amanhã seria notícia

                                               

tenho os olhos ardentes de uma noite curta

não recordo os sonhos e sigo o caminho do mar , das ondas

dos seus frios fundamentais na manhã que desperta.

há um linho na espuma e uma renda que cobre a areia.

vai e volta.

na manhã luminosa há olhos que não existem

e gaivotas que piam com bicos amarelos.

haverá um cais

no interstício da rocha,  na capa escorregadia  de uma lapa

na tessitura verde da pedra, luzidia e lisa esculpida pelas gotas soltas,  pelas mãos do mar –

observo  o meu infinito. o infinito de uma transição. o infinito de nós.

o infinito tem a permanência em cada veia levantada que atravessa o sal,

que atravessa a pedra da calçada, que atravessa o estrado de madeira de uma esplanada

- aquela que grita ao som dos passos e que chia sistematicamente num parafuso gasto –

lembro-me dos gatos.

os meus gatos, sim, os meus gatos, aqueles que me encostam os pêlos brancos, amarelos,

pretos e cinzentos, sem saberem que há contrariedades,

nebulosas para lá da lua que rodou para outro lado, para lá da manhã silenciosa –

os meus gatos aguardam e aguardam sempre que chegue a casa

para que lhes empreste as palmas, para que lhes mostre as pontas das pernas

para que lhes abra o colo

para que elevem o dorso, estiquem a cabeça ou enrolem o corpo

fazendo-se muito pequenos, um novelo que arfa, ritmado –

na praia, o azul é tímido no  último dia de junho, tem a cor de uma aguarela

 improvável para quem carrega sonhos e castelos na areia,

para quem brilha nos espelhos e se constrói de si mesmo

e de muita gente, a do passado, a do agora, a do futuro, e a da cor das vagas

que chegam e partem, entrando de novo naquele mundo

um mar mais calmo, como hoje –

quando muitos chegam à praia, há camisolas e caras tortas

um desespero de ausência de raios nos guarda-sóis

uma orfandade de um momento prescrito, sem remédio

para uma doença de rotinas. falha a luz e a temperatura adequada

para cremes e soluções protectoras, bíceps firmes, cintas curtas

umbigos planos, lábios iluminados, e sentam-se a meu lado

de revistas e jornais, na escuridão das lentes, com a meia-de-leite, o pão torrado –

devo ser uma ave. uma ave com mãos e palavras. queria ser uma ave.

queria fechar –me um instante. fechar-me num som tibetano, muito calmo.

queria ter penas e asas, ser leve, leve, muito leve

e voar –

na mesa, a caneta soltaria a tinta numa mancha preta

a estender-se como uma maré que cresce, assim de repente

envolvendo o infinito, a transição e as letras.

quando chegasse ao cais de uma rocha, ali à frente,

na forma de um pescoço branco que oscila

observaria a sombra, a sombra de um homem

a sombra do homem num espaço vazio

recortado, de uma tela de cinema, de uma realidade

construída,

e observaria o espanto dos turistas, a sua boca aberta, a sua convivência com o ridículo

e o anotável de uma improbabilidade sem sentido. quem explica?

e amanhã seria notícia -

josé ferreira 30 de Junho de 2012

Convite - Apresentação de livro de Joana Espain com Ana Luísa Amaral

Cantar de amigo - um poema de José Almeida Silva

Cantar de Amigo

Não mais, meu amigo,

O passado ido –

O caminho feito

Revelou a luz

E trouxe o presente

Voltado ao futuro.

Sei que não rasuro

O medo e a miséria,

Nem a ignorância

Nem a opressão

Que foi o passado

De dor e sem pão.

Não mais, meu amigo,

O passado ido –

Sei que estou atento

Ao frágil momento –

Velados desejos

De um tempo perverso,

Vestido de outrora

E bandeira preta.

Mas se for preciso

Há luta na hora

Que os dias são outros

E a consciência acesa –

O cansaço é muito,

Muito o desencanto

Mas há muita força

Para defender

O grande poder

Que é a liberdade –

Não mais, meu amigo.

Vem cantar comigo –

                     2012.06.11

    José Almeida da Silva

Do que Nada se Sabe

 

A lua ignora que é tranquila e clara
E não pode sequer saber que é lua;
A areia, que é a areia. Não há uma
Coisa que saiba que sua forma é rara.
As peças de marfim são tão alheias
Ao abstracto xadrez como essa mão
Que as rege. Talvez o destino humano,
Breve alegria e longas odisseias,
Seja instrumento de Outro. Ignoramos;
Dar-lhe o nome de Deus não nos conforta.
Em vão também o medo, a angústia, a absorta
E truncada oração que iniciamos.
Que arco terá então lançado a seta
Que eu sou? Que cume pode ser a meta?

Jorge Luis Borges, in "A Rosa Profunda"

Com os olhos em fuga, na superfície do mar

                                        Giorgio di Chirico, ca. 1930

As franjas de superfícies chegam à praia, ondas e som.

A reverberação do sal e do plâncton na ligação seguinte, chegam e partem.

As íris são duas ilhas unidas pela montanha do nariz

e um horizonte que se estende até ao infinito.

O infinito tem a distância do sol –

As íris, as duas, as minhas, estão sós como uma fotografia

e paradas como uma biblioteca, com os pés descalços

e os dedos muito encolhidos, como se recolhessem a força de uma alga

ou o beijo de um peixe, quando a onda passa.

 O sol intenso  de Junho queima como Krípton e há temperatura a toda a volta

como se o ar fosse todo igual, muito morno, um ar irmão de muito ar

um oxigénio profundo, como as tuas palavras –

Uma alquimia que transmuda as intensidades, fogo, minérios e água

até à reinvenção da forma, uma estátua invisível do mundo –

Tenho um cristal, branco, verde, azul a cintar-me a mente

a receber as mãos,  as espalmadas de linhas

as veias que se estendem  como rios inflamados

acima das espumas, sem sair o sangue –

Sinto um sangue fechado

um sangue de artérias em cima dos pulsos, pulsando

nas artérias que vêm de todos os lados do corpo, unindo como um silogismo.

Este sangue não tem nada de dor é um sangue de cor

que invade que afluiu na face, como se existisse uma grande mesa

e dois copos de vinho mosto, um copo em cada uma das extremidades

doce, muito doce, como um sonho, um sorriso  e uma eternidade –

 josé ferreira

procura a metamorfose

                                               Maurice Denis

nas tardes infinitas

há árvores enormes de folhas amarelas

e um livro aberto.

 o livro pode ser de mil e uma folhas e muitas palavras

ou de grandes páginas com poucas letras.

não é o tamanho nem a quantidade que importa –

as árvores enormes de folhas amarelas

podem ter sido  inventadas.

e podes estar sentado numa mesa, num jardim ou dentro de uma casa.

se tiveres um livro aberto podes ter viajado pela Patagónia ou pela Sibéria

e podem crescer raízes na terra, assim rapidamente, num instante

com árvores enormes de folhas amarelas.

podes ser surpreendido pela metamorfose do chão –

e pode haver mais do que silêncio por debaixo das copas inventadas

como por exemplo, os pássaros ou mulheres gregas e romanas

em túnicas longas e largas -

nas tardes infinitas depois da metamorfose pode soprar a brisa

pode girar o novo mundo solar à tua volta 

antes do crepúsculo

um mundo sofisticado ou campesino

e músicas, sim, músicas, de harpa ou de flautas.

acredita na possibilidade –

as metamorfoses não surgem do acaso nas tardes infinitas

tens que as procurar.

procura sem descanso como se fossem pérolas

ou  tesouros de grutas milenares.

há uma filosofia na Grécia

que fala de pergaminhos sábios, de um oásis, de um segredo bem guardado:

o inatingível, o inalcançável e o maior de todos os bens, a felicidade -

talvez seja possível pelo sonho ou pela proximidade –

procura de todas as maneiras, não te esqueças.

abre portas e janelas.

procura sempre. 

pela genética e pelos poemas –

josé ferreira

Em tuas veias - um poema de António Ramos Rosa

                                    Maurice Denis 1892

Em tuas veias de rosa

de cândida maturidade

quero derramar o meu encanto

quero fluir no meu outono

Na tua nudez de piscina

dourada e marinha

com minúsculas sombras de melancolia

beberei a tua noite azul

e repousarei a salgada dolência

na firmeza macia dos teus róseos músculos

já não serei o fumo de uma sombra

mas um sopro de estrelas

desfalecendo no moroso júbilo

da minha sombra inteiramente aberta

cheia da nítida substância de um páramo terrestre

em dois vasos num só vaso de lucidez ardente

in «Meditações Metapoéticas», António Ramos Rosa

 e Robert Bréchon, Ed. Caminho, 2003

o depois do amor

também podíamos permanecer assim depois do amor

juntos, no meio de um campo, numa cama de vento, sem as paredes e sem o medo.

assim como um fragmento do tempo, a mostrar-se, a ser instante, a ser presente –

podíamos ver astros-estrelas.

os astros-estrelas não se movimentam com o amor.

quando os dias  e as noites rodam são homens e mulheres

numa dança de mil movimentos, com os dedos e com a mente.

assim como um vai e vem de ondas que naquele  momento se tornam brancas –

também podíamos permanecer assim depois  do amor

quando o céu é um deus que nos fecha  os olhos

e  nos abraça dentro as células satisfeitas –

e abraça muito, e em cada batimento

aquele lado esquerdo, agora em descanso e  tão perfeito  –

josé ferreira

O fruto - um poema de Rilke

O Fruto

Subia, algo subia, ali, do chão,
quieto, no caule calmo, algo subia,
até que se fez flama em floração
clara e calou sua harmonia.

Floresceu, sem cessar, todo um verão
na árvore obstinada, noite e dia,
e se soube futura doação
diante do espaço que o acolhia.

E quando, enfim, se arredondou, oval,
na plenitude de sua alegria,
dentro da mesma casca que o encobria
volveu ao centro original.

Rainer Marie Rilke(Tradução: Augusto de Campos) lido aqui

Ácidos e Óxidos - um poema de Ruy Belo

ÁCIDOS E ÓXIDOS

É uma coisa estranha este verão
E no entanto ia jurar que estive aqui
Não me dói nada, não. A tia como está?
Claro que vale a pena, por que não?
Sim, sou eu, devo sem dúvida ser eu
Podem contar comigo, eu tenho uma doutrina
Não é bonito o mar, as ondas, tudo isto?
Até já soube formas de o dizer de outra maneira
Há coisas importantes, umas mais que outras
Basta limpar os pés alheios à entrada
e só mandarmos nós neste templo de nada
E o orgulho é a nossa verdadeira casa
Nesta altura do ano quando o vento sopra
sobre os nossos dias, sabes quem gostava de ser?
Não, cargos ou honras não. Um simples gato ao sol,
talvez uma maneira ou um sentido para as coisas

Ó dias encobertos de verão do meu país perdido
mais certos do que o sol consumido nos charcos no inverno,
estas ou outras formas de morrermos dia a dia
como quem cumpre escrupulosamente o seu horário de trabalho
Não eras tu, nem isto, nem aqui. Mas está bem,
estou pelos ajustes porque sei que não há mais
Pode ser que me engane, pode ser que seja eu
e no entanto estou de pé, rebolo-me no sol,
sou filho desta terra e vou fazendo anos
pois não se pode estar sem fazer nada

Curriculum atestado testemunho opinião…
que importa, se o verão é mesmo uma certa estação?
Escolhe inscreve-te pertence, não concordas
que há cores mais bonitas do que outras?
Sou homem de palavra e hei-de cumprir tudo
hão-de encontrar coerência em cada gesto meu
Ser isto e não aquilo, amar perdidamente
alguém alguma coisa as cláusulas do pacto
Isto ou aquilo, ou ele ou eu, sem mais hesitações
Estar aqui no verão não é tomar uma atitude?
A mínima palavra não será como prestar
em certo tipo de papel qualquer declaração?
Há fórmulas, bem sei, e é preciso respeitá-las
como o gato que cumpre o seu devido sol
São horas, vamos lá, sorri, já as primeiras chuvas
levam ou lavam corpos caras
Sabemos que podemos bem contar contigo em tudo
Amanhã, neste lugar, sob este sol
e de aqui a um ano? Combinado
Não achas que a esplanada é uma pequena pátria
a que somos fiéis? Sentamo-nos aqui como quem nasce

Será verdade que não tens ninguém?
Onde é o teu refúgio, ó sítio de silêncio
e sofrimento indivisível? É necessário
Vais assim. Falam de ti e ficas nas palavras
fixo, imóvel, dito para sempre, reduzido
a um número. Curriculum cadastro vizinhança
Acreditas no verão? Terás licença? Diz-me:
seria isto, nada mais que isto?
Tens um nome, bem sei. Se é ele que te reduz,
aí é o inferno e não achas saída
Precário, provisório, é o teu nome
Lobos de sono atrás de ti nesses dez anos
que nunca conseguiste e muito menos hoje
Espingardas e uivos e regressos, um regaço
redondo – o único verdadeiro espaço, o
sabor de não estar só, natal antigo,
o sol de inverno sobre as águas, tudo novo,
a inspecção minuciosa de pauis, de cômoros, marachas
Viste noites e dias, estações, partidas
E tão terrível tudo, porque tudo
trazia no princípio o fim de tudo
A morte é a promessa: estar todo num lugar,
permanecer na transparência rápida do ser
E perguntar será para ti responder

Simples questão de tempo és e a certas circunstâncias de lugar
circunscreves o corpo. Sentas-te, levantas-te
e o sol bate por vezes nessa fronte aonde o pensamento
– que ao dominar-te deixa que domines – mora
Estás e nunca estás e o vento vem e vergas
e há também a chuva e por vezes molhas-te,
aceitas servidões quotidianas, vais de aqui para ali,
animas-te, esmoreces, há os outros, morres
Mas quando foi? Aonde te doía? Dividias-te
entre o fim do verão e a renda da casa
Que fica dos teus passos dados e perdidos?
Horário de trabalho, uma família, o telefone, a carta,
o riso que resulta de seres vítima de olhares
Que resto dás? Ou porventura deixas algum rasto?
E assim e assado sofro tanto tempo gasto

[in Todos os Poemas, Assírio & Alvim, 3.ª edição, 2009]

o teu ombro nu

                                          Salvador Dali 1925

leio as notícias na mesa de perna bamba, no princípio da tarde de um sábado.

um copo oscila e um prato bate. faz ruído

enquanto recordo o teu nome, os teus olhos tímidos

a tua curva do pescoço

o teu modo doce –

as notícias são iguais a um futebol de letras que muitos jogam melhor

ali mais para a esquerda, ali mesmo ao centro, à direita, que ninguém vê

e ninguém compreende que há uma mesa 

de perna manca, almofadada, para que não se ouça o som

do euro, do dólar e da libra, onde,  por debaixo  se faz silêncio

e se trocam com cuidado moedas e cassetes, discos e envelopes

com um assentimento dos olhos com a participação das mãos –

guardam segredos numa bolsa de contradições

e oposições,  a antítese do sonho, porque por debaixo da mesa se faz o jogo

um jogo de árbitros de fruta podre  e de marcações

um vício, digo, inútil para a alma, mas imenso para o umbigo –

e é tão cansativo este lamaçal –

mas guardo o jornal, dobro-o todo, arrumo-o na saca

como se levantasse uma mesa, como se dobrasse uma toalha que parece branca

mas está cheia de nódoas, de um vinho falso, de umas migalhas de aço

de um riso gasto de espiões de caras quadradas, de testas de ferro –

guardo todas as notícias na saca plástica, e fecho  os olhos

para seguir ao sul, à cor mais azul, até ás casas brancas caiadas de cal

com terraços árabes para secarem figos para trazerem mel

e penso em ti, no teu rosto e nos teus lábios molhados de chá egípcio

nos teus pulsos de veias finas e pulseiras de cores argentinas -

pergunto-me onde está a trança, ao centro ou em que ombro?

suponho que usas o vestido branco e que subiste acima à varanda.

vês provavelmente os telhados, ao fundo o mar.  e é a hora inapropriada da radiação.

mas protejo-te, deixa subir o sangue, crescer a tonalidade vermelha

afinal é quase verão e os deuses exigem atenção:  as tuas pálpebras

o ângulo recto dos  joelhos, os pés descalços nos azulejos

sentada na cadeira e sem a mesa, escutando a sesta e o silêncio próximo –

não te mexas, abre as mãos como quem espera uma carta ou um poema

 espera mais um segundo

pergunto ao vento se me leva, junto do teu ombro

os lábios –

josé ferreira

a arte de um soneto de Alexandre O'Neill

                          imagem daqui
Quatorze versos

No primeiro é assim: fica de parte.
No segundo já posso prometer
que no terceiro vai haver mais arte.
Mas afinal não houve... Que fazer?


Melhor será calar, pois que dizer
nem no sexto conseguirei destarte.
Os acentos errados é favor não ver;
nem os versos errados, que também sei hacer...


Ó nono verso por que vais embora
sem que eu te sublime neste décimo?
Ao décimo primeiro dediquei uma hora.


Errei-o. Mas que importa se a poesia,
mesmo que não o errasse, já não vinha?
É este o último e, como os outros, péssimo...


Alexandre O'Neill, in Poesias Completas 1951/1986 lido aqui

as janelas são vidros que iluminam

                                   fotografia de Alexandra Klemm

as janelas são vidros que iluminam. as janelas são uma companhia

em muitos  quadrados pequenos ou de uma só folha sem esquadria

e sem fragmentos nas faces límpidas.

e as janelas têm diferenças

as diferenças de fora e as diferenças de dentro

na distância das areias com que se amalgama o vidro –

as janelas abrem-se na claridade e no escuro

têm boas chamas, fogueiras lentas,  cinzas nas malhas do vento

e a reinvenção do espírito, a alma pura que não fala

a que se sente

na superfície transparente de silêncios –

e depois nas janelas também há o redondo

o círculo de um homem de Vitrúvio

a centrifugação de um mundo

um mundo de outros e único –

as janelas giram entre os latifúndios de um horizonte

e os pés de uma bailarina, de um bailarino

numa dança contínua

um equilíbrio

o ponto de alavanca de uma Grécia antiga

para levantar as asas e ser mais leve que a molécula de oxigénio

na densidade mais profunda –

essa possibilidade apenas existe

quando os olhos sorriem nos olhos dos outros

nos lábios dos outros, nos ombros dos outros

nos dedos dos outros, na pele dos outros

nos cabelos dos outros, na cabeça dos outros

nos pés dos outros

quando caminham –

nunca somos únicos e somos sempre únicos

este o maior paradoxo que existe,  

em cada célula orgânica

do dinossauro ao ser mais ínfimo

e a importância é o conjunto, não a ilha –

a ilha é a maior das mentiras porque há sempre terra e raízes;

uma atlântida, um triângulo das bermudas

uma palmeira e um coco de casca dura

uma rosa e os espinhos

uma música e um ruído

um cronómetro de sentidos  –

a ilha é uma mentira, a maior de todas as mentiras

porque esconde um continente

na superfície líquida

um continente que cresce todos os dias

como as janelas, as janelas e os vidros que iluminam –

 josé ferreira 

um soneto de Rimbaud

lá ia eu, de dedos nos bolsos abertos; 

o meu paletó tornava-se assim ideal; 

caminhava debaixo do céu, Musa! era o teu servo; 

Oh! mas que amores esplêndidos eu sonhava!

as minhas únicas calças estavam rotas. 

era o Pequeno Polegar sonhador, com um sonho à volta 

e criava rimas. o meu albergue era a Ursa Maior. 

as minhas estrelas do céu exalavam aromas e escutava,


sentado na borda das estradas, os bons fins de tarde 

de Setembro quando sentia as gotas, 

gotas rosadas na minha fronte, como um vinho forte; 

onde numa chuva de rimas e no meio de sombras fantásticas, 

das cordas de liras, tirava os elásticos, 

libertava os meus pés magoados, e colocava-os perto do coração -

Arthur Rimbaud (tentativa de tradução minha, o original pode ser lido aqui)

os pés estão descalços, a pele é fina

os pés estão descalços, a pele é fina:

skin against skin.

será mais suave o caminhar pelos caminhos

mais de terra, menos de pedras e de asfalto que não ferve.

o asfalto  é plano e negro,  sem azul  e sem descoberta -

os pés estão descalços, a pele é fina:

skin against skin.

será mais suave a escolha de um caminho, fios unidos.

fios de seda como linhas de um tecido:

que se tece e é tecido pelo sol, pela lua e pelas brisas

um tecido de sentidos –

os pés estão descalços, a pele é fina:

skin against skin

a simbiose de cor como o velame das orquídeas

mais de terra, mais de árvores

e de raízes  –

 josé ferreira

Um soneto de Camões

poema de uma tarde de junho

há este hábito de esperar os versos.

quando chegam tiro-lhes a capa molhada de uma chuva de junho

espreito a brancura dos ombros

coloco a mão na nuca para que descansem de uma viagem de mil anos

com ternura

para que soltem os cabelos

e de mão na cintura danço com eles –

josé ferreira

poema em cinco movimentos sobre uma fotografia

 I

escrevi dois poemas, hoje

na esperança de surpreender o teu corpo em contraluz

na luz da janela, tocando a cortina.

ao longe o rio é um murmúrio muito lento, as searas estão sossegadas.

respira-se a densidade verde.

na mesa um  prato de porcelana, um  círculo de ouro

os restos dos últimos biscoitos

 incompletos,  de uma forma imaginária, surpreendidos

e testemunhas  

em migalhas pequenas, nas pontas dos  dedos, uma  a uma –

II

escrevi  os poemas por este momento.

não te movas, quero o tempo parado, pause.

 suspenso, como numa fotografia , um fragmento

e a melodia, a música dentro da cabeça  e uma cúpula de cisnes

um céu azul mas diferente na luz branca da cortinas –

III

o teu corpo é um poema, um mar em movimento.

não te posso explicar o meu ritmo, o batimento do mercúrio

sei que a pulsação é de perigo, sei que  bateu

bateu muito como uma campainha

as têmporas, os ouvidos

a explosão dos sentidos –

IV

se voltares junto da janela branca e da cortina

em contraluz

e olhares de uma forma longa

do lado oeste, quando o rio descreve a curva mais abrupta 

como um cotovelo, junto do bosque da tigelinha, no lugar do monge

a esconder-se e  a descer

num brilho reflectido surge, na inclinação mais forte

um lago enorme de ondas, uma imensidão infinita

um corpo enorme com mãos gigantes que recebe as águas doces

as águas de um rio -

V

levamos as bicicletas pelo caminho das hortas

junto da represa onde as rãs saltam, onde há vespas e asas grandes de borboletas.

na descida mais abrupta colocamos velas brancas e sopramos

sopramos muito com bochechas de renascimento, para chegar depressa.

para descer sem medo a escada das baías

 até ao pátio fluido das areias, a serenidade das brisas –

haverá o crepúsculo das roupas molhadas, o banho múltiplo

e ao voltarmos com pedaços de mica e restos de algas
as bicicletas ficarão inanimadas com as borrachas limpas

numa relva crescida

e entraremos em casa com uma alma sem vícios

sem joelhos duros  e de mãos macias

para lavar o sal e adormecer na luz dos vaga-lumes

intermitentes, na respiração dos troncos e cheios de raízes

pousados, muito quietos e juntos –

 josé ferreira

com as letras todas nas margens de um rio

escrevo-te de novo com as letras todas e as rugas nos olhos

de piscarem sombras

e afastadas para longe

 para um lugar sem retorno, distante –

coloca o rosto no meu ombro,

como um sossego imprevisto de uma baía

ou de uma margem revestida de arbustos verdes

quando os rios são um privilégio sem inocência

somos crescidos

e mergulha nessa profundidade fresca como num mistério

de segredos e significados de rendas, um afecto de búzios

uma memória de outros tempos mas com sentido, filtrada

tornada mais fina, mais de linhas, mais de linho, mais de almofadas e companhia

e de tempos parados olhando uma pulseira de  cores ou um céu de arco-íris

mais de momentos tranquilos, digo, e uma música de fundo

um intervalo sem vírgulas, sem soluços, sem lágrimas e sem mentiras –

mas não tremas

não tremas, nem no sorriso

o sorriso quando treme e como a queda de um hemisfério

a incompletude dos dias –

josé ferreira

A um ritmo certo, na parede branca

                                           

                                  Ludvik Glazer-Naudé        

As fotografias  passavam como diapositivos.

A um ritmo certo, numa parede branca.

Ali um barco, ali um pássaro, ali uma árvore

Ali um ombro.

A um ritmo certo que passava na parede branca.

Ali os olhos, na metade de um espelho.

Ali um braço, ali uma unha pintada de vermelho.

Ali um pé pousado numa sabrina plana.

Ali uma brisa de platina e os cabelos ao vento.

A um ritmo certo na parede branca.

josé ferreira 6 Junho 2012

Sento-me então a olhar o rio

                                           Roland Gerth 

Sento-me então a olhar o rio, 

os meus pensamentos formam cardumes 

que contra a corrente se insurgem 

mas as águas são inexoráveis; 

olhando-as, a superfície cintila, 

propaga-se como se fossem notas 

de um piano na garupa de um cavalo 

que se dirige para o mar. 

O rio bebe as cores da cidade, 

sobre elas eu abro o coração 

em que te encontras, as colinas 

emolduram as raízes que à terra

nos ligam. Para os meus olhos 

é um momento de pausa: as coisas 

que interrogo não resistem à maré,

não dão respostas; perdem-se no mar 

como tudo o que a memória não reteve. 

Mas este rio 

já foi longamente folheado, nele 

escrevemos o romance de amor 

que nos deu uma casa, 

nos cortou o cabelo, nos afastou 

das rugas, nos entregou o azul 

(tecido, nuvem, divã, janela...) 

o voo das artérias, lugar do corpo, 

portas que nos amanhecem, espelho 

onde fazemos fluir a vida. Acordes 

da guitarra que forja o horizonte, 

que guia o sinuoso voo das gaivotas 

e acaricia a pele que rasga atalhos 

no interior dos sonhos. Estarei 

vivo enquanto me guardar 

teu coração. E no seu lucilar, 

esta água imita o fogo 

que devora sombras e escombros, 

libertando a asa que no sangue 

respira. A foz está próxima, 

mas o horizonte é o teu olhar. 

No leitor do carro, a guitarra flexível 

sublinha o que divago; os acordes 

disparam, 

encontram-me na trajectória do seu alvo.

Egito Gonçalves In A FERIDA AMÁVEL , Campo das Letras, 2000

Intervalo

                                      Lillian Bassman

Faço um intervalo porque a boca se fechou

num silêncio de silício, uma campânula de vidro

imerso e sem imagens, e foi um dia de domingo –

Um caderno permanece aberto de notas dispersas sobre números

Um quotidiano, uma utilidade que não fala, nem mexe, nem merece.

Melhor assim o silêncio –

Faço um intervalo porque penso nos teus braços

Nos teus olhos, abrindo um sorriso

Nos teus modos tímidos

Na tuas palavras  sopradas pelos lábios

Nos teus ombros típicos:

Uma alça presa e a pele à mostra –

Faço um intervalo pelo rio grande imaginário

Com um chapéu de palha e um barco

Uma viola cheia de cordas dentro das mãos

Na posição de sol e por cima do teu colo –

O barco desliza na divisão perfeita de uma linha

Pela grafite de um compasso  e a meio do rio

E podia ser uma gôndola  de dias quentes

De profundidades ilíquidas, lentamente e sem a mente

Nos labirintos e nas ilações de rumos –

Faço um intervalo e penso na transparência de um horizonte

Em dias diferentes

O caminhar dos dedos como se corressem

E transpirassem e batessem num ritmo de músculo

Num íman de sede, numa entrega de tudo

Uma promessa de mundo –

Faço um intervalo porque é importante o sonho

E não creio nos demónios que calcinam a alma, como pedras

Demónios que atordoam e fazem perder os sentidos –

Acredito na cor das brisas e seguro as velas nos dias difíceis

Porque há muitos momentos na vida:

A distância de um oceano e a diferença do frio

A proximidade numa mesma cidade tornada longínqua

E o habitar da possibilidade como dizia Dickinson –

 josé ferreira 4 Junho de 2012

O vagar

O vagar do que dizia soava ao escorrer do azeite, no lagar da ainda aldeia. No entanto, não morrera ele no chão, onde caíram as azeitonas deixadas. As que não se apanharam deram-se à terra. E ele ficou, com quem ficou, mas foi como azeite entornado fora de prato. Aceitou, mesmo depois de entender, até ao fim. É isso o que mais lamento.

Quase incógnito, impotente, como tantas mulheres de todos os tempos, e na inversão de papéis, mesmo assim, quando disse que não, foi não. Essas poucas ocasiões foram poucas demais, mas há quem se lembre.

Os tempos de hoje são parecidos aos dele em muitos lugares, é isso que me surpreende muitas vezes.

E se tudo pode mudar, deu o aviso, o que não muda. E o vagar do que dizia soa ainda como azeite, verde, velho, sensato, e a tempo, mesmo que ele morto. Morreu fora de casa e fora de terra. No entanto, ironicamente, ficou a esperança nesse aviso, e também tanto a agradecer. 

Anabela Couto Brasinha