Ana Luísa Amaral - Prémio António Gedeão

Ana Luísa Amaral galardoada com Prémio António Gedeão

A escritora Ana Luísa Amaral,  docente da Faculdade de Letras da Universidade do Porto e investigadora do Instituto de Literatura Comparada Margarida Losa,  é a vencedora da primeira edição do Prémio Rómulo de Carvalho/António Gedeão.

O trabalho Vozes (Dom Quixote, 2011)  foi escolhido por unanimidade pelo júri do concurso,  que destaca a «singularidade e grandeza do texto». Para além de Paulo Sucena, da FENPROF (Federação Nacional dos Professores), integraram ainda o júri José Manuel Mendes, presidente da Associação Portuguesa de Escritores (APE) e a escritora Lídia Jorge.

um dia havemos de falar dos bosques cintilantes

                                    imagem daqui

um dia havemos de falar dos bosques cintilantes

sem a distância –

bosques de luz de dentro e bosques de luz de fora.

queria que todos os contemporâneos

soubessem encontrar a diferença;

o espírito dos lugares

em coisas complicadas como a metafísica dos versos

e nas mais simples que parecem não querer dizer nada

como olhar atentamente um insecto de asas vulgares

em silêncio

com toda aquela luz  à volta

de mais longe e de mais perto –

um dia havemos de falar dos bosques cintilantes

dos seus fragmentos significativos

 pendurados como bolas de natal

transparentes

como envelopes abertos depois de as palavras voarem –

um dia havemos de falar dos bosques cintilantes

e da insustentável leveza

de um imenso corpo, de rosto e lábios 

para sempre, no intangível da alma  –

josé ferreira 26 de Outubro de 2012

Emília

O trapézio Emília!

Tom de pele não vira, por Dignidade Emília, por Dignidade Emília!

O trapézio Emília!

Ser Bom é extravagante, é também sem perdão, sem perdão Emília!

Paul klee

Ar gasto, vértebras, mãos, pés e o resto sobre os ombros! O trapézio Emília!

O Trapézio Emília!

não sei o que dizer-te

mais do que uma praça de gente

de passados em passadas

novos e velhos que se cruzam

sem revolta numa praça Espanhola

na ínfima parte da luz de uma estrela

ultrapassando a informação que aqueça demasiado

e adormecendo as mãos na arte de repetir as arcadas

para acalmar o cio do ciclo

colunas e sinos para amaciar a velocidade

guardar o ritmo de bicho num som que não se entende

e se entenda feliz

não sei o que dizer-te

dou lanço a esta praça

onde sei que também moras

e moram os abraços dos olhos no fim das ruas

mais lanço até que as arcadas criem em vento

a passagem frágil entre bichos extraordinários

rastos de luz em informação

que chegue apenas para rir

e encontro sempre um mesmo ponto  

nos desvios vermelhos 

no centro das praças Espanholas

de todos em todos

um beijo parado ao sol

Estarei ainda muito perto da luz

Estarei ainda muito perto da luz?
Poderei esquecer
estes rostos,estas vozes,
e ficar diante do meu rosto?

Às vezes,como num sonho,
vejo formas como um rosto
e pergunto:"De quem é este rosto?"

E ainda:"Quem pergunta isto?"

E:"E com quem fala?"
Estarei ainda longe de Ti,
quem quer que sejas ou eu seja?
Cresce a noite à minha volta,

terei palavras para falar-Te?
E compreenderás Tu este,
não sei qual de nós,que procura
a Tua face entre as sombras?

Quando eu me calar
sabei que estarei diante de uma coisa imensa.
E que esta é a minha voz,
o que no fundo de isto se escuta.

Manuel António Pina, in "Nenhum Sítio"

O Escaravelho Bocage

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eu, com seis anos, não conhecia o poeta Bocage. conhecia o escaravelho Bocage.

apresentou-mo o poeta Manuel António Pina.

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Um poema para Manuel António Pina de José Almeida Silva

Homenagem a Manuel António Pina

É lá possível! O Poeta não morre!

É lá possível não ouvir a tua voz

No silêncio que te fizeste.

É lá possível não ficar triste

Ouvindo a notícia da tua morte

E ver-te ao mesmo tempo a dar

Corpo iluminado à tua sabedoria,

Que o tempo e os livros da tua vida

Teceram, e que me tocará para sempre.

Fiquei triste e com o coração sereno

Porque o teu olhar foi sempre a paz

E a serenidade de tratar bem a tudo

E a todos como os mestres da palavra

E da humanidade. Tu não partiste.

Ficaste entre nós nos teus versos

E numa poalha de ouro aspergida

Sobre as nossas vidas – a tua voz

Falando das coisas naturalmente.

A morte nada pode contra a Poesia –

                                               2012.10.19

                               José Almeida da Silva

A poesia vai acabar - um poema de Manuel António Pina

A poesia vai acabar, os poetas

vão ser colocados em lugares mais úteis.

Por exemplo, observadores de pássaros

(enquanto os pássaros não acabarem).

Esta certeza tive-a hoje ao

entrar numa repartição pública.

Um senhor míope atendia devagar

ao balcão; eu perguntei:

"Que fez algum poeta por este senhor?"

E a pergunta afligiu-me tanto

por dentro e por fora da cabeça que

tive que voltar a ler

toda a poesia desde o princípio do mundo.

Uma pergunta numa cabeça.

– Como uma coroa de espinhos:

estão todos a ver onde o autor quer chegar? –

Manuel António Pina

Uma acontecimento vivido é finito...

Walter Benjamim

"Um acontecimento vivido é finito, ou pelo menos encerrado na esfera do vivido, ao passo que o acontecimento lembrado é sem limites, porque é apenas uma chave para tudo que veio antes e depois."

Walter Benjamim              lido aqui

Dizes-me

Dizes-me: tu és mais alguma cousa Que uma pedra ou uma planta. Dizes-me: sentes, pensas e sabes Que pensas e sentes. Então as pedras escrevem versos? Então as plantas têm ideias sobre o mundo? Sim: há diferença. Mas não é a diferença que encontras; Porque o ter consciência não me obriga a ter teorias sobre as cousas: Só me obriga a ser consciente. Se sou mais que uma pedra ou uma planta?   Não sei. Sou diferente. Não sei o que é mais ou menos. Ter consciência é mais que ter cor? Pode ser e pode não ser. Sei que é diferente apenas. Ninguém pode provar que é mais que só diferente. Sei que a pedra é a real, e que a planta existe. Sei isto porque elas existem. Sei isto porque os meus sentidos mo mostram. Sei que sou real também. Sei isto porque os meus sentidos mo mostram, Embora com menos clareza que me mostram a pedra e a planta. Não sei mais nada. Sim, escrevo versos, e a pedra não escreve versos.                        Sim, faço ideias sobre o mundo, e a planta nenhumas. Mas é que as pedras não são poetas, são pedras; E as plantas são plantas só, e não pensadores. Tanto posso dizer que sou superior a elas por isto, Como que sou inferior. Mas não digo isso: digo da pedra, «é uma pedra», Digo da planta, «é uma planta», Digo de mim, «sou eu». E não digo mais nada. Que mais há a dizer? Fernando Pessoa/Alberto Caeiro In Poesia , Assírio & Alvim, ed. Fernando Cabral Martins, Richard Zenith, 2001

silêncio

por vezes pelo excesso de ruído há uma sede de silêncio
como um pêndulo, suspenso, marcando o tempo
embalando os pensamentos -

o silêncio flui e torna-se seda
os olhos fecham a cabeça pende
e em espírito
as mãos viajam, viajam por dentro, pelas artérias
como barcos em afluentes
afluentes de um rio vermelho -

o silêncio oscila de um e de outro lado do centro
e sem atrito não se imobiliza o pêndulo
não há frio nem há vento -

o tempo e o espaço soam em uníssono
e no silêncio os romanos podem ir à lua
nada é improvável, tudo pode ser pensado como único
a realidade e o infinito -

o silêncio liberta e pousa a pena e o chumbo -

a sede de silêncio
é uma urgência de equilíbrio -

josé ferreira 16 outubro 2012

não há sal nem nuvens

                                 Tanya Gramatikova

o tempo como nascimento de segundos é um novo espaço

reinventado por todos os caminhos, milhares de milhões

sete dizem.

a terra é a morada física, as árvores e as raízes

o espírito ninguém o define –

quando nos deitamos no escuro ou na luz do dia

pode haver o fumo dos carros, o ar poluído

os prédios altos, a cidade e os ruídos

ou pode ser se for no campo

as asas dos pássaros, a leveza das borboletas, o zumbido das abelhas

pode ser o silêncio da natureza e o silêncio dos pensamentos

e um leito cheio de sentidos –

guardo-te na memória fluida dos rios

nos seus murmúrios quando encontram os saltos das rãs

e os voos suspensos das libelinhas –

sei que o tempo é de negrume, dizem nas notícias

mas não se apagam os olhos

quando voam, quando sonham

com horizontes de espelhos d’água

que se tornam mais mexidos quando se formam ondas

as ondas amigas –

os teus olhos estão suaves como magnólias e brilham

não há sal nem nuvens –

josé ferreira 15 Outubro 2012

                                                            

Partida, largada, fugida!

Paul klee, Le leve

Chegada!

Também se despedaçou neste tempo que deu para tudo. 

Por contínuo Sentir Romper Palavras. 

Dentro troca e acrescenta-se!                                                                                                                                                   

o desejo e a geometria

                            Tamara de Lempicka

acordo com a música de leonard

hoje é o dia, o dia plácido, sereno, sossegado –

o teu rosto ainda descansa no berço dos braços

um louro luminoso em raios de sol

a tranquilidade de um  sonho –

acordo calmo, na brevidade de sons de leonard

a manhã é um laço apertado, uma rotina de espaços

 migalhas sobre o mármore, as torradas  -

não sei se sais, não sei a cor dos sapatos

qual a seda que te envolve –

parto no estado encoberto

pelo interstício entre o corpo e a sombra inelutável

entre cada um dos dedos e o que os separa

parto pelo indefinível, pelo desejo e pela geometria

parto sempre

pela arquitectura da alma –

josé ferreira 11 de outubro 2012

o mar e as histórias mágicas

                             John Wiliam Waterhouse

o mar pode ser reinventado e ter as cores dos poetas.

pode ter a pele eriçada de ondas que se aproximam da praia

e pode ter ao mesmo tempo o sol, o céu, o vento

escrevendo  histórias mágicas

de peixes, algas  e águas

e sereias –

josé ferreira

É por ti que escrevo

É por ti que escrevo que não és musa nem deusa 
mas a mulher do meu horizonte 
na imperfeição e na incoincidência do dia-a-dia 
Por ti desejo o sossego oval 
em que possas identificar-te na limpidez de um centro 
em que a felicidade se revele como um jardim branco 
onde reconheças a dália da tua identidade azul 
É porque amo a cálida formosura do teu torso 
a latitude pura da tua fronte 
o teu olhar de água iluminada 
o teu sorriso solar 
é porque sem ti não conheceria o girassol do horizonte 
nem a túmida integridade do trigo 
que eu procuro as palavras fragrantes de um oásis 
para a oferenda do meu sangue inquieto 
onde pressinto a vermelha trajectória de um sol 
que quer resplandecer em largas planícies 
sulcado por um tranquilo rio sumptuoso 

António Ramos Rosa, in 'O Teu Rosto'

Assinalo para não repetir

Foi como se não tivesse aprendido que não volto, deixei rasgar-me, e levantei-me todos os dias por não querer sentir quase nada.
Por terra queria deixar a mágoa, queria também viver.
Icei as velas do que tinha, pareceu pouco. Mas houve quem me disse ter tudo, quem me ama. E que me perdoem ter sido eu cruel, tentarei depois resgatar alegria para a partilhar, pois, larguei-me a deriva. Lancei-me à tempestade.
E era, é, navegar sem destino no deserto do mar. Aí eu senti quase tudo, até não ter palavras. Os dias foram noites, as noites claras como dias.
Foi como fome. Da dor, essa lâmina, sobrou sofrer. Às vezes disse, Que puta de vida. Não foi bonito, por tudo que deixou de ser bonito. Também não houve qualquer distorção.
E das vezes que chegara a ânsia de dias claros, de terra firma sob os pés, vinham também palavras à cabeça, palavras que me ditaram mal. Tenho eu de afastar certas palavras todos os dias, estou completamente só. A solidão não faz bem, ela só pode ser uma passagem.
Tem de haver a serra onde viver, por onde andar descalça sobre chão de terra, sobre chão de erva. Fazer fogueira com as tábuas, do barco partido onde correm águas do mar.
E só estou eu, para as compor enquanto tento que passe a saudade do bater do meu coração tranquilo. Caí no logro por isso esta horrível parte da viagem, a saber que é melhor não estar ninguém.
Que quero eu chegar, meu corpo largar o barco, a nado alcançar a praia, subir a serra. Desejo o calor da fogueira, gente que festeja à volta. Honrar a terra, que sou terra, para depois adormecer e acordar abraçada a quem de ser generoso.
Já estou eu... partida, largada, fugida! Por sorte não volta. Nem sei se chegará, mas dá-me tempo para conseguir seguir comigo em frente. Ainda sinto a contrariedade de não querer que estas últimas palavras sejam verdade. Ainda estou no barco, e confio que esteja só e apenas por mais algum tempo.



("dou" este escrito ao Zémanel, claro!)