amanhã seria notícia

                                               

tenho os olhos ardentes de uma noite curta

não recordo os sonhos e sigo o caminho do mar , das ondas

dos seus frios fundamentais na manhã que desperta.

há um linho na espuma e uma renda que cobre a areia.

vai e volta.

na manhã luminosa há olhos que não existem

e gaivotas que piam com bicos amarelos.

haverá um cais

no interstício da rocha,  na capa escorregadia  de uma lapa

na tessitura verde da pedra, luzidia e lisa esculpida pelas gotas soltas,  pelas mãos do mar –

observo  o meu infinito. o infinito de uma transição. o infinito de nós.

o infinito tem a permanência em cada veia levantada que atravessa o sal,

que atravessa a pedra da calçada, que atravessa o estrado de madeira de uma esplanada

- aquela que grita ao som dos passos e que chia sistematicamente num parafuso gasto –

lembro-me dos gatos.

os meus gatos, sim, os meus gatos, aqueles que me encostam os pêlos brancos, amarelos,

pretos e cinzentos, sem saberem que há contrariedades,

nebulosas para lá da lua que rodou para outro lado, para lá da manhã silenciosa –

os meus gatos aguardam e aguardam sempre que chegue a casa

para que lhes empreste as palmas, para que lhes mostre as pontas das pernas

para que lhes abra o colo

para que elevem o dorso, estiquem a cabeça ou enrolem o corpo

fazendo-se muito pequenos, um novelo que arfa, ritmado –

na praia, o azul é tímido no  último dia de junho, tem a cor de uma aguarela

 improvável para quem carrega sonhos e castelos na areia,

para quem brilha nos espelhos e se constrói de si mesmo

e de muita gente, a do passado, a do agora, a do futuro, e a da cor das vagas

que chegam e partem, entrando de novo naquele mundo

um mar mais calmo, como hoje –

quando muitos chegam à praia, há camisolas e caras tortas

um desespero de ausência de raios nos guarda-sóis

uma orfandade de um momento prescrito, sem remédio

para uma doença de rotinas. falha a luz e a temperatura adequada

para cremes e soluções protectoras, bíceps firmes, cintas curtas

umbigos planos, lábios iluminados, e sentam-se a meu lado

de revistas e jornais, na escuridão das lentes, com a meia-de-leite, o pão torrado –

devo ser uma ave. uma ave com mãos e palavras. queria ser uma ave.

queria fechar –me um instante. fechar-me num som tibetano, muito calmo.

queria ter penas e asas, ser leve, leve, muito leve

e voar –

na mesa, a caneta soltaria a tinta numa mancha preta

a estender-se como uma maré que cresce, assim de repente

envolvendo o infinito, a transição e as letras.

quando chegasse ao cais de uma rocha, ali à frente,

na forma de um pescoço branco que oscila

observaria a sombra, a sombra de um homem

a sombra do homem num espaço vazio

recortado, de uma tela de cinema, de uma realidade

construída,

e observaria o espanto dos turistas, a sua boca aberta, a sua convivência com o ridículo

e o anotável de uma improbabilidade sem sentido. quem explica?

e amanhã seria notícia -

josé ferreira 30 de Junho de 2012