De ironias

   
De ironias

 
É que no mundo das aparências... que é o mundo em geral!
Umas vezes se passa por ser a melhor pessoa;
outras, pela pior... isto na maior parte do tempo!
Vão reciclando.

E pondo de um lado os que falam, e do outro quem é falado,
como acha que foi quem é falado?
Quando do outro lado estava, desse onde ninguém é meigo (depois inofensivos se acham), onde afirmam tanto ter razão, mas escondem a cara o melhor que podem se sozinhos;
e ainda, onde cada um, achará que terá cuidado, e nunca passará a ser falado!
É extraordinário pensar ser-se assim tão especial...
assim como a surpresa de como foi possível, ser a mim que chamou caprichosa!
Adeus.

só as árvores sabem

                             Felix Mas                       

os raios de sol de novo sobre a testa e as palavras.

o outono entrou pela chuva e espalhou as folhas.

mas há luminosidades

os teus olhos, os teus lábios –

escrevo-te na mágoa da ausência

na página branca

através de dedos coloridos e tinta permanente

e escrevo-te  para construir a seiva, sempre

para que ela circule e se liberte

na expansão mais célebre –

só os ouvidos das estátuas, sabem

só os versos quando escritos, sabem

só as músicas , sabem

só as cores espalhadas nas mesmas margens, sabem

só as árvores, só as árvores

sabem –

josé ferreira 27 Setembro 2012

A Mulher

                                             Matisse
Se é clara a luz desta vermelha margem 
é porque dela se ergue uma figura nua 
e o silêncio é recente e todavia antigo 
enquanto se penteia na sombra da folhagem. 
Que longe é ver tão perto o centro da frescura 

e as linhas calmas e as brisas sossegadas! 
O que ela pensa é só vagar, um ser só espaço 
que no umbigo principia e fulge em transparência. 
Numa deriva imóvel, o seu hálito é o tempo 
que em espiral circula ao ritmo da origem. 

Ela é a amante que concebe o ser no seu ouvido, na corola 
do vento. Osmose branca, embriaguez vertiginosa. 
O seu sorriso é a distância fluida, a subtileza do ar. 
Quase dorme no suave clamor e se dissipa 
e nasce do esquecimento como um sopro indivisível. 

António Ramos Rosa, in "Volante Verde" lido aqui

o urgente azul

                                     Felix Mas

é urgente

fazer crescer os braços de uma árvore para te abraçar os cabelos

é urgente

uma girândola de aromas

a árvore e os cabelos

as flores brancas de Trás os Montes é urgente

é urgente

fazer crescer cogumelos tão altos que se tornem seguros

um tronco alto e macio, é urgente

para proteger das poeiras e não fechar o paraíso é urgente

o céu, a lua e a incandescência  das estrelas é urgente –

é urgente a urgência de navegar no lado esquerdo –

 josé ferreira 24 Setembro 2012

o frágil vidro

por vezes

pelo interstício das células faz-se o caminho

como se colocasses os pés dentro de água, impermeável

ao líquido e à escama que desliza  –

a cidade não te surge como destino.

por vezes, a  cidade é uma rua deserta

não tem qualquer significado

quando caminhas sozinho –

há um banco no jardim do universo

há uma física emoldurada de tílias

há um horizonte que se constrói na planície do sonho

e uma realidade difícil

que se ultrapassa todos os dias.

sempre que a parede, muro, líquen ou vidro

se ergue como a Babel do incompreensível

procura o fio, a curiosidade de descobrir o infinito

procura o linho, a mão unida, a sede dos olhos

a luz no caminho

há sempre uma saída –

josé ferreira 18 de setembro 2012

luas,marfins, instrumentos e rosas

El enamorado

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, 
lámparas y la línea de Durero, 
las nueve cifras y el cambiante cero, 
debo fingir que existen esas cosas. 

Debo fingir que en el pasado fueron 
Persépolis y Roma y que una arena 
sutil midió la suerte de la almena 
que los siglos de hierro deshicieron. 

Debo fingir las armas y la pira 
de la epopeya y los pesados mares 
que roen de la tierra los pilares. 

Debo fingir que hay otros. Es mentira. 
Sólo tú eres. Tú, mi desventura 
y mi ventura, inagotable y pura.

Luas, marfins, instrumentos e rosas,
Traços de Dürer, lampiões austeros,

Nove algarismos e o cambiante zero,
Devo fingir que existem essas coisas.

Fingir que no passado aconteceram
Persópolis e Roma e que uma areia
Subtil mediu a sorte dessa ameia
Que os séculos de ferro desfizeram.

Devo fingir as armas e a pira
Da epopeia e os pesados mares
Que corroem da terra os vãos pilares.

Devo fingir que há outros. É mentira.
Só tu existes. Minha desventura,
Minha ventura, inesgotável, pura.

Jorge Luís Borges

“É um fenómeno curioso:

O país ergue-se indignado, moureja o dia inteiro indignado, come, bebe e diverte-se indignado, mas não passa disto.

Falta-lhe o romantismo cívico da agressão.

Somos, socialmente, uma colectividade pacífica de revoltados.”

(Miguel Torga)

azul

                                                            Matisse Le Cirque 1947

     "Cheirava a maresia e a fruta. 

     Longas músicas pareciam suspensas das árvores e das estrelas. 

     E entre as casas brancas, na noite escura e azul, passava o rolar do mar."

                                                                                                                                                       Sophia Mello Breyner Andresen

azul,  sempre azul, digo-te

como num circo de Matisse

ou numa fantasia de Chagall;

onde os peixes podem ter asas 

onde a lua sabe tocar guitarra

e onde em vez de sapatos posso ter crina e ser um cavalo

que te leve no dorso nu pelas descobertas 

pelos lugares e não lugares do mundo

pelos prados virgens e pelas paisagens  imprevisíveis do sonho:

o sonho azul, inteiro, sem fragmentos  

 que faça esquecer todos os medos –

azul, sempre azul, digo-te

para que o céu exista nos ponteiros soltos do relógio

para que as estrelas sejam reais no espelho das faces

e queimem as mãos com a pele que arde

nessa pressa dolorosa do amor que não esmorece

e acontece de cada vez mais para se tornar maior –

e acontece

como células brilhantes que se acrescem

para serem enormes  e únicas, de seda, sede e febre

para que se tornem doença, doce vício e urgência

a boa urgência e o sossego –

azul, sempre azul, digo-te

como o flamejante álcool de um laboratório

que flutua e inebria na destilação dos fluidos mais leves

para que as temperaturas evidenciem as essências

e ciciem poemas na ebulição mais importante –

azul, sempre azul, digo-te

com os braços distendidos e a galope

até  que o mar nos leve juntos pela praias de Sofia –

josé ferreira

                                       Marc Chagall  Le Cirque Bleu 1950

Em cuidado de vós

não vos debruceis nessa varanda

que é pouco segura a cascata de ferro 

a tremer até ao Douro

olhai bem este sítios queridos

vede-os com derradeiro olhar

em copas de tormento tomai

o que de chão vos restar

que nesta rua não há baloiço

que não vos lance em alto mar

cinco janelas, cinco cavaleiros 

a cavalo em gaivotas que relincham

levam esta carta à minha infância 

e todos espreitam na rua

o candor que nela vai bordado:

o teu olhar de baloiço à janela

que outrora embalava a cidade ao meu lado

aqui regresso 

em vela caída que chama

a fruta demasiado doce à mercearia

e ao rio a verdade que resvala na rua

segura em aperto de mãos 

entre bons dias e passadas suspensas à noite

como o violino de uma criança

que vencesse o carrilhão dos Clérigos

ou o Outono que abandonaste

debruçado em mim até ao mar

em cuidado de vós

não quereis ser desta rua sem o serdes

que não há verdes em equilíbrio

que aqui não tombem 

em murmúrio de nevoeiro quando há luar

por aqui passai de um verso a outro

como um soldado de chumbo

sem hesitar, cantai aos cavaleiros

e bailai com as gaivotas sobre o gelo

mas não pouseis, visitante, com elas

que asas não vos chegarão para levantar

a mim deixai-me quieta

que o tempo agora é este:

uma rua inclinada para as tuas mãos

        

                                                                                               (Virtudes)

da importância das rosas

                                                            Salvador Dali

quando o nascer do dia proíbe o belo, procuro a molécula invisível

e habito junto do sonho, no aroma das rosas, no travo da hortelã

na cor redonda dos mirtilos –

sinto nas pestanas o vento, a sua volatilidade de mãos perfeitas

e sopro versos em ondas etéreas

para que viagem distâncias

para que se tornem poemas

para que ganhem olhos, asas e lábios

e falem sem cessar, como um papagaio das arábias

junto da curvatura da face, das rosáceas do rosto –

e embora acordado na buzina da cidade, sou imune

podem atravessar-me obuses e o cabelo é leve

leve como a mais leve das plumas -

e sei que é Setembro, o mês das vindimas

o mês de bagos doces no brilho solar das encostas -

e sei que é Setembro, e conto-te da importância das rosas

das brancas e de todas as cores, que não são cinzentas

e são aromas, de abelhas e borboletas –

e sei que é Setembro, o mês dos poetas

e falo sem cessar do belo das corolas, do seu ardor vermelho

da sua possibilidade e do seu espelho –

josé ferreira 5 Setembro 2012

Setembro - o bom mês dos poetas

ouço o mar, ouço as ondas, recuso as más notícias de Setembro

procuro o belo e repito como já disse antes:

o bom mês dos poetas, faz quatro anos

o bom mês dos poetas

sempre –

josé ferreira 5 de setembro 2012