                                                                                                                                                       Sophia Mello Breyner Andresen

azul,  sempre azul, digo-te

como num circo de Matisse

ou numa fantasia de Chagall;

onde os peixes podem ter asas 

onde a lua sabe tocar guitarra

e onde em vez de sapatos posso ter crina e ser um cavalo

que te leve no dorso nu pelas descobertas 

pelos lugares e não lugares do mundo

pelos prados virgens e pelas paisagens  imprevisíveis do sonho:

o sonho azul, inteiro, sem fragmentos  

 que faça esquecer todos os medos –

azul, sempre azul, digo-te

para que o céu exista nos ponteiros soltos do relógio

para que as estrelas sejam reais no espelho das faces

e queimem as mãos com a pele que arde

nessa pressa dolorosa do amor que não esmorece

e acontece de cada vez mais para se tornar maior –

e acontece

como células brilhantes que se acrescem

para serem enormes  e únicas, de seda, sede e febre

para que se tornem doença, doce vício e urgência

a boa urgência e o sossego –

azul, sempre azul, digo-te

como o flamejante álcool de um laboratório

que flutua e inebria na destilação dos fluidos mais leves

para que as temperaturas evidenciem as essências

e ciciem poemas na ebulição mais importante –

azul, sempre azul, digo-te

com os braços distendidos e a galope

até  que o mar nos leve juntos pela praias de Sofia –

josé ferreira

                                       Marc Chagall  Le Cirque Bleu 1950