o fragmento 1001 e a psicanálise dos dias

Co Westerik "Zwemmer" 1962

o visível e o invisível.
a dualidade eruptiva sem ordem dentro de ti.
o imerso e a descoberta.
a manhã de três graus negativos e uma noite volúvel.
a escrita nos pés dos dias.
pode haver ausência de cor e pode haver silêncio
mas não se pára o pensamento não se pára a vida
não se degola a ideia não se afoga o sonho
não mandamos no nosso mundo
de dentro ou de fora;
peão, pedaço de pó ou vírgula
a condição do eu no todo é pouco
mas imprescindível, existe –

não te prometo um jardim permanente.
unicamente ninguém pode prometer nada.
constrói-se a vida em fragmentos.
e mesmo quando nos julgamos anjos ou demónios
acima ou por debaixo das nuvens, sozinhos
como candelabros sem uso
suspensos estamos nos segundos, as linhas e os fios;
um processo de sucessão de luz, um qualquer dia –

a maior inteligência do mundo é não adivinhar futuros
se assim fosse, se adivinhasse futuros
talvez te prometesse tudo o que sinto
talvez desenhasse no teu tronco a insígnia suprema
de raiz e húmus
de flores e rumos serenos e caminhos lisos
e lagos e rios e mares
e talvez pudéssemos cumprir tudo
segurando com as mãos o peso imenso da cidade –

a promessa que te faço não é uma certeza de dádiva.
a promessa que te faço é o querer muito e lutar sempre
e o dizer-te
que a certeza se faz no esquecimento do palco
o sermos autênticos e frágeis, não duvido.
e a certeza se faz de procurar sim a verdade e não negar o verosímil.
é tão fácil a rasteira da hora na roda dos séculos, a ilusão
o confundir cimento com areia, o esquecer de um nevoeiro
e o afirmar da forma nítida –

mas há sempre perigo, não duvido
e guardo tantas memórias, a mais doce a mais assassina
a minha a que vi nos outros a que foi um sonho –

a promessa que te faço é única como a tua nuca
quando se inclina e deixa cair os cabelos
- um poder romântico no nervo mais sensível.
e respira como os girinos e é transparente, acredita –

a maior inteligência do mundo é não adivinhar futuros
mas não há qualquer dúvida sobre a vida;
a cada dia menos um dia
e a cada dia
quando sobe a lua e nos cobre de linhos
não ainda juntos e não ainda distantes
do outro lado do mundo rebenta a luz
a mesma que luz que na manhã seguinte
adia ou cumpre a promessa
de querer muito que se ilumine –


josé ferreira 19 fevereiro 2012

MALHAS QUE OUTRO IMPÉRIO TECE - Ana Luísa Amaral (Jornal Público, 17 de Fevereiro de 2012)

António Cruz

MALHAS QUE OUTRO IMPÉRIO TECE - Ana Luísa Amaral (Jornal Público, 17 de Fevereiro de 2012)

Contra o costume, cheguei cedo demais à estação de Santa Apolónia, onde vou apanhar o comboio para o Porto. Comprei o bilhete e, contra o costume, fiquei ainda com tempo à minha frente para tomar um café. O pequeno bar da estação está cheio de jovens. Sentaram-se três à minha mesa. Um deles segura entre as mãos um pequeno tambor colorido e marca um ritmo; sempre o mesmo, assim me parece. Os outros dois bebem galões e comem sandes tiradas das mochilas. Noutras mesas, outros grupos. Falam todos pouco e têm olheiras. São sete da manhã e o concerto deve ter acabado há umas horas. Estes jovens vêm de fora de Lisboa e passaram a noite na estação, à espera do comboio que os há-de levar de volta a suas casas.
Nestes tempos que são nossos, haverá quem lhes critique o cabelo e a forma de vestir. Todos de igual, de calças muito largas, as cores que predominam não variam muito: o cinzento, o preto, ou o azul-escuro. Alguns têm trancinhas, muito finas, enfeitadas, algumas, com missangas coloridas. Haverá ainda quem, olhando estes jovens, pense em lhes dizer coisas como «vai trabalhar!», sem pensar que não há trabalho que lhes valha; ou haverá quem os olhe com olhos de inveja pelo dinheiro gasto no concerto, pelo ócio, ou pela pura juventude.
Não há muitos anos, neste lugar que é nosso, a jovens como eles chamaram-se nomes, denegrindo a sua geração, sem se pensar que não há gerações espontâneas, a não ser em teoria, e que as genealogias têm sempre progenitores. Há muito pouco tempo, uma outra geração de jovens como eles, quem sabe se incluindo alguns destes que aqui estão, agora sentados no chão da estação, haveria de aproveitar o epíteto e com ele brincar, em jogo de palavras. E esta nova geração saiu às ruas, e a ela juntaram-se as gerações de seus pais e avós. E cantaram nas ruas, ao lado de outras idades, canções talvez diferentes destas que agora trazem no ouvido, pedidas emprestadas ao concerto, mas de um igual empenho na alegria da vida e no reclamar de um lugar melhor e mais justo. Foi essa a sua palavra de ordem: justiça. Podia ser também o direito à alegria.
Entro agora no comboio e eles entram também. Quase enchem a carruagem. Há um que se senta a meu lado. São todos muito jovens e alguns muito bonitos. E têm, pequenos de cansaço, tremores de alegria. Dois deles mostram-se gentis, quando passa uma senhora de idade. Outros gracejam sobre as aulas; por vezes, palavrões a meio, sorriem; ou, um pouco mais refeitos pelo bem-estar da carruagem, dançam, em arremedo do ritmo que há algumas horas os animou. Estava à procura de uma palavra para os descrever. Talvez seja «vulneráveis»; ou «inseguros», como somos todos. À procura das coisas, e de sentidos para as coisas. Como nós todos.
Noutros tempos, iam para as Cruzadas; e lá matavam e morriam, alguns acreditando que havia razões para matar e morrer, outros, descrendo. Em todos os tempos têm sido forçados ou convencidos a coisas que contra eles são. Muitas vezes a eles tem pertencido a capacidade de uma generosidade sem limites. Estive uma vez num cemitério inglês, que era enorme e tinha uma lápide gigante com os nomes dos mortos das duas grandes guerras que mais assolaram o século há pouco acabado de passar. Entre os nomes que desciam, à medida que descia o meu olhar, alguns apelidos eram iguais, só as datas mudavam, indicando que àqueles nomes correspondera um jovem pai que fora morto, e, vinte e poucos anos mais tarde, o seu filho, morto também, desperdiçado. Uma geração os separara. Uma geração de vida gerando a morte. E era, nesse dia raro de sol, uma visão impressionante, o resultado da luta de povos contra povos, mas também de combate contra uma liberdade ameaçada e contra a invasão da barbárie.
Mas nunca nenhuma guerra fez de facto sentido e sempre houve quem se aproveitasse, do seu lugar de privilégio e bastidores, de jovens como estes. Lembrou-me então o poema do jovem soldado, de cujo bolso caíra, breve, a cigarreira. Inteira e boa. E ele, o desperdício, ele a já não servir, a não ser os desígnios que não traçara, feitos de malhas por outros tecidas. Estes jovens que estão agora ao meu lado, neste lugar que é nosso, estão vivos e não os ameaça ainda, ao que parece, a guerra feita de bombas, mísseis e camuflados, embora os ameace uma outra guerra feita de números e uma nova barbárie, e camuflada de rigor e uma assustadora precisão, no que toca ao que de mais humano temos, que é a alegria e a capacidade de pensamento, de inquirição e de espanto. Mas estes jovens estão vivos. E são jovens.
São jovens, e é justo que cantem e vibrem com a música que é a deles. Noutras culturas, os tremores que sentem terão outras razões. Seja como for, é justo que tremam de alegria. Injusto é quando lhes dizem, cinicamente, que o futuro está só em outros lugares e não nas casas a que agora voltam; ou quando o seu olhar se enche de coisas avessas a este cansaço de memórias boas de partilha e tambores coloridos. Injusto é quando os levam a desacreditar, por circunstâncias várias, que um quadrado de papel, numa urna a não evocar morte, pode mudar o mundo, ou quando os impelem a duvidar que as palavras podem servir como motor de mudança e resistência. Injusto é quando deles se espera a cega obediência, sem perguntas nenhumas, e que esta sede de partilha, este tremor ainda de alegria seja já, nestes tempos que são nossos, ameaçado pela raiva e pela desesperança.
Passaram duas horas. As vozes na carruagem afrouxaram de volume, tornaram-se escassas, à medida que o sol entra com mais força pelas janelas. Está calor. No assento ao meu lado, o meu jovem companheiro de viagem adormeceu. Veste umas calças muito usadas, de corte estranho, que eu elogiei e ele me disse ter comprado baratas, numa feira. As calças têm um fecho éclair que sobe desde a bota até à anca. Só enfeite, não serve para nada o fecho éclair. O seu dono, porém, ao que parece, está inteiro e bom. E dorme, ainda sossegado. Ao seu lado e ao meu, teimam-se os tempos que são nossos. Destes tempos me pergunto se ele sabe se ainda, e ao que, serve –

Ana Luísa Amaral

Não - um poema de Álvaro de Campos

Não: devagar.
Devagar, porque não sei
Onde quero ir.
Há entre mim e os meus passos
Uma divergência instintiva.

Há entre quem sou e estou
Uma diferença de verbo
Que corresponde à realidade.
Devagar...
Sim, devagar...
Quero pensar no que quer dizer
Este devagar...

Talvez o mundo exterior tenha pressa demais.
Talvez a alma vulgar queira chegar mais cedo.
Talvez a impressão dos momentos seja muito próxima...
Talvez isso tudo...
Mas o que me preocupa é esta palavra devagar...
O que é que tem que ser devagar?
Se calhar é o universo...
A verdade manda Deus que se diga.
Mas ouviu alguém isso a Deus?

Álvaro de Campos (30 - 12 - 1934)

Alguém pensou que nascer é felicidade? - um poema de Walt Withman

Alguém pensou que nascer é felicidade?
Apresso-me a informar, a ele ou a ela, que o é tanto como morrer, e eu sei que é assim.

Morro com os moribundos e nasço com um bébé que foi lavado há pouco, e não existo apenas entre o meu chapéu e as minhas botas,
Observo os vários objectos, não há dois iguais e todos são bons,
A Terra é boa e boas as estrelas, e tudo à sua volta é bom também.

Eu não sou um mundo nem o que existe à sua volta,
Sou um camarada e um companheiro das pessoas, todas são imortais e insondáveis como eu próprio,
(Elas não sabem como são imortais, mas eu sei.)

Cada espécie para si e pra o que lhe é prório, para mim o homem e a mulher são meus,
Para mim os que foram rapazes e que amam as mulheres,
Para mim o homem que é altivo e que sente como dói o que é ser desprezado,
Para mim a amada e a solteirona, para mim as mães e as mães das mães,
Para mim os lábios que sorriram, os olhos que derramaram lágrimas,
Para mim as crianças e os que geram as crianças.

Despe-te! para mim não és culpado nem decrépito nem posto de parte,
Vejo através do pano fino e do algodão fino, quer queiras ou não,
E ando em volta, persistente, ávido, incansável e nada pode afastar-me.

Walt Whitman, As folhas da Erva, Relógio d’Água, 2010

sobre o lado esquerdo - um poema de Carlos de Oliveira

De vez em quando a insónia vibra com a nitidez
dos sinos, dos cristais. E então, das duas uma:
partem-se ou não se partem as cordas tensas da sua
harpa insuportável.

No segundo caso, o homem que não dorme pensa:
«o melhor é voltar-me para o lado esquerdo e assim,
deslocando todo o peso do sangue sobre a metade
mais gasta do meu corpo, esmagar o coração».


Carlos de Oliveira in Sobre o lado esquerdo

Fragmento XVI - Ternura para um dia terno

TERNURA. Prazer, mas também a valoração inquietante dos gestos ternos do objecto amado, na medida em que o sujeito compreende que não tem o privilégio.

1. Não é apenas a necessidade de ternura, é também a necessidade de ser terno para com o outro: fechamo-nos numa bondade mútua, somos reciprocamente maternais; regressamos à raiz de toda a relação, aí onde a necessidade e o desejo se confundem. O gesto terno diz: pede-me seja o que for que possa adormecer o teu corpo, mas não te esqueças também que te desejo um pouco, ligeiramente, sem nada querer para mim imediatamente.

Roland Barthes "Fragmentos de um discurso amoroso", ed. 70, 1981

o poema de véspera

que luz tão forte nesta manhã fulminante.
Fevereiro, treze, falta um dia.
desejava que se prolongasse a noite.
a noite como um sonho de quinze
quinze anos apenas e uma tarde muito quente de Setembro:

corria uma aragem nas veias que se afirmavam
na parte de cima das tuas mãos, brancas e finas, mas não sozinhas.
os joelhos não se tocavam, lado a lado e em frente
enquanto caminhávamos pelos passeios sem destino
éramos como dois barcos presos nas cordas dos braços
e em vagas mais ou menos imprecisas
subindo canteiros ou fazendo pó de areias
chutando uma ou outra pedra de granito
recolhendo uma folha verde ou um galho caído, uvas e vide
na súmula de assunto e desejando ao mesmo tempo o silêncio
um parar de mundo
calando uma lonjura de ruídos na abertura dos lábios, nos sorrisos
como se apenas e únicos
náufragos de uma ilha no cimo do pico do mundo
sem terra por baixo
e só mar, só mar azul, só mar como nós e como tudo –

mas que forte ainda esta luz, um chumbo de um exército sem fim
animado de bulícios, pés síncronos, corridas, os meus olhos
os meus olhos doem como tudo
os meus olhos, tapem a luz da manhã fulminante
desejava que se prolongasse a noite
a noite de vinte cinco, abril, cravos da cor habitual, era domingo:

corria uma aragem nos teus cabelos e caminhávamos em Paris.
as Tulherias eram de uma cor limpa na gravidade pesada dos edifícios
e sorrias, sorrias muito.
o sol era terno e morno. usavas umas sandálias de pele pink
e de vez em quando um rugido e umas garras macias
na minha barba, uma barba imperfeita de dois dias.
vagabundos sem amarras de agenda no deslizar do tempo
vagabundos anónimos e curiosamente nunca havia gente
únicos, a ilha , um círculo –

um rugido e garras macias, no meu ombro, por baixo de uma camisa xadrez
e corridas e paragens e as veias azuis em cima, não sozinhas-
usavas vestidos e os joelhos não se tocavam durante muitas horas
e adormeciam sempre juntos, devagarinho
dois V’s em vértices misturados, juntos
e as mãos trocando abraços nos umbigos, as mãos perdendo peso –

os teus cabelos cheiravam a jasmim e brilhavam brancos
por toda a escuridão, a noite inteira.
o teu nariz encostava nas ideias mais sinuosas e mais inseguras.
adormecíamos em curvas duplas, sossegados
sem os lados mais escondidos e obscuros.
a leveza, a leveza, lembras-te, era domingo, era sempre domingo –

porque não pára esta luz, porque perdura como relâmpago sem ruído.
não é só a luz, dói-me a cabeça como um terramoto
esvazia-se a alma em segundos. de madeira, sim, sinto-me
Pinóquio, marionete e os fios conduzidos por guindastes
tanta gente à volta. riem-se muito.
riem-se muito na manhã fulminante.
desejava que se prolongasse a noite
como um sonho que ganhasse a realidade de um domingo –
e que não houvesse nuvens nem dúvidas, apenas azul e absinto
pelas calçadas gastas sem a sombra de muros quando o sol é bem vindo
bem como a lua, bem como as mãos sossegadas e lisas
bem como a pele adormecida –

hoje é apenas treze, a gravidade do número na luz de segunda
e a luz na manhã perdura fulminante como um pêndulo na cabeça
que vai e volta, que volta e vai como um martelo na ferradura
na ferradura de Pegasus com as asas encostadas contra o mundo –

hoje é treze e a luz acende páginas e papiros nas estantes escondidas.
não devia. porque é fevereiro e amanhã é um daqueles dias:
flores, cores luminosas e palavras doces –

os olhos. os meus olhos doridos. inflamados e as palavras esvoaçando
descendo em círculos no redor vestido da cabeça. segunda. treze.
a luz que não se apaga. mas é preciso. é preciso gastar a água das palavras
as palavras húmidas gasto-as todas de véspera. enxugo-as numa toalha
amanhã será diferente, dom quixote e as velas dos moinhos
o pousar do vento, o fim do redemoinho –

gaste-se depressa o dia e a noite que dure pouco.
seja a manhã fulminante por outros motivos;
pelo jasmim dos cabelos, pelo sorriso dos lábios
pelo encontro dos sonhos dentro do tempo
um tempo que se torne infinito –

e amanhã será domingo –


josé ferreira 13 de fevereiro 2012

impredictível

não me perguntes hoje pelas notícias mais presentes
falamos sempre nelas e sempre encontramos pontes, a mesma ideia
sabemos que nos importam, são importantes e fazemos mudanças;
ajudas influências e gritos para que o mundo mude
para que seja iluminista e se torne mais sensível.
possuímos essa ternura de sermos fortes e suportar o sacrifício
de defender com as unhas as almas mais indefesas
as que não seguem linhas por causa de um vento aflito
de árvores caídas, de pedras no caminho
as que olham e param
que olham e param penduradas em fios
que olham os montículos como montanhas impossíveis.
saberemos ajudar e tanto quanto o preciso
possuímos a resistência e a resiliência
a dúctil alma forte dos desertos e dos paraísos –

apesar do prémio nas fotografias que nos parte a alma
falemos hoje da nossa pele e dos nossos medos
sem sofrimento mas clarividentes
porque os mundos são físicos e podem respeitar leis e mandamentos
mas não há mundos perfeitos
e a axiologia humana é incerta, muito imprecisa –

a alma não será nunca de tijolo cozido, argamassa e cimento
a alma como a vemos será dúctil, indizível, de chamas e brasas
como quando nos encontramos entre memórias de oliveiras e juncos
como quando subimos acima, muito acima das colinas
e surge a flecha, a luminosidade grande de himalaias
branca substancial e forte que funde e dobra -

e a alma será dúctil e surpreendida
como quando encontramos um olhar esvoaçante e silencioso
como quando falamos em segredos e em círculos
e trazemos a cor da duplicidade: proximidade e distância
como espuma frágil e onda repetente
desfolhando as folhas de uma árvore
um interior baú de cartas soltas
nos tapetes voadores de Aladino
ou como uma Alice grande e diferente
na mesma altura e de espessura mais profunda
quando o céu é intenso de azul
e silva a luz, silva uma luz destemida
raios reflectidos, raios de mícrons e agulhas;
uma cura pela acupunctura que clarifica a célula
que assassina o vírus e se torna pura –

e será dúctil a alma será dúctil
como quando se evola em fumo e sobe até às nuvens
dobrando-se na carícia de um olhar humano e simples
mas conduzindo, conduzindo as palavras
como uma canoa na extremidade da língua
recolhendo lágrimas pelas ruas
pelas ruas mais largas ou mais escuras
como um hímen, como um hímen que se abre
no domínio de um sangue vermelho
um rio rendido de dúctil
sinuoso e fluido

a impredictibilidade da vida –

falemos pois de nós da nossa pele dos nossos medos.
senta-te, descontrai os cabelos, fecha os olhos, não me vês
senta-te de novo deixa que te beije a nuca
deixa que me sente
deixa que me encoste nos teus joelhos –

josé ferreira 12 fevereiro 2012

entra pela janela o anjo camponês - um poema de Carlos Oliveira

Charles Curran

Entra pela janela
o anjo camponês;
com a terceira luz na mão;
minucioso, habituado
aos interiores de cereal,
aos utensílios
que dormem na fuligem;
os seus olhos rurais
não compreendem bem os símbolos
desta colheita: hélices,
motores furiosos;
e estende mais o braço; planta
no ar, como uma árvore,
a chama do candeeiro.


Carlos de Oliveira In Entre Duas Memórias

a luz é a unidade que não desaparece

Claude Monet 1873

"A luz é a unidade que não desaparece nem se dilui em relação alguma: a todas as sustenta como uma mão diáfana. E quando, a uma primeira e mal interpretada vista, desaparece, é só porque se cobre com um pano de sombra para não deslumbrar. Assim como um céu, num entardecer, usa as nuvens fucsias, roxas, rosas, para que ressaltem o seu verde, o seu amarelo e os seus azuis."

Antonio Gala, La Luz en la Pintura, Carrogio Ediciones, Barcelona, 1998

sem que soubesses

Falei de ti com as palavras mais limpas
Viajei, sem que soubesses, no teu interior.
Fiz-me degrau para pisares, mesa para comeres,
tropeçavas em mim e eu era uma sombra
ali posta para não reparares em mim.

Andei pelas praças anunciando o teu nome,
chamei-te barco, flor, incêndio, madrugada.
Em tudo o mais usei da parcimónia
a que me forçava aquele ardor exclusivo.

Hoje os versos são para entenderes.
Reparto contigo um óleo inesgotável
que trouxe escondido aceso na minha lâmpada
brilhando, sem que soubesses, por tudo o que fazias.




Fernando Assis Pacheco in Musa Regular

A espantosa realidade das coisas

Bill Brandt

A espantosa realidade das coisas
É a minha descoberta de todos os dias.
Cada coisa é o que é,
E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,
E quanto isso me basta.

Basta existir para se ser completo.

Tenho escrito bastantes poemas.
Hei de escrever muitos mais, naturalmente.

Cada poema meu diz isto,
E todos os meus poemas são diferentes,
Porque cada cousa que há é uma maneira de dizer isto.

Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.
Não me ponho a pensar se ela sente.
Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
Gosto dela porque ela não sente nada.
Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

Outras vezes oiço passar o vento,
E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.
Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;
Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem esforço,
Nem ideia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
Porque o penso sem pensamentos
Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

Uma vez chamaram-me poeta materialista,
E eu admirei-me, porque não julgava
Que se me pudesse chamar qualquer cousa.
Eu nem sequer sou poeta: vejo.
Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
O valor está ali, nos meus versos.
Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.



Alberto Caeiro, Poemas Inconjuntos, Assírio & Alvim, ed. Fernando Cabral Martins, Richard Zenith, 2001

a segunda Gioconda

Gioconda Louvre


Gioconda do Prado


uma outra Gioconda sem a mão de Leonardo, dizem em França.
consta que na mesma época desde os anos sessenta
um século antes da Bastilha e de um povo armado de forquilhas.
não afirmo, mas li no Figaro
jornal com o nome de ópera -

segundo dizem os especialistas
viu a mesma luz nos mesmos dias mas não houve boda
nem flutes de gancia ou de espumante gasoso
pois não consta qualquer casamento nem da primeira nem da segunda
não houve concordância de famílias, nem na Gallery de Londres
nem nas pirâmides do Louvre nem tão pouco no Museu de Madrid;
uns copistas estes latinos, mas ao certo nem o nome;
verdadeiramente lamentável –

na última, talvez uma maior luminosidade
um azul mais condizente com a manhã de Itália e uma serra de Bergamo
mas nada que se compare na subtileza do sorriso
aos dedos do mestre; o sfumato, a técnica, dizem os especialistas
não afirmo, mas li no Figaro –

mas pergunto de que vale o quadro sem a assinatura, seria conhecido?
e se agora surgisse a primeira em vez da outra, a segunda, a mais branca
mais Lisa e menos monolítica do que a original naquelas cores de musgo;
bem sei, pensas, sacrilégio, energúmeno, como podes alterar esse ícone
até o homem de barbas, sisudo, estudioso, científico, se revolve no túmulo.
ignorante para além de tudo, não poderia sair da sua mão como a mesa sublime
só mesmo por Andrea, o discípulo, um mero aluno –

não afirmo, mas li no Expresso –

no mesmo número onde se anuncia que Hitler o ditador
na idade não longe de Gioconda, era pintor.
sujava as mãos na tinta e coloria paisagens marinhas
mas nocturnas e sem submarinos –

gémeas dizem, manas, até no tamanho, 77x53 e 76x57
até nos números a rima, 77 e mais dois sete, é uma malícia ou numerologia
uma obscura ciência, talvez pertença de Templários ou Maçonaria.
porém, o azul e a cor da pele, mais celestial, láctea e fina, lembra Rubens.

pas mal, dizes tu e os especialistas, mas não é a mesma,é uma falsa,uma ilegítima –

bem sei, desculpa, nem sequer acrescento mais nada
mas escreve-se-me dentro da cabeça que se vivesse no mesmo tempo
e se encontrasse as duas, as supostas gémeas, preferia esta
para passear pelos prados, esconder-me depois atrás das árvores
desvendar as musselines e rebolar nas ervas longe de Da Vinci –

desculpa Leonardo, sem ofensa –dorme descansado.

mas mesmo na parede branca, prefiro esta, até por causa da segurança
e das máquinas fotográficas –

e quanto ao olhar vê bem
parece que se virou agora, um pouco mais enigmática e surpreendida.
mesmo o modo como se senta e a forma nítida da cadeira;
lembra-me memórias antigas, aquelas em forma de S
uma espécie de namoradeiras, em que dois sentados lado a lado
facilmente conversavam face a face
e facilmente estendiam os braços –

bem sei que não chega para te convencer
e falas no sorriso da primeira, mais de menina, mais atrevido
e acredito, mais de desafio, mais tentador
mais de dedo esticado, mais de maçã -

no entanto, digo-te que a segunda, apenas não sorri
porque o pintor interfere, talvez mais delicado, condiciona
torna-a mais sonhadora como se imaginasse um petit déjeuner
à beira de um lago, remos e um barco
e dentro do olhar noto uma íris mais precisa, mais madura, mais de mulher
e uma certa melancolia nas pálpebras descidas
como um segredo que se espalha na luz clara da paisagem –

josé ferreira 7 Fevereiro 2012

Ajax ou deus pastoral

Um lugar para a sede

onde não haja

Água – só desejo de a ter

e por isso Vínculo,

Só as saias da Sede

Que alguém desenhou

 a subirem devagar

Uma mão de homem – sede do seu joelho

Sobe as coxas – a mão

Procura a parte mais quente da sede,

Todo o corpo pede novas formas de beber

Entre as pernas da sede - o homem lambe o seu sexo

A saia curta, ficou à cinta, por baixo dela a cabeça

O homem lambe a sede – ambos são seres personificados

A cuequinha de algodão para o lado
Pode ser no Miradouro do Adamastor
onde Churchill pediu para sair do táxi - olhou para a nuvem com a boca aberta
bebeu um bocado da chuva - mas queria beber a nuvem toda,
como disse o taxista cheio do Sonho Americano, se eu fosse homem
estava agora com uma erecção só de ver Churchill a olhar para Almada
enquanto os submarinos passam o Canal da Mancha - Todos os ministros no Bunker,
 ele foi comprar charutos a Picadilly -
deve estar a chegar, não deve estar em Portugal a beber nuvens -
O Fim da Guerra precisa dele - e a Paz também precisa dele
 Com a boca cheia de chuva olha para Almada (para o ponto onde vai estar  o Cristo Rei,
está lá só um homem que é uma estátua de sono - substitui-se por outra estátua
mete-se uma saia - Relva na cabeça, um bocado de gel - e vira-se a estátua para a América

Não existem eles nem nós – se virmos o desenho que faz

no espaço-tempo este prazer, por baixo da saia-

O tornozelo-sede – os dedos-sede, sem filtros

Ligados por um fio de Mão Aberta – a mão sede onde dorme um helicóptero
 um insecto suicida que choca com outros no ar quando há fogo cruzado -
tenho medo porque tenho mãos - a nossa Possibilidade incluí essa Voz
que nos chama


Antes de entrar no táxi     
Churchill olha para o relógio - seis e meia - Portugal a acordar - vê as traseiras de uma pastelaria
espreita pelas frinchas - Vê os pasteleiros com as grandes seringas culinárias
a injectarem o creme dentro das bolas de berlim e dos eclaires, dos outros bolinhos
como o mais perverso voyeur da indústria alimentar
espreita os pasteis de nata a saírem do forno - todo ele treme de euforia ao ver os bolos de arroz
a serem amassados, os bolinhos húngaros de chocolate e manteiga,


***

A mão da sede, em jeito de abandono pede ao homem:

Traduz o meu corpo para a linguagem dos rios,

Se me queres dar um prazer verdadeiro, traduz tu

Ajax ou Deus Pastoral

Que sabes todas as línguas

Que estás entre todos os povos,

Traduz tu Ajax ou Deus pastoral

A minha sede em água

As linhas da minha vida em rios

Da minha medula faz nascentes de ribeiros frescos

(Põe dois pastores em cada lado) e um guarda-rios

Mais a sua família feliz e o doce lar em que habitem

E que eles velem a minha descida pelas montanhas,

Desço por ti, fertilizo-te a terra

                                                dos meus joelhos faz barcos,

                                                Das rótulas as velas, dos ossos dos dedos: canoas

O tronco seco

E do meu sopro os que nela andem e que neles remem,

que os aldeões vejam o rio engrossar o seu leito

na medida proporcional da sua sede

E na medida proporcional da sua sede abram poços,

Traduz pois Ajax ou deus pastoral os meus olhos negros

em poços fundos, para que eles venham com os seus baldes

beber-me um pouco mais

E a sede que sou eu esteja neles e que a procura que é a sede

E és tu e todos, esteja entre nós,

Fontes límpidas de Minos, rio seguro que nós somos

A descer contínuo, no fundo deles põe um mar

Tradu-lo do leite do meu sexo quando me lambes e dás prazer

Ajax ou deus pastoral – tu tradutor que me lambes

Vês agora o mar que criaste do teu desejo

Vês essa onda que te molha os pés, coalha-se em espuma

É só uma onda que ri
um pouco atrás no paredão
num banco atrás dos namorados
alguém me desenhou para velar por ti

                                                              Nuno Brito

a porta de Duchamp

uma porta é sempre uma porta
mas por vezes as portas surpreendem
as fechaduras encravam e prendem-se nas ferragens
obstruídas por películas e pequenas escamas, castanhas
a que chamamos ferrugem
a ferrugem também pode ser de uma origem indeterminada
pode ser propositada e fechar a porta
um, dois ou mais de doze anos de forma continuada
preservando um espaço difícil de alcançar
uma miragem, ou uma má imagem
como aconteceu com Duchamp –

as portas existem de uma forma muito própria
por dentro dos bolsos relutantes e inamovíveis
e as portas existem porque se abrem
nas cavidades preenchidas da cabeça
num intangível livro sem páginas e sem letras
que se constrói de pensamentos
e tem paraísos, infernos e deslumbres –

as portas existem como árvores centenárias
como portas de chumbo
ou como portas escancaradas de setas e sangue
portas que se fazem, fecham e destroem
na condição de um beijo ou de um abraço
portas
portas
portas
e chaves sem horas
que se abrem numa música
num rasgo luminoso de um olhar
numa distância imprecisa
feita só de palavras–

josé ferreira 5 de fevereiro 2012