Kiss

                                  Gustav Klimt

Nunca escrevi  sobre aquele beijo que mudou o mundo

Não que a rotação fosse interrompida

Ou o globo girasse de forma inadvertida, contrariamente ou invertido

Para espanto do Sol e das constelações quietas do universo.

Refiro-me à cor preciosa e à forma de segurar o rosto

Refiro-me a  uma vida longa para além do humano

E para quem o artista criou o nome : Kiss

josé ferreira 14 julho 2012

queria muito falar-te da evidência

queria muito falar-te da evidência
de se viver pela luz dos dias até à imensidão da noite
porque se de um lado se encontra a finitude das horas acordadas
de um outro nascem sequências complexas,  inexplicadas
e sob velaturas, descansa o infinito, o segredo e o desconhecido –

bem sei, e é repetido todos os dias
na teoria do símbolo químico, tudo se explica. um exemplo:
o rodar dos olhos dentro das pálpebras como a rememoração de realidades
uma conversa inacabada ou a nova roupagem de um mero acaso de cidade  –

mas se assim for não o digas

deixa-me  proteger a sombra dos sonhos
como o verde alto das árvores na tarde mais quente
deixa-me proteger a sombra dos sonhos
como as vinhas estendidas em arco para que se suspendam os bagos;
esse  uso de casas antigas pelos caminhos de Camilo, pelas envolvências do Minho –

se assim for não o digas

engana-me com todos os espelhos
 fecha-me os silogismos de todas as ciências
para que desperte
para que adormeça –

queria muito falar-te da evidência:
o olhar vermelho  –

josé ferreira 13 julho 2012

Escrevia à mão a cidade - um poema de Filipa Leal

                                 Jaime Isidoro


Habitava da cidade
os lugares mais pequenos.

Limpava-lhe o pó,
pintava-lhe os cabelos,
escondia-lhe as rugas
(chegava mesmo a deitar-se
ou a deitar areia sobre as ruas
abertas).

Às vezes chorava-lhe no centro
a ausência,
ou matava-lhe os homens
que corrompiam os homens.
Por fim,
esquecia-lhe as feridas.

Escrevia à mão a cidade
e a cidade escrevia-se
sobretudo
no cinzento
no esquecimento.

Eram tão simples as palavras
da cidade,
mas complexos os amigos
que dela habitavam
os lugares mais pequenos.



Filipa Leal
Talvez os Lírios Compreendam
Cadernos do Campo Alegre, 2004  lido aqui

Uma laranja para Alberto Caeiro - um poema de Natália Correia

Venho simplesmente dizer
que uma laranja é uma laranja
e comove saber que não é ave

se o fosse não seriam ambas
uma só coisa volátil e doce
de que a ave é o impulso de partir
e a laranja o instinto de ficar.

Não sei de nada mais eterno
do que haver sempre uma só coisa
e ela ser muitas e diferentes
e cada coisa ternamente ocupar
só o espaço que pode rodeada
pelo espaço que a pode rodear.

Sei que depois de laranja
a laranja poderá ser até
mesmo laranja se necessária
mas cada vez que o for
sê-lo-á rigorosamente
como se de laranja fosse
a exacta fome inadiável.

De ser laranja gomo a gomo
o íntimo pomo como se enternece
e não cabe em si de amor
embriagada de saber
que a sua morte nos será doce.

 

 in «O Vinho e a Lira», O Diário de Cynthia
Poesia Completa

lido aqui

desenho

tenho tentado todos os desenhos, risco após risco

após o lugar do pensamento.

a proximidade é possível, reflicto , risco após risco

e risco

e completo a forma, um adereço, a conhecida cor do cabelo

a trança, a luminosidade errante pelos campos e pela lira

que lança músicas e arredonda o risco, risco após risco

e risco

um desenho

que apenas se aproxima –

josé ferreira 10 julho 2012

"Il n'a pas à se plaindre celui qui attend un sentiment plus ardent et plus généreux.

Il n'a pas à se plaindre celui qui attend le désir d'un peu plus de bonheur, d'un peu plus de beauté, d'un peu plus de justice."

Maurice Maeterlinck, La sagesse et la destinée.

o vento de passagem nos cabelos

o vento invade os cabelos longos das mulheres

e coloca riscos finos na frente dos olhos

levanta as mãos e faz descer as pálpebras

para que subam de novo na maior abertura do rosto;

o oval luminoso e não a silhueta incompleta.

todas as sombras  se desiludem

iluminas-te –

fico por um minuto com a alma presa

na imagem precisa, na clarividência, na lisura

do teu movimento –

o vento é passageiro de um vento nómada

de um vento imenso que nos leva sempre

ao lugar do intangível nas noites viajantes

junto das areias

junto das luas, junto das águas mais profundas

até ao sonho emaranhado de um caminho

o interior da concha, o lugar lúcido –

josé ferreira 8 julho 2012

nirvana

abro-me  como as corolas

com o perfume imediato das manhãs

sempre na direcção da luz.

surge primeiro o sol com um pensamento nas mãos

nas palmas abertas, nos dedos despertos

nos olhos lampião na cor do ébano.

as estrelas cintilantes dão lugar ao esquecimento da noite

recuperam a memória do sonho, a sua lucidez

e anoto a existência de cristais transparentes em julho

orvalhos decrescentes até à absorção das gotas

até á limpidez das folhas, até ao imenso poder do silêncio

que se instala  neste acordar na natureza, no profundo campo

e separa o espaço,  desde a superfície da terra, pelos troncos enrugados

até ao  verde das árvores –

essa é também  a condição humana

nascer, crescer, permanecer, e mudar de roupa conforme as rotações

as estações, escutar a voz dos pássaros e a paz sem som

renascer, traçar linhas e rumos em direcção ao azul

a direito ou obliquamente, a noventa graus, caminhando nos dois sentidos

a norte e a sul, a este e a oeste, na clareza do ar e no manto das raízes –

somos tão complexos como a primeira célula, como a nebulosa

como a atmosfera que esconde moléculas, somos e não somos

como a inversão da direcção dos ventos, como um desenho semipintado

um ser e ainda não ser, em movimento, na dinâmica dos tecidos, orgânicos

de alimentos e sinergias, faíscas

um ser em construção, de incompletudes, em formação, de amálgama

no almofariz da química humana, nós e os outros –

mas somos nós, somos únicos

tu,  com os teus olhos âncora, com o cimo das estrelas e os dedos

as polpas de seda, a deslizarem como  barcos na imensidão das costas

 rodeando os obstáculos, das vértebras até ao cerebelo

como se fossem rochas salientes entre as margens de um rio –

eu,  como uma criança, pedindo-te  que sejas a mulher, a essência

que ponhas a mão na minha cabeça

e entregando-te  a concha do corpo, o lume descomposto do rosto

num sorriso luminoso, explosivo, deixando fluir a cor dos afectos

em cada gesto

enquanto te seguro o rosto, enquanto me apoio no teu ombro

e enquanto nos tornamos lisos, esmagando toda a densidade do ar

todas as montanhas, sem precipícios, unidos, como um nirvana -

josé ferreira 7 julho 2012

Leda e o Cisne

Súbito golpe: as grandes asas a bater

Sobre a virgem que oscila, a coxa acariciada
Por negros pés, a nuca, um bico a vem reter;
O peito inane sobre o peito, ei-la apresada.

Dedos incertos de terror, como empurrar
Das coxas bambas o emplumado resplendor?
Pode o corpo, sob esse impulso de brancor,
O coração estranho não sentir pulsar?

Um tremor nos quadris engendra incontinenti
A muralha destruída, o teto, a torre a arder
E Agamêmnon, o morto.

Capturada assim,
E pelo bruto sangue do ar sujeita, enfim
Ela assumiu-lhe a ciência junto com o poder,
Antes que a abandonasse o bico indiferente?

 

William Butler Yeats

(trad. de Paulo Vizioli)

 

Quando se Vive a Substância Intacta -um poema de António Ramos Rosa

                                Almada NegreirosVive-se quando se vive a substância intacta 
em estar a ser sua ardente   harmonia 
que se expande em clara atmosfera 
leve e sem delírio ou talvez delirando 
no vértice da frescura onde a imagem treme 
um pouco na visão intensa e fluida 
E tudo o que se vê é a ondeação 
da transparência até aos confins do planeta 
E há um momento em que o pensamento repousa 
numa sílaba de ouro É a hora leve 
do verão a sua correnteza 
azul Há um paladar nas veias 
e uma lisura de estar nas espáduas do dia 
Que respiração tão alta da brisa fluvial! 
Afluem energias de uma violência suave 
Minúcias musicais sobre um fundo de brancura 
A certeza de estar na fluidez animal 

António Ramos Rosa, in"Poemas Inéditos"lido aqu
i

Se tanto me dói que as coisas passem - um poema de Sophia

                            Wily Roni


Se tanto me dói que as coisas passem
É porque cada instante em mim foi vivo
Na busca de um bem definitivo
Em que as coisas de Amor se eternizassem

                     Sophia de Mello Breyner Andresen

escrevo-te

escrevo-te de novo com a ponta dos dedos

como se fosse uma dança, como se fosse um sussurro

um segredo urgente, uma música  distendida e exclusiva

 jazz ou blues de um filme antigo, uma fotografia.

 as fotografias reflectem uma história

um pormenor, a iluminação do alfinete;

lembro-me –

lembro-me do teu laço com um nó azul

um chapéu largo de sombra por cima de uma trança

um bikini de malha que não se usa mais

as sabrinas no saco das riscas

os pés cobertos de algas nas espumas brancas

as marcas das gaivotas a tornarem-se humanas

as asas dos barcos a acenarem distantes

e a  mostrarem horizontes. horizontes.

lembro-me –

lembro-me da tua primeira decisão

uma mão de cada lado de uma barba adolescente

uma coragem de olhos com a boca em frente

o primeiro incêndio, sem fogo, e como arde –

Uma vez…

era Setembro e partiam os carros dos bois com cestos entrançados

cachos de uvas mouriscas, moscatel, e simples, de bagos pequenos.

corremos como se fossemos crianças,  com sandálias tortas e jogos na cabeça

partimos muito depressa, o vestido voava, os calções eram rápidos.

naquela época os torrões da terra eram secos, vários tamanhos

uma capa branca e depois castanhos. corremos muito

corremos como se fossemos crianças.

lembro-me.

era Setembro.

seguraste-me a cabeça

as mãos como setas misturaram cabelos

e depois corremos. corremos muito, como se fossemos crianças

e demorámos cinco minutos

entre a rocha das merendas e o muro das pedras soltas.

era Setembro. lembro-me –

de uma vez…

era junho. a cidade era muito antiga. corria a temperatura do solstício

a queimadura do Verão. saboreámos os gelados de limão.

havia uma fonte de desejo em cada esquina. não se chamava Trevi.

muita gente. era junho.

lembro-me.

lembro-me de um cinema, uma camisa branca, a superfície de renda.  

a minha mão era pequena . passou por cima do ombro

desceu como uma cortina, lenta, a esconder uma janela

 como se fosse um barco, movendo-se na direcção do vento.

a minha mão era pequena

com o interior redondo, em concha, no hemisfério sul do tempo

e o coração batia muito de repente.

os olhos olhavam em frente. lembro-me. no cinema.

a mão era pequena, a renda. lembro-me.

escrevo-te com os olhos muito acesos.  com a ponta dos dedos

como se fosse uma dança, um sussurro, um segredo urgente

como se não nos doesse nunca a alma, como se não nos doesse nunca o corpo

e com o sangue a bater, a bater muito, como um mercúrio quente

a bater muito e em todas as paredes –

josé ferreira 2 Julho 2012

low cost

   Na bagagem

Deve ser verdade que a natureza enche, o vácuo, o zero, o nada, o vazio?!

É que às vezes pensa

Como também precisaria de adormecer

No final desse dia lembrou ter ele dito

Vou por uns dias

Imaginou que no caminho da ponte iria

Ver aquela pouca neve na serra

As poucas nuvens

E também as cores de fim de tarde

(só que ele foi por outro caminho)

Gostaria tanto de descrever por palavras

Ou de outra maneira que fosse

O que via 

Anabela Couto Brasinha

(2011)

amanhã seria notícia

                                               

tenho os olhos ardentes de uma noite curta

não recordo os sonhos e sigo o caminho do mar , das ondas

dos seus frios fundamentais na manhã que desperta.

há um linho na espuma e uma renda que cobre a areia.

vai e volta.

na manhã luminosa há olhos que não existem

e gaivotas que piam com bicos amarelos.

haverá um cais

no interstício da rocha,  na capa escorregadia  de uma lapa

na tessitura verde da pedra, luzidia e lisa esculpida pelas gotas soltas,  pelas mãos do mar –

observo  o meu infinito. o infinito de uma transição. o infinito de nós.

o infinito tem a permanência em cada veia levantada que atravessa o sal,

que atravessa a pedra da calçada, que atravessa o estrado de madeira de uma esplanada

- aquela que grita ao som dos passos e que chia sistematicamente num parafuso gasto –

lembro-me dos gatos.

os meus gatos, sim, os meus gatos, aqueles que me encostam os pêlos brancos, amarelos,

pretos e cinzentos, sem saberem que há contrariedades,

nebulosas para lá da lua que rodou para outro lado, para lá da manhã silenciosa –

os meus gatos aguardam e aguardam sempre que chegue a casa

para que lhes empreste as palmas, para que lhes mostre as pontas das pernas

para que lhes abra o colo

para que elevem o dorso, estiquem a cabeça ou enrolem o corpo

fazendo-se muito pequenos, um novelo que arfa, ritmado –

na praia, o azul é tímido no  último dia de junho, tem a cor de uma aguarela

 improvável para quem carrega sonhos e castelos na areia,

para quem brilha nos espelhos e se constrói de si mesmo

e de muita gente, a do passado, a do agora, a do futuro, e a da cor das vagas

que chegam e partem, entrando de novo naquele mundo

um mar mais calmo, como hoje –

quando muitos chegam à praia, há camisolas e caras tortas

um desespero de ausência de raios nos guarda-sóis

uma orfandade de um momento prescrito, sem remédio

para uma doença de rotinas. falha a luz e a temperatura adequada

para cremes e soluções protectoras, bíceps firmes, cintas curtas

umbigos planos, lábios iluminados, e sentam-se a meu lado

de revistas e jornais, na escuridão das lentes, com a meia-de-leite, o pão torrado –

devo ser uma ave. uma ave com mãos e palavras. queria ser uma ave.

queria fechar –me um instante. fechar-me num som tibetano, muito calmo.

queria ter penas e asas, ser leve, leve, muito leve

e voar –

na mesa, a caneta soltaria a tinta numa mancha preta

a estender-se como uma maré que cresce, assim de repente

envolvendo o infinito, a transição e as letras.

quando chegasse ao cais de uma rocha, ali à frente,

na forma de um pescoço branco que oscila

observaria a sombra, a sombra de um homem

a sombra do homem num espaço vazio

recortado, de uma tela de cinema, de uma realidade

construída,

e observaria o espanto dos turistas, a sua boca aberta, a sua convivência com o ridículo

e o anotável de uma improbabilidade sem sentido. quem explica?

e amanhã seria notícia -

josé ferreira 30 de Junho de 2012