Ana Luísa Amaral na Ronda da Noite

Ana Luísa Amaral  traduziu 31 Sonetos de Shakespeare, nos 400 anos da morte do autor inglês à conversa com Luís Caetano, na Ronda da Noite. 
A Ronda da Noite

(clicar no link para aceder ao video)

DA SOLIDÃO DA LUZ

A casa em ruínas que vejo daqui

salta da janela, entra nesta sala,

mas não tem janelas que a façam brilhar,

as molduras rotas carregadas de ar,

as portas cobertas da hera mais pura,

as telhas brilhantes de ausência de cor,

e um buraco imenso onde o coração

devia luzir, se as ruínas não –

Morre devagar, como o universo,

galáxias e mares de estrelas e sóis:

política rara sem reis nem senhores,

mas tenso equilíbrio de forças sem luz.

Morrem devagar o tempo e os livros,

as estantes todas que habitam a sala:

pobre microcosmo do Bem e do Mal,

e do que nem isso, que é o mais vulgar.

Lembra-me, escarlate, só pela memória,

um livro maior de forças a sério:

o claro e o escuro de um igual terror

À casa em ruínas salvam-na essas asas

que vejo daqui, saltam da janela

e entram nesta sala. Não são as do anjo,

mas têm nas penas um sistema hidráulico

que as faz oscilar e rasar os ventos.

Olham-me, sombrias, dentro de um futuro

liso e sem ruínas – só de um chão mais puro

onde a casa houve, de janelas rasas

carregadas de ar. Só ele é comum

ao anjo e a elas, elas cheias dele,

ele, transportado e oscilando em paz.

Quando for sem ser? Só um limpo instante

de equalizador: ruínas e ventos,

janelas e anjo, heras e senhores

em mudas frequências, enxutos os sons?

E um poço vazio onde o coração

foi visto bater: partícula igual

ao pó de um cometa que um dia rompeu,

devorando o ar. E a casa em ruínas

abrandada em tempo, vogando no branco

de resplandecentes seis sílabas. Sós.

Ana Luísa Amaral, in Vozes, 2011

imagem retirada daqui

Metade de mim

Sou metade de mim
e estou inteira

A vida dividiu-me
só de um lado

Rasura cruel de maneira
a fazer desencontrar
o espaço intacto

Metade tão perfeita
embora queira

Curar no meu oposto
o que é rasgado

Maria Teresa Horta (Lisboa, 1937-) in Inquietude

Estou tonto

imagem daqui

Estou tonto, 
Tonto de tanto dormir ou de tanto pensar, 
Ou de ambas as coisas. 
O que sei é que estou tonto 
E não sei bem se me devo levantar da cadeira 
Ou como me levantar dela. 
Fiquemos nisto: estou tonto. 

Afinal 
Que vida fiz eu da vida? 
Nada. 
Tudo interstícios, 
Tudo aproximações, 
Tudo função do irregular e do absurdo, 
Tudo nada. 
É por isso que estou tonto ... 

Agora 
Todas as manhãs me levanto 
Tonto ... 

Sim, verdadeiramente tonto... 
Sem saber em mim e meu nome, 
Sem saber onde estou, 
Sem saber o que fui, 
Sem saber nada. 

Mas se isto é assim, é assim. 
Deixo-me estar na cadeira, 
Estou tonto. 
Bem, estou tonto. 
Fico sentado 
E tonto, 
Sim, tonto, 
Tonto... 
Tonto. 

Álvaro de Campos, in "Poemas"  lido aqui

Ana Luísa Amaral no Ípsilon: O que é Cultura Geral?

                                         JOÃO FAZENDA (ilustração)

Ana Luísa Amaral

Poeta, professora universitária, 1956

Obras seleccionadas:
O Cavaleiro da Dinamarca Sophia de Mello Breyner
Toda a poesia de Emily Dickinson
O Jogador Dostoievski
As peças (quase todas) e os sonetos de William Shakespeare
A canção Veinte años Patxi Andión
A poesia toda de William Blake
A canção A noite passada Sérgio Godinho
O acto O coro dos escravos hebreus, Ópera Nabucco, de Verdi
A tapeçaria A Dama e o Unicórnio

Tempos ModernosCharlie Chaplin

O que é que pode lançar mundos no mundo? A arte, o pensamento, a palavra — e talvez, no exercício dela e na paixão por ela, a palavra da poesia, porque é a menos sujeita às leis do mercado, a mais livre. A palavra faz sentir e faz pensar. Por esta razão, por exemplo, para o estado de ditadura social em que nos movemos, a incultura e a falta de pensamento são úteis: porque uma pessoa que pensa é uma pessoa que questiona, que exige, que resiste.

Se pensarmos que a palavra “cultura” vem de “cultivar” e que se refere inicialmente ao amanho da terra, então ela tem que ver com preparação, com cuidado, com aprimoramento de capacidades que estão latentes em todos e todas nós e que vão sendo desenvolvidas através da comunicação. Ter cultura geral incluiria conhecer a Bíblia, claro, tanto quanto a Pietá, incluiria saber do folclore de um povo, tanto quanto apreciar Bach, incluiria entender as razões para a Revolução Francesa, tanto quanto perceber a guerra económica e social movida pelo que foi a chamada “bolha de Wall Street”...

As pessoas que passaram pela minha vida e que foram fundamentais para a minha formação foram várias. Penso na minha tia, Manuela Amaral, que eu amava e admirava; em duas professoras que tive no colégio onde andei, Dora de Vilhena, que lia poemas em voz alta na aula, e Isabel Lago. Com a Isabel Lago li O Cavaleiro da Dinamarca, e essa leitura foi fundamental: senti a beleza da palavra, quase no seu estado puro. Muito mais tarde, já na faculdade, uma professora de Cultura Norte-Americana, Cristina Ribeiro, abriu-me o mundo para “os outros” Estados Unidos, na sua dimensão de discriminação, de violência, de racismo. Deu-me autores como Langston Hughes, Aimé Cesaire (ainda me lembro de cor de partes de Cahiers d’un retour au pays natal). Mais tarde, Maria Irene Ramalho, que me orientou o doutoramento e me ensinou a verticalidade que a literatura traz. Depois, os meus alunos todos, ao longo de tantos anos de ensino; com eles me formei também. De alguns, destaco Marinela Freitas, minha colega agora. E ainda o meu pai, que me ensinou uma ética de vida. E a minha filha, que me ensinou e continua a ensinar a crescer e a ser melhor pessoa. Com todos eles e todas elas, aprendi a ler o mundo — e a ler mundos.

Eu acho que devia ser ensinado o que faz parte das artes, da ciência, da ética, do conhecimento, do pensamento humanos. Acharia muito bem estudar os Beatles, desde que se falasse dos anos 1960 e do que eles significaram em termos de movimentos sociais, e do feminismo, e das minorias; tal como, no caso do jazz, de como ele nasce, e a propósito disso, da questão da chamada “Renascença de Harlem” nos Estados Unidos e, ligada a ela, da exploração da identidade e, com ela relacionada, do racismo e por aí fora...

“Grandes descobertas/acontecimentos”: é de ordem enciclopédica. Mas falar na relatividade implicaria mostrar o seu impacto a diversos níveis. O que quero dizer é que uma disciplina de Cultura Geral, a existir, deveria ser transdisciplinar e comparatista, relacionando tudo com tudo. Como tudo está, de facto, relacionado com tudo. Até mesmo mostrar que, em 1940, um escritor como Hemingway oferece a um romance seu um título como Por quem os Sinos Dobram porque existiu três séculos antes dele um poeta chamado John Donne que escreveu um poema que dizia: “Não perguntes por quem os sinos dobram, eles dobram por ti.”

Platão expressou-se de uma forma que é comum às Ciências e às Humanidades. Ou seja, expressou-se em palavras. Mais facilmente uma pessoa das Ciências consegue ler o que Platão escreveu do que uma pessoa de Letras consegue perceber Física Quântica. Porque Platão usa uma linguagem que, embora servindo-se de conceitos filosóficos, é mais comum a todos nós. E essa linguagem organiza o pensamento, ordena-o, cria questionamentos sobre o nosso lugar como humanos no mundo, interroga-nos e interroga o mundo, na própria constituição de conceitos.

Excerto de Público  11 Janeiro 2015:  http://www.publico.pt/culturaipsilon/noticia/o-que-e-cultura-geral-1681554 

"ESCRITA CRIATIVA - WORKSHOP – por Ana Luisa Amaral

Destina-se a todos os interessados na escrita de poesia, nos seus contextos de produção e nos seus processos. Partindo de vários textos (teóricos e poéticos), que cobrirão não só diferentes períodos literários e diferentes estilos, mas ainda questões relativas ao sexo de quem escreve, pretende-se sensibilizar os participantes para os diversos tipos de escrita literária, incentivando ainda a escrita da poesia."

Biblioteca Almeida Garrett

5 sessões à 3.ª feira das 18h30 às 21h30
Jan: 13,20, 27
Fev.: 03 e 10

Informação e inscrições: 22 6081000; bib.agarrett@cm-porto.pt

 — em Biblioteca de Almeida Garrett.

Poema de Natal

Para isso fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos —

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será nossa vida:

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos —

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito o que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez de amor

Uma prece por quem se vai —

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação da poesia

Para ver a face da morte —

De repente nunca mais esperaremos...

Hoje a noite é jovem; da morte, apenas

Nascemos, imensamente.

Vinicius de Moraes

Muda de Vida ou Muda de Poema - um poema de Gonçalo M. Tavares

imagem daqui
Um poema não é uma coisa que se coloca sobre o teu dia como um condimento sobre o teu almoço. A vida de uma pessoa não tem material semelhante a nada que conheças. Existir é feito de peças impossíveis de copiar. E a poesia não entra nesse material único - a vida de uma pessoa - como o avião no ar ou o acidente do avião na terra dura. Um poema não é manso nem meigo, não é mau nem ilegal. 
Os homens não se medem pelos poemas que leram, mas talvez fosse melhor. O que é a fita métrica comparada com algo intenso? Há poemas que explicam trinta graus de uma vida e poemas que são um ofício de demolição completa: o edifício é trocado por outro, como se um edifício fosse uma camisa. Muda de vida ou, claro, muda de poema. 

Gonçalo M. Tavares, in 'A Perna Esquerda de Paris' lido aqui

Carta a minha filha - Um poema de Ana Luísa Amaral

imagem daqui

Lembras-te de dizer que a vida era uma fila?
Eras pequena e o cabelo mais claro,
mas os olhos iguais. Na metáfora dada
pela infância, perguntavas do espanto
da morte e do nascer, e de quem se seguia
e porque se seguia, ou da total ausência
de razão nessa cadeia em sonho de novelo.

Hoje, nesta noite tão quente rompendo-se
de junho, o teu cabelo claro mais escuro,
queria contar-te que a vida é também isso:
uma fila no espaço, uma fila no tempo
e que o teu tempo ao meu se seguirá.

Num estilo que gostava, esse de um homem
que um dia lembrou Goya numa carta a seus
filhos, queria dizer-te que a vida é também
isto: uma espingarda às vezes carregada
(como dizia uma mulher sozinha, mas grande
de jardim). Mostrar-te leite-creme, deixar-te
testamentos, falar-te de tigelas - é sempre
olhar-te amor. Mas é também desordenar-te à
vida, entrincheirar-te, e a mim, em fila descontínua
de mentiras, em carinho de verso.

E o que queria dizer-te é dos nexos da vida,
de quem a habita para além do ar.
E que o respeito inteiro e infinito
não precisa de vir depois do amor.
Nem antes. Que as filas só são úteis
como formas de olhar, maneiras de ordenar
o nosso espanto, mas que é possível pontos
paralelos, espelhos e não janelas.

E que tudo está bem e é bom: fila ou
novelo, duas cabeças tais num corpo só,
ou um dragão sem fogo, ou unicórnio
ameaçando chamas muito vivas.
Como o cabelo claro que tinhas nessa altura
se transformou castanho, ainda claro,
e a metáfora feita pela infância
se revelou tão boa no poema. Se revela
tão útil para falar da vida, essa que,
sem tigelas, intactas ou partidas, continua
a ser boa, mesmo que em dissonância de novelo.

Não sei que te dirão num futuro mais perto,
se quem assim habita os espaços das vidas
tem olhos de gigante ou chifres monstruosos.
Porque te amo, queria-te um antídoto
igual a elixir, que te fizesse grande
de repente, voando, como fada, sobre a fila.
Mas por te amar, não posso fazer isso,
e nesta noite quente a rasgar junho,
quero dizer-te da fila e do novelo
e das formas de amar todas diversas,
mas feitas de pequenos sons de espanto,
se o justo e o humano aí se abraçam.

A vida, minha filha, pode ser
de metáfora outra: uma língua de fogo;
uma camisa branca da cor do pesadelo.
Mas também esse bolbo que me deste,
e que agora floriu, passado um ano.
Porque houve terra, alguma água leve,
e uma varanda a libertar-lhe os passos.

Ana Luísa Amaral, in 'Imagias (Um pouco só de Goya: Carta a minha Filha)' daqui

Apresentação no Porto do novo livro de Ana Luísa Amaral

Um poema de Natércia Freire

imagem daqui

Vem, como dantes!

Livra-me do peso

Das palavras que exigem

Seu objecto.

Da música, ordenando

Um som concreto.

Dos sentimentos coesos

Com a morada.

Desmancha

Com teus dedos

De um cortante cristal

De ágeis segredos

A ligação do corpo

Com os seus medos

De morrer sem memória,

Solitário.

Com tua treva e luz

Tumultuosos

Desfaz e faz

Os sonhos e as cousas

Do Tempo

Eterno em seu itinerário.

Mesmo na solidão

De ruas longas

Quando os vivos e os mortos

São só sombras

E eu sou apenas

Rectas de um degrau…

Tu podes

Como um deus

Combalido e amargurado

Ao direito negado

Abrir no Espaço

Um som de sementeiras

Erguer no Espaço

Os aquedutos de oiro,

Esconder amigos falsos

Como um grande tesoiro.

E propor, como aos sinos,

Uma infinda ousadia

De invisíveis destinos,

Esses, que eu espero e vivo

E respiro, mortal.

Natércia Freire in Obra poética, vol. II lido aqui

Correntes d'Escritas 2014

 Isabel Pires de Lima, Ana Luísa Amaral e Golgona Anghel

Revista em homenagem a Maria Teresa Horta

 

José Almeida da Silva

 Manuel Jorge Marmelo prémio Correntes d'Escritas 2014

Não é para nos gabar, ou se calhar é, mas O nosso MAR que PARECE AZEITE esteve presente nas Correntes d'Escritas, que decorreu na Póvoa de Varzim - esse maravilhoso buraco do mundo - entre os dias 19 e 22 de Fevereiro.
Antes de mais, estivemos presentes na pessoa da nossa mentora, a poetisa Ana Luísa Amaral que, apesar da enorme constipação que levou consigo, fez duas magníficas intervenções. A primeira sobre Maria Teresa Horta, homenageada nesta edição das Correntes, e a segunda, na Mesa 4 com o tema “De correntes e cont(r)a-correntes se faz a Poesia”.
Foi por esta altura que ouvi a Ana Luísa dizer o nosso nome, depois de afirmar que a poesia se move em espaços que não podem ser controlados nem confinados, que escapam sempre à lógica habitual da linguagem e da vida biográfica, e que a poesia é verdade, no sentido de estar aberta para o ser, (e estou a citar mais ou menos livremente que é difícil tomar notas quando a cabeça só está importada em escutar e perder-se no que escuta), foi por essa altura, contava eu, que a Ana Luísa falou em e nós. Por sermos elos de uma corrente de pessoas presas umas às outras, sem razão nem lógica a não ser por essa outra corrente que é a poesia.
A correnteza dO MAR que PARECE AZEITE já arrasta muita gente e agradece a todos e, sobretudo, à Ansa Luísa que, sem razão nem lógica, nos reuniu e mantem juntos.

Raquel Patriarca

vinteequatro.fevereiro.doismilecatorze

Foi no mar que aprendi - um poema de Sophia

Foi no mar que aprendi o gosto da forma bela
Ao olhar sem fim o sucessivo
Inchar e desabar da vaga
A bela curva luzidia do seu dorso
O longo espraiar das mãos de espuma

Por isso nos museus da Grécia antiga
Olhando estátuas frisos e colunas
Sempre me aclaro mais leve e mais viva
E respiro melhor como na praia


Sophia de Mello Breyner Andresen, O Búzio de Cós e outros poemas, Lisboa, Caminho, 1998.

lido aqui

É por ti que escrevo - um poema de António Ramos Rosa

Pablo Picasso (imagem daqui)
É por ti que escrevo que não és musa nem deusa 
mas a mulher do meu horizonte 
na imperfeição e na incoincidência do dia-a-dia 
Por ti desejo o sossego oval 
em que possas identificar-te na limpidez de um centro 
em que a felicidade se revele como um jardim branco 
onde reconheças a dália da tua identidade azul 
É porque amo a cálida formosura do teu torso 
a latitude pura da tua fronte 
o teu olhar de água iluminada 
o teu sorriso solar 
é porque sem ti não conheceria o girassol do horizonte
nem a túmida integridade do trigo 
que eu procuro as palavras fragrantes de um oásis 
para a oferenda do meu sangue inquieto 
onde pressinto a vermelha trajectória de um sol 
que quer resplandecer em largas planícies 
sulcado por um tranquilo rio sumptuoso 

António Ramos Rosa, in 'O Teu Rosto' (lido aqui)

História Antiga

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.

Feio bicho, de resto:
Uma cara de burro sem cabresto
E duas grandes tranças.
A gente olhava, reparava e via
Que naquela figura não havia
Olhos de quem gosta de crianças.

E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia,
O malvado,
Só por ter o poder de quem é rei
Por não ter coração,
Sem mais nem menos,
Mandou matar quantos eram pequenos
Nas cidades e aldeias da nação.

Mas, por acaso ou milagre, aconteceu
Que, num burrinho pela areia fora,
Fugiu
Daquelas mãos de sangue um pequenito
Que o vivo sol da vida acarinhou;
E bastou
Esse palmo de sonho
Para encher este mundo de alegria;
Para crescer, ser Deus;
E meter no inferno o tal das tranças,
Só porque ele não gostava de crianças.

Miguel Torga