era o dia do boulevard

era o dia do boulevard

Paris emergia nos seus telhados de lousa lisa.

as janelas de sótão abriam-se e era maio

o mês das flores.

aquele momento foi a porta aberta e o lampião aceso

cedo, cedo, depois da madrugada que juntou a noite

cedo e tarde, ouro nos olhos e a palha espetada como agulhas

depois das costas tortas de outras escritas, o relatório –

preferia falar das vindimas, dos cachos maduros

da gravilha clara e pequenina para que não haja pó nos caminhos

mas o relatório ergueu  os números, a hora da conta

e não do conto, e não da maresia –

penso nos teus cabelos e nas minhas paredes

penso que não devia ser assim esta distância e saí cedo

cedo na esperança de que o sol fosse amigo –

 os dias seguintes da primavera, quando se aproxima o estio

são maiores, mais brancos, menos vazios –

essa a razão, saí cedo mas a barba tinha uma sombra

um piano baixo de alguns graves quando a mão a percorria.

ninguém, nem ninguém havia quando a barba erguia  o som

um som de intensidades únicas, o cansaço da noite inteira, o relatório

e a outra margem,  uma memória contínua –

passei por essa rua.  não esperava o vestido preto a sombrinha.

 os dois sozinhos

a porta aberta, o lampião aceso, a rua vazia –

não sei se soubeste se era aquele rosto, naquela hora

porque o pé tremia; a hesitação, a dúvida

o apoio da sombrinha, o recuo, a rua vazia –

 no minuto seguinte

um passo atrás na luz para o mistério dos olhos perdidos

para o mistério das cartas e dos segredos

um passo atrás, um crescer sozinho

como um rio contrariado pelo grande muro humano

por uma barragem no meio de paisagens

por ser cedo e porque a porta estava aberta

e porque provavelmente nada se explica –

cedo, digo, porque mais tarde dois minutos podia ser diferente

se, frente a frente, a porta aberta, a rua vazia –

 Paris podia ter acontecido

não fosse o atraso e a paragem

aquele lampião impossível –

                                                                                       
 josé ferreira