Assinalo para não repetir

Foi como se não tivesse aprendido que não volto, deixei rasgar-me, e levantei-me todos os dias por não querer sentir quase nada.
Por terra queria deixar a mágoa, queria também viver.
Icei as velas do que tinha, pareceu pouco. Mas houve quem me disse ter tudo, quem me ama. E que me perdoem ter sido eu cruel, tentarei depois resgatar alegria para a partilhar, pois, larguei-me a deriva. Lancei-me à tempestade.
E era, é, navegar sem destino no deserto do mar. Aí eu senti quase tudo, até não ter palavras. Os dias foram noites, as noites claras como dias.
Foi como fome. Da dor, essa lâmina, sobrou sofrer. Às vezes disse, Que puta de vida. Não foi bonito, por tudo que deixou de ser bonito. Também não houve qualquer distorção.
E das vezes que chegara a ânsia de dias claros, de terra firma sob os pés, vinham também palavras à cabeça, palavras que me ditaram mal. Tenho eu de afastar certas palavras todos os dias, estou completamente só. A solidão não faz bem, ela só pode ser uma passagem.
Tem de haver a serra onde viver, por onde andar descalça sobre chão de terra, sobre chão de erva. Fazer fogueira com as tábuas, do barco partido onde correm águas do mar.
E só estou eu, para as compor enquanto tento que passe a saudade do bater do meu coração tranquilo. Caí no logro por isso esta horrível parte da viagem, a saber que é melhor não estar ninguém.
Que quero eu chegar, meu corpo largar o barco, a nado alcançar a praia, subir a serra. Desejo o calor da fogueira, gente que festeja à volta. Honrar a terra, que sou terra, para depois adormecer e acordar abraçada a quem de ser generoso.
Já estou eu... partida, largada, fugida! Por sorte não volta. Nem sei se chegará, mas dá-me tempo para conseguir seguir comigo em frente. Ainda sinto a contrariedade de não querer que estas últimas palavras sejam verdade. Ainda estou no barco, e confio que esteja só e apenas por mais algum tempo.



("dou" este escrito ao Zémanel, claro!)

De ironias

   
De ironias

 
É que no mundo das aparências... que é o mundo em geral!
Umas vezes se passa por ser a melhor pessoa;
outras, pela pior... isto na maior parte do tempo!
Vão reciclando.

E pondo de um lado os que falam, e do outro quem é falado,
como acha que foi quem é falado?
Quando do outro lado estava, desse onde ninguém é meigo (depois inofensivos se acham), onde afirmam tanto ter razão, mas escondem a cara o melhor que podem se sozinhos;
e ainda, onde cada um, achará que terá cuidado, e nunca passará a ser falado!
É extraordinário pensar ser-se assim tão especial...
assim como a surpresa de como foi possível, ser a mim que chamou caprichosa!
Adeus.

só as árvores sabem

                             Felix Mas                       

os raios de sol de novo sobre a testa e as palavras.

o outono entrou pela chuva e espalhou as folhas.

mas há luminosidades

os teus olhos, os teus lábios –

escrevo-te na mágoa da ausência

na página branca

através de dedos coloridos e tinta permanente

e escrevo-te  para construir a seiva, sempre

para que ela circule e se liberte

na expansão mais célebre –

só os ouvidos das estátuas, sabem

só os versos quando escritos, sabem

só as músicas , sabem

só as cores espalhadas nas mesmas margens, sabem

só as árvores, só as árvores

sabem –

josé ferreira 27 Setembro 2012

A Mulher

                                             Matisse
Se é clara a luz desta vermelha margem 
é porque dela se ergue uma figura nua 
e o silêncio é recente e todavia antigo 
enquanto se penteia na sombra da folhagem. 
Que longe é ver tão perto o centro da frescura 

e as linhas calmas e as brisas sossegadas! 
O que ela pensa é só vagar, um ser só espaço 
que no umbigo principia e fulge em transparência. 
Numa deriva imóvel, o seu hálito é o tempo 
que em espiral circula ao ritmo da origem. 

Ela é a amante que concebe o ser no seu ouvido, na corola 
do vento. Osmose branca, embriaguez vertiginosa. 
O seu sorriso é a distância fluida, a subtileza do ar. 
Quase dorme no suave clamor e se dissipa 
e nasce do esquecimento como um sopro indivisível. 

António Ramos Rosa, in "Volante Verde" lido aqui

o urgente azul

                                     Felix Mas

é urgente

fazer crescer os braços de uma árvore para te abraçar os cabelos

é urgente

uma girândola de aromas

a árvore e os cabelos

as flores brancas de Trás os Montes é urgente

é urgente

fazer crescer cogumelos tão altos que se tornem seguros

um tronco alto e macio, é urgente

para proteger das poeiras e não fechar o paraíso é urgente

o céu, a lua e a incandescência  das estrelas é urgente –

é urgente a urgência de navegar no lado esquerdo –

 josé ferreira 24 Setembro 2012

o frágil vidro

por vezes

pelo interstício das células faz-se o caminho

como se colocasses os pés dentro de água, impermeável

ao líquido e à escama que desliza  –

a cidade não te surge como destino.

por vezes, a  cidade é uma rua deserta

não tem qualquer significado

quando caminhas sozinho –

há um banco no jardim do universo

há uma física emoldurada de tílias

há um horizonte que se constrói na planície do sonho

e uma realidade difícil

que se ultrapassa todos os dias.

sempre que a parede, muro, líquen ou vidro

se ergue como a Babel do incompreensível

procura o fio, a curiosidade de descobrir o infinito

procura o linho, a mão unida, a sede dos olhos

a luz no caminho

há sempre uma saída –

josé ferreira 18 de setembro 2012

luas,marfins, instrumentos e rosas

El enamorado

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, 
lámparas y la línea de Durero, 
las nueve cifras y el cambiante cero, 
debo fingir que existen esas cosas. 

Debo fingir que en el pasado fueron 
Persépolis y Roma y que una arena 
sutil midió la suerte de la almena 
que los siglos de hierro deshicieron. 

Debo fingir las armas y la pira 
de la epopeya y los pesados mares 
que roen de la tierra los pilares. 

Debo fingir que hay otros. Es mentira. 
Sólo tú eres. Tú, mi desventura 
y mi ventura, inagotable y pura.

Luas, marfins, instrumentos e rosas,
Traços de Dürer, lampiões austeros,

Nove algarismos e o cambiante zero,
Devo fingir que existem essas coisas.

Fingir que no passado aconteceram
Persópolis e Roma e que uma areia
Subtil mediu a sorte dessa ameia
Que os séculos de ferro desfizeram.

Devo fingir as armas e a pira
Da epopeia e os pesados mares
Que corroem da terra os vãos pilares.

Devo fingir que há outros. É mentira.
Só tu existes. Minha desventura,
Minha ventura, inesgotável, pura.

Jorge Luís Borges

“É um fenómeno curioso:

O país ergue-se indignado, moureja o dia inteiro indignado, come, bebe e diverte-se indignado, mas não passa disto.

Falta-lhe o romantismo cívico da agressão.

Somos, socialmente, uma colectividade pacífica de revoltados.”

(Miguel Torga)

azul

                                                            Matisse Le Cirque 1947

     "Cheirava a maresia e a fruta. 

     Longas músicas pareciam suspensas das árvores e das estrelas. 

     E entre as casas brancas, na noite escura e azul, passava o rolar do mar."

                                                                                                                                                       Sophia Mello Breyner Andresen

azul,  sempre azul, digo-te

como num circo de Matisse

ou numa fantasia de Chagall;

onde os peixes podem ter asas 

onde a lua sabe tocar guitarra

e onde em vez de sapatos posso ter crina e ser um cavalo

que te leve no dorso nu pelas descobertas 

pelos lugares e não lugares do mundo

pelos prados virgens e pelas paisagens  imprevisíveis do sonho:

o sonho azul, inteiro, sem fragmentos  

 que faça esquecer todos os medos –

azul, sempre azul, digo-te

para que o céu exista nos ponteiros soltos do relógio

para que as estrelas sejam reais no espelho das faces

e queimem as mãos com a pele que arde

nessa pressa dolorosa do amor que não esmorece

e acontece de cada vez mais para se tornar maior –

e acontece

como células brilhantes que se acrescem

para serem enormes  e únicas, de seda, sede e febre

para que se tornem doença, doce vício e urgência

a boa urgência e o sossego –

azul, sempre azul, digo-te

como o flamejante álcool de um laboratório

que flutua e inebria na destilação dos fluidos mais leves

para que as temperaturas evidenciem as essências

e ciciem poemas na ebulição mais importante –

azul, sempre azul, digo-te

com os braços distendidos e a galope

até  que o mar nos leve juntos pela praias de Sofia –

josé ferreira

                                       Marc Chagall  Le Cirque Bleu 1950

Em cuidado de vós

não vos debruceis nessa varanda

que é pouco segura a cascata de ferro 

a tremer até ao Douro

olhai bem este sítios queridos

vede-os com derradeiro olhar

em copas de tormento tomai

o que de chão vos restar

que nesta rua não há baloiço

que não vos lance em alto mar

cinco janelas, cinco cavaleiros 

a cavalo em gaivotas que relincham

levam esta carta à minha infância 

e todos espreitam na rua

o candor que nela vai bordado:

o teu olhar de baloiço à janela

que outrora embalava a cidade ao meu lado

aqui regresso 

em vela caída que chama

a fruta demasiado doce à mercearia

e ao rio a verdade que resvala na rua

segura em aperto de mãos 

entre bons dias e passadas suspensas à noite

como o violino de uma criança

que vencesse o carrilhão dos Clérigos

ou o Outono que abandonaste

debruçado em mim até ao mar

em cuidado de vós

não quereis ser desta rua sem o serdes

que não há verdes em equilíbrio

que aqui não tombem 

em murmúrio de nevoeiro quando há luar

por aqui passai de um verso a outro

como um soldado de chumbo

sem hesitar, cantai aos cavaleiros

e bailai com as gaivotas sobre o gelo

mas não pouseis, visitante, com elas

que asas não vos chegarão para levantar

a mim deixai-me quieta

que o tempo agora é este:

uma rua inclinada para as tuas mãos

        

                                                                                               (Virtudes)

da importância das rosas

                                                            Salvador Dali

quando o nascer do dia proíbe o belo, procuro a molécula invisível

e habito junto do sonho, no aroma das rosas, no travo da hortelã

na cor redonda dos mirtilos –

sinto nas pestanas o vento, a sua volatilidade de mãos perfeitas

e sopro versos em ondas etéreas

para que viagem distâncias

para que se tornem poemas

para que ganhem olhos, asas e lábios

e falem sem cessar, como um papagaio das arábias

junto da curvatura da face, das rosáceas do rosto –

e embora acordado na buzina da cidade, sou imune

podem atravessar-me obuses e o cabelo é leve

leve como a mais leve das plumas -

e sei que é Setembro, o mês das vindimas

o mês de bagos doces no brilho solar das encostas -

e sei que é Setembro, e conto-te da importância das rosas

das brancas e de todas as cores, que não são cinzentas

e são aromas, de abelhas e borboletas –

e sei que é Setembro, o mês dos poetas

e falo sem cessar do belo das corolas, do seu ardor vermelho

da sua possibilidade e do seu espelho –

josé ferreira 5 Setembro 2012

Setembro - o bom mês dos poetas

ouço o mar, ouço as ondas, recuso as más notícias de Setembro

procuro o belo e repito como já disse antes:

o bom mês dos poetas, faz quatro anos

o bom mês dos poetas

sempre –

josé ferreira 5 de setembro 2012

Hora - um poema de Sophia

Sinto que hoje novamente embarco
Para as grandes aventuras,
Passam no ar palavras obscuras
E o meu desejo canta --- por isso marco
Nos meus sentidos a imagem desta hora.

Sonoro e profundo
Aquele mundo
Que eu sonhara e perdera
Espera
O peso dos meus gestos.

E dormem mil gestos nos meus dedos.

Desligadas dos círculos funestos
Das mentiras alheias,
Finalmente solitárias,
As minhas mãos estão cheias
De expectativa e de segredos
Como os negros arvoredos
Que baloiçam na noite murmurando.

Ao longe por mim oiço chamando
A voz das coisas que eu sei amar.

E de novo caminho para o mar.

Sophia de Mello Breyner Andresen (lido aqui)

nunca te disse o que penso do crepúsculo

                                         William Turner

há um tempo para se ser diferente.

não sabemos de todas as iluminuras do sol

e quando surge o arco-íris o céu é uma fantasia..

a manhã não se revela, está coberta de neblina como um dia do Tamisa

e os olhos caiem sobre as montras como se fossem paisagens

não o vidro duro de fronteiras, não um lugar de objectos

vê-se ao longe o verde de uma planície -

ao teu lado esquerdo pergunto se escutas os mesmos sons

o correr de águas pelas fragas lisas

ao teu lado direito se  escutas os mesmos pássaros de asas esticadas

e os patos de corpo pesado e voo atrapalhado

pergunto ao centro se nos teus olhos também não há um horizonte

que se estende e se descobre pelos segundos que surgem

que habitam e se desenvolvem cheios de raízes

numa aura luminosa e perceptível -

pergunto se sentes um chão de areia na calçada

com os pés abertos, de cinco dedos de cada lado

apesar da montra que existe e não existe

como argumento e  intervalo -

pergunto se imaginas do mesmo modo as praias vazias

um envelope de maresias  e ruídos

uma carta escrita para viajar por cima

e se vês ao longe o mar na recorrência imparável das ondas

na cor branca e nos limos verdes

pergunto se vês as crinas de energia nos reflexos da superfície

e se sentes o calor no pedestal da nuca

na manhã que é manhã e quando não há crepúsculo

nunca te disse o que penso do crepúsculo

é uma aguarela de Turner para lembrar mudanças

na infinitude das águas salgadas

são segredos sussurrados de cores escondidas

na ondulação de  palavras que não se entendem, não se vêem 

mas dizem, dizem numa voz que é modulada de harmonias

na explosão da cor, dizem

dizem, plenas no significado que conduz para além das fronteiras 

para além dos vidros e das fogueiras de pratas e platinas

para além do ouro humano, para além do ouro perecível

que há alma e almas que voam leves

até à planície dos sentidos-

o crepúsculo como linha no fundo do mar diz o que queremos ouvir. 

como esta pluma que se imobiliza na manhã vestida de Tamisa

o crepúsculo diz, assim de surpresa e sem contar

como Turner dizia:

há um tempo para se ser diferente

mesmo que não saibas a hora, o dia e o lugar -

josé ferreira 28 agosto 2012

A criança que pensa em fadas

imagem daqui                A criança que pensa em fadas e acredita nas fadas Age como um deus doente, mas como um deus. Porque embora afirme que existe o que não existe Sabe como é que as cousas existem, que é existindo, Sabe que existir existe e não se explica, Sabe que não há razão nenhuma para nada existir, Sabe que ser é estar em algum ponto Só não sabe que o pensamento não é um ponto qualquer. Fernando Pessoa/ Alberto Caeiro Poemas Inconjntos