A poesia vai acabar - um poema de Manuel António Pina

A poesia vai acabar, os poetas

vão ser colocados em lugares mais úteis.

Por exemplo, observadores de pássaros

(enquanto os pássaros não acabarem).

Esta certeza tive-a hoje ao

entrar numa repartição pública.

Um senhor míope atendia devagar

ao balcão; eu perguntei:

"Que fez algum poeta por este senhor?"

E a pergunta afligiu-me tanto

por dentro e por fora da cabeça que

tive que voltar a ler

toda a poesia desde o princípio do mundo.

Uma pergunta numa cabeça.

– Como uma coroa de espinhos:

estão todos a ver onde o autor quer chegar? –

Manuel António Pina

Uma acontecimento vivido é finito...

Walter Benjamim

"Um acontecimento vivido é finito, ou pelo menos encerrado na esfera do vivido, ao passo que o acontecimento lembrado é sem limites, porque é apenas uma chave para tudo que veio antes e depois."

Walter Benjamim              lido aqui

Dizes-me

Dizes-me: tu és mais alguma cousa Que uma pedra ou uma planta. Dizes-me: sentes, pensas e sabes Que pensas e sentes. Então as pedras escrevem versos? Então as plantas têm ideias sobre o mundo? Sim: há diferença. Mas não é a diferença que encontras; Porque o ter consciência não me obriga a ter teorias sobre as cousas: Só me obriga a ser consciente. Se sou mais que uma pedra ou uma planta?   Não sei. Sou diferente. Não sei o que é mais ou menos. Ter consciência é mais que ter cor? Pode ser e pode não ser. Sei que é diferente apenas. Ninguém pode provar que é mais que só diferente. Sei que a pedra é a real, e que a planta existe. Sei isto porque elas existem. Sei isto porque os meus sentidos mo mostram. Sei que sou real também. Sei isto porque os meus sentidos mo mostram, Embora com menos clareza que me mostram a pedra e a planta. Não sei mais nada. Sim, escrevo versos, e a pedra não escreve versos.                        Sim, faço ideias sobre o mundo, e a planta nenhumas. Mas é que as pedras não são poetas, são pedras; E as plantas são plantas só, e não pensadores. Tanto posso dizer que sou superior a elas por isto, Como que sou inferior. Mas não digo isso: digo da pedra, «é uma pedra», Digo da planta, «é uma planta», Digo de mim, «sou eu». E não digo mais nada. Que mais há a dizer? Fernando Pessoa/Alberto Caeiro In Poesia , Assírio & Alvim, ed. Fernando Cabral Martins, Richard Zenith, 2001

silêncio

por vezes pelo excesso de ruído há uma sede de silêncio
como um pêndulo, suspenso, marcando o tempo
embalando os pensamentos -

o silêncio flui e torna-se seda
os olhos fecham a cabeça pende
e em espírito
as mãos viajam, viajam por dentro, pelas artérias
como barcos em afluentes
afluentes de um rio vermelho -

o silêncio oscila de um e de outro lado do centro
e sem atrito não se imobiliza o pêndulo
não há frio nem há vento -

o tempo e o espaço soam em uníssono
e no silêncio os romanos podem ir à lua
nada é improvável, tudo pode ser pensado como único
a realidade e o infinito -

o silêncio liberta e pousa a pena e o chumbo -

a sede de silêncio
é uma urgência de equilíbrio -

josé ferreira 16 outubro 2012

não há sal nem nuvens

                                 Tanya Gramatikova

o tempo como nascimento de segundos é um novo espaço

reinventado por todos os caminhos, milhares de milhões

sete dizem.

a terra é a morada física, as árvores e as raízes

o espírito ninguém o define –

quando nos deitamos no escuro ou na luz do dia

pode haver o fumo dos carros, o ar poluído

os prédios altos, a cidade e os ruídos

ou pode ser se for no campo

as asas dos pássaros, a leveza das borboletas, o zumbido das abelhas

pode ser o silêncio da natureza e o silêncio dos pensamentos

e um leito cheio de sentidos –

guardo-te na memória fluida dos rios

nos seus murmúrios quando encontram os saltos das rãs

e os voos suspensos das libelinhas –

sei que o tempo é de negrume, dizem nas notícias

mas não se apagam os olhos

quando voam, quando sonham

com horizontes de espelhos d’água

que se tornam mais mexidos quando se formam ondas

as ondas amigas –

os teus olhos estão suaves como magnólias e brilham

não há sal nem nuvens –

josé ferreira 15 Outubro 2012

                                                            

Partida, largada, fugida!

Paul klee, Le leve

Chegada!

Também se despedaçou neste tempo que deu para tudo. 

Por contínuo Sentir Romper Palavras. 

Dentro troca e acrescenta-se!                                                                                                                                                   

o desejo e a geometria

                            Tamara de Lempicka

acordo com a música de leonard

hoje é o dia, o dia plácido, sereno, sossegado –

o teu rosto ainda descansa no berço dos braços

um louro luminoso em raios de sol

a tranquilidade de um  sonho –

acordo calmo, na brevidade de sons de leonard

a manhã é um laço apertado, uma rotina de espaços

 migalhas sobre o mármore, as torradas  -

não sei se sais, não sei a cor dos sapatos

qual a seda que te envolve –

parto no estado encoberto

pelo interstício entre o corpo e a sombra inelutável

entre cada um dos dedos e o que os separa

parto pelo indefinível, pelo desejo e pela geometria

parto sempre

pela arquitectura da alma –

josé ferreira 11 de outubro 2012

o mar e as histórias mágicas

                             John Wiliam Waterhouse

o mar pode ser reinventado e ter as cores dos poetas.

pode ter a pele eriçada de ondas que se aproximam da praia

e pode ter ao mesmo tempo o sol, o céu, o vento

escrevendo  histórias mágicas

de peixes, algas  e águas

e sereias –

josé ferreira

É por ti que escrevo

É por ti que escrevo que não és musa nem deusa 
mas a mulher do meu horizonte 
na imperfeição e na incoincidência do dia-a-dia 
Por ti desejo o sossego oval 
em que possas identificar-te na limpidez de um centro 
em que a felicidade se revele como um jardim branco 
onde reconheças a dália da tua identidade azul 
É porque amo a cálida formosura do teu torso 
a latitude pura da tua fronte 
o teu olhar de água iluminada 
o teu sorriso solar 
é porque sem ti não conheceria o girassol do horizonte 
nem a túmida integridade do trigo 
que eu procuro as palavras fragrantes de um oásis 
para a oferenda do meu sangue inquieto 
onde pressinto a vermelha trajectória de um sol 
que quer resplandecer em largas planícies 
sulcado por um tranquilo rio sumptuoso 

António Ramos Rosa, in 'O Teu Rosto'

Assinalo para não repetir

Foi como se não tivesse aprendido que não volto, deixei rasgar-me, e levantei-me todos os dias por não querer sentir quase nada.
Por terra queria deixar a mágoa, queria também viver.
Icei as velas do que tinha, pareceu pouco. Mas houve quem me disse ter tudo, quem me ama. E que me perdoem ter sido eu cruel, tentarei depois resgatar alegria para a partilhar, pois, larguei-me a deriva. Lancei-me à tempestade.
E era, é, navegar sem destino no deserto do mar. Aí eu senti quase tudo, até não ter palavras. Os dias foram noites, as noites claras como dias.
Foi como fome. Da dor, essa lâmina, sobrou sofrer. Às vezes disse, Que puta de vida. Não foi bonito, por tudo que deixou de ser bonito. Também não houve qualquer distorção.
E das vezes que chegara a ânsia de dias claros, de terra firma sob os pés, vinham também palavras à cabeça, palavras que me ditaram mal. Tenho eu de afastar certas palavras todos os dias, estou completamente só. A solidão não faz bem, ela só pode ser uma passagem.
Tem de haver a serra onde viver, por onde andar descalça sobre chão de terra, sobre chão de erva. Fazer fogueira com as tábuas, do barco partido onde correm águas do mar.
E só estou eu, para as compor enquanto tento que passe a saudade do bater do meu coração tranquilo. Caí no logro por isso esta horrível parte da viagem, a saber que é melhor não estar ninguém.
Que quero eu chegar, meu corpo largar o barco, a nado alcançar a praia, subir a serra. Desejo o calor da fogueira, gente que festeja à volta. Honrar a terra, que sou terra, para depois adormecer e acordar abraçada a quem de ser generoso.
Já estou eu... partida, largada, fugida! Por sorte não volta. Nem sei se chegará, mas dá-me tempo para conseguir seguir comigo em frente. Ainda sinto a contrariedade de não querer que estas últimas palavras sejam verdade. Ainda estou no barco, e confio que esteja só e apenas por mais algum tempo.



("dou" este escrito ao Zémanel, claro!)

De ironias

   
De ironias

 
É que no mundo das aparências... que é o mundo em geral!
Umas vezes se passa por ser a melhor pessoa;
outras, pela pior... isto na maior parte do tempo!
Vão reciclando.

E pondo de um lado os que falam, e do outro quem é falado,
como acha que foi quem é falado?
Quando do outro lado estava, desse onde ninguém é meigo (depois inofensivos se acham), onde afirmam tanto ter razão, mas escondem a cara o melhor que podem se sozinhos;
e ainda, onde cada um, achará que terá cuidado, e nunca passará a ser falado!
É extraordinário pensar ser-se assim tão especial...
assim como a surpresa de como foi possível, ser a mim que chamou caprichosa!
Adeus.

só as árvores sabem

                             Felix Mas                       

os raios de sol de novo sobre a testa e as palavras.

o outono entrou pela chuva e espalhou as folhas.

mas há luminosidades

os teus olhos, os teus lábios –

escrevo-te na mágoa da ausência

na página branca

através de dedos coloridos e tinta permanente

e escrevo-te  para construir a seiva, sempre

para que ela circule e se liberte

na expansão mais célebre –

só os ouvidos das estátuas, sabem

só os versos quando escritos, sabem

só as músicas , sabem

só as cores espalhadas nas mesmas margens, sabem

só as árvores, só as árvores

sabem –

josé ferreira 27 Setembro 2012

A Mulher

                                             Matisse
Se é clara a luz desta vermelha margem 
é porque dela se ergue uma figura nua 
e o silêncio é recente e todavia antigo 
enquanto se penteia na sombra da folhagem. 
Que longe é ver tão perto o centro da frescura 

e as linhas calmas e as brisas sossegadas! 
O que ela pensa é só vagar, um ser só espaço 
que no umbigo principia e fulge em transparência. 
Numa deriva imóvel, o seu hálito é o tempo 
que em espiral circula ao ritmo da origem. 

Ela é a amante que concebe o ser no seu ouvido, na corola 
do vento. Osmose branca, embriaguez vertiginosa. 
O seu sorriso é a distância fluida, a subtileza do ar. 
Quase dorme no suave clamor e se dissipa 
e nasce do esquecimento como um sopro indivisível. 

António Ramos Rosa, in "Volante Verde" lido aqui

o urgente azul

                                     Felix Mas

é urgente

fazer crescer os braços de uma árvore para te abraçar os cabelos

é urgente

uma girândola de aromas

a árvore e os cabelos

as flores brancas de Trás os Montes é urgente

é urgente

fazer crescer cogumelos tão altos que se tornem seguros

um tronco alto e macio, é urgente

para proteger das poeiras e não fechar o paraíso é urgente

o céu, a lua e a incandescência  das estrelas é urgente –

é urgente a urgência de navegar no lado esquerdo –

 josé ferreira 24 Setembro 2012

o frágil vidro

por vezes

pelo interstício das células faz-se o caminho

como se colocasses os pés dentro de água, impermeável

ao líquido e à escama que desliza  –

a cidade não te surge como destino.

por vezes, a  cidade é uma rua deserta

não tem qualquer significado

quando caminhas sozinho –

há um banco no jardim do universo

há uma física emoldurada de tílias

há um horizonte que se constrói na planície do sonho

e uma realidade difícil

que se ultrapassa todos os dias.

sempre que a parede, muro, líquen ou vidro

se ergue como a Babel do incompreensível

procura o fio, a curiosidade de descobrir o infinito

procura o linho, a mão unida, a sede dos olhos

a luz no caminho

há sempre uma saída –

josé ferreira 18 de setembro 2012