A um ritmo certo, na parede branca

                                           

                                  Ludvik Glazer-Naudé        

As fotografias  passavam como diapositivos.

A um ritmo certo, numa parede branca.

Ali um barco, ali um pássaro, ali uma árvore

Ali um ombro.

A um ritmo certo que passava na parede branca.

Ali os olhos, na metade de um espelho.

Ali um braço, ali uma unha pintada de vermelho.

Ali um pé pousado numa sabrina plana.

Ali uma brisa de platina e os cabelos ao vento.

A um ritmo certo na parede branca.

josé ferreira 6 Junho 2012

Sento-me então a olhar o rio

                                           Roland Gerth 

Sento-me então a olhar o rio, 

os meus pensamentos formam cardumes 

que contra a corrente se insurgem 

mas as águas são inexoráveis; 

olhando-as, a superfície cintila, 

propaga-se como se fossem notas 

de um piano na garupa de um cavalo 

que se dirige para o mar. 

O rio bebe as cores da cidade, 

sobre elas eu abro o coração 

em que te encontras, as colinas 

emolduram as raízes que à terra

nos ligam. Para os meus olhos 

é um momento de pausa: as coisas 

que interrogo não resistem à maré,

não dão respostas; perdem-se no mar 

como tudo o que a memória não reteve. 

Mas este rio 

já foi longamente folheado, nele 

escrevemos o romance de amor 

que nos deu uma casa, 

nos cortou o cabelo, nos afastou 

das rugas, nos entregou o azul 

(tecido, nuvem, divã, janela...) 

o voo das artérias, lugar do corpo, 

portas que nos amanhecem, espelho 

onde fazemos fluir a vida. Acordes 

da guitarra que forja o horizonte, 

que guia o sinuoso voo das gaivotas 

e acaricia a pele que rasga atalhos 

no interior dos sonhos. Estarei 

vivo enquanto me guardar 

teu coração. E no seu lucilar, 

esta água imita o fogo 

que devora sombras e escombros, 

libertando a asa que no sangue 

respira. A foz está próxima, 

mas o horizonte é o teu olhar. 

No leitor do carro, a guitarra flexível 

sublinha o que divago; os acordes 

disparam, 

encontram-me na trajectória do seu alvo.

Egito Gonçalves In A FERIDA AMÁVEL , Campo das Letras, 2000

Intervalo

                                      Lillian Bassman

Faço um intervalo porque a boca se fechou

num silêncio de silício, uma campânula de vidro

imerso e sem imagens, e foi um dia de domingo –

Um caderno permanece aberto de notas dispersas sobre números

Um quotidiano, uma utilidade que não fala, nem mexe, nem merece.

Melhor assim o silêncio –

Faço um intervalo porque penso nos teus braços

Nos teus olhos, abrindo um sorriso

Nos teus modos tímidos

Na tuas palavras  sopradas pelos lábios

Nos teus ombros típicos:

Uma alça presa e a pele à mostra –

Faço um intervalo pelo rio grande imaginário

Com um chapéu de palha e um barco

Uma viola cheia de cordas dentro das mãos

Na posição de sol e por cima do teu colo –

O barco desliza na divisão perfeita de uma linha

Pela grafite de um compasso  e a meio do rio

E podia ser uma gôndola  de dias quentes

De profundidades ilíquidas, lentamente e sem a mente

Nos labirintos e nas ilações de rumos –

Faço um intervalo e penso na transparência de um horizonte

Em dias diferentes

O caminhar dos dedos como se corressem

E transpirassem e batessem num ritmo de músculo

Num íman de sede, numa entrega de tudo

Uma promessa de mundo –

Faço um intervalo porque é importante o sonho

E não creio nos demónios que calcinam a alma, como pedras

Demónios que atordoam e fazem perder os sentidos –

Acredito na cor das brisas e seguro as velas nos dias difíceis

Porque há muitos momentos na vida:

A distância de um oceano e a diferença do frio

A proximidade numa mesma cidade tornada longínqua

E o habitar da possibilidade como dizia Dickinson –

 josé ferreira 4 Junho de 2012

O vagar

O vagar do que dizia soava ao escorrer do azeite, no lagar da ainda aldeia. No entanto, não morrera ele no chão, onde caíram as azeitonas deixadas. As que não se apanharam deram-se à terra. E ele ficou, com quem ficou, mas foi como azeite entornado fora de prato. Aceitou, mesmo depois de entender, até ao fim. É isso o que mais lamento.

Quase incógnito, impotente, como tantas mulheres de todos os tempos, e na inversão de papéis, mesmo assim, quando disse que não, foi não. Essas poucas ocasiões foram poucas demais, mas há quem se lembre.

Os tempos de hoje são parecidos aos dele em muitos lugares, é isso que me surpreende muitas vezes.

E se tudo pode mudar, deu o aviso, o que não muda. E o vagar do que dizia soa ainda como azeite, verde, velho, sensato, e a tempo, mesmo que ele morto. Morreu fora de casa e fora de terra. No entanto, ironicamente, ficou a esperança nesse aviso, e também tanto a agradecer. 

Anabela Couto Brasinha

Poema

A poesia está guardada nas palavras - é tudo que
eu sei.
Meu fado é o de não saber quase tudo.
Sobre o nada tenho profundidades.
Não tenho conexões com a realidade.
Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.
Para mim poderoso é aquele que descobre as
insignificâncias (do mundo e as nossas).
Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.
Fiquei emocionado e chorei.
Sou fraco para elogios.


Manoel de Barros

Aqui vai o "exercício" com um sorriso para a inspiradora Ana Janeiro

AZeite

Ah!

Bentas, pois!

Cegueira total.

Dê para onde der,

É.

Fogeee! Foi por um passo.

Gueto, o cansaço dado,

Há que animar.

Ida, e que travessia!

Jesssusss!

Ler a mente, só o que é preciso,

Maluquice é o que há mais, e

Não falta muito, deleite.

O verde suave não afoga.

Pelas cores do céu que trocaram,

Que ficou sempre fim de tarde,

Restam.

Sem esperar nada,

Também não há fim ou princípio.

Uaaau! É bonito ver como se move o azeite!

Voz vai dizendo, música,

Xilofones; os tolos, esses,

Zombam. Amor não traz dor, isso é outra coisa.

Aí azeite

fui rua fora, até que entrei casa dentro. o zig zag na TV, não pensei se tropecei,

Azelha eu!

corro para os tachos fazer  arco-íris, e foguetes, a grande festa. não há nada como o azeite, verde garrafa, e desculpa, esvaziei ontem a última garrafa de outra coisa, e é forte o azeite, aquilo é condimento, alimenta, e nada faz falta aqui.

acordei com os braços em cima dos teus seios

olhando a encosta, junto do carro vermelho.

foi aí uma hora e pouco nos mexemos;

as mãos em silêncio, as asas sem medo -

o planar dos melros por cima dos pinheiros

era um  lago parado na cor dos espelhos,

 e por vezes os lábios

como borboletas –

josé ferreira 2 junho 2012

7

                                Katerina Bodrunova

Fecham-se as persianas
À ternura urge o lusco-fusco.
E os olhares ácidos
Do crepúsculo
Não saboreiam
Silêncios subtis
Num sabor feito de ardor
E arco-íris.

Fecham-se as persianas.
A ternura invade o chão nu
Numa união sempre original
De corpos doces a saber a sal.

Fecham-se as persianas.
Arde a luz.

                                10.07.1991

José Almeida Silva in Amanheceste em mim pelo poente, Editora Moura Pinto, 2007

Portugal_idade

Engarrafado na oliveira,
à mais de 100 anos,
o Gallo canta
Azeite!
Resolve à batatada
qualquer jantar

Ai que saudades da caldeirada!

e depois é manhã

                              Lillian Bassman "Carmen having tea" 1950

e depois é manhã, uma manhã resplandecente

depois da madrugada com as palavras debaixo do corpo

ainda morno e é primavera –

os teus olhos abrem-se na dificuldade dos braços espalhados

a perna esquerda levantada, a direita esticada, a tocar as dobras

uma profundidade –

e os meus da mesma forma –

e  é manhã, a manhã depois do sonho das fadas

das estrelas brilhantes, da lua branca, das tuas palavras

sem durezas, macias como uma espuma a tocar areias

e o mar afaga, e é longo –

guardo-te todos os diamantes, os que são líquidos, os sossegos mais claros

aqueles que compõem a alma, que lhe secam as lágrimas

aqueles que têm mãos e abraçam as omoplatas

as suas partes mais ósseas, para que sejam mais brandas

menos pesadas –

e depois é manhã, uma manhã de dedos e margens

que acenam e constroem pontes –

as nuvens são uma promessa

de trazerem alguma sombra e de darem um pouco de azul sem que outros vejam

um azul que estilhaça as cavernas, os fantasmas mais perversos

os limites do tempo na época dos frutos –

 e depois é manhã, a manhã resplandecente, sempre

até que um sinal de fumo anuncie a noite

o seu veludo, a rotação dos astros influentes

e resistentes

e eternamente iluminados –

e depois é manhã dentro do meu peito

no compasso imperfeito do sono, o círculo sem medo

que acorda o mármore dos templos e a deusa no seu manto

e as estrelas

e as estrelas –

 josé ferreira 31 maio 2012

Amanhecer na luz

Há na cor invisível da pura luz a forma
O quente laço do olhar a embalar angústias

Os medos são monstros transparentes
Capas de ilusão maciça sem dono

(sinto os ossos mais fortes quando ris)

A matéria osteoblástica da tua força
Um mistério da metafísica

Cresço num gigante de sorrisos
(um abraço forte, forte)

Os monstros transparentes fogem, fogem
São tão pequenos à visível luz
O amor é a antiforma

( a matéria é uma ilusão arcaica)

O amor
Embala os barcos coloridos na nossa praia

(A luz cresce, cresce)

A verdade sobre os guarda-chuvas

A verdade sobre os guarda-chuvas

A chuva voltou de entre nuvens de fogo – amanhã

Vai estar calor, o céu tem nuvens róseas, o negro

Que as circunda é quadro para as mostrar aos olhares

Nuas – uma beleza inesperada na tempestade oculta

Por dentro das nuvens – tanta chuva por chover recolhida

Na abóbada que devia ainda ser azul celeste pouco antes

Do crepúsculo. A chuva há de chegar com bagas grossas,

Ou miudinhas, forte e fustigada pelo vento norte enregelado

De frio como vagas encrespadas de um súbito mar enfurecido –

E eu estou à janela esperando contemplar o espetáculo tão belo

E singular que as nuvens sempre oferecem no final do ciclo da água

– Não acho piada nenhuma aos guarda-chuvas de todos os tamanhos

E cores. Os guarda-chuvas impedem que a Natureza se mostre no seu

Esplendor e que a chuva lave as impurezas que as cidades depositam

Nos homens – A sujidade assim agarra-se à pele e instala-se no coração

E até na alma – Um incómodo para a chuva miudinha que tem de fazer

Muito mais esforço. Não sei bem para que servem os guarda-chuvas.

Não guardam nada e não deixam que a chuva se cumpra na sua função.

Estava eu debruçado na janela quando a chuva começou a cair a rodos.

Fechei a janela e saí para a rua – precisava de me lavar, e não me manter

Ali abrigado como se abrisse um guarda-chuva e deixasse as impurezas

Agarrarem-se a mim como lapas nos rochedos ou bolores nas paredes.

Todo molhado, da cabeça aos pés, sentia-me lavado e leve, e comecei a

Chamar por toda a gente como se estivesse a suplicar aos céus a bênção

Da água quando as secas se abatem sobre as florestas como furiosos fogos

Devastadores de mãos sujas. As pessoas vieram mas trouxeram os usuais

Guarda-chuvas e as botas de borracha. E eu fiquei sozinho no meio delas.

Parou de chover, e eu ri muito da inutilidade dos guarda-chuvas. Como o azeite,

Toda a verdade ilumina o poema, lucerna de sons, de ideias e versos acesos –

                                                                                                                           (2012.03.06)

                                                                                                                                      José Almeida da Silva

O Teu Amor

Amor escrito a densidade
Ziguezague em pura luz
Envolve de ouro a saudade
Impregna de estrelas a pele
Transformando em liberdade
Etéreos sonhos de papel.

Amor corpo inteiro em céu
Zela a noite em nu abraço
Espaço de poente a par
Ilumina gigante a fantasia
Teu amor é terra e laço
Escreve em meu colo poesia.

A história de como o Azeite

.

..

Dom Azeite Azeitoninho de Monte-Plano Lampante
          [ Reguengos de Oliveira Carocilho e Alarcão
Era um senhor rubicundo
e profundamente careca
que vivia numa ramada seca
em Azeitão.
.
Falava imenso,
sempre muito alto –
com a sua cara de pele lustrosa
virada para cima a brilhar –
na toada discursiva
de quem sabe tudo,
peito inchado,
sobrolho franzido e
braços a gesticular.
.
Gabava-se de ser Rei
das Hortas, das Oliveiras e da Criação,
Senhor dos Lagares do Azeite,
rico que nem sabia quanto!
Navegador d’ aquém e d’ além
do Regato Pingado da Rega
Imperador das varetas,
e isto e aquilo e mais que Santo.

Tinha só uma folha pelada
que chamasse sua,
o resto era basófia e
refinadíssimas balelas,
está mesmo bom de ver!
Por dentro
tinha um caroço
preto e duro como os outros,
e sangrava a mesma matéria,
densa e viscosa ao arrefecer.
.
E lá andava muito empinado,
a rebolar por todo o lado,
a arengar à esquerda e à direita
com voz cava de cavalheiro.
Mas houve um dia
em que perdeu a compostura,
estalou-se-lhe o verniz da casca
e mostrou a polpa de arruaceiro:
.
Alguém o chamou
sem as untuosidades de que ele gostava:
- Anda cá, ó Azeitona!
E ele parou de repente
engasgou-se-lhe o caroço,
passou-lhe uma coisa pela vista,
foi direito ao outro e zás!
Acertou-lhe uma tapona.
.
E estavam todos tão cansados
das retóricas e tiques de
Dom Azeite Azeitoninho de Monte-Plano Lampante
          [ Reguengos de Oliveira Carocilho e Alarcão
que foi um deleite:
É que o outro
era maior e não se ficou,
apanhou-o pela largueza da baga,
e apertou
e triturou
e torceu
e espremeu
e sacudiu
até que nada sobrou,
senão uma pocinha de azeite.
.

raquel patriarca | vinteecinco.maio.doismiledoze

de entrada a uma casa pequena ao sol

o estreito movimento de olhos  

o virar da face como remo 

uma casa que é barco por dentro

e arrefece na suspensão de uma festa no cabelo 

sem prestar atenção ao que se acende e se apaga em cada ilha 

ao movimento dos barcos 

quando se despedem dos olhos  

a caminho do espaço comum 

aberto devagar entre as sobrancelhas dos bichos

milímetros paralelos de luz

e cada um para o outro, uma criança -

tem que se falar de luz no sublime cruzar dos olhos dos bichos

não através dos olhos dos mortos nem do alimento do espectro dos livros

sigo com os barcos que fazem desaparecer multidões 

a acenar por dentro dos olhos 

ouve-se um rumor lúcido de um motor suave 

mais ou menos o que há de bom no sol

talvez esteja a chegar

o calor é actualizado a cada instante 

e já não é o calor do sol 

de luz, de avisos

oh meu capitão 

há barcos que vão e vêm vazios