a noite que se aproxima

que os astros se iluminem e iluminem esta noite

da forma mais simples, a luz branca

uma luz no cálice azul

um cálice sem tempo, um cálice de sempre

de pés na terra e de cristais feitos de estrelas –

 josé ferreira 31 julho 2012

trago-o na vibração inquieta da matéria sem vontade
finjo não ouvir o trabalhar 
de operários de amor

o badalar crescente 
navio de espelhos que pulsa
em ombros lançado 

devo ignorar a luz que abandona os sinos ao entardecer 
imperturbáveis, e a mim não,
vem assistir a este pulsar
vaidosa ao espelho 

entre sinapse e quasar

devo ignorar noites de cidades gravadas nos pulsos 
ser navio que cavalga
e ter milhares de portos para descarregar o mundo
cantar mais alto que a matéria sem vontade
soprar devagar onde escureça
e deixar que a luz oscile em cada olhar cruzado
sem o querer descruzar
devo ser feliz à desgarrada 
operário de um só pulsar
e os sinos nunca denunciar

Ah, abram-me outra realidade - um poema de Álvaro de Campos

                                         William Blake


Ah, abram-me outra realidade!
Quero ter, como Blake, a contiguidade dos anjos
E ter visões por almoço.
Quero encontrar as fadas na rua!
Quero desimaginar-me deste mundo feito com garras,
Desta civilização feita com pregos.
Quero viver, como uma bandeira à brisa,
Símbolo de qualquer coisa no alto de uma coisa qualquer!

Depois encerrem-me onde queiram.
Meu coração verdadeiro continuará velando
Pano brasonado a esfinges,
No alto do mastro das visões
Aos quatro ventos do Mistério.
O Norte — o que todos querem
O Sul — o que todos desejam
O Este — de onde tudo vem
O Oeste — aonde tudo finda
—Os quatro ventos do místico ar da civilização
—Os quatro modos de não ter razão, e de entender o mundo

Álvaro de Campos In Poesia , Assírio & Alvim, ed. Teresa Rita Lopes, 2002

Existe

                                    


    Não serão os mesmos seixos que a água deixa ver, nem os mesmos fentos que amparam a água a correr devagar, como toda a que passou antes sob a ponte.

    Mas ainda são as mesmas pedras, talhadas e carregadas para se sobrepor à armação de madeira que as sustentam. As pedras, elas no esqueleto de madeira que fez o avô carpinteiro do meu avô que foi lavrador, também não serão eternas.

    O Meu avô compunha também as rodas dos carros de bois, menos vezes quando fui para a primária da aldeia, mas já muito antes de eu ir para a escola. Também vendia gado de puxar carros de bois na feira. O caminho era curto, meia hora a pé com companhia. Ele nunca vendeu os bois pelo preço justo, coisas... hoje vejo bem melhor isso.

    Por vezes falam-me da ingenuidade do campo, falam-me as pessoas da cidade. Ou como agora se perdeu... E eu, eu acho graça, e imagino como a feira deveria ser um jogo estranho para o Fanfa, o meu avô. Era apenas um homem, um homem que não jogava.

    Diz-se ainda hoje que sob a ponte muita água há-de passar. Esta, neste preciso momento, está a passar.

    Já agradeci a quem me ouviu. E se o meu avô estivesse vivo, teria também dito, deve ser proibido desrespeitar.

    Na aldeia, à noite gosto de ouvir o som da água, e é perfeito quando o céu está limpo, e deixa ver o estrelar, como a água que de dia deixa ver os seixos. E a ponte, não se deixa ouvir, nem ver, é silêncio. De todos os silêncios, o silêncio perfeito

Bem

«Aqueles de vós que correm atrás do poder
despótico (...) eu exorto a mudarem de direcção e a cedo fugir
do que é considerado “felicidade” [eudaimonisma] por homens de ânsias
insaciáveis e mentes vazias (…)»

Platão

luz

                                                  "Há duas maneiras de espalhar a luz: ser a vela 

                                                                            ou o espelho que a reflecte"      

                                                                                                                        Edith Warton

que a epígrafe ilumine a razão e a loucura

como frutos de uma mesma essência

e de raízes

como a árvore milenar que perdura

uma árvore que transporta as mil e uma histórias

de dias e de noites

de rotações físicas em frente da iluminura das estrelas

e da lua

e dos poentes

e das auroras divinas

num sonho infinito, na soldadura das almas

no sangue que ferve e se agita

no paraíso que se atinge e sublima

e atinge, magnífico

e é lábio único e corpo e tudo

e pode ser amor

porque o amor não se define –

josé ferreira 25 julho 2012

Cruzam os dedos - um poema de Egito Gonçalves

Cruzam os dedos  o dia e a noite, inseparáveis.  Traçam  um círculo: a linha da vida  que nos inscreve. Olham  como eu sussurro ao teu ouvido  palavras de amor, macia  sumaúma com que encho  a almofada onde  repousas a cabeça. Digo:  “Quanto mais te amo, mais  te amo.” A tua cabeça  comprime as palavras, sob  o peso elas cantam. Afinal  o amor tem um rosto perene,  uma espessura, paredes  de uma casa litoral, voz  que nos caminhos do corpo  se insinua  descendo pela chuva, os dias  que a vida possa ter  sob um telhado azul, braços  para embalar, para dormir.  Os lábios movem-se nos lábios.  As aves recolheram  a semente das lágrimas. Inseparáveis,  a noite e o dia cruzam  os dedos. Olham. Traçam  o círculo, desenham  a linha de vida do amor. Vamos  percorrê-la. Seguir-lhe o rumo,  o subtil rumor.  Construir o percurso  até ao osso do tempo.  Egito Gonçalves In A FERIDA AMÁVEL , Campo das Letras, 2000

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a luz do lado esquerdo

a ardência do lado esquerdo envolve  o humano

a mulher bela de trança, um homem  de cabelo cortado

e há lugares que de tanto imaginados se tornam cheios

como uma nascente que transborda numa poça, e avança

e desce a rocha, e alarga o leito, e abre as veias

para a quilha dos barcos, para os seus remos ligeiros

 para escutar os pássaros, para rodear as margens estreitas

entre escadas de pinheiros, castanheiros, salgueiros e plátanos 

reflectidos, duplicados, triplicados, em dois planos –

vejo, vejo, através da luz do lado esquerdo

e arde tanto –

josé ferreira 22 Julho 2012

Hera - um poema de Sophia

Mar
Metade da minha alma é feita de maresia

Sophia do Mello Breyner  Andresen

em Paris a manhã é branca

em Paris a manhã é branca na madrugada de um dia

depois abre o sol –

da janela do quarto dependuras os braços e procuras gatos nos telhados.

os telhados são cinzentos, e falas nas saudades das telhas;

as telhas laranja, de alma portuguesa, telhas que lembram aldeias –

em Paris a manhã é branca na madrugada dos sentidos

depois abre o sol –

de olhos nos teus pés descalços, pousados no soalho

reconstituo as curvas do corpo através da sombra;

anos e anos… quantos?... uma matemática longa –

os quartos de hotéis em todas as cidades nunca poderão ser uma tenda

nunca poderão engolir o coração pela boca, várias vezes 

nunca poderão ouvir os grilos nem os pirilampos

nunca poderão voar como as borboletas

nunca poderão escutar a chuva sequencial, em batimentos

nunca poderão assistir, na transparência da lua, ao juntar das gotas –

os quartos de hotéis são de muita gente, de muitos dias e algumas semanas

mas a tenda tem uma alma única, autêntica, raízes

prende-se à terra –

na madrugada branca

Paris tem a assinatura dos pintores pelos lugares da evidência

e a possibilidade de unir os dedos pelo brilho do Sena .

é preciso sair à rua, encontrar o refúgio das sombras

nas escadas de Neptuno.

é preciso lembrar a tenda.

anos e anos…quantos ? … uma matemática longa –

 josé ferreira 20 julho 2012

leveza e ser

                                                  Angus Basil Brown

a tua pele fora da minha pele é uma armadura suave

um contorno de plumas de pássaros imperiais

que me faz subir, acima, acima, acima –

a insustentável leveza existe.

calo-me sem o silêncio no grito interior da descoberta

onde barcos navegam em excessos cardíacos

o contágio, por todas as partes do corpo;

os braços, o rosto, o lugar dos olhos, pérolas que brilham –

como se neste preciso momento, frente a frente

não houvesse distância nem sombras

apenas ombros  -

 josé ferreira 18 Julho 2012

fala-me dos arcos do céu

fala-me dos arcos de céu
onde infinitos pequenos astros
se rebolam sobre a pureza
do teu rosto. fala-me dos teus olhos,
da paisagem que inventam no luar de azul
onde se adivinham os dias e se pressente
o ligeiro vibrar do novo amor em semente.

escutarei, e das tuas palavras vou tirar
outras que não são para dizer, que trazem
nos lábios o mais íntimo segredo disso que é real,
disso que ignora as paredes do olhar e em tudo
desenha o tão doce horizonte que somos em nós.

mudo ficarei suspenso da tua voz sem saber
ao certo se é verdade ou mentira, se se pode
de facto criar um rosto que nos mostre por completo,
como a pele mostra a mão, a água o beijo,
sem saber se este sangue e esperança
será suficiente para te encontrar
no rebolar dos infinitos pequenos astros.

 Vasco Gato in «Um Mover de Mão», pág.25 Lisboa: Assírio & Alvim, 2000

Kiss

                                  Gustav Klimt

Nunca escrevi  sobre aquele beijo que mudou o mundo

Não que a rotação fosse interrompida

Ou o globo girasse de forma inadvertida, contrariamente ou invertido

Para espanto do Sol e das constelações quietas do universo.

Refiro-me à cor preciosa e à forma de segurar o rosto

Refiro-me a  uma vida longa para além do humano

E para quem o artista criou o nome : Kiss

josé ferreira 14 julho 2012

queria muito falar-te da evidência

queria muito falar-te da evidência
de se viver pela luz dos dias até à imensidão da noite
porque se de um lado se encontra a finitude das horas acordadas
de um outro nascem sequências complexas,  inexplicadas
e sob velaturas, descansa o infinito, o segredo e o desconhecido –

bem sei, e é repetido todos os dias
na teoria do símbolo químico, tudo se explica. um exemplo:
o rodar dos olhos dentro das pálpebras como a rememoração de realidades
uma conversa inacabada ou a nova roupagem de um mero acaso de cidade  –

mas se assim for não o digas

deixa-me  proteger a sombra dos sonhos
como o verde alto das árvores na tarde mais quente
deixa-me proteger a sombra dos sonhos
como as vinhas estendidas em arco para que se suspendam os bagos;
esse  uso de casas antigas pelos caminhos de Camilo, pelas envolvências do Minho –

se assim for não o digas

engana-me com todos os espelhos
 fecha-me os silogismos de todas as ciências
para que desperte
para que adormeça –

queria muito falar-te da evidência:
o olhar vermelho  –

josé ferreira 13 julho 2012

Escrevia à mão a cidade - um poema de Filipa Leal

                                 Jaime Isidoro


Habitava da cidade
os lugares mais pequenos.

Limpava-lhe o pó,
pintava-lhe os cabelos,
escondia-lhe as rugas
(chegava mesmo a deitar-se
ou a deitar areia sobre as ruas
abertas).

Às vezes chorava-lhe no centro
a ausência,
ou matava-lhe os homens
que corrompiam os homens.
Por fim,
esquecia-lhe as feridas.

Escrevia à mão a cidade
e a cidade escrevia-se
sobretudo
no cinzento
no esquecimento.

Eram tão simples as palavras
da cidade,
mas complexos os amigos
que dela habitavam
os lugares mais pequenos.



Filipa Leal
Talvez os Lírios Compreendam
Cadernos do Campo Alegre, 2004  lido aqui

Uma laranja para Alberto Caeiro - um poema de Natália Correia

Venho simplesmente dizer
que uma laranja é uma laranja
e comove saber que não é ave

se o fosse não seriam ambas
uma só coisa volátil e doce
de que a ave é o impulso de partir
e a laranja o instinto de ficar.

Não sei de nada mais eterno
do que haver sempre uma só coisa
e ela ser muitas e diferentes
e cada coisa ternamente ocupar
só o espaço que pode rodeada
pelo espaço que a pode rodear.

Sei que depois de laranja
a laranja poderá ser até
mesmo laranja se necessária
mas cada vez que o for
sê-lo-á rigorosamente
como se de laranja fosse
a exacta fome inadiável.

De ser laranja gomo a gomo
o íntimo pomo como se enternece
e não cabe em si de amor
embriagada de saber
que a sua morte nos será doce.

 

 in «O Vinho e a Lira», O Diário de Cynthia
Poesia Completa

lido aqui

desenho

tenho tentado todos os desenhos, risco após risco

após o lugar do pensamento.

a proximidade é possível, reflicto , risco após risco

e risco

e completo a forma, um adereço, a conhecida cor do cabelo

a trança, a luminosidade errante pelos campos e pela lira

que lança músicas e arredonda o risco, risco após risco

e risco

um desenho

que apenas se aproxima –

josé ferreira 10 julho 2012

"Il n'a pas à se plaindre celui qui attend un sentiment plus ardent et plus généreux.

Il n'a pas à se plaindre celui qui attend le désir d'un peu plus de bonheur, d'un peu plus de beauté, d'un peu plus de justice."

Maurice Maeterlinck, La sagesse et la destinée.

o vento de passagem nos cabelos

o vento invade os cabelos longos das mulheres

e coloca riscos finos na frente dos olhos

levanta as mãos e faz descer as pálpebras

para que subam de novo na maior abertura do rosto;

o oval luminoso e não a silhueta incompleta.

todas as sombras  se desiludem

iluminas-te –

fico por um minuto com a alma presa

na imagem precisa, na clarividência, na lisura

do teu movimento –

o vento é passageiro de um vento nómada

de um vento imenso que nos leva sempre

ao lugar do intangível nas noites viajantes

junto das areias

junto das luas, junto das águas mais profundas

até ao sonho emaranhado de um caminho

o interior da concha, o lugar lúcido –

josé ferreira 8 julho 2012

nirvana

abro-me  como as corolas

com o perfume imediato das manhãs

sempre na direcção da luz.

surge primeiro o sol com um pensamento nas mãos

nas palmas abertas, nos dedos despertos

nos olhos lampião na cor do ébano.

as estrelas cintilantes dão lugar ao esquecimento da noite

recuperam a memória do sonho, a sua lucidez

e anoto a existência de cristais transparentes em julho

orvalhos decrescentes até à absorção das gotas

até á limpidez das folhas, até ao imenso poder do silêncio

que se instala  neste acordar na natureza, no profundo campo

e separa o espaço,  desde a superfície da terra, pelos troncos enrugados

até ao  verde das árvores –

essa é também  a condição humana

nascer, crescer, permanecer, e mudar de roupa conforme as rotações

as estações, escutar a voz dos pássaros e a paz sem som

renascer, traçar linhas e rumos em direcção ao azul

a direito ou obliquamente, a noventa graus, caminhando nos dois sentidos

a norte e a sul, a este e a oeste, na clareza do ar e no manto das raízes –

somos tão complexos como a primeira célula, como a nebulosa

como a atmosfera que esconde moléculas, somos e não somos

como a inversão da direcção dos ventos, como um desenho semipintado

um ser e ainda não ser, em movimento, na dinâmica dos tecidos, orgânicos

de alimentos e sinergias, faíscas

um ser em construção, de incompletudes, em formação, de amálgama

no almofariz da química humana, nós e os outros –

mas somos nós, somos únicos

tu,  com os teus olhos âncora, com o cimo das estrelas e os dedos

as polpas de seda, a deslizarem como  barcos na imensidão das costas

 rodeando os obstáculos, das vértebras até ao cerebelo

como se fossem rochas salientes entre as margens de um rio –

eu,  como uma criança, pedindo-te  que sejas a mulher, a essência

que ponhas a mão na minha cabeça

e entregando-te  a concha do corpo, o lume descomposto do rosto

num sorriso luminoso, explosivo, deixando fluir a cor dos afectos

em cada gesto

enquanto te seguro o rosto, enquanto me apoio no teu ombro

e enquanto nos tornamos lisos, esmagando toda a densidade do ar

todas as montanhas, sem precipícios, unidos, como um nirvana -

josé ferreira 7 julho 2012

Leda e o Cisne

Súbito golpe: as grandes asas a bater

Sobre a virgem que oscila, a coxa acariciada
Por negros pés, a nuca, um bico a vem reter;
O peito inane sobre o peito, ei-la apresada.

Dedos incertos de terror, como empurrar
Das coxas bambas o emplumado resplendor?
Pode o corpo, sob esse impulso de brancor,
O coração estranho não sentir pulsar?

Um tremor nos quadris engendra incontinenti
A muralha destruída, o teto, a torre a arder
E Agamêmnon, o morto.

Capturada assim,
E pelo bruto sangue do ar sujeita, enfim
Ela assumiu-lhe a ciência junto com o poder,
Antes que a abandonasse o bico indiferente?

 

William Butler Yeats

(trad. de Paulo Vizioli)

 

Quando se Vive a Substância Intacta -um poema de António Ramos Rosa

                                Almada NegreirosVive-se quando se vive a substância intacta 
em estar a ser sua ardente   harmonia 
que se expande em clara atmosfera 
leve e sem delírio ou talvez delirando 
no vértice da frescura onde a imagem treme 
um pouco na visão intensa e fluida 
E tudo o que se vê é a ondeação 
da transparência até aos confins do planeta 
E há um momento em que o pensamento repousa 
numa sílaba de ouro É a hora leve 
do verão a sua correnteza 
azul Há um paladar nas veias 
e uma lisura de estar nas espáduas do dia 
Que respiração tão alta da brisa fluvial! 
Afluem energias de uma violência suave 
Minúcias musicais sobre um fundo de brancura 
A certeza de estar na fluidez animal 

António Ramos Rosa, in"Poemas Inéditos"lido aqu
i

Se tanto me dói que as coisas passem - um poema de Sophia

                            Wily Roni


Se tanto me dói que as coisas passem
É porque cada instante em mim foi vivo
Na busca de um bem definitivo
Em que as coisas de Amor se eternizassem

                     Sophia de Mello Breyner Andresen

escrevo-te

escrevo-te de novo com a ponta dos dedos

como se fosse uma dança, como se fosse um sussurro

um segredo urgente, uma música  distendida e exclusiva

 jazz ou blues de um filme antigo, uma fotografia.

 as fotografias reflectem uma história

um pormenor, a iluminação do alfinete;

lembro-me –

lembro-me do teu laço com um nó azul

um chapéu largo de sombra por cima de uma trança

um bikini de malha que não se usa mais

as sabrinas no saco das riscas

os pés cobertos de algas nas espumas brancas

as marcas das gaivotas a tornarem-se humanas

as asas dos barcos a acenarem distantes

e a  mostrarem horizontes. horizontes.

lembro-me –

lembro-me da tua primeira decisão

uma mão de cada lado de uma barba adolescente

uma coragem de olhos com a boca em frente

o primeiro incêndio, sem fogo, e como arde –

Uma vez…

era Setembro e partiam os carros dos bois com cestos entrançados

cachos de uvas mouriscas, moscatel, e simples, de bagos pequenos.

corremos como se fossemos crianças,  com sandálias tortas e jogos na cabeça

partimos muito depressa, o vestido voava, os calções eram rápidos.

naquela época os torrões da terra eram secos, vários tamanhos

uma capa branca e depois castanhos. corremos muito

corremos como se fossemos crianças.

lembro-me.

era Setembro.

seguraste-me a cabeça

as mãos como setas misturaram cabelos

e depois corremos. corremos muito, como se fossemos crianças

e demorámos cinco minutos

entre a rocha das merendas e o muro das pedras soltas.

era Setembro. lembro-me –

de uma vez…

era junho. a cidade era muito antiga. corria a temperatura do solstício

a queimadura do Verão. saboreámos os gelados de limão.

havia uma fonte de desejo em cada esquina. não se chamava Trevi.

muita gente. era junho.

lembro-me.

lembro-me de um cinema, uma camisa branca, a superfície de renda.  

a minha mão era pequena . passou por cima do ombro

desceu como uma cortina, lenta, a esconder uma janela

 como se fosse um barco, movendo-se na direcção do vento.

a minha mão era pequena

com o interior redondo, em concha, no hemisfério sul do tempo

e o coração batia muito de repente.

os olhos olhavam em frente. lembro-me. no cinema.

a mão era pequena, a renda. lembro-me.

escrevo-te com os olhos muito acesos.  com a ponta dos dedos

como se fosse uma dança, um sussurro, um segredo urgente

como se não nos doesse nunca a alma, como se não nos doesse nunca o corpo

e com o sangue a bater, a bater muito, como um mercúrio quente

a bater muito e em todas as paredes –

josé ferreira 2 Julho 2012

low cost

   Na bagagem

Deve ser verdade que a natureza enche, o vácuo, o zero, o nada, o vazio?!

É que às vezes pensa

Como também precisaria de adormecer

No final desse dia lembrou ter ele dito

Vou por uns dias

Imaginou que no caminho da ponte iria

Ver aquela pouca neve na serra

As poucas nuvens

E também as cores de fim de tarde

(só que ele foi por outro caminho)

Gostaria tanto de descrever por palavras

Ou de outra maneira que fosse

O que via 

Anabela Couto Brasinha

(2011)