a carta que te escrevo ( VIII )

escrevo-te esta carta para que a guardes

dentro de um cofre de paredes invisíveis

para que mais ninguém a saiba viva e sempre perto de ti

para que seja como uma alma feminina, sensível

para que a possas tocar sem receio e lembrar.

vou-te contar, começa assim:

hoje li palavras de uma peça antiga, de romantismo em desuso

porque manda o mundo que sejamos duros como peças de computador

e micros nos sentimentos,  para olharmos o amor como volátil e solúvel

como um ar de montanha, um nevoeiro ou um tropel imediato

que devemos aceitar como passageiro, um intervalo de nuvens

e depois aceitar de forma fácil como um papel amarrotado

na pressa telúrica e animal –

porque não há intensidades  e forças que nos cresçam nos pés

e que durem para sempre?

porque não há olhos siderados e braços sempre encostados

porque não se acredita nas possibilidades da fogueira

de um interminável fogo, nos  olhos transparentes como água

e que durem para sempre?

porque não se acredita no amor e na proximidade das cartas?

porque não há sempre as noites sossegadas num círculo único

como as libélulas que desenham corações inteiros –

não que seja o nosso caso, o nosso pensar. falámos da magnólia

da íris, dos aromas inconfessáveis de jasmins e jacintos d’água

e são coisas de cristal, coisas de coisas que não se podem partir

coisas  que não se esquecem mais –

queria adormecer por cima do teu ombro

com os braços à roda do teu corpo, da coluna das costas

como se fôssemos uma única tábua

à deriva e sem medo, na imensidão do mar –

haveriam de chegar manhãs com a curiosidade das gaivotas

e noites forradas de estrelas

a lua seria uma página escrita,  uma lista amovível e interminável

das palavras que diríamos, iluminadas, insaciáveis –

sempre que me transformo em tinta fluida

corro como um rio de letras sobre a folha branca, passam as horas,  todas as horas

e poderia crescer-me a barba antes de que me canse e encolha os dedos

e pouse a caneta como um barco vazio e esgotado, adornado e preso

na âncora pesada, perto da praia, perto do cais, no ninho das tuas asas –

quando te escrevo é como se suspendesse o tempo e nada mais á volta

é construir-te em todas as tuas formas;  a curva do pescoço,

o sorriso no movimento dos olhos,

as mão sobre o meu rosto num triângulo perigoso

que me leve os lábios, que me leve os lábios

 infiltrados no teu gosto –

quando te escrevo construo-te perfeitamente e sofro

e caiem-me lágrimas vermelhas, um crepúsculo medonho

na noite que se estende

antes do sono, antes do sonho  –

são altas horas e ouço  músicas de jazz, um vício de swing

uma dança de corpos –

passam filmes em grandes rodas, películas Kodak e Eastman, câmaras claras –

 desculpa-me.  inflama-se a  noite. abraço-te na sombra

e embalo-te nos ombros como se houvesse ondas

e sinto o teu cheiro, a pele transpira um pouco, e depois cala-se.

a tua respiração avança como uma neblina.

sinto o teu sossego, sinto que estás tranquila.

as ondas tornam-se miúdas e transformam-se num espelho parado

uma estrada branca. a tua boca está fechada e a minha caminha

numa voz interminável,  como o ar que respiras –

escrevo-te esta carta sem data e sem número

para que não termine, para que sossegue todos os teus segundos

para que seja uma cítara de um romantismo antigo

para que te diga que não és de ninguém e és única e que te admiro

para que te diga que podes ser lava de vulcão ou um tecido de linho

que podes ser humana, fada, sereia ou ninfa

em todos os meus poemas, porque existes e te aceito de todas as formas

na forma como me transformas numa marionete de belos sentidos

e porque o teu rosto é bonito e sou escravo

escravo dos teus olhos, escravo do teu sorriso –

sei que respiras, uma e duas, uma e duas e três vezes

com os pulmões a crescerem e a pousarem em lugares de desejo

e transpiro um pouco, agora mesmo que estás longe, adormecida –

desejo-te uma música  de jazz, uma big band e uma voz de Diana.

um Stan Getz numa música de samba, swing and low

e que sempre que o ruído aconteça coloques as duas mãos em concha

por debaixo das faces na pele do rosto

para que se liberte uma pérola de sono, a que te envio

nesta carta de palavras mansas e nesta carta de palavras de fogo

nesta carta que te escrevo

para que de novo sossegues, para que de novo adormeças -

recebe a infinidade da minha carícia, de mão inteira, de dedos grandes

adormeço com os olhos nas estrelas -

beijo-te muito -