o sensível lugar

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tenho-te pensado de todas as formas

e não será nunca a hora dos caixões

essa será sempre uma hora dos outros

a não-hora dos meus aviões

a não-hora  de um  febril sonhador –

a hora do pensamento será sempre de querer

de querer a hora imoldável, a hora  impenetrável

a hora sossegada  mais forte que a  tempestade –

porque não há fragilidade no olhar

quando a planície é a promessa

o ramo de oliveira, o sensível  lugar –

josé ferreira 14 Novembro 2012

alma

a alma é complexa

a alma é um mito como as deusas do Olimpo

a alma é uma desconhecida com braços e boca de neblina

a alma é uma aura sem corpo no corpo que habita

a alma tem faces indivisíveis:

bela como Fontana de Trevi

em ruína, como o Circo

 a alma é uma construção contínua –

penso na alma quando os meus cabelos se prendem na erva e ganham raízes

qual é qual: o inorgânico, a terra, o fluxo de células, o ser vivo, o espírito

penso na alma quando os olhos me abandonam e voam invisíveis

e são asas de vento

e flutuam, sem peso,  durante muito tempo  –

josé ferreira 6 Novembro 2012

desliza e deslumbra

                                    Gustav Klimt

não hesites quando a seda é luz

e luz

seja azul ou de uma cor mais branca -

a seda nunca é baça como o nevoeiro

nunca se veste de bruma

nos quartos da lua: 

brilha, sublima-se, cicia -

a seda desliza

e deslumbra  –

josé ferreira 5 Novembro 2012

A recusa das imagens evidentes - um poema de Natália Correia

                                          Tanya Gramatykova

IV

Há noites que são feitas dos rneus braços
e um silêncio comum às violetas.
e há sete luas que são sete traços
de sete noites que nunca foram feitas.

Há noites que levamos à cintura
como um cinto de grandes borboletas.
E um risco a sangue na nossa carne escura
duma espada à bainha dum cometa.

Há noites que nos deixam para trás 
enrolados no nosso desencanto 
e cisnes brancos que só são iguais 
à mais longínqua onda do seu canto. 

Há noites que nos levam para onde 
o fantasma de nós fica mais perto;
e é sempre a nossa voz que nos responde 
e só o nosso nome estava certo. 

Há noites que são lírios e são feras 
e a nossa exactidão de rosa vil
reconcilia no frio das esferas
os astros que se olham de perfil.

Natália Correia

Um dia

                             Peter Rand

ouve,  digo-te com todas as letras

um dia podemos ser únicos no cimo de um monte
entre o nevoeiro, as pedras buriladas pelo vento
e a paisagem difusa do horizonte.

um dia podemos ou não podemos realizar o sonho –

conto-te de todos os poemas:  os que nascem sem nascente

os que são de água que cai de cima

os que são de pó suspenso –

ouve,  digo-te

um dia podemos ter os dedos abertos sobre todos os medos

um dia livre sem estações nem horas

sem nuvens nem rodas

sem o escape dos ponteiros do relógio

sem  a ânsia eterna dos pêndulos,  que não param –

ouve, digo-te

um dia podemos ser mais no intervalo mais comprido, ouço músicas

o intervalo subitamente cristalino

para que a pergunta surja mais afirmativa

porque não antes?

porque não sempre?

josé ferreira 1 de Novembro de 2012

A Verdade Histórica - um poema de Ana Luísa Amara

                              Fotografia de Stephanie Fry

A minha filha partiu uma tigela

na cozinha.

E eu que me apetecia escrever

sobre o evento,

tive que pôr de lado inspiração e lápis,

pegar numa vassoura e varrer

a cozinha.


A cozinha varrida de tigela

ficou diferente da cozinha

de tigela intacta:

local propício a escavação e estudo,

curto mapa arqueológico

num futuro remoto.


Uma tigela de louça branca

com flores,

restos de cereais tratados

em embalagem estanque

espalhados pelo chão.


Não eram grãos de trigo de Pompeia,

mas eram respeitosos cereais

de qualquer forma.

E a tigela, mesmo não sendo da dinastia Ming,

mas das Caldas,

daqui a cinco ou dez mil anos

devia ter estatuto admirativo.


Mas a hecatombe

deu-se.

E escorregada de pequeninas mãos,

ficou esquecida de famas e proveitos,

varrida de vassouras e memórias.


Por mísero e cruel balde de lixo

azul

em plástico moderno

(indestrutível)



ANA LUÍSA AMARAL,

"Minha Senhora de Quê", Quetzal Editores, Lisboa, 1999

Ana Luísa Amaral - Prémio António Gedeão

Ana Luísa Amaral galardoada com Prémio António Gedeão

A escritora Ana Luísa Amaral,  docente da Faculdade de Letras da Universidade do Porto e investigadora do Instituto de Literatura Comparada Margarida Losa,  é a vencedora da primeira edição do Prémio Rómulo de Carvalho/António Gedeão.

O trabalho Vozes (Dom Quixote, 2011)  foi escolhido por unanimidade pelo júri do concurso,  que destaca a «singularidade e grandeza do texto». Para além de Paulo Sucena, da FENPROF (Federação Nacional dos Professores), integraram ainda o júri José Manuel Mendes, presidente da Associação Portuguesa de Escritores (APE) e a escritora Lídia Jorge.

um dia havemos de falar dos bosques cintilantes

                                    imagem daqui

um dia havemos de falar dos bosques cintilantes

sem a distância –

bosques de luz de dentro e bosques de luz de fora.

queria que todos os contemporâneos

soubessem encontrar a diferença;

o espírito dos lugares

em coisas complicadas como a metafísica dos versos

e nas mais simples que parecem não querer dizer nada

como olhar atentamente um insecto de asas vulgares

em silêncio

com toda aquela luz  à volta

de mais longe e de mais perto –

um dia havemos de falar dos bosques cintilantes

dos seus fragmentos significativos

 pendurados como bolas de natal

transparentes

como envelopes abertos depois de as palavras voarem –

um dia havemos de falar dos bosques cintilantes

e da insustentável leveza

de um imenso corpo, de rosto e lábios 

para sempre, no intangível da alma  –

josé ferreira 26 de Outubro de 2012

Emília

O trapézio Emília!

Tom de pele não vira, por Dignidade Emília, por Dignidade Emília!

O trapézio Emília!

Ser Bom é extravagante, é também sem perdão, sem perdão Emília!

Paul klee

Ar gasto, vértebras, mãos, pés e o resto sobre os ombros! O trapézio Emília!

O Trapézio Emília!

não sei o que dizer-te

mais do que uma praça de gente

de passados em passadas

novos e velhos que se cruzam

sem revolta numa praça Espanhola

na ínfima parte da luz de uma estrela

ultrapassando a informação que aqueça demasiado

e adormecendo as mãos na arte de repetir as arcadas

para acalmar o cio do ciclo

colunas e sinos para amaciar a velocidade

guardar o ritmo de bicho num som que não se entende

e se entenda feliz

não sei o que dizer-te

dou lanço a esta praça

onde sei que também moras

e moram os abraços dos olhos no fim das ruas

mais lanço até que as arcadas criem em vento

a passagem frágil entre bichos extraordinários

rastos de luz em informação

que chegue apenas para rir

e encontro sempre um mesmo ponto  

nos desvios vermelhos 

no centro das praças Espanholas

de todos em todos

um beijo parado ao sol

Estarei ainda muito perto da luz

Estarei ainda muito perto da luz?
Poderei esquecer
estes rostos,estas vozes,
e ficar diante do meu rosto?

Às vezes,como num sonho,
vejo formas como um rosto
e pergunto:"De quem é este rosto?"

E ainda:"Quem pergunta isto?"

E:"E com quem fala?"
Estarei ainda longe de Ti,
quem quer que sejas ou eu seja?
Cresce a noite à minha volta,

terei palavras para falar-Te?
E compreenderás Tu este,
não sei qual de nós,que procura
a Tua face entre as sombras?

Quando eu me calar
sabei que estarei diante de uma coisa imensa.
E que esta é a minha voz,
o que no fundo de isto se escuta.

Manuel António Pina, in "Nenhum Sítio"

O Escaravelho Bocage

.

.

eu, com seis anos, não conhecia o poeta Bocage. conhecia o escaravelho Bocage.

apresentou-mo o poeta Manuel António Pina.

.

Um poema para Manuel António Pina de José Almeida Silva

Homenagem a Manuel António Pina

É lá possível! O Poeta não morre!

É lá possível não ouvir a tua voz

No silêncio que te fizeste.

É lá possível não ficar triste

Ouvindo a notícia da tua morte

E ver-te ao mesmo tempo a dar

Corpo iluminado à tua sabedoria,

Que o tempo e os livros da tua vida

Teceram, e que me tocará para sempre.

Fiquei triste e com o coração sereno

Porque o teu olhar foi sempre a paz

E a serenidade de tratar bem a tudo

E a todos como os mestres da palavra

E da humanidade. Tu não partiste.

Ficaste entre nós nos teus versos

E numa poalha de ouro aspergida

Sobre as nossas vidas – a tua voz

Falando das coisas naturalmente.

A morte nada pode contra a Poesia –

                                               2012.10.19

                               José Almeida da Silva

A poesia vai acabar - um poema de Manuel António Pina

A poesia vai acabar, os poetas

vão ser colocados em lugares mais úteis.

Por exemplo, observadores de pássaros

(enquanto os pássaros não acabarem).

Esta certeza tive-a hoje ao

entrar numa repartição pública.

Um senhor míope atendia devagar

ao balcão; eu perguntei:

"Que fez algum poeta por este senhor?"

E a pergunta afligiu-me tanto

por dentro e por fora da cabeça que

tive que voltar a ler

toda a poesia desde o princípio do mundo.

Uma pergunta numa cabeça.

– Como uma coroa de espinhos:

estão todos a ver onde o autor quer chegar? –

Manuel António Pina

Uma acontecimento vivido é finito...

Walter Benjamim

"Um acontecimento vivido é finito, ou pelo menos encerrado na esfera do vivido, ao passo que o acontecimento lembrado é sem limites, porque é apenas uma chave para tudo que veio antes e depois."

Walter Benjamim              lido aqui