Ana Luísa Amaral - Fechar os olhos e por dentro ecoar

Erica Hopper

Fechar os olhos e por dentro ecoar em passado.

Pensar «podia ter outra cor de pele, outra pelagem»

E o tempo virar-se do avesso, e entrar-se ali,

em vórtice, pelo tempo dentro.

Escolher.

Trazer cota de malha e de salitre,

ter chorado quando o porto ao longe se afastara,

milhares de milhas antes,

meses em sobressalto para trás.

As febres e tremuras durante a travessia,

 a água amarga, as noites

carregadas de estrelas,

 junto ao balanço do navio, um astrolábio.

Numa manhã de sol, do porto de vigia,

ver muito ao fundo, em doce oval,

a linha, quase tão longínqua como constelação.

Gritar «terra», gritar aos companheiros

ao fundo do navio, do fundo dos pulmões gritar,

e o bote depois, os remos largos,

a cama de areia e o arvoredo.

Ou trazer na cabeça penas coloridas,

conhecer só a fundo a areia branca

e o mar sem fundo, peixes pescados ao sabor dos dias,

uma língua a servir de subir a palmeiras,

a servir de caçar e contar histórias.

Moldar um arpão, começar por um osso

ou pedra e madeira,

entrelaçar o corpo da madeira, e o afiado da extremidade.

Contemplar devagar o resultado do trabalho

e da espera.

Ou a beleza. Escolher.

Trazer o fogo na mão, escondido pela pólvora,

fazer o fogo na orla da floresta.

Os risos das crianças, tocar a areia branca, tocar

a outra pele. Cruel,

o medo, vacilar entre a fome e o medo.

Ou não esco1her.

As penas coloridas sobre um elmo,

a cota de malha lançada pelo ar como uma seta,

os sons dos pássaros sobre a cabeça,

imitar os seus sons,

num lago de água doce limpar corpo e

pecados de imaginação,

sentir a noite dentro da noite,

a pele junto da pele,

imaginar um sítio sem idade.

Trocar o fogo escondido pelo fogo alerta,

o arpão pelo braço que se estende,

gritar «eis-me, vida»,

sem ouro ou pratas.

Com a prata moldar um anel

e uma bola de fogo a fingir,

e do fogo desperto fazer uma ponte a estender-se

à palmeira mais alta.

Esquecer-se do estandarte no navio,

depois partir da areia branca, nadar até ao navio,

as penas coloridas junto a si,

trazer de novo o estandarte e desmembrá-lo.

Fazer uma vela, enfeitá-la de penas,

derretidos que foram, entretanto,

sob a fogueira a1ta e várias noites,

elmo e cota de malha.

Serão eles a dar firmeza ao suporte da vela,

um barco novo habitado de peixes

brilhantes como estrelas.

Não eleger nem mar, nem horizonte.

E embarcar sem mapa até ao fim

do escuro.

ana luísa amaral  vozes  dom quixote    2011 lido aqui

poema da noite de S.João

                                          imagem da internet  


cheiravas a manjerico
o teu rosto trazia a suavidade da seda
os olhos brilhavam mais do que a lua
que sendo assim se tornava pequena
para o tamanho do meu mundo -

foi como se um puzzle se completasse
a peça de muitos milhares que faltava
e os meus braços abraçaram-te tanto
no teu tamanho exacto  -

foi como se um anjo descesse à terra
e não fosse a madrugada
de novo a noite grande imensa
de novo a noite de balões que sobem
de foguetes que disparam
de novo o rio, a ponte e a cidade
de novo a noite iluminada -

josé ferreira 24 junho 2013

escrevo-te XV - a rua das gaivotas e a metamorfose dos pássaros

imagem daqui 

escrevo-te no primeiro dia de abril

no simbolismo de inscrever verdades e negar mentiras.

não sei  dos teus olhos nem qual o mar em que navegam

quais as ondas, quais os ventos, quais os últimos caminhos

sei que andam soltos e sei que brilham –

vou-te contar: num pinheiro perto de moinhos e de sargaços

havia um pássaro pousado, recortado na cor da sombra contra o mundo

e fazia soar uma melodia, numa transparência tão cristalina que comovia.

sabes, não chovia e algumas linhas de sol abriam. fiquei parado

surpreendido, naquela dicotomia:

um silêncio na rua e o fluir seguro de uma melodia.

o que  diria a ave na árvore e naquele dia?

seria uma carta sem  palavras na metamorfose da música?

a quem escrevia?

escrevo-te e digo-te, as cores de acordes eram luminosidades perto do mar

sequenciais:  sol de sétima, si bemol, dó maior.

magnífica melodia. fiquei parado

sabes, fiquei petrificado, preso pelos ouvidos –

vou-te contar: à volta daquela redoma de sons nada ousava tocar

e ficámos parados, eu, o silêncio e a árvore.

depois de cinco minutos naquela quietude completa

por detrás de uma janela

numa casa abraçada de ambos os lados, por irmãs gémeas

por detrás de uma janela, uma cortina oscilava de nascente a poente

na perpendicularidade do mar da Apúlia, onde ondas chegavam e partiam

sem ganharem qualquer protagonismo, envolvidas e mudas

nos cristais da melodia –

a luz de fora das janelas escondia as mãos, os dedos, a fisionomia

mas não escondia a leveza de gestos, a sensibilidade feminina.

sabes, fiquei parado, qual mármore em estátua, e a melodia subia, subia -

a ave depois da cortina oscilar, cantava mais expressiva, esdrúxula e afirmativa

como uma ópera de Puccini, como  um uníssono sem vozes no deslizar de cerdas

sobre cordas de violinos –

escrevo-te e digo-te, foi uma surpresa de rouxinol, uma história infantil

reassumida na memória dos primeiros livros, Andersen, o nórdico

e outras histórias em que se acredita em fantasias

em que não queremos crescer para os mundos modernos, tão frios

sem qualquer poesia -

 lembro-me e digo-te o que me ocorreu naquele dia

naquela hora parada de uma tarde de sábado

em que o mar estava demasiado longe para que juntasse a força das ondas

provavelmente povoado de búzios em dunas de areias sozinhas

e em que se ouvia no lado esquerdo do pinheiro

o pulsar da melodia, cristalino, interminável

enquanto a cortina, segura nos dedos femininos, escutava e escutava

na mesma linha, sem desistência, sem movimento e em silêncio -

sabes, talvez fosse um príncipe

talvez fosse um príncipe que cantava e uma princesa que ouvia

e vão ser felizes, vão ser felizes

na rua das gaivotas e na metamorfose dos pássaros -

josé ferreira 1 de abril de 2013

DIA INTERNACIONAL DA MULHER

INSUBMISSÃO

Somos corsárias
febris
por areias dos desertos

Seguimos estrelas cadentes
e montando os nossos sonhos
cumprimos roteiros incertos

Vamos atrás das paixões
com o faim à cintura
e a pena no coração

Para escrevermos poesia
invertendo o cantochão

Com a arte da insídia
olhamos o horizonte alucinando
os oásis, abismando sortilégios

Escutamos os clamores
os oceanos celestes
nos silêncios dos desertos

Buscamos os infiéis
com olhos de expiação

Somos hábeis e seguras
ambíguas, doces, cruéis
nós partimos sem regresso

Ora flibusteiras
em horas de cerração
entre a paixão e o inverso

Ora piratas do limbo
abandonando os arquétipos

A cimitarra à cintura
e o júbilo no coração
pelo avesso dos versos

Somos a rosa e o espinho
a sombra no seu desvão

Entre o fuso e o enigma
a navalha entreaberta
e os nevoeiros secretos

Somos corsárias
sonhando
nas areias dos desertos

Maria Teresa Horta
Lisboa, 8 de Março de 2013

um poema de amor

 .

Amor como em Casa

Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa. 
 .

Manuel António Pina

Ainda não é o fim nem o princípio do mundo calma é apenas um pouco tarde | 1969

.

que rompam as águas: é de um corpo que falo - um poema de Eugénio de Andrade

Que rompam as águas:

é de um corpo que falo.

Nunca tive outra pátria, nem outro espelho,

nem outra casa.

É de um rio que falo, desta margem onde soam ainda,

leves,

umas sandálias de oiro e de ternura.

Aqui moram as palavras;

as mais antigas,

as mais recentes:

mãe, árvore,

adro, amigo.

Aqui conheci o desejo

mais sombrio, 

mais luminoso,

a boca

onde nasce o sol, 

onde nasce a lua.

E sempre um corpo,

sempre um rio;

corpos ou ecos de colunas, 

rios ou súbitas janelas

sobre dunas;

corpos:

dóceis, doirados montes de feno;

rios:

frágeis, frias flores de cristal.

E tudo era água,

água,

desejo só

de um pequeno charco de luz.

De luz?

Que sabemos nós

dessas nuvens altas,

dessas agulhas

nuas

onde o silêncio se esconde?

Desses olhos redondos,

agudos de verão,

e tão azuis

como se fossem beijos?

Um corpo amei,

um corpo, um rio,

um pequeno tigre de inocência,

com lágrimas esquecidas nos ombros,

gritos

adormecidos nas pernas,

com extensas,

arrefecidas

primaveras nas mãos.

Quem não amou

assim? Quem não amou?

Quem?

Quem não amou

está morto.

Piedade,

também eu sou mortal.

Piedade

por um lenço de linho

debruado de feroz melancolia,

por uma haste de espinheiro

atirada contra o muro,

por uma voz que tropeça

e não alcança os ramos.

De um corpo falei:

que rompam as águas.

Eugénio de Andrade In Mar de Setembro

O Teu Riso -Um poema de Pablo Neruda

                                           imagem daqui
Tira-me o pão, se quiseres, 
tira-me o ar, mas 
não me tires o teu riso. 

Não me tires a rosa, 
a flor de espiga que desfias, 
a água que de súbito 
jorra na tua alegria, 
a repentina onda 
de prata que em ti nasce. 

A minha luta é dura e regresso 
por vezes com os olhos 
cansados de terem visto 
a terra que não muda, 
mas quando o teu riso entra 
sobe ao céu à minha procura 
e abre-me todas 
as portas da vida. 

Meu amor, na hora 
mais obscura desfia 
o teu riso, e se de súbito 
vires que o meu sangue mancha 
as pedras da rua, 
ri, porque o teu riso será para as minhas mãos 
como uma espada fresca. 

Perto do mar no outono, 
o teu riso deve erguer 
a sua cascata de espuma, 
e na primavera, amor, 
quero o teu riso como 
a flor que eu esperava, 
a flor azul, a rosa 
da minha pátria sonora. 

Ri-te da noite, 
do dia, da lua, 
ri-te das ruas 
curvas da ilha, 
ri-te deste rapaz 
desajeitado que te ama, 
mas quando abro 
os olhos e os fecho, 
quando os meus passos se forem, 
quando os meus passos voltarem, 
nega-me o pão, o ar, 
a luz, a primavera, 
mas o teu riso nunca 
porque sem ele morreria. 

Pablo Neruda, in "Poemas de Amor de Pablo Neruda lido aqui

O teu rosto torna-se periódico às vezes

e persiste 

em oráculo 

a querer saber do meu

e dessa certa quantidade de gente à procura de gente:

É um enlace nos olhos dos bichos

uma energia claríssima

um fogo em artificio de espelhos 
com tendência para rios 

a cobrir devagar,

atrás de cada passo

acordando cada cão que se espreguice ao sol

transparente a cada mão, tão liquida 

(como a música 

mas menos horizontal)

e no entanto move-se 

como se ainda na sombra de uma luz que nos amedronta

e vai levando gente 

para a clareira mais provável

ao nível das nuvens dos átomos 

quando ainda se tocavam

alinha olhares inteiros de bicho

na inclinação certa de se imitarem 

é uma energia claríssima que depois se vem a saber 

Ano Novo - um poema de José Almeida da Silva

ANO NOVO

Andou o ano todo

a envelhecer –

As noites e os dias

desnudados

e enxertados na vida

distraída

E o caminho a fazer-se

momento a momento

como se fosse único

A luz e a sombra

cresciam

como a Lua e o Sol

O choro e o riso

repetiam-se

e o sofrimento

e também a alegria

E como por magia

as doze badaladas

a soarem repetidas

E como o crepúsculo

se faz noite levemente

a madrugada desvela

da alegria a luz

Andou o ano todo

a envelhecer –

O tempo sempre outro

não cessa de nascer –

2012.12.28

José Almeida da Silva

  "De Sapiãos"

em riste
sem olhos, ouvidos, dedos

ou não, ironia

riste, que disfarce

o resto, entenderia à mesma

não fico a ver

 .......................................................................................................

Alguém que achava ter sentido de humor, com saudade de sereias, nunca foi de regresso, por ser imaturo e sem si nem dó, tudo não quererá.

Um poema de Natal por José Almeida Silva

   Imagem daqui

Neste Natal é imenso o frio

Neste Natal é imenso o frio –

Belém é um denso nevoeiro

E um obscuro e tímido silêncio

E o orçamento das famílias

Não suporta o calor

Da mensagem de amor

Que em Belém de Judá

Foi anunciada

Faz tanto tempo já.

O frio então era natural

Tão diferente do frio

Cúmplice e artificial

Dos pastores e reis magos

Destes tempos –

O Menino continua o mesmo

Mas os carneiros e as ovelhas

Estão gordos com as pastagens

Dos outros, já tão magros.

Há de crescer o Menino,

Assim o creio,

E na mão um chicote

Para afastar a tirania

E devolver a Esperança.

Não é da cabeça a sua essência,

O Natal é do coração –

Simplicidade e fraternidade

Não cabem no prodígio frio da razão – 

                                                 

19.12.2012

José Almeida da Silva