La memoire et la mer

LA MEMOIRE ET LA MER par Mônica PASSOS
Enviado por jeanlouislaforet. - Clipes, entrevista dos artistas, shows e muito mais.


La marée je l'ai dans le coeur
Qui me remonte comme un signe
Je meurs de ma petite soeur
De mon enfant et de mon cygne
Un bateau ça dépend comment
On l'arrime au port de justesse
Il pleure de mon firmament
Des années-lumière et j'en laisse
Je suis le fantôme Jersey
Celui qui vient les soirs de frime
Te lancer la brume en baisers
Et te ramasser dans ses rimes
Comme le trémail de juillet
Où luisait le loup solitaire
Celui que je voyais briller
Aux doigts du sable de la terre

Rappelle-toi ce chien de mer
Que nous libérions sur parole
Et qui gueule dans le désert
Des goémons de nécropole
Je suis sûr que la vie est là
Avec ses poumons de flanelle
Quand il pleure de ces temps-là
Le froid tout gris qui nous appelle
Je me souviens des soirs là-bas
Et des sprints gagnés sur l'écume
Cette bave des chevaux ras
Au ras des rocs qui se consument
Ô l'ange des plaisirs perdus
Ô rumeurs d'une autre habitude
Mes désirs dès lors ne sont plus
Qu'un chagrin de ma solitude

Et le diable des soirs conquis
Avec ses pâleurs de rescousse
Et le squale des paradis
Dans le milieu mouillé de mousse
Reviens fille verte des fjords
Reviens violon des violonades
Dans le port fanfarent les cors
Pour le retour des camarades
Ô parfum rare des salants
Dans le poivre feu des gerçures
Quand j'allais géométrisant
Mon âme au creux de ta blessure
Dans le désordre de ton cul
Poissé dans les draps d'aube fine
Je voyais un vitrail de plus

Et toi fille verte mon spleen

Les coquillages figurants
Sous les sunlights cassés liquides
Jouent de la castagnette tant
Qu'on dirait l'Espagne livide
Dieu des granits ayez pitié
De leur vocation de parure
Quand le couteau vient s'immiscer
Dans leur castagnette figure
Et je voyais ce qu'on pressent
Quand on pressent l'entrevoyure
Entre les persiennes du sang
Et que les globules figurent
Une mathématique bleue
Dans cette mer jamais étale
D'où nous remonte peu à peu
Cette mémoire des étoiles

Cette rumeur qui vient de là
Sous l'arc copain où je m'aveugle
Ces mains qui me font du flafla
Ces mains ruminantes qui meuglent
Cette rumeur me suit longtemps
Comme un mendiant sous l'anathème
Comme l'ombre qui perd son temps
À dessiner mon théorème
Et sur mon maquillage roux
S'en vient battre comme une porte
Cette rumeur qui va debout
Dans la rue aux musiques mortes
C'est fini la mer c'est fini
Sur la plage le sable bêle
Comme des moutons d'infini
Quand la mer bergère m'appelle

- da existência dos sonhos

Henri Rousseau


O sonho tem estas árias misteriosas
que acompanham as manhãs frias
músicas muito antigas numa voz rouca e sensível
com andas de mãos grandes encaminhando os pés
uma corrida num monte limpo
na fuga imprevidente de uma aula incompleta
um abecedário esquecido, um pó sem origem
um filtro de realidade, filtro branco gotejante
de segundos, nos ponteiros pálidos da nebulosidade.

os passeios são os mesmos na cidade, a inexistência de garças
os vapores na frente dos lábios, os mesmos, breves
transformados no próprio ar químico, vaga irrealidade
repetindo, repetindo sempre sem dar lugar à consistência
porque é essa a natureza, o lugar escondido
o lugar escondido.

são os mesmos os passeios da cidade na manhã fria
e não consta que cheguem hoje, segunda-feira
os extraterrestres do destino desenrolando papiros
afirmando cronologias definidas, passos certos de uma dança
atrás à frente, de lado, vira agora, não consta.
e o café, que é o mesmo, preto de anfetamina, vibrando as células
ainda adormecidas, surgindo como vício, o vício dos dias
solta as livres letras como um fumo desprendido
uma associação livre, uma leve transparência de um mundo inconsciente
sem a percepção de o quanto a dosagem, a mistura, a percentagem
de açúcar e farinha que sobe de dentro, conduzindo
empurrando o aparo, soltando a tinta, tisnando um pouco as figuras de estilo.

hoje, segunda feira, 24 de Janeiro, os passeios são os mesmos
e não ouso interromper esta ária de segredos, dentro, os sonhos
não ouso desapertar totalmente os laços de uma fita
semi-aberta, semi-fechada, dourada e brilhante
observo-os na felicidade constante de uma oferenda
de um outro dia vinte e quatro, dentro de uma meia
junto a pedras ainda ofegantes de cinza, a lareira
e o entusiasmo de saber que existem e estão lá dentro -

os sonhos não são como os passeios da cidade
nem sempre são os mesmos, às vezes surpreendem
quando surgem como um quadro naïf, uma ingenuidade
na cor verde do exagero, originais, provocando o sorriso
na realidade dos dias -

José Ferreira 24 de Jan 2011