Cidade Velha

Muitas vezes, para voltar a minha casa
vou por uma escura rua da cidade velha.
Amarelo em algumas poças se espelha
algum candeeiro, e está a rua apinhada.

Aí entre quem vem e quem vai
da taberna a casa ou ao lupanar,
onde são mercadorias e homens o detrito
de um grande porto de mar,
eu encontro, quando passo, o infinito
na humildade.
Aqui a prostituta e o marinheiro, a mulher
a brigar, o velho que impreca,
o dragão que se senta na lojeca
do fritador,
a tumultuosa jovem enlouquecida
de amor,
são todas criaturas da vida
e da dor;
nelas se agita, como em mim, o Senhor.

Aqui sinto com os humildes com que alinho
tornar-se o meu pensamento
mais puro onde mais torpe é o caminho.

Umberto Saba (1883-1957)
Poesia (uma antologia de Il Canzoniere)
(selecção, tradução, introdução e notas de José Manuel de Vasconcelos)

Príncipe - um poema de Ana Hatherly

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Príncipe: 
Era de noite quando eu bati à tua porta 
e na escuridão da tua casa tu vieste abrir 
e não me conheceste. 
Era de noite 
são mil e umas 
as noites em que bato à tua porta 
e tu vens abrir 
e não me reconheces 
porque eu jamais bato à tua porta. 
Contudo 
quando eu batia à tua porta 
e tu vieste abrir 
os teus olhos de repente 
viram-me 
pela primeira vez 
como sempre de cada vez é a primeira 
a derradeira 
instância do momento de eu surgir 
e tu veres-me. 
Era de noite quando eu bati à tua porta 
e tu vieste abrir 
e viste-me 
como um náufrago sussurrando qualquer coisa 
que ninguém compreendeu. 
Mas era de noite 
e por isso 
tu soubeste que era eu 
e vieste abrir-te 
na escuridão da tua casa. 
Ah era de noite 
e de súbito tudo era apenas 
lábios pálpebras intumescências 
cobrindo o corpo de flutuantes volteios 
de palpitações trémulas adejando pelo rosto. 
Beijava os teus olhos por dentro 
beijava os teus olhos pensados 
beijava-te pensando 
e estendia a mão sobre o meu pensamento 
corria para ti 
minha praia jamais alcançada 
impossibilidade desejada 
de apenas poder pensar-te. 

São mil e umas 
as noites em que não bato à tua porta 
e vens abrir-me 

Ana Hatherly, in "Um Calculador de Improbabilidades" lido aqui

Muda de Vida ou Muda de Poema - um poema de Gonçalo M. Tavares

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Um poema não é uma coisa que se coloca sobre o teu dia como um condimento sobre o teu almoço. A vida de uma pessoa não tem material semelhante a nada que conheças. Existir é feito de peças impossíveis de copiar. E a poesia não entra nesse material único - a vida de uma pessoa - como o avião no ar ou o acidente do avião na terra dura. Um poema não é manso nem meigo, não é mau nem ilegal. 
Os homens não se medem pelos poemas que leram, mas talvez fosse melhor. O que é a fita métrica comparada com algo intenso? Há poemas que explicam trinta graus de uma vida e poemas que são um ofício de demolição completa: o edifício é trocado por outro, como se um edifício fosse uma camisa. Muda de vida ou, claro, muda de poema. 

Gonçalo M. Tavares, in 'A Perna Esquerda de Paris' lido aqui

uma visita inesperada

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um fundo verde e um banco de madeira.

um recorte de dois vultos na moldura de um vidro.

uma janela em guilhotina.

uma esvoaçante cortina.

qual o valor de um gesto sem som à distância de um sorriso?

qual o valor do que se imagina?

analfabetos emocionais dizia Bergman nos filmes.

existe uma prisão dos sentidos na pele que segura os pensamentos

um  mapa de linhas com rios parados

sem fluidos

sem serem fluidos,  sem fluírem. rios de tinta, rios precisos, rios impossíveis.

uma caricatura sem margens, um espaço indefinido –

existe um lugar de sonho  em todos os jardins e em todos os lugares por onde viajam os rios

a possibilidade de uma autobiografia em que mudam as plantas e em que se tingem as folhas

como na época das vindimas: a cor dos bagos e a cor vermelha de um mosto doce

numa  espuma frágil que desliza –

em Outubro o sol brilha. por vezes uma nuvem

e pelas manhãs  um orvalho miudinho. um arrepio.

alguns dias sucedem sem bússola, desorientam-se, experienciam-se e permanecem límpidos.

como naquele dia: um dia de luz, uma túnica branca de linho, uma aragem sensível

um dia sem que alguém pudesse imaginá-lo assim.

um dia sem índice, sem a cartografia falsa dos mapas coloridos.

naquele dia havia um rio e um verde enlouquecido

uma janela aberta e o esvoaçar de uma cortina –

josé ferreira 4 outubro 2014 

o impossível esquecimento do ser

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hoje não devia procurar as palavras

virar a esquina

atravessar no vermelho do semáforo.

devia ficar quieto como os plátanos

pousar as pálpebras como asas lisas

e subir a noite

quando as árvores estão sossegadas –

devia adormecer sem fundamentos sensíveis

com as músicas smooth e os teus olhos de prata

nos reflexos dos nitratos, um espelho sob a lua

e um traço branco na longitude dos mares –

há cansaços bem sei, os dias estão tão fechados.

doem-te os braços, as pernas, a curva dos ombros

nunca houve um agosto igual.

a minha cabeça está cheia de sombras nas emoções do lembrado

Benjamim e Hanna, o esquecimento do ser , as metáforas;

as viagens são melhores que as chegadas –

já te disse que as multidões são mais felizes quando há sol?

talvez não, nem interessa, a vida já é tão complicada.

e depois o mar, sim o mar, o mar vasto, o mar gigante

reassumindo a força de cavalos desgrenhados –

o mar é um moinho de palavras

o mar é o sal e as escamas, os continentes são demasiado sólidos

apenas margens.

tão irreal e tão aberto este modo de olhar as águas

agora escuras e agora tão paradas.

e ao mesmo tempo vê-las  assim tão ilimitadas –

escrevo-te num outro dia , os tímpanos são tambores índios

hoje sinto-me um prometeu agrilhoado

os olhos estão cobertos de sombras do passado -

mas a natureza é tão leve no jardim quieto  junto ao mar

tão leve tão leve tão leve, não há ruídos de carros nem som de passos na estrada

a natureza acalma:  aquela folha, aquela glicínia rosada

acalma os sentimentos 

e leva-me as palavras –

 josé ferreira 29 agosto 2014

a cidade que fluía

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em frente de um vidro duplo de um café vulgar

não passou nenhuma das passantes de Baudelaire.

nem aquela alma singular no meio da multidão

de que falava Poe naquele fim de tarde invulgar.

a cidade roía a corda invisível do tempo sem prisão nem abismo.

fluía na sua indiferença fria dos dias habituais.

e é preciso tão pouco

tão pouco e mais nada

para que te estenda a mão –

como quem desprende uma cortina

numa janela demasiado larga, demasiado nua

demasiado lúcida, quando a luz é demasiada.

é preciso tão pouco para desvanecer no teu corpo

na curva dos teus braços mesmo que fechados

apesar do movimento dos barcos –

tão pouco e mais nada

para que as gaivotas pousem na solidez dos muros

e as muralhas acabem –

e os olhos, os olhos, os olhos, os olhos

os olhos como margens

no sublime incrível de se transformarem em asas –

.josé ferreira 17 de agosto 2014

Entre o linho e o olhar

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Nesse branco mero instante

Em que te vi chegar

Soltou-se do lado esquerdo

Um  brando ruído de mar

Estendeu-se com a maresia

Passeou pelo areal

Debruçou-se na varanda

Na luz líquida do olhar –

O reflexo de muitas ondas

Corria no mármore das faces

Mais de luz menos de sombras

Nas crinas de outros mares –

Não foi instante fatal

Nem grau zero racional

Mais forte a curva dos dedos

Em mãos leves de luar –

Na manhã mais boreal

Aves andam no ar

Passos na porta lado

Uma chave a rodar –

E nesse branco mero instante

Não como era habitual

Pousaste de novo o rosto

Entre o linho e o olhar –

josé ferreira 6 Agosto 2014

Shakespeare arredondilhado

 O raio da redondilha
da ode e do soneto.
Pode remar com ilha
e rematar em terceto

E como vou começar
tão difícil TêPêCê?
…. William Shakespeare
pouco li, nem sei porquê …
pois cá vou eu asneirar!


Há tantas tragedias
de faca e alguidar
e tantas comedias
mais pra rir que pra chorar!

As doudas das comadres,
os donos do castelo,
alguns bobos e padres,
mais o mouro do Otelo
que caiu na ratoeira
ficou tão negro, sem ver
louco de ciumeira!

Mas eis aqui a questão:
Julieta e Romeu
numa noite de Verão
abraçaram o Morfeu
e mataram a paixão!
Hamlet também morreu
e Cordélia não viu tostão!

Não sei mais que escrever
Sobre o bife inglês
Nada mais há pra dizer
E acabou, um, dois, três!              

Teresa Almeida Pinto

O mito

 

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O mito

Fosse o mito a realidade,

Sempre o Mundo pensaria

E o Homem sonharia

Uma nova Humanidade.

Mas não. O sonho, afinal,

Anda tão longe da Terra,

Que os homens sobem a serra

Apenas pelo vil metal.

E fosse o mito a verdade

E o Homem sonhador,

Não faltaria o Amor

Dentro da mesma Cidade.

Por isso, a desilusão,

Sentida por todos nós,

Face à crença dos Avós

No Mito e na Religião.

José Almeida da Silva

Os mitos

 

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Os mitos são sempre assim

E correm mundo no tempo

E sem nenhum contratempo

Vivem um tempo sem fim.

O mundo acolhe e venera,

Sempre com a mesma paixão,

Esses heróis da ilusão

Em que a vida sempre impera.

Todos sabem e alimentam

Essas histórias de então

Que acolhem no coração,

E que nunca experimentam.

José Almeida da Silva

De mim falarei somente

 

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De mim falarei somente

nesse fim de tarde de uma Noite opaca.

As estrelas serão então a única luz

– Candeia de lua dançando para mim

no mar da ternura dos teus olhos.

Não sei o que direi. Não o medo, por certo.

Nem a alegria dos momentos felizes,

por certo, também não. Essa vive há tempos

na eternidade da nossa memória.

Falarei decerto do amor colhido da árvore

dos dias em que não estivemos de mãos dadas

– Tempo de chuvas e dores, e um vento de ira

que levava a nossa ternura para longe do coração.

Em silêncio os teus dedos leves fecharão os meus olhos

sem luz. Depois, se eu puder e a verdade sorrir,

hei de acenar-te da luz da Estrela da Manhã

como se te dissesse só então o Amor

de corpo inteiro – disse o meu pai.

José Almeida da Silva

Cordélia e o Rei Lear

  

                                                               “The way of this sad time we must obey;

                                                            Speak what we feel , not what we ought to say” W. Shakespeare

esquece e perdoa pois não há dor que doa

em ninguém de forma igual.

és única, sabes, como um trevo de pétalas simbólicas

como uma brisa ou um raio de sol que leva a chuva do mar:

pouco a pouco, em sequência morna de dedos invisíveis

a deslizar, a deslizar –

os nossos poemas  são formas e linhas de pele

há um sumo de alma em cada um deles

um lugar de tempo e espaço, um rio de sangue

por vezes, um oceano de palavras acariciando as rochas

e subsiste a longitude dos olhos, as memórias  e as baías desiguais.

se falo de mim? mas sempre falamos de nós, sempre falamos de nós.

numa medida sem dono,  sem o sossego das métricas

sem o peso definido do número e da  percentagem.

uma ilusão que nos ilude sempre  como se fosse verdade

uma verdade inalcançável, singular e infinita –

há nevoeiro ao acordar, uma cor cinza. lembras-te de Shakespeare?

lembras-te do Rei Lear? tinha três filhas e uma era original.

Cordélia era o seu nome e põe-me sempre a pensar.

era única, sabes. e no fim, é uma tragédia:

em cinco actos, quatro mortes e uma lição moral.

se reparares bem, o rei não resistiu à tempestade

pediu que o coração falhasse.

partiu com a sua dor numa piedade de cima.

a coroa era uma casca de ovo, partida e vazia (disse-lhe o Bobo).

a sua Rainha há muito adormecida e os cavaleiros perdidos

e Cordélia, de lábios abertos não criava a névoa

o fumo breve, na imagem fugidia dos espelhos.

o corpo de Cordélia já não era aquele que jazia

era o outro, imanente e intangível na imagem reflectida –

porquê ficar? o Rei na sua dor, que era só sua, partia.

sabes, és única. vejo interrogações nas tuas pestanas de libelinha

na tua pele luzidia.

escuta, não ouves? não estás ouvindo o mar?

o nevoeiro passa. o nevoeiro vai passar –

sabes, na história do Rei Lear, há quatro mulheres fundamentais

a génese e um mundo de falsas velocidades. tudo tão rápido.

uma voz ausente de mãe e não há descendentes.

o Rei de França que recebe a alma mais pura

ausenta-se  inexplicavelmente, não cuida:

Cordélia sem vida, como Antígona.

depois as duas irmãs,  iguais na ambição, na traição e na perfídia

desvanecidas, entre o veneno e uma lâmina assassina.

por fim os homens. os bons homens predominam.

mulheres nenhumas para as últimas palavras, as da epígrafe.

por fim distribuem-se títulos, terras e honrarias.

a paz predomina. um ciclo e um círculo como as noites e os dias.

os teus dedos são ainda aves que ondeiam os cabelos por detrás dos ouvidos.

sorris sempre com esse gesto simples de levantar uma cortina

de deixar entrar luz na superfície da pele

na curva definida do rosto.

escuta, não ouves? não estás ouvindo o mar?

a tua dor é singular, assim a minha, ocupa um centro

não se divide. é um bom indício –

 josé ferreira 6 Agosto 2014

Primeira Redondilha

Há uma cola de contacto

Há uma cola de contacto

Invisível mas segura

Toda de inspiração pura

Não é de arroz a receita

Do livro doutra senhora

Que_em tempo remoto fora

Tesouro doutra colheita

Nem modernice suspeita

De marca branca_ou escura

Não tem cheiro nem textura

Nem cola ninguém ao tecto

Nem coisas assim patetas

Prende_entre si os poetas

Em alma e não no objecto

Neste pequeno projecto

Que_aperta mais a costura

Enquanto o poema dura 

 

raquel patriarca | sete.agôsto.doismilecatorze

 

Segunda redondilha

Feita parva no café

Feita parva no café

As palavras a fugir

E as rimas a seguir

Onde está a Lianor

Que tanto jeitinho dava

Pois já Camões ajudava

A rimar como_um senhor

Mas a mim dá-me_o calor

Ponho lápis a fingir

E_as palavras a mentir

Dedos em tique nervoso

Na mesa_a tamborilar

São patas de_aranha a_andar

Que escrevem sem repouso

Um poema mal fermoso

Com_as palavras a fugir

E eu quase_a desistir

Não sei que faça_à escritura

Nem ás voltas das ideias

Só me saem rimas feias

Estragadas na cesura

Lianor pela verdura

E eu atrás dela a rir

Com_as palavras a dormir 

raquel patriarca | sete.agôsto.doismilecatorze

A biblioteca

Eramos só os quatro a respirar

o meu pai, eu e as minhas duas irmãs

Nós

apertadas no escuro

que era estreito e morava entre corredores

que eram estreitos e moravam entre estantes –

altas        pesadas        absolutas –

carregadas de todos os títulos de todos os livros

Ele

solene     gutural

com o vagar da velhice e da eternidade
falava da sabedoria do mundo,

do sonho       da viagem         da ciência

do amor        da poesia           do engenho          da história

que nos deixava tudo em

herança de guardar e proteger

Isto

é a humanidade que resta –

dizia –
e fechava os olhos e preparava-se para morrer

Eu

desobediente

pensava que gritava mas

a voz sem substância

sumia-se nas páginas de todos os livros

A humanidade vive nas crianças

a alegria e a verdade e a

promessa categórica de todas as coisas que

são boas vive nas crianças

Havemos de querer guardar as crianças

Não haverá crianças para guardar –

dizia o meu pai – os filhos

da tragédia serão sempre velhos e

velhos serão os seus filhos e netos e nenhum

será criança e em todos viverá humanidade nenhuma,

nada que preste de guardar ou proteger

e fechava os olhos e preparava-se para morrer

Morria de pé no meio do silêncio

que era fundo e morava entre corredores

que eram fundos e moravam entre estantes –

altas        pesadas        absolutas –

carregadas de todos os títulos de todos os livros

Lá fora – do outro lado

de paredes que não podíamos ver –

a tragédia uivava e a sua voz era a ruína do

mundo e a desgraça da humanidade

feita em escombros vazios de

toda a semântica ou qualquer préstimo

Lá fora – do outro lado

de paredes que não podíamos ver –

a tragédia invocava razões –

altas        pesadas        absolutas  –   mentiras –

pensava que gritava mas
a voz sem substância
sumia-se nas páginas de todos os livros

Isto é a humanidade que resta –

rezava o meu pai – a vossa

herança de guardar e proteger e

entregar a ninguém a não ser

ao tempo e à memória –

e fechava os olhos e preparava-se para morrer

E nós –

desobedientes –

chorámos a tragédia e engolimos a escuridão

e escondemos em cada livro uma criança

em cada título um nome, escrito de

alegria e de verdade e da

promessa categórica de todas as coisas que

são boas

Eramos só as três a respirar

eu e as minhas duas irmãs –

de braços estendidos as palmas das mãos

viradas para cima a receber o sol

que não tinha fim e veio morar nos corredores

que não tinham fim e moravam entre estantes –

altas        pesadas        absolutas –

onde se guardavam todas as crianças do mundo

entre todos os títulos de todos os livros

Isto

é a humanidade que resta –

preparámo-nos para morrer e fechámos os olhos

raquel patriarca

sete.agôsto.doismilecatorze