A natureza fez os dançarinos no seu
círculo como fez o milho no seu círculo
Antonin
Artaud
I.
Magra
consolação a de haver linguagem
se
em tantos fundos ela não toca,
Há
ainda a pele, por baixo a velocidade
o
coração a bombear a música, a
ultrapassagem -
É
ela a nossa única matéria
Repara
como tudo o que é incompleto te chama
e
se te juntares a isso tudo, isso tudo não deixa de estar incompleto,
descansa
agora o olhar neste novelo, só te posso
dar o que não tenho
e
é tanto o que não tenho,
Aquece
a voz, deixa que tudo o que é bom se enrole em ti
A
bretã tem um trevo no bolso,
Não
aparece no desenho o que se tem nos bolsos
Quatro
folhas como a Declaração Universal dos Direitos do Homem,
Alguns deles são respeitados acima do Equador
onde
Ronald Macdonald nos dá a comer o seu pão negro
também
ele precisa tanto do chão como uma semente
Um
pouco mais acima alguém fala da dignidade e diz: Não sei de que ângulo
os
vi partir, levavam antenas de prata nas mãos, os olhos muito abertos
Os
corpos pediam novas formas de beber:
A
primeira loba dorme, o leite vai-se formando nos seus seios…
II.
Sobre
a morte não sei mais do que uma borboleta
Também
ela cai ao fim de sete dias
ou
é apanhada num esguicho de urina de alguém que vai para Fátima
pára na berma da estrada nacional – faz
pontaria o assassino da natureza
A
filha mais nova ri-se, o sol lambe-lhe a cara, molda-lhe o sorriso
a
perfeição é perto disto, voltam ao carro:
levam
na mala uma lancheira, na lancheira vai a merenda
nos
assentos vai a família unida e quentinha e no meio delas a união
E
dentro delas a crença e dentro delas também a felicidade e todos os mistérios
mais
uma hora e o santuário e o suor e as velas reproduzindo a anatomia humana,
pernas e braços-velas a derreterem - à noite a Casa dos Segredos
O tempo que uma borboleta demora a cair
parece-se com a tua pele
Também
a queda tem cor, é um acordar,
Não
ter chegado ainda é a razão de ser dos caminhos
A
pele não é um limite, apenas um começo,
A
nuvem humaniza
O
céu-da-boca desloca-se para zonas mais austrais
A
bretã caminha porque a pintora o quis, desenha-lhe
um país, as suas gentes, os seus campos de
trigo, as fábricas,
as
igrejas, os sinos, a giz o fumo que sobe e se soma ao ar
Tudo
é soma na natureza humana.
III.
Só
as obsessões flutuam neste bar onde se bebem lágrimas de Orfeu
com
muito limão, é a Espera o barman que enche o copo
Mas
ele não tem fundo, lágrimas de Orfeu amargas
A
saudade sabe a Gin, vejo por esta janela a Bretã
Há um nervo nela que treme: nas fontes onde corre a
vida inteira
um fio de azeite desce pela montanha, contornando
as patas dos ouriços e dos javalis,
Antes de haver bicicletas e os caminhos que elas
percorrem
Já havia ladrões de bicicletas que roubavam à
linguagem
Novos caminhos
só se pode dar o que não se tem
e é muito o que não temos, passa a ser também nosso
quando damos
No bico de um corvo as cinzas de um ditador morto
serão uma árvore, será depois papel,
Fechar um ciclo faz também parte do ciclo
Sobre a perenidade não sei mais do que uma borboleta
também ela asfixiada num esguicho de urina de alguém
que
estaciona o carro na estrada nacional, vai para
Fátima, fica aflito
leva na mala uma lancheira, à noite dá a casa dos
segredos,
resta-me saber que também aqueço, é talvez esse o
milagre
Vêm-se de todos os ângulos os fotões ágeis
atravessar o corpo do mensageiro
é ele a mensagem toda:
preciso mais de chão do que uma semente,
debaixo da pele, líquido quente de um astro,
de todas as escalas – a
humana, a mais perigosa, a Maior
Há ainda a inclinação
natural dos girassóis a acompanhar o astro que foge,
Numa
auto-estrada para sul aproximamo-nos cada vez mais dos pólos
a
sombra de um ditador enrola a paisagem em mortalha de goma antiga
Cair
tem todas as cores, tudo é soma e Link perfeito
Também
o cimento é Deus.
Nuno Brito
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