A fome do firmamento

O amante é como um irmão gémeo morto à nascença.

O sol fecundou uma terra-planeta, casa breve parcialmente comida pela estrela rival predadora, devorada por dentes da carnívora galáxia.
A grande cortina cobriu a casa para que o último filho do amor sobrevivesse. Às escuras, sem ser visto para não desvanecer.
Metade do planeta numa eterna noite errando,
amputado.
A outra metade - a presa; arrancada de tão visível, de tanto ser luz, alimento desfeito no ninho das paredes da nebulosa sangrenta.
A casa não girou. Alguém esquecido de dar corda à nativa esfera pendente no universo, onde a noite é sempre noite desprovida de seda, o dia é sempre dia inseguro animal à espera da sua vez.
Onde a noite é cúmplice pela morte do amante.
Onde o que foi dia, e gente, e jardim da casa
morre na boca do pássaro.

Já lá vem o cometa batedor
de radar e garras -
o espaço crepuscular não tem opção.

caras entre línguas

caras calmas cheias de olhos que pairam lá em cima e brincam como o urubu. há um mapa no quadro da aula que falha como falha o ar condicionado e as caras são lentamente enfiadas em sacos enquanto rezam o sentimento de um ocidental.

a cidade não é a minha de rio assustado com as luzes da noite ou passeio das virtudes de gaivotas amestradas sem mãe. é uma cidade de cara tapada e pele de seringueira largada na esquina de um teatro triste de renda amarelada. dentro dela há arcas fundas azuis onde gelam peixes gigantes embalsamados com caras. ouvem-se os passos da mãe ao longe e o ar é quente de bicho a arfar e ninguém olha porque ali acaba a estrada.

e então a mãe vem lamber a cidade em rio mais largo que todas as línguas

antigamente havia apenas dois milhões de caras e quatro de olhos fechados, diziam as raízes. papel frio ou caras e os contos dos olhos demasiado quentes para encadernar. e dizem agora que o urubu brinca comigo e que há comida que só liberta o veneno ao sétimo dia para descansar. e eu descansei.

Manaos, 2010

desígnio de um passeio pela cidade

Kandinsky


a carapaça, pois a carapaça, de cera fraca
e apenas uma lágrima, chega, suficiente
para voltar ao estado líquido, um néctar de abelha
doce, cedendo à luz da seda, ao sentimento
triste, muito triste, como antigamente
de não ter :

ruas nas tuas mãos e areias de medida
parando o tempo – sem saída
margens de rios, afluentes plenos
– sobre a manta dos sentidos
e olhos caídos como águias sobre nuvens e calendários
esgotando os impossíveis lugares, como se presentes
e não imaginários, suaves e tácteis, duplicados
de cores enroladas nos braços e dedos como gazelas
pelos cabelos, pelos olhos, pela cara, pelas costelas
como desígnio de um silêncio desmentido
pelo ruído dos lábios -

e um sabor raro –