Ode à Mentira

Crueldades, prisões, perseguições, injustiças,
como sereis cruéis, como sereis injustas?
Quem torturais, quem perseguis,
quem esmagais vilmente em ferros que inventais,
apenas sendo vosso gemeria as dores
que ansiosamente ao vosso medo lembram
e ao vosso coração cardíaco constrangem.
Quem de vós morre, quem de por vós a vida
lhe vai sendo sugada a cada canto
dos gestos e palavras, nas esquinas
das ruas e dos montes e dos mares
da terra que marcais, matriculais, comprais,
vendeis, hipotecais, regais a sangue,
esses e os outros, que, de olhar à escuta
e de sorriso amargurado à beira de saber-vos,
vos contemplam como coisas óbvias,
fatais a vós que não a quem matais,
esses e os outros todos... - como sereis cruéis,
como sereis injustas, como sereis tão falsas?
Ferocidade, falsidade, injúria
são tudo quanto tendes, porque ainda é nosso
o coração que apavorado em vós soluça
a raiva ansiosa de esmagar as pedras
dessa encosta abrupta que desceis.
Ao fundo, a vida vos espera. Descereis ao fundo.
Hoje, amanhã, há séculos, daqui a séculos?
Descereis, descereis sempre, descereis.

Jorge de Sena, in 'Pedra Filosofal'

escrevo-te

                                        imagem daqui

escrevo-te directamente no princípio da noite
não como amigo mas como amante
desconhecendo-te o corpo, pensando-o pelo voo
pela asa que se ergue e pousa
naquela árvore junto da janela
um braço castanho, um braço de seiva
um braço de penas
leve como a brisa em tardes imaginadas -

escrevo-te no intervalo do sono de olhos iluminados
e tantas são as cores
luzem -

canso-te de palavras, bem sei, e falo-te por metáforas
campainhas que podem ser flores
margaridas, bem-me-queres, jacintos flutuantes em frascos -

até que despertes
até que afastes o lençol bordado
até que surja a primeira torrada
até que a luz seja autêntica e muito clara
até que segures o cabelo depois de entrares no carro -

josé ferreira 23 novembro 2012

 MÁRCIA MAROSTEGA - AMIZADE 

 

"A gente não faz amigos, reconhece-os."

Vinícius de Moraes

Por

Coração de Voh em 1990, Nova Caledônia, França (20°56’ S – 164°39’ L)

Por não saber como dizer-me O Que É Que Foi?
tão perto, e frisada, seja
única a metáfora sobre o Amor
a haver instante sem quase
levantar-se-ão dias, Completos

Anabela  brasinha

Se adianta

 

Como folha a cair me falas, a seguir há geada, depois a queimadura, que não sabes nada de primavera.

E sim, voltas, mas falta sempre essa estação. Correu a água, foram, as chuvas, os ventos, que são paralelos a ti, e é na sombra que detesto te dar a mão, que aliás, nem queres, só que não posso te ver no chão.

Já nem sei se é o melhor, se adianta, já nem penso, seja o que for, se deus existisse, fosse como deus quisesse.

                                                      Anabela Couto Brasinha

Conto-te

Paris, Torre Eiffel, fim de tarde, fotógrafo Luis Prado (São Paulo)

 

  Desci a rua ao fim da tarde para ver aquelas cores, esse azul e laranja matizado, e desejei encontrar-te nas ruas da baixa.

Quando passei na rua onde estava a sala de jantar, onde também tinha estado acompanhada, temi que aparecesses. É que nessa sala tinha-se enchido o som do piano, e do outro lado da mesa foi repetido, Se quisesses vias como esperam que o teu olhar pouse sobre eles. Muito mais tarde pensei, então era isso, capricho! Chorei, e lembrei que se calhar, só mesmo o pianista teria percebido a pontinha de tristeza e a minha ilusão de pensar que me iria despedir dela.

Voltei a passar no largo da lapa, para ir visitar uma mulher. Estava frio nessa noite, também estava frio enquanto subia a escada a meia-luz. E quando entrámos na sala, essa mais iluminada, é que vi, metade do seu rosto e pescoço, e o meu olhar foi pousar na sua mão, com a pele também enrugada pelas queimaduras. Chorei compulsivamente, ela abraçou-me. Quando nos sentámos na mesa redonda, já com as duas chávenas de chá, perguntei-lhe quando soube. Ela disse, Ainda faltavam uns dias para voltar ao Porto quando me disse que eu queria partir, que tinham sido os seus dias mais felizes mas que eu queria partir, percebi que para ele eu não era... Terminei-lhe a frase, e ela recomeçou a falar, Não me lembro bem da viagem de regresso, nem de chegar a casa. Só me lembro de acordar no hospital. Tive algumas visitas, foi muito constrangedor para elas, não perguntavam... Disse-lhe, Pois, pensaram que querias morrer. Devagar ela esboçou um sorriso para dizer-me, A coragem só existe quando temos medo, e não temo a morte... Mas… lamento ter agido de impulso, só quando voltei a casa e me despi em frente ao espelho... Levantei-me da cadeira, contornei a mesa para a abraçar. Depois ela disse-me, Tens de ser... Sorri-lhe a confirmar.

(2010-2011)

                                                                           Anabela Couto Brasinha

É com o coração abelhudamente alegre que vos convido a virem partilhar comigo o voo inaugural da Abelha Zarelha e a tarde de dia 24 de Novembro.

Gostava muito que pudessem estar presentes... Zuuummm.

 

 

Um abraço,

Raquel Patriarca

Abraço

                                                imagem daqui

De repente deu vontade de te dar um abraço...
Uma vontade de entrelaço, de proximidade.
de amizade..sei lá..
Talvez um aconchego que enfatize a vida e
amenize as dores...
Que fale sobre os amores,
que seja teimoso e ao mesmo tempo forte.
Deu vontade de poder rever saudade
de um abraço.
Um abraço que eternize o tempo
e preencha todo espaço
mas que faça lembrar do carinho,
que surge devagarzinho
da magia da união dos corpos, das auras..sei lá..
Lembrar do calor das mãos
acariciando as costas
a dizer..
"estou aqui."
Lembrar do trançar dos braços envolventes e seguros afirmando
"estou com você"..
Lembrar da transfusão de forças
com a suavidade do momento ..sei lá..
abraço...abraço...abraço...
abraço...abraço..abraço...
abraço...abraço...abraço...
O que importa é a magia deste abraço!
A fusão de energia que harmoniza,
integra tudo, e que se traduz
no cosmo, no tempo e no espaço.
Só sei que agora deu vontade desse abraço!!
Que afaste toda e qualquer angústia.
Que desperte a lágrima da alegria,
e acalme o coração..
Que traduza a amizade, o amor e a emoção.
E para um abraço assim só pude pensar em você....
nessa sua energia,
nessa sua sensibilidade
que sabe entender o por quê...
dessa vontade desse abraço.

Vinicius de Moraes

o sensível lugar

                                    Imagem daqui

                                       

tenho-te pensado de todas as formas

e não será nunca a hora dos caixões

essa será sempre uma hora dos outros

a não-hora dos meus aviões

a não-hora  de um  febril sonhador –

a hora do pensamento será sempre de querer

de querer a hora imoldável, a hora  impenetrável

a hora sossegada  mais forte que a  tempestade –

porque não há fragilidade no olhar

quando a planície é a promessa

o ramo de oliveira, o sensível  lugar –

josé ferreira 14 Novembro 2012

alma

a alma é complexa

a alma é um mito como as deusas do Olimpo

a alma é uma desconhecida com braços e boca de neblina

a alma é uma aura sem corpo no corpo que habita

a alma tem faces indivisíveis:

bela como Fontana de Trevi

em ruína, como o Circo

 a alma é uma construção contínua –

penso na alma quando os meus cabelos se prendem na erva e ganham raízes

qual é qual: o inorgânico, a terra, o fluxo de células, o ser vivo, o espírito

penso na alma quando os olhos me abandonam e voam invisíveis

e são asas de vento

e flutuam, sem peso,  durante muito tempo  –

josé ferreira 6 Novembro 2012

desliza e deslumbra

                                    Gustav Klimt

não hesites quando a seda é luz

e luz

seja azul ou de uma cor mais branca -

a seda nunca é baça como o nevoeiro

nunca se veste de bruma

nos quartos da lua: 

brilha, sublima-se, cicia -

a seda desliza

e deslumbra  –

josé ferreira 5 Novembro 2012

A recusa das imagens evidentes - um poema de Natália Correia

                                          Tanya Gramatykova

IV

Há noites que são feitas dos rneus braços
e um silêncio comum às violetas.
e há sete luas que são sete traços
de sete noites que nunca foram feitas.

Há noites que levamos à cintura
como um cinto de grandes borboletas.
E um risco a sangue na nossa carne escura
duma espada à bainha dum cometa.

Há noites que nos deixam para trás 
enrolados no nosso desencanto 
e cisnes brancos que só são iguais 
à mais longínqua onda do seu canto. 

Há noites que nos levam para onde 
o fantasma de nós fica mais perto;
e é sempre a nossa voz que nos responde 
e só o nosso nome estava certo. 

Há noites que são lírios e são feras 
e a nossa exactidão de rosa vil
reconcilia no frio das esferas
os astros que se olham de perfil.

Natália Correia

Um dia

                             Peter Rand

ouve,  digo-te com todas as letras

um dia podemos ser únicos no cimo de um monte
entre o nevoeiro, as pedras buriladas pelo vento
e a paisagem difusa do horizonte.

um dia podemos ou não podemos realizar o sonho –

conto-te de todos os poemas:  os que nascem sem nascente

os que são de água que cai de cima

os que são de pó suspenso –

ouve,  digo-te

um dia podemos ter os dedos abertos sobre todos os medos

um dia livre sem estações nem horas

sem nuvens nem rodas

sem o escape dos ponteiros do relógio

sem  a ânsia eterna dos pêndulos,  que não param –

ouve, digo-te

um dia podemos ser mais no intervalo mais comprido, ouço músicas

o intervalo subitamente cristalino

para que a pergunta surja mais afirmativa

porque não antes?

porque não sempre?

josé ferreira 1 de Novembro de 2012

A Verdade Histórica - um poema de Ana Luísa Amara

                              Fotografia de Stephanie Fry

A minha filha partiu uma tigela

na cozinha.

E eu que me apetecia escrever

sobre o evento,

tive que pôr de lado inspiração e lápis,

pegar numa vassoura e varrer

a cozinha.


A cozinha varrida de tigela

ficou diferente da cozinha

de tigela intacta:

local propício a escavação e estudo,

curto mapa arqueológico

num futuro remoto.


Uma tigela de louça branca

com flores,

restos de cereais tratados

em embalagem estanque

espalhados pelo chão.


Não eram grãos de trigo de Pompeia,

mas eram respeitosos cereais

de qualquer forma.

E a tigela, mesmo não sendo da dinastia Ming,

mas das Caldas,

daqui a cinco ou dez mil anos

devia ter estatuto admirativo.


Mas a hecatombe

deu-se.

E escorregada de pequeninas mãos,

ficou esquecida de famas e proveitos,

varrida de vassouras e memórias.


Por mísero e cruel balde de lixo

azul

em plástico moderno

(indestrutível)



ANA LUÍSA AMARAL,

"Minha Senhora de Quê", Quetzal Editores, Lisboa, 1999