Pink Cigarette

                                          

                                                                       À Anezinha

                                                                      

Quero impregnar-me de gente, de paisagem portuguesa

 Luiz Pacheco

Nesta terra as mulheres crescem à sombra,

como os cogumelos, o musgo ou a razão,

em ponto de cruz a saudade vai sendo domesticada,

o mais honesto  e obediente animal  puxado por uma trela dourada

 feita de medo e outras coisas que ligam

o seu viso tem a expressão de todos

e é nestas caras quentinhas que descem ainda as lágrimas de Eros

mudando por dentro o nome do continente, outra cara, possível Começo

sem nome, sem coisa nenhuma, é às vezes o sal

que cai destas caras que tempera o prato, porque todo o sal não chega

para compensar o amargo que veio morar para a boca

cansada de saber que a linguagem não chega

porque eles fugiram, cada um em seu barco:

os filhos

Nesta terra as mulheres crescem à sombra

E têm sombra nos olhos, que o eco veio pintar

a lápis de cor por cima da paisagem humana

que se aloja debaixo de tudo o que a alma espelha,

veias, artérias, vasos, curvas fininhas que o tempo vai moldando

A anatomia rasgando o cosmos à escala humana, soprando-o para longe

Transbordo que a sede cria,

E enquanto as filhas vão ao poço, sol, risos, perfeita anatomia

As sombras crescem. Pequeninas rendinhas em baús

Terços, santinhos, livros de areia, um dente de leite

o fio de ouro a que está ligado,

e são de sombra os seus gestos porque quando se movem

são os braços de outros que ganham vida e retiram à paisagem

a natureza para pôr nela a arte, a civilização, a linguagem e a vitória

a mais alemã invenção,

e o seu sorriso é uma espécie de Deus

e quanto mais se enrola na paisagem mais deus é

Até parece que a razão dorme dentro delas,

e a razão dorme dentro delas –  o capitão do navio dá-lhes duas opções

Ou embarcam no barco do amor ou embarcam no barco do amor

Mas vão ter ainda de o Criar para o o atravessar, e partir as árvores, da madeira fazer o barco e calafetá-lo e dar-lhe um nome, e baptizá-lo, porque tudo aquilo em que se toca também se é

A sede vai-lhes toda para os olhos,

Urgente era que as sombras saíssem, como o fumo adocicado dos pulmões

Para dentro doutros pulmões.

Estas mulheres seriam modelos se as estátuas de sono não dormissem dentro delas

Se não fossem só alma,

O planeta chama-as do centro, as rugas vão rasgando a sua pele

Mas elas riem pouco,

E há poucos jovens

Estão todos no meio da Europa, Lisboa, Porto

Em Lisboa está a arte e no Porto está a arte

E no Couço está a arte e em todo o lado está a arte

Se não fossem só alma teriam visto mais vezes o mar

Não são filhas da revolução nem são filhas de ninguém

os seus filhos estão todos na taberna e são mais  velhos que elas

À noite estas sombras limpam com um guardanapo o beiço dos velhos

Porque desce-lhes azeite pelos queixos, e esses guardanapos podiam ser a página 100

de uma História Contemporânea, edição de luxo, a meio da investigação os eruditos

folheavam o guardanapo em Lisboa onde está a arte ou no Porto onde está a arte.

Exportámos marmelada para a Austrália ou para os armazéns de retalho da capital

que importa se toda a geografia é interior? - Enquanto dormem até de deus são mães

E entre as suas pernas as almofadas (penas de pato, segredos ou outros novelos).

As suas casas são feitas de queda, de verticais os muros ganham contornos,

a mais cara renda que são os dias a vir

formas breves, novas formas, dias que incham

 parecem areia soprada pelo fogo

com que se  faz o vidro e se embacia o espelho

 um dia também ele será inventado pelas mãos quentes de um artesão etrusco

antes mesmo de haver as moedas para o comprar

e que levarão os nossos filhos para longe,

Para o Canadá, Luxemburgo, Cantões,

nos navios, nas bagagens, nos aviões, todos com o seu preço

calafetado por dentro e por fora, impregnado na paisagem,

claves de sol pontilham a paisagem, por cima do trigo, a picotado:

As sombras destas mulheres são às vezes música, entram nos búzios

Não só por nos lembrarem que elas provêm do sol,

como tudo o que parte, mas por nos erguerem como o caule de um girassol

a sua voz é a sua seiva, está dentro da nossa espinha, é o nosso equilíbrio

uma balança onde se pesam as palavras que ficaram por dizer

Futura-te*

Também a rede quer dormir mas não é da natureza das redes dormirem

e a rede pede que lhe cortem as pontas, que tragam uma tesoura

E alguém corta as pontas, mas as pontas crescem com mais força, como uma estrela-do-mar, a tesoura é também informação e acrescenta-se à rede, tudo é soma nesta nova anatomia

Coisas que entram

Abre as portas, vem muita gente atrás e todos querem entrar em ti,

Entrar é ser gente, crescer é ser rede,

homens e redes nunca dormem verdadeiramente,

Em Manchester as fábricas enchem-se de música e no Couço

cresce o trigo dos latifúndios e todos estes homens precisam

de equadores ao mesmo tempo que precisam de pólos

E todas estas mulheres precisam um pouco mais de calor

Não só para deixarem de ser sombras

mas para saberem que de se descarrilarem se fazem novos caminhos

Nas carruagens vai este gado

Já não de ferro nem de vento são os caminhos em que é feita a viagem

Sem pontes de aço, betão ou de cimento, só ultrapassagem

No Portugal dos pequeninos os filhos que se vão perder em todos os continentes

das suas perdas novos filhos nascerão: Filhos da revolução. Qual?

Na natureza nada se apaga

Na natureza não existe amanhã

Mas o homem põe a manta da civilização por cima da natureza

e por baixo da manta fica o escuro e alguns animais sem expressão

às vezes fica também o riso,

a razão fica a sobrevoar a manta

e ficam mulheres debaixo da manta

danças primitivas, ecos, sonhos,

capitães de mar nenhum ficam também

debaixo da manta a razão de ser da literatura,

definir poesia é dar as mãos

Só a gente e paisagem não desce para baixo da manta da razão

E as mãos aquecem agora mais

Nuno Brito