em Paris a manhã é branca

em Paris a manhã é branca na madrugada de um dia

depois abre o sol –

da janela do quarto dependuras os braços e procuras gatos nos telhados.

os telhados são cinzentos, e falas nas saudades das telhas;

as telhas laranja, de alma portuguesa, telhas que lembram aldeias –

em Paris a manhã é branca na madrugada dos sentidos

depois abre o sol –

de olhos nos teus pés descalços, pousados no soalho

reconstituo as curvas do corpo através da sombra;

anos e anos… quantos?... uma matemática longa –

os quartos de hotéis em todas as cidades nunca poderão ser uma tenda

nunca poderão engolir o coração pela boca, várias vezes 

nunca poderão ouvir os grilos nem os pirilampos

nunca poderão voar como as borboletas

nunca poderão escutar a chuva sequencial, em batimentos

nunca poderão assistir, na transparência da lua, ao juntar das gotas –

os quartos de hotéis são de muita gente, de muitos dias e algumas semanas

mas a tenda tem uma alma única, autêntica, raízes

prende-se à terra –

na madrugada branca

Paris tem a assinatura dos pintores pelos lugares da evidência

e a possibilidade de unir os dedos pelo brilho do Sena .

é preciso sair à rua, encontrar o refúgio das sombras

nas escadas de Neptuno.

é preciso lembrar a tenda.

anos e anos…quantos ? … uma matemática longa –

 josé ferreira 20 julho 2012