Dedico o poema a quem já não está!

Domingos Joaquim Do Couto (Sr. Fanfa)

Ana Joaquina Fernandes Moura (D. Aninhas)

António Joaquim Dias (Sr. António)

Tirita

Rastro

Era ilha encantada moravam lá avós

generosos, francos, honrados

Na coroa da escaleira cozinha, os potes

em mesa de escano botavam merenda

do bolso navalha de cabo preto

cortava rebenda de pão dada

Dali a nada corríamos pátio

miguinhas, às tantas gargalhadas

comuns genes e não por isso

de sentir ficámos irmãs

eu eu, ela ela

sonhar e de ninguém

incondicional delas amadas

De noite geada

das mãos gastas troxo chiscava lume

também história contada

magia magia

um dia um avô morreu

mais longe, noutro arrancadas dali

violência violência

pior que luto sobreviver caladas

pequeninas passou tempo

depois, quando morriam

em mim os mortos

o que ficou, dormência

alegres pisamos chão duro

eu eu, ela ela, vizinhas

Via a lágrima

apesar dela, querer além

por outra vez, da liberdade começo

o apurar, lugar onde cabe

o que nem sequer se perderia!

Nota: Poderia ter dito a algumas pessoas,

outras, se valesse a pena,

não se pede permissão para amar.

A batallas de amor, campo de plumas

Apresento-vos - para quem ainda não conhece - um dos poetas mais brilhantes (não só na minha perspectiva) do século XX espanhol, particularmente do chamado grupo de 50: José Manuel Caballero Bonald. Uma voz poética que se fez a si própria e contracorrente, com aquela opacidade crucial que as armas de sedução e os enigmas costumam deter para nos possuir, a nós, incautos leitores, presas pusilânimes dos seus advérbios.
Así espero que lo disfruten!





Ningún vestigio tan inconsolable
como el que deja un cuerpo
entre las sábanas
y más
cuando la lasitud de la memoria
ocupa un espacio mayor
del que razonablemente le corresponde.

Linda el amanecer con la almohada
y algo jadea cerca, acaso un último
estertor adherido
a la carne, la otra vez adversaria
emanación del tedio estacionándose
entre los utensilios de la noche.

Despierta, ya es de día, mira
los restos del naufragio
bruscamente esparcidos
en la vidriosa linde del insomnio.

Sólo es un pacto a veces, una tregua
ungida de sudor, la extenuante
reconstrucción del sitio
donde estuvo asediado el taciturno
material del deseo.

Rastros
hostiles reptan entre un cúmulo
de trofeos y escorias, amortiguan
la inerme acometida de los cuerpos.
A batallas de amor campo de plumas.