Soneto de Vinicius para Neruda e e um samba para Vinicius

Soneto de homenagem a Pablo Neruda

Quantos caminhos não fizemos juntos

Neruda, meu irmão, meu companheiro...

Mas este encontro súbito, entre muitos

Não foi ele o mais belo e verdadeiro?

Canto maior, canto menor - dois cantos

Fazem-se agora ouvir sob o Cruzeiro

E em seu recesso as cóleras e os prantos

Do homem chileno e do homem brasileiro

E o seu amor - o amor que hoje encontramos...

Por isso, ao se tocarem nossos ramos

celebro-te ainda além, Cantor Geral

Porque como eu, bicho pesado, voas

mas mais e melhor do céu entoas

teu furioso material!

Vinicius de Moraes ( 1960 )

"Em seu entender o poeta..." por David Mourão

imagem daqui

                   XLI

Em seu entender, o poeta nunca
aprende; nem ensina. Limita-se
a apreender; e a ficar apreensivo
ou a superar a apreensão

David Mourão Ferreira, Jogo de Espelhos, Presença

procurar poemas

flickr aqui

procurei poemas no sol incansável do meio-dia

e nenhum  surgiu sem  sombra

na verticalidade própria de uma hora exacta

como instante único na cor do dia –

foi ingenuidade querer encontrá-los numa única vontade

os poemas são sempre de mãos juntas ou de lutas.

os poemas estão para além de quartos nas cidades

e de ruas a ferver nos semáforos.

os poemas são redondos e completos

numa analepse do mundo, de Ítaca a um céu futuro -

os poemas são a proximidade possível com a natureza

na essência que exige água e luz

a superfície de um planeta -

os poemas todos juntos escrevem o mundo -

josé ferreira

escrevo-te (XXI) - sobre o mar

Amadeo Modigliani

escrevo-te sobre o mar no poema vinte um.
quero que o guardes junto de uma macieira vermelha
protegido num rolo de aguarela, enrolado na forma de papiro.
tem os cantos queimados como costumava fazer na mesma idade do poema
incinerando os  vazios do papel que se desprendiam num fumo que subia
e depois caíam exaustos, separados entre cinza e espírito
como se dividissem a alma
entre o eterno,  que colocava a moldura da forma
e o momento da aura,  de terminar a obra de arte, depois de soltar as palavras fugidias
nos recantos da praia, nas relvas dos jardins, na solidão das paredes insensíveis
e de uma luz eléctrica transformada na sensualidade de um teatro  de sombras
como se decorresse um filme à luz de lamparinas  –


se lhe chamo obra de arte não é um elogio, tenho a consciência dos limites.
houve dias e dias, horas e horas, numa existência morta.
casualidades e banalidades pelos interstícios de muitos anos perdidos.
sem resultados, sem linhas escritas -

os poemas são a obra de arte que significam sem a preocupação de medida.
uma efervescência, uma ebulição, um assobio, o lugar de um número ímpar;
serei sempre um desconhecido do tempo, um vagabundo da luz e da poesia –


para além do mar e desta cidade parada na foz de um rio
escrevo-te sobre a revolução  das glícinias
quando  lançam os braços doces nas noites propícias.
como uma luz âmbar na cor lilás do teu  sorriso, o teu sorriso
irrepreensível de sentido, natural, solto, em frente de um chá de camomila
depois de colocares os lábios num copo de vinho
após o desfazer dos brincos de cereja, primeiro de  par em par
e depois um a um,  caindo –

o mar está ali à minha frente, sei que o vês nitidamente
da esplanada de folhas brancas manuscritas, por detrás dos óculos escuros
com os olhos de brilho.
o mar persistente de ruído branco e sal infinito –

sei que o vês nitidamente enquanto recordo o teu baixar das pálpebras
os meus lábios aflitos
e as horas fugitivas como se fossem minutos e segundos pequeninos –

calo-me, deixo que as lágrimas caiam, e sim, são esses borrões de tinta.
não, não é um momento triste, porque na memória reside o vivido
o campo risonho de margaridas, as nuvens, o céu azul, o sol  e a chuva
a protecção de um bosque e uma casa escondida
de cortinas de renda e lenha acesa, na luz tremeluzente
como a das lamparinas –

dançaste a noite inteira, derrubaste cadeiras na coreografia
percorreste a sala iluminada como se fosse uma corrida
e depois paraste, abriste os braços e teu coração batia.
era a noite dos milagres,  a lua estava cheia e as estrelas protegiam –

calo-me, e dou lugar às ondas. caminho. a areia escorrega
a água esgota-se na clepsidra
os pés vestem-se de branco e as veias apertam.
calo-me e o mar avança, cobre-me de limos
adivinho-te na rocha mais distante como uma figura de mitologia
os cabelos reluzentes, a pele em contraluz, os raios procurando aberturas
chegando com as ondas e partindo num som imperceptível –

josé ferreira 7 julho 2013

um poema de Sophia - O mar dos meus olhos

Amadeo Modigliani



Há mulheres que trazem o mar nos olhos
Não pela cor
Mas pela vastidão da alma
E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos
Ficam para além do tempo
Como se a maré nunca as levasse
Da praia onde foram felizes
Há mulheres que trazem o mar nos olhos
pela grandeza da imensidão da alma
pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens...
Há mulheres que são maré em noites de tardes 
e calma

Em "Obra poética" (Ed. Caminho, 2010) lido aqui

Um conto de Kafka - Os que passam a correr

Se vamos a passear à noite por uma rua e um homem que ao longe se avista - porque a rua sobe à nossa frente e a lua está cheia - vem a correr de encontro a nós, então não o vamos agarrar, apesar de ele ser fraco e andrajoso, apesar de vir uma pessoa a correr atrás dele e a gritar, vamos antes deixá-lo passar.

Porque é de noite e não temos culpa que a rua seja a subir e esteja iluminada pela lua, e, além de mais, talvez estes dois homens tenham organizado a caça para seu divertimento, talvez os dois persigam um terceiro, talvez o primeiro esteja a ser injustamente perseguido, talvez o segundo queira matar e nós seríamos cúmplices do crime, talvez os dois não saibam nada um do outro e cada qual apenas corra, por sua própria iniciativa, para a sua cama, talvez sejam sunâmbulos, talvez o primeiro esteja armado.

E afinal de contas não podemos nós estar cansados, não é verdade que bebemos muito vinho? Estamos contentes por também já não vermos o segundo homem.

Franz Kafka lido aqui

Ana Luísa Amaral - Fechar os olhos e por dentro ecoar

Erica Hopper

Fechar os olhos e por dentro ecoar em passado.

Pensar «podia ter outra cor de pele, outra pelagem»

E o tempo virar-se do avesso, e entrar-se ali,

em vórtice, pelo tempo dentro.

Escolher.

Trazer cota de malha e de salitre,

ter chorado quando o porto ao longe se afastara,

milhares de milhas antes,

meses em sobressalto para trás.

As febres e tremuras durante a travessia,

 a água amarga, as noites

carregadas de estrelas,

 junto ao balanço do navio, um astrolábio.

Numa manhã de sol, do porto de vigia,

ver muito ao fundo, em doce oval,

a linha, quase tão longínqua como constelação.

Gritar «terra», gritar aos companheiros

ao fundo do navio, do fundo dos pulmões gritar,

e o bote depois, os remos largos,

a cama de areia e o arvoredo.

Ou trazer na cabeça penas coloridas,

conhecer só a fundo a areia branca

e o mar sem fundo, peixes pescados ao sabor dos dias,

uma língua a servir de subir a palmeiras,

a servir de caçar e contar histórias.

Moldar um arpão, começar por um osso

ou pedra e madeira,

entrelaçar o corpo da madeira, e o afiado da extremidade.

Contemplar devagar o resultado do trabalho

e da espera.

Ou a beleza. Escolher.

Trazer o fogo na mão, escondido pela pólvora,

fazer o fogo na orla da floresta.

Os risos das crianças, tocar a areia branca, tocar

a outra pele. Cruel,

o medo, vacilar entre a fome e o medo.

Ou não esco1her.

As penas coloridas sobre um elmo,

a cota de malha lançada pelo ar como uma seta,

os sons dos pássaros sobre a cabeça,

imitar os seus sons,

num lago de água doce limpar corpo e

pecados de imaginação,

sentir a noite dentro da noite,

a pele junto da pele,

imaginar um sítio sem idade.

Trocar o fogo escondido pelo fogo alerta,

o arpão pelo braço que se estende,

gritar «eis-me, vida»,

sem ouro ou pratas.

Com a prata moldar um anel

e uma bola de fogo a fingir,

e do fogo desperto fazer uma ponte a estender-se

à palmeira mais alta.

Esquecer-se do estandarte no navio,

depois partir da areia branca, nadar até ao navio,

as penas coloridas junto a si,

trazer de novo o estandarte e desmembrá-lo.

Fazer uma vela, enfeitá-la de penas,

derretidos que foram, entretanto,

sob a fogueira a1ta e várias noites,

elmo e cota de malha.

Serão eles a dar firmeza ao suporte da vela,

um barco novo habitado de peixes

brilhantes como estrelas.

Não eleger nem mar, nem horizonte.

E embarcar sem mapa até ao fim

do escuro.

ana luísa amaral  vozes  dom quixote    2011 lido aqui