maio de 99 - a lua descida

levanta o braço de uma boneca bela de porcelana.
penteia imaginárias pestanas de olhos grandes.
torna oblíquo o cabelo lustroso e castanho.
tem uma estrela tatuada na testa.
dobra o joelho e passeia a passadeira
incontornável de vermelho.

maio de noventa e nove. noite. quarta – feira.
na casa de aldeia
desfia-se um terço de água benta, um rosário
contas pretas de novena e brancas de marfim
na origem de moçambique, longínqua.
brilha no canto de uma quina aguda
uma barriga grande de cobre: alambique
dádiva de um tio emigrado na Turquia.

dentro da cabeça de Madalena
apressam-se os fios sobre a boneca
pernas da marionete passam em rodopio
por muitos lugares escondidos
enquanto prossegue a melodia, a rotina.

vem ali o rinoceronte.
naquele lago há um crocodilo.
a zebra é um cavalo de listras.
o elefante sacode uma tromba de gritos.
o urso é amigo.

mãe? se houvesse uma entrada secreta
um nó de tábua que saísse
a minha boneca podia ser Alice.
( a mãe na ladainha)

mãe? se voasse num tapete mágico
até ao minarete arábico de lua descida
podia ser Jasmine.
(riu-se o alambique)

mãe? se tivesse os sapatos de morango
voava eternamente depois da grande ventania
olhava as nuvens de cima
tocava o arco- íris.

dobrava o joelho e passeava a passadeira
incontornável de vermelho.

Sem

Em cada morte há uma ausência eterna
Um vazio irrepreensível, silencioso e cheio
Em cada morte há uma luz que se perde
Um grito que se silencia na carne

Não há sentido na ausência
Não há corpo na memoria física

Olho o corpo frio, sem cor
Já não sei onde estás -

O luto é uma treva transitória
Tatuagem na mente e na pele
Uma luta vã pelo que já foi
Apesar da vida que fica

A saudade permanece
Morta-viva sem (a)braços

Há algo vivo nesta morte ainda viva em mim
Há algo de morte que me impregna os sentidos
Adormecidos de dor

Sentidos sem-abrigo
Sem o teu - abrigo

despir o poema

Salvador Dali "livro-árvore"

despir o poema em intervalos longos
cortar as sílabas, uma a uma, nos dedos de cada verso
e do avesso e não só por cima da mesa onde a folha
o sonho de um rumor que desliza.

despir o poema daquelas palavras que nasceram dos antípodas
clareando, na procura do que deveria ter sido a nudez pura
de Cleópatra e dos papiros, a branquidão de vestes, as letras
na magnitude de hieróglifos nas Pirâmides das paredes do Egipto.

despir o poema no exagero de te querer
como se ali os lábios abrindo o sono
os sons saindo, as roupas caindo
e não ser só o poema mas mais o desejo
de tocar a Génese, alimentar a semente
a terra e a tiara, de diamantes loucos
que serpenteiam nas ondas de um fumo rubro

e um som branco de alaúde -

O pior está para vir

Ajuda a garantir a descontinuidade da espécie.
Usa a paixão em todos os pontos finais
e lava sempre a tuas vírgulas com água e filosofia.
Veste-te ocasionalmente de príncipe.
Pelo menos duas a três vezes por semana
diz a Camila que a amas com frequência
e sentido funesto.
Não uses o W.C. destinado ao pensamento
a não ser que tenha mesmo de ser
e não haja gente viva num raio de uma vida
e 300 milhas para oeste.
Se te apetecer algo para comer
esquece a vizinha da frente
até porque essa já tem um marido
a pilhas e sete gatos para dar de comer
e o vírus da moda e as mucosas tristes.
Volta-te antes para Pessoa ou Baudelaire
dá uma volta por Benedetti, visita Borges
na cegueira de uma biblioteca antiquíssima,
os clássicos fazem-te calar
e tornam a fome mais subjectiva,
comestível até,
como uma lepra lenta e autotélica.
E depois reaparece. Todos desejam alguém
que surja das cinzas.
Mas não prepares uma ressurreição qualquer,
dessas que se compram na iconografia do previsível,
aberta vinte e quatro horas por dia,
entre o espancamento e o cúmulo da reacção.
Faz a vontade do pai e ao país: foge deles.
Mata-os a cada microsegundo com mais decepção,
dedos, dardos e gasolina
mas nunca o bastante
para que eles não se possam mexer,
pelo menos um pouco, da influência para cima.
E deita-te com a literatura toda aos teus pés,
porque entre centro e ausência
o pior está para vir.

Mascarada

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Pensou ir mascarada à festa - Descobriu no espelho da sala que já estava mascarada; não percebeu de quê. Descalçou-se como as outras raparigas de cabelo curto para ir à festa. A cara fugia-lhe para um estranho ângulo, não era bem cara; Observou-se em campo/ contra campo – Não a ela – Mas às outras. Não era cara o que tinha; Descalçou-se e escreveu três poemas em métrica sáfica: “A Expiação de Pizarnik”, “Pathos de Mariana Alcoforado” e “A Tentação de Berlim”. Fez um bolo com muito chantilly para levar à festa. Parecia que voltava a ter cara.

Nessa Noite sonhou que caminhava pelo gelo de um dos pólos, e estava cheia de febre, e era muito grande, anormalmente grande, e os seus pés quentes faziam derreter a neve, e esse degelo criava pequenas lagoas e rios que desciam pela Escandinávia e depois pela Europa toda, e conseguia ver, pelo seu tamanho anormal a Europa toda, os fabricantes de cerveja em Munique, os semeadores de trigo da Sicília, os apostadores da bolsa de Amesterdão: alguns atirando-se de janelas por perderem tudo num mesmo dia. Os pescadores que pescavam no Báltico, os transportadores de sal, os camionistas a entrarem em França e a saírem de França, os leiteiros de todo o continente a levarem as bilhas a casa das pessoas, os guardas de todos os faróis da Europa a ouvirem rádios mal sintonizados, os pastores a percorreram com os seus rebanhos vários trilhos, os paquistaneses a venderem guarda-chuvas e flores em todas as metrópoles da Europa.
E a neve estava um pouco vermelha, como se depois da neve tivessem chovido morangos, e ela calcava a neve e os morangos que no contacto com o seu corpo quente faziam rios vermelhos que desciam das montanhas. Olhava o mar, agora no seu tamanho normal e apareceu uma ninfa com a boca negra de petróleo, vinha do golfo do México onde no seu fundo Neptuno ficava imobilizado, com os músculos presos e cristalizados pelo petróleo gordo. E lembrou-se que o petróleo era antes de o ser, sangue de animais vivos como os dinossauros e de árvores vivas fossilizadas, coisas com vida, que agora davam vida, pensou na revitalização do planeta, e na morte como a grande ficção. A ninfa com a sua língua negra abraçou-a, e deram um linguado que demorou muito tempo, a sua língua estava também negra e o petróleo colou as duas línguas que ficaram presas e entrelaçadas: Mas isso não provocava pânico, era sangue de animais vivos, agora fossilizado, aquilo que permitia agora os carros dos bombeiros apagarem os fogos e fazer os aviões voarem: os dinossauros permitiram o voo aos homens. Isto fez rir as duas. Entraram no mar pensando-se uma única coisa. Escorria-lhes do sexo um leite adocicado enquanto o linguado continuava, e as línguas continuavam entrelaçadas e presas, tal como os braços, os da ninfa gordurosos de petróleo colavam-se aos seus como resina e eram uma só coisa, sentadas de joelhos em frente ao mar, à espera que a maré subisse.


Nuno Brito

alvéolos de infinito

Marc Chagall "o pintor na lua"


a tesoura de folhas afiadas cortou a estrada.
um salto no abismo. alvéolos de infinito .
asas a escoar sonoridades pianíssimas.
a liberdade oca. a proximidade da neblina.
um limbo. um ponto de espírito
desencontra a forma na descida da Lua
atinge a sólida cicatriz no estalar da Terra.

um limbo.
fechou uma concha de gelatina
transparente de morango.
há portas e janelas abertas de madrugada.
um caderno de folhas soltas esvoaça;

pérola brilho risco e palavra -

Perigo de esquecimento global

O mundo está suspenso
por uma mnemónica
exaurida.
Já nenhum mês tem 31 dias
contados pelos nós
das nossas mãos.
Milhões de pessoas
esquecem depressa que vivem
depressa e usam
a abertura absurda do mundo
como despensa e intestino,
abreviaturas quando
se lembram de ti,
uma coroa de flores de sono
que te oferecem enquanto
dormes coberto
de distância e formigas.
Os teus melhores amigos
fazem de ti uma ideia difusa
quando dormem pouco
e vão trabalhar de manhã cedo
com a mesma nódoa de whisky
na camisa que levaram na última vez
em que estiveram juntos
e brincaram às hemorragias.
O tempo é um grande diurético,
já diziam os antigos.
Mas a mulher que amaste há mais de dez anos
e há mais de dez anos amas, sem reservas,
embora se degrade e degrade ao som assumido
e sincrético da mais eficiente fisiologia
todos os dias da tua vida
e se pareça já mais com um escombro do sentido
do que com aquela que deixou a sua imagem pesada
e convexa no camarim da letargia

mesmo essa, precisamente essa,
não te poupa o carnaval das suas réplicas diferidas
cada vez que te aproximas de uma nova possibilidade
de amares outra vez outra viciosa despedida
e assim sucessivamente até ao fim
se é que o fim não estará ele também suspenso
por uma mnemónica com inúmeros problemas
de existir.

PAULO EDUARDO CARVALHO (1965-2010)

PAULO EDUARDO CARVALHO

A perda de Paulo Eduardo Carvalho para a cultura portuguesa e para a cultura do mundo é irreparável. E digo mundo, porque ele era conhecido além-fronteiras pelo saber que detinha sobre as artes do espectáculo, um saber que sempre partilhou com os outros. Alguns de vós hão-de ter visto peças traduzidas por ele, ou encenadas por ele, de Samuel Beckett, de Harold Pinter, de Brian Friel, de Caryl Churchill, de Frank McGuinness, de Martin Crimp… Paulo Eduardo era um professor imensamente dedicado, um tradutor originalíssimo, um investigador de mérito incomparável. Não chegam os adjectivos para descrever este homem do teatro que, tal como o teatro, era composto de mil valências e mil faces boas.

Como Goya, descrito por Jorge de Sena, o Paulo tinha “um coração cheio de fúria e de amor”. Por isso às suas qualidades científicas se somava todo um mundo de partilha de afectos. O seu desaparecimento é de uma violência inaudita. Era a pessoa mais extraordinária que eu conheci e eu tive o privilégio de o ter como o meu amigo mais querido. Preciso de o lembrar aqui.

Ana Luísa Amaral
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PARA O PAULO

Era um dia de Verão, como o de hoje, e nós ali, sentados na minha varanda, falando de um dicionário que a Ana Gabriela e eu então preparávamos. Em cima da mesa, um cinzeiro muito raso. “Precisas de cinzeiros”, reparou o Paulo. E ia sugerindo entradas. Que tínhamos que incluir aquele termo, e que não nos devíamos esquecer daquele outro, ia dizendo. O calor desse dia era bom e, a certa altura, o Paulo acrescentou: “E ‘silêncio’, Ana? Num dicionário feminista, convinha que vocês tivessem uma entrada para ‘silêncio’”. “Tu achas?” – e fiquei a pensar. Depois, perguntei-lhe: “Olha, não queres fazer ‘o silêncio’ comigo?”. Olhámos um para o outro, e o Paulo, a rir, disse-me: “Ó Aninhas, isso dava poema”. Nunca houve no dicionário entrada para ‘silêncio’, mas houve, alguns dias depois, dois cinzeiros, um branco e outro castanho, grandes e protectores, que ele me deu e que nos serviram bem durante muito tempo. Houve ainda, como ele previu, poema, que eu lhe dediquei num livro, mas que, nas muitas leituras de poesia que fizemos juntos, nunca lemos em voz alta. A entrada para silêncio é esta nossa aqui, a da vida.


ALITERANDO SILÊNCIOS: COMPOSIÇÕES

Para o Paulo Eduardo



Não queres fazer o silêncio
comigo?
Sobressalta-se um pouco uma varanda
e acrescenta-se: vento

Por sobressalto: um vaso mal de frente
a estas flores,
ou um cinzeiro de pequeno porte,
ausente de cavalo,
e algum
desequilíbrio nessa mesa

Fazemos o silêncio,
se quiseres,
e assim mantemos tão aliteradas
as primeiras palavras

Está bem assim o vento,
não lhe mexas,
fica-lhe bem a asa sibilante
e ajuda à cinza que se alastra agora,
que transborda de lado na varanda
e desfaz a aridez dessa
roseira

Traz-me um pouco de paz
e ajuda-me a compor
esta paisagem

Vem fazer um silêncio,
porque o resto:
azul de som
– como em sereno
palco

Esquecimento Global

O tempo é um grande diurético.

Um dia Eva sofre o seu primeiro susto
verdadeiro quando acorda condecorada
pela música da hematúria.

A declarada intrusão do tempo no chichi
fazendo-se passar com as credenciais
de um sangue apócrifo
procurado pela polícia
microscópica do sigilo
fê-la readormecer.

Não contou nada do que viu e sentiu a Adão,
que continuava ocupado a contrair a sua sífilis.
E começou a emagrecer.

Eva era uma cidade cheia de fome
fundada no baixo-ventre,
rotundas com circulação temporária
nos dois sentidos
e avenidas amplas e amabilíssimas
onde se podia encontrar artistas,
multidões e arquitectura incandescente.
Mas agora ela tinha o tempo todo contra si.
Por isso, quando chegou aos 40 quilos
e vendo-se enclausurada num corpo
que mantinha apostas cada vez mais
altas e arriscadas com o silêncio
teve a primeira conversa com o marido.

Adão chegava sempre demasiado cansado
e bêbado para a ouvir.
Foram inúmeras as vezes que tentou
ligar ao seu criador, mas o número estava
sempre deserto.

Além de emagrecer, Eva encolhia.
De uma forma, aliás, magistralmente
proporcional e moderna.
Migrava até à nulidade com uma nitidez quase abrasiva
talvez por nostalgia da nudez perdida
algures entre um e outro arquétipo
talvez porque a decepção lhe pagava
um melhor salário pelo seu trabalho imunodeprimido
que era viver.

O enfraquecimento e a nulidade crescentes
colocaram-na primeiro numa cadeira de rodas
depois numa cadeia de acontecimentos reduzidos
mas com grande impacto no futuro da Terra.

Quando não tinha mais do que o tamanho
e o protagonismo de uma bactéria, Eva
descobriu, por si própria, a cura contra o tempo
e pela primeira vez insurgiu-se.
Tinha agora uma verdadeira família
e, nas regiões anaeróbias do desejo,
o regime patriarcal do tempo
praticamente não existe.

Antes de voltar a ser mulher, Eva participou
em muitas festas, colónias e ritos
unicelulares e proibidos.
Depois despediu-se de todos e voltou a si.

Adão não quis acreditar novamente no que via.
Deus tinha o telemóvel desligado
ou com um número não atribuído.
E Eva, cansada de limpar o pó
das roldanas da história
e de beijar as mãos oportunistas
da injustiça
foi procurar a mentira.
Que é como quem diz: voltou a dormir.

Jorge Luis Borges - Entrevista soler serrano 1980 1/9

Um dos raros testemunhos televisivos com um dos maiores mestres da língua espanhola e das letras do mundo inteiro.

Rua João das Regras - número cinco

Gustav Klimt "Castelo sobre a água" 1908

A casa é a harmonia pentagonal,
As estrelas debruçadas à janela,
Dinâmicas cozinham iguarias
Enfeitadas com flores de hortelã.

A casa é reunião de treze comensais
– A força do poder e do sublime –
Estimando as leis universais regidas
Pelo céu, e sempre cinco no total –
Cores, sabores, tons, metais
Vísceras, planetas, orientes
E do espaço cinco regiões,
Cinco sentidos, não seis que são demais –
Eis a Terra toda em sensível plenitude.

A casa é também Poesia, Vinho e breve Spleen
E a Alegria de estar assim em união, nutrindo
O corpo, o espírito e a magia surgida da cozinha
Transtagana. Janeiro em Abril é Mulher e é Viola
E acordes em estreia absoluta. Em tudo melodia.
Melodia é ainda a casa toda – há ecos do direito
E monarquia – as Cortes de Coimbra, os discursos
Exaltados a favor do Grão Mestre de Avis –
a eloquência na argumentação, a força do braço
Em Aljubarrota, as fontes da Lei Mental de D. Duarte
– Um baluarte, o João das Regras!

Bendito seja quem assim recebe.
Abril, 2010.
José Almeida da Silva

Acorde ou sinfonia

Quero um acorde de serenidade.
A vida é um ruído em sobressalto,
E chaga dolorosa o dia-a-dia,
E a alma do meu corpo radiosa
É quaresmal em pleno carnaval.

Sei bem que um acorde será pouco,
Mas mais é impossível por agora;
Senão pedia-te uma sinfonia – talvez
A Pastoral ou a Nona de Beethoven
– Um hino ao choro e à alegria de viver.
2010.05.19
José Almeida da Silva

Efémera eternidade

Soa a música vinda do universo
E entra na alma serenando-a
Ou agitando-a. O pensamento
Entra assim na cadência do verso
Ou do anverso do ser. Transfigura –

O bater do coração acelerado ou calmo
É sinal de lá maior ou menor em fusa
Ou semifusa, em sorriso ou lágrima,
O sossego de toda a agitação –

Lembro de Beethoven a sua Pastoral,
Lembro-a aquietando a dor da morte,
Lembro-a exultando a alma em festa,
Sinfonia bifronte – o choro e a alegria.

A música é o divino no humano, essa força
Que reforça os laços com a efémera eternidade.
2010.05.19
José Almeida da Silva

a casa semi-pintada

Magritte

sopros na altura de três pisos fustigam folhas.
sombras oscilam impressas no asfalto
de uma rua tracejada, traços brancos.

um homem de olhos vagos de zeros igual a nada
atravessa indiferente de ver ninguém.
não pertence na rua na cidade
faz parte de um quadro que desenha
na parede mais larga de uma pequena casa.

a casa pequena é um acaso de horizonte;
cem hectares de campos e searas
cinquenta árvores e a forma grávida de terra
por onde nascem os bagos e as parras
junto a muros de penedos partidos.

assim o grito quando pousa os pés subidos
nas botas duras rosadas de muitos sinais;
modelo de sapateiro no meio da aldeia;
cordões de três voltas e saltos de borracha.

não pertence não pertence
a construções de régua e esquadro;
passeios de muitos quadrados e paragens de autocarro.

não usa caminhos de zebra listada nas aberturas de compasso
foge do ruído de uma multidão brava ao lado dos semáforos.
e passa ausente passo a passo mais abaixo longe de gente
longe de gente
nos cabelos de erva em frente do alpendre onde onde
o espírito diponível acende as chamas quentes do silêncio
e forma brasas e acende e reacende e deixa cinza cinzas
na poeira nas poeiras uma poeira fina ínfima que se levanta
e ultrapassa clareiras dividida em parcelas de ar ar muito ar
e pousa trémula nas pernas do melro que recicla migalhas
migalhas de um pão de centeio.

será que sabem?
como é bom andar sózinho nos campos essa morte das cidades

será que sabem?
o sabor parado de chapéus de palha o defunto rumor dos sinos
ao longe e os badalos breves e múltiplos de rebanho
um prado de lã nos ritmos de heras e o som esvaindo.

na casa semi-pintada na parede mais larga
ruiram roeram os alicerces da cidade
e em todo lado flautas de pampas encantadas
uma torre invisível sem confusões de babel
na proximidade dos astros.

na cidade o vento espalha a sombra das folhas
e um metrónomo cresce tenso de intensidade
em milhares de olhares vigilantes, as idades
os calçados, as roupas decotadas, o caminhar pinguim
de ombros apertados e patas patas digitalizadas.
contas números num crivo redondo
depois de uma espátula, espátula de esquinas;
as mesmas que diferenciam e exprimem
como âncoras firmes.

os olhos vagos
a impressão de um homem que não pertence
de planos virados ao céu ao fundo da terra inclinados
e uma rosácea circular de medir o tempo
sem acordar o pêndulo que aprofunda a hipnose
que adormece nos poços de profundidade
com as cegonhas a derramarem águas
lágrimas de águas frescas águas selvagens
e acorda que acorda de pés de terra no meio da cidade
no calor preto e duro dos asfaltos

e esboroa e esfuma e desaparece
nos olhos vagos de zeros igual a nada -

heroes del silencio - la herida (acustico)

Esta é aquela canção que eu costumo cantar nos nossos jantares. Fiquem com a original.