Bem

«Aqueles de vós que correm atrás do poder
despótico (...) eu exorto a mudarem de direcção e a cedo fugir
do que é considerado “felicidade” [eudaimonisma] por homens de ânsias
insaciáveis e mentes vazias (…)»

Platão

luz

                                                  "Há duas maneiras de espalhar a luz: ser a vela 

                                                                            ou o espelho que a reflecte"      

                                                                                                                        Edith Warton

que a epígrafe ilumine a razão e a loucura

como frutos de uma mesma essência

e de raízes

como a árvore milenar que perdura

uma árvore que transporta as mil e uma histórias

de dias e de noites

de rotações físicas em frente da iluminura das estrelas

e da lua

e dos poentes

e das auroras divinas

num sonho infinito, na soldadura das almas

no sangue que ferve e se agita

no paraíso que se atinge e sublima

e atinge, magnífico

e é lábio único e corpo e tudo

e pode ser amor

porque o amor não se define –

josé ferreira 25 julho 2012

Cruzam os dedos - um poema de Egito Gonçalves

Cruzam os dedos  o dia e a noite, inseparáveis.  Traçam  um círculo: a linha da vida  que nos inscreve. Olham  como eu sussurro ao teu ouvido  palavras de amor, macia  sumaúma com que encho  a almofada onde  repousas a cabeça. Digo:  “Quanto mais te amo, mais  te amo.” A tua cabeça  comprime as palavras, sob  o peso elas cantam. Afinal  o amor tem um rosto perene,  uma espessura, paredes  de uma casa litoral, voz  que nos caminhos do corpo  se insinua  descendo pela chuva, os dias  que a vida possa ter  sob um telhado azul, braços  para embalar, para dormir.  Os lábios movem-se nos lábios.  As aves recolheram  a semente das lágrimas. Inseparáveis,  a noite e o dia cruzam  os dedos. Olham. Traçam  o círculo, desenham  a linha de vida do amor. Vamos  percorrê-la. Seguir-lhe o rumo,  o subtil rumor.  Construir o percurso  até ao osso do tempo.  Egito Gonçalves In A FERIDA AMÁVEL , Campo das Letras, 2000

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a luz do lado esquerdo

a ardência do lado esquerdo envolve  o humano

a mulher bela de trança, um homem  de cabelo cortado

e há lugares que de tanto imaginados se tornam cheios

como uma nascente que transborda numa poça, e avança

e desce a rocha, e alarga o leito, e abre as veias

para a quilha dos barcos, para os seus remos ligeiros

 para escutar os pássaros, para rodear as margens estreitas

entre escadas de pinheiros, castanheiros, salgueiros e plátanos 

reflectidos, duplicados, triplicados, em dois planos –

vejo, vejo, através da luz do lado esquerdo

e arde tanto –

josé ferreira 22 Julho 2012

Hera - um poema de Sophia

Mar
Metade da minha alma é feita de maresia

Sophia do Mello Breyner  Andresen

em Paris a manhã é branca

em Paris a manhã é branca na madrugada de um dia

depois abre o sol –

da janela do quarto dependuras os braços e procuras gatos nos telhados.

os telhados são cinzentos, e falas nas saudades das telhas;

as telhas laranja, de alma portuguesa, telhas que lembram aldeias –

em Paris a manhã é branca na madrugada dos sentidos

depois abre o sol –

de olhos nos teus pés descalços, pousados no soalho

reconstituo as curvas do corpo através da sombra;

anos e anos… quantos?... uma matemática longa –

os quartos de hotéis em todas as cidades nunca poderão ser uma tenda

nunca poderão engolir o coração pela boca, várias vezes 

nunca poderão ouvir os grilos nem os pirilampos

nunca poderão voar como as borboletas

nunca poderão escutar a chuva sequencial, em batimentos

nunca poderão assistir, na transparência da lua, ao juntar das gotas –

os quartos de hotéis são de muita gente, de muitos dias e algumas semanas

mas a tenda tem uma alma única, autêntica, raízes

prende-se à terra –

na madrugada branca

Paris tem a assinatura dos pintores pelos lugares da evidência

e a possibilidade de unir os dedos pelo brilho do Sena .

é preciso sair à rua, encontrar o refúgio das sombras

nas escadas de Neptuno.

é preciso lembrar a tenda.

anos e anos…quantos ? … uma matemática longa –

 josé ferreira 20 julho 2012

leveza e ser

                                                  Angus Basil Brown

a tua pele fora da minha pele é uma armadura suave

um contorno de plumas de pássaros imperiais

que me faz subir, acima, acima, acima –

a insustentável leveza existe.

calo-me sem o silêncio no grito interior da descoberta

onde barcos navegam em excessos cardíacos

o contágio, por todas as partes do corpo;

os braços, o rosto, o lugar dos olhos, pérolas que brilham –

como se neste preciso momento, frente a frente

não houvesse distância nem sombras

apenas ombros  -

 josé ferreira 18 Julho 2012

fala-me dos arcos do céu

fala-me dos arcos de céu
onde infinitos pequenos astros
se rebolam sobre a pureza
do teu rosto. fala-me dos teus olhos,
da paisagem que inventam no luar de azul
onde se adivinham os dias e se pressente
o ligeiro vibrar do novo amor em semente.

escutarei, e das tuas palavras vou tirar
outras que não são para dizer, que trazem
nos lábios o mais íntimo segredo disso que é real,
disso que ignora as paredes do olhar e em tudo
desenha o tão doce horizonte que somos em nós.

mudo ficarei suspenso da tua voz sem saber
ao certo se é verdade ou mentira, se se pode
de facto criar um rosto que nos mostre por completo,
como a pele mostra a mão, a água o beijo,
sem saber se este sangue e esperança
será suficiente para te encontrar
no rebolar dos infinitos pequenos astros.

 Vasco Gato in «Um Mover de Mão», pág.25 Lisboa: Assírio & Alvim, 2000

Kiss

                                  Gustav Klimt

Nunca escrevi  sobre aquele beijo que mudou o mundo

Não que a rotação fosse interrompida

Ou o globo girasse de forma inadvertida, contrariamente ou invertido

Para espanto do Sol e das constelações quietas do universo.

Refiro-me à cor preciosa e à forma de segurar o rosto

Refiro-me a  uma vida longa para além do humano

E para quem o artista criou o nome : Kiss

josé ferreira 14 julho 2012

queria muito falar-te da evidência

queria muito falar-te da evidência
de se viver pela luz dos dias até à imensidão da noite
porque se de um lado se encontra a finitude das horas acordadas
de um outro nascem sequências complexas,  inexplicadas
e sob velaturas, descansa o infinito, o segredo e o desconhecido –

bem sei, e é repetido todos os dias
na teoria do símbolo químico, tudo se explica. um exemplo:
o rodar dos olhos dentro das pálpebras como a rememoração de realidades
uma conversa inacabada ou a nova roupagem de um mero acaso de cidade  –

mas se assim for não o digas

deixa-me  proteger a sombra dos sonhos
como o verde alto das árvores na tarde mais quente
deixa-me proteger a sombra dos sonhos
como as vinhas estendidas em arco para que se suspendam os bagos;
esse  uso de casas antigas pelos caminhos de Camilo, pelas envolvências do Minho –

se assim for não o digas

engana-me com todos os espelhos
 fecha-me os silogismos de todas as ciências
para que desperte
para que adormeça –

queria muito falar-te da evidência:
o olhar vermelho  –

josé ferreira 13 julho 2012

Escrevia à mão a cidade - um poema de Filipa Leal

                                 Jaime Isidoro


Habitava da cidade
os lugares mais pequenos.

Limpava-lhe o pó,
pintava-lhe os cabelos,
escondia-lhe as rugas
(chegava mesmo a deitar-se
ou a deitar areia sobre as ruas
abertas).

Às vezes chorava-lhe no centro
a ausência,
ou matava-lhe os homens
que corrompiam os homens.
Por fim,
esquecia-lhe as feridas.

Escrevia à mão a cidade
e a cidade escrevia-se
sobretudo
no cinzento
no esquecimento.

Eram tão simples as palavras
da cidade,
mas complexos os amigos
que dela habitavam
os lugares mais pequenos.



Filipa Leal
Talvez os Lírios Compreendam
Cadernos do Campo Alegre, 2004  lido aqui

Uma laranja para Alberto Caeiro - um poema de Natália Correia

Venho simplesmente dizer
que uma laranja é uma laranja
e comove saber que não é ave

se o fosse não seriam ambas
uma só coisa volátil e doce
de que a ave é o impulso de partir
e a laranja o instinto de ficar.

Não sei de nada mais eterno
do que haver sempre uma só coisa
e ela ser muitas e diferentes
e cada coisa ternamente ocupar
só o espaço que pode rodeada
pelo espaço que a pode rodear.

Sei que depois de laranja
a laranja poderá ser até
mesmo laranja se necessária
mas cada vez que o for
sê-lo-á rigorosamente
como se de laranja fosse
a exacta fome inadiável.

De ser laranja gomo a gomo
o íntimo pomo como se enternece
e não cabe em si de amor
embriagada de saber
que a sua morte nos será doce.

 

 in «O Vinho e a Lira», O Diário de Cynthia
Poesia Completa

lido aqui

desenho

tenho tentado todos os desenhos, risco após risco

após o lugar do pensamento.

a proximidade é possível, reflicto , risco após risco

e risco

e completo a forma, um adereço, a conhecida cor do cabelo

a trança, a luminosidade errante pelos campos e pela lira

que lança músicas e arredonda o risco, risco após risco

e risco

um desenho

que apenas se aproxima –

josé ferreira 10 julho 2012

"Il n'a pas à se plaindre celui qui attend un sentiment plus ardent et plus généreux.

Il n'a pas à se plaindre celui qui attend le désir d'un peu plus de bonheur, d'un peu plus de beauté, d'un peu plus de justice."

Maurice Maeterlinck, La sagesse et la destinée.

o vento de passagem nos cabelos

o vento invade os cabelos longos das mulheres

e coloca riscos finos na frente dos olhos

levanta as mãos e faz descer as pálpebras

para que subam de novo na maior abertura do rosto;

o oval luminoso e não a silhueta incompleta.

todas as sombras  se desiludem

iluminas-te –

fico por um minuto com a alma presa

na imagem precisa, na clarividência, na lisura

do teu movimento –

o vento é passageiro de um vento nómada

de um vento imenso que nos leva sempre

ao lugar do intangível nas noites viajantes

junto das areias

junto das luas, junto das águas mais profundas

até ao sonho emaranhado de um caminho

o interior da concha, o lugar lúcido –

josé ferreira 8 julho 2012