Empurro o silencio________________________até ao limite da folha.

Sem som nem silaba,

apenas a sombra do silencio

aguarda as palavras que virão

discriminação____corrupção____poluição____

A cada palavra a folha grita por um minuto de silencio.

Ouso uma virgula – um pequeno silencio no texto,

e teorizo: a humanidade nasceu cega e surda,

num parto de excessiva luz e ruído.

Big Bang … depois o silencio

Deus silenciou ao sétimo dia

Só assim se compreende Auschwitz____Srebrenica____Alepo____

e todas as geografias distantes do coração e da razão.

Um minuto de silencio não basta

e ficar calado é mais perigoso

que arriscar uma voz.

A ciência tenta apurar se o silencio tem sexo, idade ou cor.

As conclusões são imprecisas, mas aceita-se como empiricamente correto

que á noite o silencio é mais negro,

mais pesado,

mais difícil de afastar da folha em branco.

Escrevo: “Dó” sustenido em tom pianíssimo,

para não acordar o silencio das crianças que dormem com fome

e das que não dormem, com medo de quem as silencia.

Escrevo: fascismo____islamismo____individualismo____

Há gritos em fila á espera de se fazerem ouvir

Há gritos atormentando o planeta, no sentido dos ponteiros do relógio

e já nem fronteiras acatam.

Não há fronteiras – só divisões desorientadas

Um minuto de silencio é cada vez mais longo

mais cansativo

mais inútil.

A utopia está em silencio

e o poema também.

Teresa Almeida Pinto

Não queres fazer o silêncio / comigo?

Ana Luísa Amaral

Pediste-me um silêncio solidário.

Acolhi-o. Que mais poderia fazer?

Um silêncio assim de mão dada

é um diálogo para sempre –

uma espécie de amor sem palavras,

entendimento aceso que dura todo

o tempo do caminho.

Um livro simples a escrever-se

como um tricô amando a agulha e o fio –

intensa claridade do belo.

Sacudamos, pois, a distração e o cuidado

dos dias e, silenciosos, sigamos de mãos dadas,

porque é tempo de acontecer o reencontro

do silêncio. Do teu e do meu, enlaçados

nesta inusitada aliança.

Não falamos, mas encorpa-se o poema –

esse modo singular de parar o tempo

e dar eternidade à música do silêncio.

Será, então, contínua a sintonia

e dela soará a sua voz

porque são raros os silêncios iluminados

para calar o intenso ruído do mundo –

[2018.11.23]

José Almeida da Silva

Um lugar para o silêncio

Procuro um lugar próprio para

o silêncio Um refúgio de infinita

paciência Uma muito curta cadeira onde possa

sentar-me e estar parada –

no redor do mundo

Esse lugar perfeito com vidros voltados

para a chuva onde quero

desenhar em segredo

os esboços e os vocabulários

de todas as conversas em que

havemos de perder-nos As línguas

intactas e as ideias todas potáveis

Um lugar antigo e intocado

de equívocos nenhuns Onde a distância

de olhar vem desacompanhada

de qualquer outra espécie de distância

Procuro um lugar como uma janela aberta

em portadas feitas de fogo e de mar Um lugar

sem esquecimento possível

Trago um mapa defeituoso e desfocado e –

por isso Pelo carrego de culpas e medos que

nunca mais crescem e me desabitam a alma –

sigo em passos de tropeço lento

nutridos de inépcia e intuição em partes

talvez iguais É assim que

no meio do silêncio

procuro um lugar de reencontro

Raquel Patriarca

O Som que os Versos Fazem ao Abrir de 21 Nov 2018 - RTP Play - RTP

O Som que os Versos Fazem ao Abrir de 21 Nov 2018 - RTP Play - RTP


Fotografia retirada da revista Visão

Esplanada

Naquele tempo falavas muito de perfeição,
da prosa dos versos irregulares
onde cantam os sentimentos irregulares.
Envelhecemos todos, tu, eu e a discussão,

agora lês saramagos & coisas assim
e eu já não fico a ouvir-te como antigamente
olhando as tuas pernas que subiam lentamente
até um sítio escuro dentro de mim.

O café agora é um banco, tu professora do liceu;
Bob Dylan encheu-se de dinheiro, o Che morreu.
Agora as tuas pernas são coisas úteis, andantes,
e não caminhos por andar como dantes.

Manuel Pina, in 'Um Sítio onde Pousar a Cabeça' 

A música e o reencontro dos sonhos

 

Lilla Cabot Perry (EUA, 1848-1933)

há músicas que nos invadem os ouvidos

e descem pelas cordas da alma

como as ondas do mar em milhares de gotas

brancas como a lua

em miríade leve, pura, húmida.

um olhar de mil versos e dez mil palavras –

 escuto, deitado, a longitude do som nas latitudes do corpo

a intersecção do oblíquo e de um ritmo síncrono

o reencontro dos sonhos, as sintonias das ilhas -

porque há dias marcados e claridades sem labirintos

onde teias completas de bordados

tecem o improviso, o juntar de dedos, o fechar de braços 

o unir de lábios em planícies indizíveis -

nas mãos coloco as linhas dobradas da mente

os quadros sem a negritude do ressentimento

o voar dos pressentimentos, as histórias das cidades:

espumas que procuram asas na amplitude de voarem

como os pássaros –

josé ferreira 

Novembro: em silêncio junto ao vidro

Novembro: em silêncio junto ao vidro

a chuva incisiva percorria as formas do jardim

trazia o ruído às grandes árvores: refúgio de múltiplas vidas

como as formigas e o nosso esquilo:

descendo e subindo, descendo e subindo

na distância inclinada do teu olhar, em silêncio e sabedoria

perante o que não se explica, se grava e se guarda

como momento significativo –

Novembro é um mês a caminho e o mês do armistício.

e lembro-me do discurso do dia onze, lúcido e sem nacionalismos

porque já houve um mundo sem sono em dias longínquos –

uma centena de anos. uma centena de anos.

difícil escrever poemas quando ressuscitam os instrumentos mortíferos.

os olhos fecham, as trincheiras de uma guerra feroz gritam

porque os generais não sendo modernos já não subiam aos montes

e na segurança de um fumo de charutos

decidiam a vida e o sacrifício de quem plantava nabos e hortaliça –

o mundo de 18 não dormia, eram longas as noites, eram longos os dias –

quando a chuva parou, clarearam os novelos escurecidos, e o nosso esquilo subia

atravessava as linhas de luz naquela silhueta levantada de unhas pequeninas

parava e subia –

transformava-se a árvore em montanha de silêncio

povoada de inúmeras gotículas - um quadro magnífico!

a natureza supera-se sempre sem a necessidade de liturgias

apenas o homem tem ópio na alma quando o poder em pernas tortas caminha –

o nosso esquilo tinha pressa de novidade: uma outra árvore, um outro ponto de vista

de um mundo que não vê globalizado: não sabe do Brexit nem das tiranias Sauditas

da ameaça dos populismos, dos líderes imprevisíveis, nem das falsas notícias.

os esquilos não ousam mudar a duração das noites e dos dias

nem percebem nada de mundos líquidos onde nascem profetas de utopias

como um super-homem de economias e tecnologias.

espreitando no silêncio bom de uma sala morna

perante o ecrã de areia e sílica, na transparência súbita de um dia ocasional

os teus olhos sorriam.

esquecida de um teto e de um chão, sossegada, tranquila

viajavas na planície do pensamento, no intervalo entre as palavras:

como Sophia eras dona da história de um jardim: sublime, raro, irreplicável –

em silêncio junto ao vidro o mundo podia adormecer

não se ouviam os braços assustados da natureza.

mesmo quando se despediam de folhas coloridas –

 josé ferreira 23 de novembro de 2018

Ana Luísa Amaral - Autora do mês na Livraria Lello

Allegro

Precisa de um berço o Menino
que está para nascer,


Precisa de um coração solícito
e acolhedor,


Vai revelar-se na grande Noite,
e transborda de Amor –


          Natal, 2017
José Almeida da Silva

"O MAR PARECE AZEITE” ATELIER DE POESIA COM ANA LUÍSA AMARAL

“A poesia começa quando um idiota olha para o mar e diz: «parece azeite»”. 

O Atelier de poesia
conduzido pela poeta Ana Luísa Amaral, realizar-se-á nos dias 27 e 28 de janeiro de 2018, e terá a duração total de 10 horas: Sábado dia 27, das 10:00 ás 17:00, com intervalo para almoço, e Domingo dia 28 de Janeiro das 10:00 ás 14:00.

Mais Informações AQUI https://poesiapoedia.wixsite.com/atelier

Quando vier a Primavera

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.
Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.
Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.
Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.
7-11-1915

“Poemas Inconjuntos”. In Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (10ª ed. 1993).

  - 87.

1ª publ. in “Poemas Inconjuntos”. In Athena, nº 5. Lisboa: Fev. 1925.

Porque é dia de poesia, com carinho, para os companheiros poetas, um abraço do José Almeida da Silva

A Invenção do dia claro (Excerto)

Caderno de Almada Negreiros

(Texto de Almada Negreiros em português original)

Na montra estava um livro chamado «O lial conselheiro». Escrito
antigamente por um Rei dos Portuguezes! Escrito de uma só
maneira para todas as especies de seus vassalos!

Bemdito homem que foi na verdade Rei! O Mestre que quere que eu
seja Mestre!

Eu acho que todos os livros deviam chamar-se assim: «O lial
conselheiro»! Não achas, Mãe?

O Mestre escreveu o que sabia--por isso ele foi Mestre. As palavras
tornaram presentes como o Mestre fazia atenção. Estas palavras
ficaram escritas por causa dos outros tambem. Os outros aprendiam
a ler para chegarem a Mestres--era com esta intenção que se
aprendia a ler antigamente.

 * * * * *

Sonhei com um paíz onde todos chegavam a Mestres. Começava
cada qual por fazer a caneta e o aparo com que se punha á
escuta do universo; em seguida, fabricava desde a materia prima o
papel onde ia assentando as confidencias que recebia directamente
do universo; depois, descia até ao fundo dos rochedos por causa da
tinta negra dos chócos; gravava letra por letra o tipo com que compunha
as suas palavras; e arrancava da arvore a prensa onde apertava
com segurança as descobertas para irem ter com os outros. Era
assim que neste país todos chegavam a Mestres. Era assim que
os Mestres iam escrevendo as frases que hão-de salvar a humanidade.

 * * * * *

Quando eu nasci, as frases que hão-de salvar a humanidade já
estavam todas escritas, só faltava uma coisa--salvar a humanidade.

lady Orlando

                                         Fotografia Rodney Smith

lady Orlando, quando uma porta se abre, abre-se um centro.

o contexto perde nitidez na descoberta de um interesse, um segredo, um desígnio.

é humano, e o que é humano interessa.

os pássaros voam e não compreendem, e o mesmo acontece

a todos os animais teleologicamente impávidos pela sua natureza.

o humano agita-se nesse vento e sublima  –

será o poema que te faz atravessar fronteiras:

esse rebuliço de palavras escritas no seio

aprisionado de manchas antigas e linhas cruzadas

nascido no campo e dirigido pelas urbanidades

entre a revolta Otomana e o exagero ritual das embaixadas?

lady Orlando, a semana passada, precisamente à uma da tarde, não havia árvores.

nem o pinhal alteado em direção à margem.

nem mesmo ervas sem geometria, rebeldes e propícias a um equilíbrio de gotas de água.

corrias de forma precisa pela ruas aglomeradas de Londres, em direção ao cabo  Horn

impulsiva e fremente, levando na memória palavras, as palavras exatas

que vencem distâncias e voam, voam sem asas –

procuravas, procuravas

uma outra porta, um balcão e a velocidade de um funcionário

na transformação técnica das palavras: a telegrafia da cidade.

a técnica é humana, e por ser humana interessa.

corrias, corrias

em tensão crescente, desproporcionada

entre o desejo e a negação da realidade –

lady Orlando, ninguém te descobre, alcança, domina

quando és farpa e singras
através de portas sólidas ou invisíveis

nessa decisão fática. uma inevitável natureza assim o determina –

quando atravessas essa porta, lady Orlando, sentes o fogo delirante.

a metamorfose aproxima-se, como se de novo Sasha e o navio

a necessidade indizível de mudança: os calções pelo vestido –

tantos eus, poéticos e indescritos, lady Orlando –

a porta, um centro, vozes, miríades de luzes

um uivo, submissão e a extensão de um domínio –

 josé ferreira  7 fevereiro 2017

Clandestinidade

Horas nocturnas de libertação.

Todos os carcereiros na prisão

Do sono.

Dono 

Dos sentimentos, 

Do instinto 

E da razão,

Sonho, 

Penso

Imagino.

Faço o pino

Deitado.

E às vezes é-me dado

Neste desatino, 

Por invisíveis mãos

A que nem sequer posso agradecer,

Um poema obscuro

Que de manhã, à luz  do sol, procuro

Claramente entender

Miguel Torga Diário XIV  (1987)

diálogos e fotografia

Fotografia Rodney Smith

                                             

naquele dia houve um diálogo, lembras-te? com as margens e com o rio:

sempre me avisaste do perigo dos caminhos líquidos

e sempre te perguntei: a solidez existe?

essa pergunta é difícil - disseste

cruzaste a perna, e imergiste numa auréola egoísta

um pensamento não visível pelo som e pela escrita

um silêncio incómodo. a pergunta caiu para dentro do rio. 

lembro-me, mas não se vê no preto e branco da fotografia – digo

a fotografia apenas permite a fronteira rígida de captar instantes

e gravar indícios, para que ressuscitem

se forem válidos e significativos –

sabes, a memória estala o verniz, cria traços finos, antique.

constrói os diálogos perdidos com as sensibilidades aflitas.

e nunca são autênticos, os diálogos e os espaços, as torres e o rio.

o inconsciente faz estalar o conflito: cada um constrói em si

as visitas da Lua, os meses e os anos, nesse fluir cíclico –

quando surgiu a fotografia não houve resposta

e sendo assim a pergunta persiste:

a solidez existe?

não me lembro da pergunta. não sei se a solidez existe, nunca lhe descobri a matéria

nem a ideia que a domina. não a sinto e não a sentes e sendo assim é difícil – dizes

talvez a única solidez que a filosofia admite seja a permanência dos mitos

o eterno retorno de uma ilusão, como a memória que se revisita. mas não é resposta.

uma divagação apenas – digo

e voltamos de novo à incerteza e aos caminhos líquidos

ao elogio das razões sensíveis –

provavelmente a solidez não existe e o mundo é líquido.

não é segura a longitude das torres quando as nuvens são planas:

um teto branco sem azul na cor dos horizontes –

talvez exista uma ponte imaginária entre os teus pés e o céu

entre os meus pés e o céu. uma ponte permanente em movimento contínuo.

uma ponte móvel de margem fixa

que em ti se constrói e em ti termina –

que em mim se constrói e em mim termina –

mas não é resposta, é apenas uma ponte de partida –

josé ferreira 

Para Atravesssar Contigo o Deserto do Mundo

Fotografia Rodney Smith

Para atravessar contigo o deserto do mundo
Para enfrentarmos juntos o terror da morte
Para ver a verdade para perder o medo
Ao lado dos teus passos caminhei

Por ti deixei meu reino meu segredo
Minha rápida noite meu silêncio
Minha pérola redonda e seu oriente
Meu espelho minha vida minha imagem
E abandonei os jardins do paraíso

Cá fora à luz sem véu do dia duro
Sem os espelhos vi que estava nua
E ao descampado se chamava tempo

Por isso com teus gestos me vestiste
E aprendi a viver em pleno vento

Sophia de Mello Breyner Andresen, in 'Livro Sexto'  lido aqui