O Mar Parece Azeite

ternura - um poema de Vinicius de Moraes

2012-02-02T01:08:00.002Z

imagem daqui

Eu te peço perdão por te amar de repente
Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos
Das horas que passei à sombra dos teus gestos
Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos
Das noites que vivi acalentado
Pela graça indizível dos teus passos eternamente fugindo
Trago a doçura dos que aceitam melancolicamente

E posso te dizer que o grande afeto que te deixo
Não trai o exaspero das lágrimas nem a fascinação das promessas
Nem as misteriosas palavras dos véus da alma...
É um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias
E só te pede que te repouses quieta, muito quieta
E deixes que as mãos cálidas da noite encontrem sem fatalidade o
[olhar extático da aurora.

Vinicius de Moraes lido aqui

uma carta a Leonardo

2012-02-01T00:35:00.003Z

admiro a tua resistência ao frio e conheço um pouco da tua vida.
o Canadá sobrevive na pele de um urso branco, a cor do teu cabelo
mas a voz não perdeu a força, talvez menos límpida nas cordas tangidas
uma garganta um pouco mais gasta, de um violoncelo ao contrabaixo
mas profunda, um veludo, uma manta por sobre o silêncio
de onde surgem outros e outras que fazem coro, ao lado e por cima
de muitos burning violin –

viajas nas Babilónias modernas e nas montanhas cálidas e mudas
pelas tuas ondas e longe de Suzana
embora a ames como nunca.
não consegues apreender este mundo
falta-lhe o feminino, a longitude solta dos cabelos
mais e mais, a parte sensível –

por vezes pareces triste.
mas outras em brasa abrindo os braços
na forma de um corpo luminoso
de uma lava imensa, acesa
e ao mesmo tempo com o musgo nos olhos
em milhares de pontos verdes –

sabes Leonardo há um charme completo que te veste o casaco
no entanto descubro um barco, uma segunda pele, uma barba rala
um cabelo despenteado num palco de 60
e acho possível, porque sinto
que houve o desconforto, o imprevisível
partidas e chegadas
portas e janelas, a ventania branca
o hibernar
e o descanso do urso em placas de oceano
para de novo mergulhar no azul das águas
pelo espaço do plâncton, ágil como os golfinhos –

a mão desliza-te no bolso como um gato que procura um peixe
uma magia e o corpo inclina por partes:
de um lado a voz projectada, profunda
e de um outro a outra mão, cheia de rugas, esticada
separando o ar e ouvindo o vento
esse teu amigo que te sopra versos pelos ouvidos
como se os teus tímpanos fossem ramos de uma árvore
grossa de raízes, e escutassem uivos, lamentos
mas também vozes femininas e a suavidade dos carinhos –

o chapéu é um adereço, por vezes também penso nele
não no mesmo formato, menos formal, já não uso a gravata –
fica-te bem e pousa-te no tempo.
prolonga e afia-te o rosto e no negro tolda um contrário
e abre um novo sabor de mosto, uma delicadeza, um apreço
um afecto quando o levantas e juntas as mãos e os olhos
os olhos soberanos, abrindo o externo num golpe extenso
e navegando por entre os seios
navegando, dentro de naked gente –

perdeste esse ar selvagem de adolescente, do
don’t care about all the man that look the same
only with love I can be a slave –

mas acredito que ainda pensas o mesmo
não pareces perdido, há uma tranquilidade infinita;
cresci contigo, e hoje escuto de um outro modo a circunstância aflita -

quando se abrem muitas brechas e se escoam alguns rios
encontro os teus poemas como ombro e como jangada de troncos
qualquer que seja o caminho, mar ou cidade de asfalto sombrio
e subo acima, no ar, acima, acima
na pele de um imitador que descobre as palavras de um mestre.

diriges pelo leme de baladas múltiplas
e conduzes com a compreensão dos anos, como só tu sabes
pelo intervalo escondido das melodias;
confundo os nomes, folk com um pouco de indie?

Leonardo tu és um artista, constróis poemas
notas e claves numa pauta de letras
apontas as chaves dentro de muitas cabeças
para abrir os quartos da mudança
da casa flexível
por vezes como cabana, por vezes como abrigo
e por vezes
como uma margem de lírios, lily
e como um rio
inesgotável e fluido -

josé ferreira 31 janeiro 2012

2012-01-31T11:41:00.001Z

talvez os polegares não desviem as águas

dobradas pelas raízes

em conversas a fio

pensava nela a regressar das raízes pelas mãos

de como se lembra de toda a água que já foi

e se ouve ainda o fechar da maré

em cada rotação dos seus olhos

ouvia repetidamente

divide a luz se te atreves

e talvez aí a sombra

cada célula

grávida de um segredo:

não espero da água

o que espero de mim

que no código de vez em quando

tenha sobrado um verso:

pode levar-se uma pergunta ao infinito

ou dar-lhe um beijo

a ideia antiga (Old Idea)

2012-01-31T00:25:00.003Z

.........The troubles came I saved what I could save
.....a thread of light a particle a wave L.Cohen

recupero um poema e deito-me sobre ele
como se falasse e tivesse mãos, dedos, cabelos longos
a ideia antiga –

um poema de mulher
a mulher
de olhos ternos, eternos -

em Abril corriam os rios pelos sinais das nuvens
a janela estava fechada e os vidros tracejados de gotas;
escrevi-o como se cada palavra fosse um pedaço de roupa
a cair, a desnudar o corpo, o teu, o meu, ao mesmo tempo
e à distância:

- serás sempre, disse-o. não chovia -

reli-o na última hora de um dia.
Janeiro, não estava frio -
caiu-me no colo como Freud, o gato branco
de olho azul, não na cor de safira mas mais claro
encolhido na curva quieta da cauda e ronronando
como um motor de barco abrindo as águas e olhando o rio -
caiu-me no colo como se fosse uma canção de gôndola
um sole mio num canal de Veneza; um remo longo
uma camisola de algodão, às riscas -
caiu-me no colo e pronto, o inevitável morno rodopio
de um crepúsculo laranja macio e persistente
que pode ser miragem, pode ser desvario
pode ser tudo porque sentido -

é curioso observar a ladeira do tempo
o escorregar nas folhas dos versos como se de um Outono
e o ultrapassar dos frios polares conservando o fluir do pêndulo –

batem intensamente os batimentos de fogo
e mergulho no acaso do poema
a ideia antiga
para sentir o presente e o futuro

como um rumo

e um destino -

josé ferreira

sei que te cansas quando pára o vento

2012-01-30T02:36:00.005Z

imagem daqui

sei que te cansas quando pára o vento
quando cessa o movimento e pára o dia
sei que te cansas quando pára a cor
quando se perde o girassol
e os campos são nítidos de vazio –

os círculos não podem perder a velocidade, dizes
não podem perder a tontura centrífuga, dizes
precisam do arco das penas e do ar de suporte, dizes
a subida a um lugar de onde se vê tudo
sem chão e sem a gravidade do cinzento
o insustentável desvanecimento
o azul é o caminho –

o lugar é único e moves-te como ninfa;
um lugar sem cartografias, de nuvens sem linhas
um algodão suspenso a meio caminho
soprado pelo vento para cima
sempre para cima –

e depois a promessa e o eterno afastamento;
um leão de ausência, a selva no vazio -

como nos noves meses de um parto
assim não se explica o rosto, a cor dos olhos
a inclinação do nariz.
como no parto antes de ser
o rosto surge como inanimado, de cera, resistindo à água
e não cresce, não abre os lábios, não faz nascer a palavra.

não temos falado é certo e hesitas decidididamente, digo –

o momento, a hora marcada, hás-de ouvir-lhe os passos, dizes.
os vidros, a janela, o corpo deitado numa cama desarrumada
e os gatos, sempre os gatos, de olhos esticados
talvez um dia, dizes –

não é possível deduzir e não se explica o azul
o intocável céu e o mar que parece impossível
o horizonte longínquo e o equador de linha invisível
a sedutora mania que se afirma
o simbolismo de um gesto, o improviso –

não é possível deduzir não se explica
porque apertamos cordas de nós que parecem infalíveis
e porque se desprendem.
qual o momento definido?

será que existe o fogo que escreves como clic?
não eternizes, digo.
a eternidade pode não existir.
não coloques o éter nos sentidos
e ilumina
o insustentável azul
e a nitidez do caminho -

josé ferreira 29 janeiro 2012

Lugares comuns - um poema de Ana Luísa Amaral

2012-01-28T01:01:00.002Z

Entrei em Londres
num café manhoso (não é só entre nós
que há cafés manhosos, os ingleses também,
e eles até tiveram mais coisas, agora
é só a Escócia e parte da Irlanda e aquelas
ilhotazitas, mais adiante)

Entrei em Londres
num café manhoso, pior ainda que um nosso bar
de praia (isto é só para quem não sabe
fazer uma pequena ideia do que eles por lá têm), era
mesmo muito manhoso,
não é que fosse mal intencionado, era manhoso
na nossa gíria, muito cheio de tapumes e de cozinha
suja. Muito rasca.

Claro que os meus preconceitos todos
de mulher me vieram ao de cima, porque o café
só tinha homens a comer bacon e ovos e tomate
(se fosse em Portugal era sandes de queijo),
mas pensei: Estou em Londres, estou
sozinha, quero lá saber dos homens, os ingleses
até nem se metem como os nossos,
e por aí fora...

E lá entrei no café manhoso, de árvore
de plástico ao canto.
Foi só depois de entrar que vi uma mulher
sentada a ler uma coisa qualquer. E senti-me
mais forte, não sei porquê, mas senti-me mais forte.
Era uma tribo de vinte e três homens e ela sozinha e
depois eu

Lá pedi o café, que não era nada mau
para café manhoso como aquele e o homem
que me serviu disse: There you are, love.
Apeteceu-me responder: I’m not your bloody love ou
Go to hell ou qualquer coisa assim, mas depois
pensei: Já lhes está tão entranhado
nas culturas e a intenção não era má, e também
vou-me embora daqui a pouco, tenho avião
quero lá saber

E paguei o café, que não era nada mau,
e fiquei um bocado assim a olhar à minha volta
a ver a tribo toda a comer ovos e presunto
e depois vi as horas e pensei que o táxi
estava a chegar e eu tinha que sair.
E quando me ia levantar, a mulher sorriu
Como quem diz: That’s it

e olhou assim à sua volta para o presunto
e os ovos e os homens todos a comer
e eu senti-me mais forte, não sei porquê,
mas senti-me mais forte
e pensei que afinal não interessa Londres ou nós,
que em toda a parte
as mesmas coisas são

Ana Luísa Amaral

suzana, temos mil razões para calar as fotografias

2012-01-25T23:41:00.008Z

temos mil razões para calar as fotografias
na gaveta de madeira, a quarta a contar de cima
da secretária antiga onde preencho folhas, uma a uma
folhas de um livro, poemas compridos -

as últimas notícias são repetitivas
falam do naufrágio, um grande barco de muitas janelas
como um queijo suiço, e o comandante, e os heróis
e a falta de vida de algumas vidas -

o contemporâneo prende-se no subterfúgio
economias líquidas, as reformas e o umbigo
do presidente, dos directores e dos amigos
a importância ilógica de ser o mais importante
o nosso cantinho, o territóriozinho, a nossa vidinha
quando está em causa o oxigénio limitado de um planeta
quando há o perigo de um excesso de fumo
como um furo no cabedal do mundo
a esvaziar o conteúdo
a tornar-se mudo perante uma coleira
que aperta muito -

é preciso uma estrela mais abrangente, não tão pequena
não tão miúda, mais refulgente, que oriente
que dê um rumo
é preciso denunciar a inclinação recorrente dos colarinhos
brancos na superfície e de negros fios por dentro
muito escondidos -

seremos atentos perante as garras do milhafre
os voos picados da águia e a impaciência do abutre -

porque este é o quotidiano da politiquice que emaranha os dias -

quanto a nós temos mil razões para calar as fotografias
na quarta gaveta a contar de cima
menos uma
a que mais observo e ganha vida
como um quadro na fractura caiada
como uma parede branca impregnada de filme -

josé ferreira 26 Janeiro 2012

abre o sol, não há náufragos nas ilhas -

2012-01-25T13:43:00.006Z

Bill Brandt

abre o sol como luz obrigatória para que corra o dia.
abre na forma de um arco a longitude clara
na metade do mundo, e é normal a rotação das rotinas
em si
e este sol que abre único e original, sempre
como estrela porosa dos frios
colocando sobre o rosto
uma dúzia de raios ou mais –

quando adormecemos lembramos o sol e fechamos a lua dentro de nós
uma lua aprisionada pelo metabolismo dos fluxos
dos labirintos e das claridades sobrepostas
as respostas daqueles limbos que espantam
quando de repente um ruído abre os olhos
e nos conta uma história, letras que ganham consistência;
frases com sentido ou pedaços náufragos de ilhas
existências antigas ou um episódio que não era assim –

foi assim na manhã dois de um amanhecer de campismo
em Espinho
onde uma tenda abria sobre uma linha de água a sua cor azul
e um rádio na estrutura de alumínio soltava um fluido de sons
teclas recolhidas na polpa dos dedos
resilientes no levantar suspenso que suportava o tempo –

foi assim no cimo da serra quando um cobertor de lã grossa
era um manto que incendiava o corpo
antes de uma correria pelas neves e tombos suaves sobre o branco;
as luvas resistiam –

foi assim pelas ruas de Madrid numa ostentação feliz de sorrisos
pelos museus de Sofia sem as indefinições de Mona Lisa
nos grandes copos de um retiro, onde não havia nuvens
apesar do frio -

é estranho este sol nesta manhã de dia de semana
um rosto distante que não se afirma
não tem olhos, nariz, lábios, ombros e pescoço
nasce na incontinuidade absoluta de sempre se despedir
como as folhas que se escrevem ou as páginas de um livro
nas capas grossas de fenómenos que se redescobrem
com um outro significado como um filme repetido –

e não há metáforas determinantes neste poema de linhas
é um discorrer de fim de inverno como se deve ver a vida
a surpreender como cor e como os rios
na direcção objectiva.
rios apertados para se libertarem e abrirem
nos lagos provisórios
ou em mares onde há ondas fortes
que os empurram de novo pelas encostas da cabeça
até aos fragmentos da memória
para rever as margens mais distantes
lugares incisivos incandescentes vivos
um pouco depois das nascentes
e de novo novos como este sol nos caminhos:
fogo, fios de chama e raízes
de essência subtil
nesta manhã de dia de semana
que podia ser domingo -

abre o sol e bate nas pedras
que viram fogueiras e se perdem dos frios
no afirmar de incidências e sem perigos
quentes, no envolvimento que vem de longe
- um afecto uterino
quentes e navegantes
do tamanho de sermos grandes e diferentes
de sermos únicos e juntos no uníssono
neste ou num qualquer dia
através de um sonho ou de um cruzar de caminhos
seguros
decididos -

precisamos procurar as certezas
o sol é bússola
e procuramos e conseguimos

não há náufragos nas ilhas -

josé ferreira 25 janeiro 2012

Mulheres correndo, correndo pela noite - um poema de Herberto Helder

2012-01-24T23:25:00.004Z

Picasso "Guernica"

Mulheres correndo, correndo pela noite.
O som de mulheres correndo, lembradas, correndo
como éguas abertas, como sonoras
corredores magnólias.
Mulheres pela noite dentro levando nas patas
grandiosos lenços brancos.
Correndo com lenços muito vivos nas patas
pela noite dentro.
Lenços vivos com suas patas abertas
como magnólias
correndo, lembradas, patas pela noite
viva. Levando, lembrando, correndo.

É o som delas batendo como estrelas
nas portas. O céu por cima, as crinas negras
batendo: é o som delas. Lembradas,
correndo. Estrelas. Eu ouço: passam, lembrando.
As grandiosas patas brancas abertas no som,
à porta, com o céu lembrando.
Crinas correndo pela noite, lenços vivos
batendo como magnólias levadas pela noite,
abertas, correndo, lembrando.

De repente, as letras. O rosto sufocado como
se fosse abril num canto da noite.
O rosto no meio das letras, sufocado a um canto,
de repente.
Mulheres correndo, de porta em porta, com lenços
sufocados, lembrando letras, levando
lenços, letras - nas patas
negras, grandiosamente abertas.
Como se fosse abril, sufocadas no meio.
Era o som delas, como se fosse abril a um canto
da noite, lembrando.

Ouço: são elas que partem. E levam
o sangue cheio de letras, as patas floridas
sobre a cabeça, correndo, pensando.
Atiram-se para a noite com o sonho terrível
de um lenço vivo.
E vão batendo com as estrelas nas portas. E sobre
a cabeça branca, as patas lembrando
pela noite dentro.
O rosto sufocado, o som abrindo, muito
lembrado. E a cabeça correndo, e eu ouço:
são elas que partem, pensando.

Então acordo de dentro e, lembrando, fico
de lado. E ouço correr, levando
grandiosos lenços contra a noite com estrelas
batendo nas patas
como magnólias pensando, abertas, correndo.
Ouço de lado: é o som. São elas, lembrando
de lado, com as patas
no meio das letras, o rosto sufocado
correndo pelas portas grandiosas, as crinas
brancas batendo. E eu ouço: é o som delas
com as patas negras, com as magnólias negras
contra a noite.

Correndo, lembrando, batendo.

Herberto Helder, A faca não corta o fogo, Assírio &Alvim,2008

A preguiça

2012-01-24T08:28:00.003Z

A alma adora nadar. Para nadar, há que deitar-se de barriga. A alma despega-se e parte. Parte a nadar. (Se a vossa alma parte quando estais de pé, ou sentados, ou de joelhos, ou apoiados nos cotovelos, para cada posição corporal diferente a alma partira com uma locomoção e uma forma diferentes, segundo concluirei mais tarde).

Fala-se muito em voar. Não é isso. O que ela faz é nadar. E nada como as serpentes e as enguias, nunca de outro modo. Há imensa gente que tem assim uma alma que adora nadar. Chamam-lhes vulgarmente preguiçosos. Quando a alma deixa o corpo pelo ventre para nadar, produz-se uma tal libertação de sei lá o quê, é um abandono, um gozo, uma descontracção tão íntima.

A alma parte a nadar no vão das escadas, ou na rua, consoante a timidez ou a audácia do homem, porque ela conserva sempre um fio que a une a ele, e se esse fio se quebrasse (às vezes é muito fino, mas só uma força terrível o poderia romper) seria terrível para eles (para ela e para ele).

Então, quando ela está entretida a nadar ao longe, escoam-se, por esse simples fio que liga o homem à alma, volumes de uma espécie de matéria espiritual, como lama, como mercúrio, ou como gás – gozo interminável.

É por isso que o preguiçoso é incorrigível. Nunca mudará. É por isso que a preguiça é a mãe de todos os vícios. Pois acaso haverá coisa mais egoísta do que a preguiça?
Tem fundamentos que o orgulho não tem.

Mas as pessoas irritam-se com os preguiçosos.

Quando os vêm deitados, batem-lhes, mandam-lhes água fria à cabeça, eles têm de recolher a alma imediatamente. Olham-vos então com esse olhar de ódio, bem conhecido, que se vê sobretudo nas crianças.

HENRI MICHAUX

Fragmentos XIV - mexerico

2012-01-24T01:13:00.004Z

Manet "O Bar de Folies Bergéres" 1882

Mexerico.Dor experimentada pelo sujeito apaixonado quando verifica que o ser amado está envolvido num «mexerico» e ouve falar dele de um modo vulgar.

(...)

O mexerico reduz o outro a ele/ela e uma tal redução é-me insuportável. O outro não é para mim nem ele nem ela ; apenas tem o seu próprio nome. O terceiro pronome é um pronome mau: é o pronome da não pessoa, afasta, anula.

(...)

Roland Barthes "Fragmentos do discurso amoroso", ed. 70, 1981

uma vaga no mar de Renoir

2012-01-23T12:01:00.010Z

Renoir "La vague" 1879

não se deve usar a trovoada da razão
na rotação colada de todos os dias.
impreterível a propriedade do acto
como surpresa
como rasgo imediato
pequena porta do sonho –

tudo aconteceu como um pano largo de um teatro
o levantar no silêncio de pontas de agulha
interrogações afiadas
perante os olhos e as vozes
o movimento dos corpos
os cenários vestidos de décor e depois modernos
vazios e cheios de simbólicos
na ausência
que apenas se sugestiona
e abre o ponto por detrás da cabeça
exactamente nesse lugar incerebral
impenetrável e invulgar
como um fragmento
que mostra a parte
o visível do azul
ondas que se aproximam devagar
e uma vaga no mar de Renoir –

tudo aconteceu no imprevisível lugar
nem cedo nem tarde
a hora exacta
escrita pelo desenho na areia
como um braço de árvore
uma oliveira de paz
que escreve e apaga
e apaga e escreve
os teus olhos a tua voz a tua pele
como linhas brancas
caminhando sem pressas
sem revoltas inconfortos ou vinganças
em direcção ao areal
o visível azul
e o branco
de uma vaga no mar de Renoir -

tudo aconteceu porque era primavera
e procurávamos o sol
talvez seja vulgar de dizer
mas um sol pode ter mais valor que um mundo
mesmo que cegue e enlouqueça
na possibilidade -

não houve na pacificidade das asas que sobrevoavam
as palavras fortes que desejavas
um Herberto Hélder de garras e fluxos intermináveis
incontidos como um poema imparável que nos leva atrás
presos por uma corda no pescoço
entre a falta de ar e uma tesoura de pontas afiadas
que desce certa e corta
mesmo antes de chocar com o muro as rochas o precipício
e um corpo desfeito por todos os lados entre sensações
e dúvidas terrenas ou superstições -

tudo aconteceu
porque não há ponteiros de tempo dentro dos nossos olhos
tudo aconteceu na forma de uma insígnia de liras
uma música de cordas na voz dos búzios
tudo aconteceu porque merecíamos e fomos capazes
sem palavras
entre os ombros e os abraços
na cor azul
de um mar indizível-

josé ferreira 23 Janeiro 2012

Maria Sousa

2012-01-23T02:42:00.002Z

O processo de contar histórias é sempre lento
começa-se pelo início
e há quem diga que chegar ao fim é simples
uma frase é a melhor medida
para juntar os fragmentos
e se a noite a subir pela voz
é um método de fazer silêncios
e o coração é um órgão que
espreita pelos buracos da gramática
no fundo é porque têm um corpo como fronteira

Maria Sousa, Exercícios para endurecimento de lágrimas, Língua Morta, 2010.

os poemas que escrevo quando vejo filmes ( I )

2012-01-23T02:38:00.003Z

Guy Bourdin

não quero esquecer-te nunca, acredita.
uma frase simples
e tudo tão complicado -

tão feliz, quando determinaste a partida,
e eu tão triste na tua injúria, de não ser nada
nem sequer o pó sufocante que provoca a náusea -

a tontura da razão, a ponte ao longe-

mas esquecer, nunca .
um segundo ou mil anos, nunca -

depois de um copo partido é impossível reunir as faces.
as arestas pulverizadas serão sempre de um segundo copo,
sem o brilho, a perfeição do toque, a ingenuidade -
sim, não te rias, a ingenuidade pode ser de platina
ter a força da dinamite; criativa, sincera, pura, terna , incisiva -

e talvez seja essa a causa do ruir de escadas,
das portas terem bocas, mesmo que fechadas.
talvez seja essa a incomportável verdade
da duplicidade dos ímanes, de pólos e brilhos, cristalinos,
cada de um no seu modo
em confronto de horizontes; de um lado o Atlântico
de um outro a soldadura das margens, um rio -
um, de olhos tristes e mãos transparentes, cheias de linhas
sinuosas e divagantes, às vezes perdidas
uma, bipolar, por vezes luminosa, por vezes fria -

não foi sempre assim o fim da noite
e a manhã nem sempre se revelou como um intervalo de um mau dia.
nem sempre houve águas demasiado salgadas e maresias poluídas.
houve um tempo do relâmpago e do terramoto intenso
tão por dentro, tão profundo -
e houve um tempo de fósforos
e poemas enfeitados pelo fogo, que sumiram,
arderam pelas reservas do mundo, pela curvatura dos cisnes -
e houve um tempo da cristalografia, das ligações químicas
como identidade, a ingenuidade náufraga, pelas ilhas -

sem qualquer sentido, ridículo: cresce, dizes.

não, recuso-me, não soubeste medir as intensidades
torná-las mais famintas.
e tão antigas as queimaduras,
fricção de filamentos, fibras, algodão e sedas, pelo meio de Vesúvios
chamas, ascendendo, ascendentes, doces e incandescentes -

o que está em causa é o imerecimento: porquê contigo? dizes.

a circunstância conduz o homem por muitos caminhos
uma soma de códigos e géneses, inconcebidos pela marca do átomo
mais dos outros que subjectivo.
Simmel descobriu a imitação e a similitude,
a intersubjectividade das superfícies,
nas grandesmetrópoles
num século de dezanove, antes de chegar a vinte.
a escala mudou e por muitos lados;
há fumos cinzentos e praias murchas, sozinhas
- sem os nossos dentes que batiam -

não vou esquecer, nem penses, nem por um momento.
nem serei nunca a massa informe da cruz última,
essa é a diferença, viver realidades claras ou opacas
célebres ou frias
mas procurar luminosidades, aqueles dias -

e essa a razão maior de não te ler este poema
e ser segredo, e ouro negro
de brilho, de brilhos fumegantes, bem no cimo -

não vou esquecer nunca, nem penses,
agora que escondes a cor dos olhos como se fosse um acidente
um penedo sem poemas;
lembro-me do barco a remos,
da impulsão de um carro ligeiramente ondulante
sobre o barulho do mar, no meio da voracidade dos membros,
clarões únicos, flash e fotografias, no fim dos sábados
a escuridão e os melhores dias -

não te rias, não sufoques as pratas nem os silícios, existem e existiram -

e essa a razão de ser segredo este poema.
não, não te vou ler estas palavras que mostram grutas e te abrem medos,
porque essa seria a forma menos original de lhes pôr nome e selos;
estas palavras são memórias, memórias de linhos
e por isso não fecham o futuro do desejo
nem merecem o esquecimento,
e por isso subsistem -

sê feliz, digo-te, acredita.
serei feliz, digo-te, acredita,
mas nunca sem terra e sem raízes
porque, da mesma forma que reconheço o rosmaninho
e a alfazema,
as rugas do granito e o veludo do musgo,
verde e húmido

serás célula e foste ninho -

josé ferreira 22 Janeiro 2012

Blanc et Blanc

2012-01-22T19:29:00.005Z

Opastor alemão veio morar para o Centro,

Ondea releitura do ódio parece a releitura do amor

trouxena viagem e na língua ainda o sabor das lágrimas de Heidi

elasnunca tocaram o chão -

ameio da queda ele bebia-as

comoum limite, doces e citrinas, sabiam a gin tónico com muito limão

Ocaminho em direcção ao centro, a carreira de professor que ensina as estações

omedo vem a seguir ao Outono e o desejo a seguir ao Inverno

masos ciclos são interiores: como as estações

ameio da queda, o frio congela as lágrimas,

são agora flocos de neve que caem dos olhos deHeidi, parecem estrelas

cobremos soldadinhos de chumbo de um manto branco

II.

despeSebald… alguém

nãoé homem nem mulher

porqueos géneros mentem –

Asua cara é feita de traição,

detraição os nervos, o contorno do queixo,

o contorno das orelhas,

detraição os nervos,

o viso, a expressão,

de traição também o vento quente que lhe batena cara.

Temum derrame nos olhos por ter visto de mais,

eem todos os glóbulos a febre: Vermelha e branca -

Brancae Branca, como a ficha dos homens que fugiram -

desenha a lápis um fundo onde morar

naexpressão um afogamento interior

Desaparececomo personagem, Heidi

No lugar dela: uma memória magnética

Queacende os olhos, o derrame do centro

paraonde a memória foi morar

Ele ou ela disfarçado de noite porque osgéneros mentem

Congelamna descida,

o cair decidido no chão – rotundo,

Osnervos coloridos disfarçados de noite.

III.

Puseramuns patins no pónei branco

eempurram-no para cima do lago congelado

os seusmovimentos numa dança de susto,

Oarfar do potro, o medo preso aos tendões

Umarespiração nervosa diz-lhe que sobreviva

Osangue a correr rápido

o chão a fugir-lhe por baixo das patas

oespectador era só um: Toda a Gente.

Odesenho que ficou no gelo, as marcas dos patins,

Datracção, do espasmo, da dança dos reflexos,

asasas de uma borboleta

no meiode um livro

o último leitor fecha-o,

noutra página um trevo de quatro folhas,

outros amuletos ainda

ganhamvida dentro da Montanha Mágica – Nãoserá mais aberta.

Falo de um entrar verdadeiro, um EntrarMagnético

IV.

Senas mãos o mensageiro traz uma vela acesa

ese o mensageiro sofre de insensibilidade motora,

nãodá conta que ela lhe queima as mãos

e de arder todo o mensageiro se faz novamensagem –

aexpressão feita de muitas somas,

umasede de novo - foi toda para os olhos,

desenha a linha da vida, o lápis, o pulso, otraço seguro

Ofotógrafo da realidade pousa a máquina, sinal de abandono

tem só agora a retina e no branco da parte detrás dos olhos,

asduas asas da borboleta, invertidas,

afogadasna representação da órbita

Ocoleccionador desta realidade faz uma nova cartografia do espaço,

mas tem de ser ágil, a terra treme e mudamuito rápido,

Surgemnovas penínsulas, novas ilhas, novos medos onde antes era terra,

e ao cartógrafo são exigidos reflexos rápidos,

porquetambém o mapa lhe foge por baixo das mãos.

Opulso seguro desenha a terra que treme

Sóa velocidade lhe é permitida, como salvação e nela

areleitura do ódio parece-se com a releitura do amor.

Agudizam-se,chega-se logo aos pólos,

Talvezpor isso ele foi morar para o centro.

Ofotógrafo da realidade está desempregado, não porque não haja realidade(trabalho não falta) – mas porque o nosso século não permite mais arepresentação.

Tambémo cartógrafo. Resta-lhes o precário mas doce ofício de criar novos medos eneles entrarem

Dosteus olhos destilo uma Vontade Nova,

Todoo Desejo, toda a Viagem em nova anatomia

a minha obsessão por braços, destilo das tuasmãos o caminho.

Datua sede, a minha sede, da tua língua a minha vigília

Detodos os frutos se destila o prazer e o esquecimento

Detodos os medos se destila a Crença – procuramos novas formas de beber

Aviagem

nãoadmite géneros, só procura -

deviagem a nova anatomia que rasga o universo à escala humana

Osdentes alinhados transmitindo coragem

osnervos tão seguros, os braços a remarem

porcanais que abrimos e não se fecham

VI.

Naanatomia a minha obsessão por braços

Nageografia a minha obsessão por penínsulas:

Aquiloque entra –

Edepois dos braços, as mãos, e depois os dedos

extremidades, pontas que recebem e dão, porisso perecíveis, vulneráveis.

Edepois penínsulas cada vez mais finas e estreitas,

paredões, finíssimas línguas de areia que entrampelo mar:

parecemdedos, os Faróis,

pescadoressolitários com a lancheira ao lado, namorados –

Aqui nas pontas recebe-se e leva-se para ocentro.

Alium caminho ou uma artéria fina,

emdirecção ao coração,

aonúcleo

Elepede a sensação que as pontas lhes dão.

Asflores roxas fecham-se à noite e as flores amarelas fecham-se à noite.

éno fundo das pessoas e não debaixo das botas

quese calcam os esqueletos das folhas de Outono -

VII.

ossoldadinhos de chumbo que o pastor alemão deixou no chão

cobertospelo manto branco da neve que continua ainda a cair

Ofrio foi todo morar para dentro, nos ossos, nas pontas dos dedos

Nãoé só a máquina que filtra, mas também os olhos

Delesnevam as lágrimas ou as estrelas

Eelas voltam a subir para desenhar as nuvens do fundo

tambémda queda se faz subida:

Jánão vertical – mas um espalhar-se contínuo, infiltra-se em todo o lado

Nãosei de que ângulo a vi partir

Subia,subia

brancae branca era a montanha

Ummoinho no cimo, um novelo dentro do moinho

Umcão a guardar o moinho – um pastor alemão

Acauda a abanar a assim que a viu, o riso foi todo para os homens

Oresto da natureza ajuda a desenhá-lo

Oque vi na tua cara – Mais Deus que qualquer outra coisa

MaisCriador do que tudo… o Branco cruza o Branco

Alguémme perguntou - De que falamos? De que falamos desde que nos conhecemos?

Osfaróis parecem dedos.

Nuno Brito

palavras de prefácio de um livro que se chama abraço

2012-01-22T00:43:00.004Z

Os livros, esses animais opacos por fora, essas donzelas. Os livros caem do céu, fazem grandes linhas rectas e, ao atingir o chão, explodem em silêncio. Tudo neles é absoluto, até as contradições em que tropeçam. E estão lá, aqui, a olhar-nos de todos os lados, a hipnotizar-nos por telepatia. Devemos-lhes tanto, até a loucura, até os pesadelos, até a esperança em todas as suas formas

José Luís Peixoto

Capital humano...

2012-01-21T18:57:00.000Z

Capital humano…

“Tu, que me traças operfil e me desenhas o fundo, ensina-me a cair nele, porque estás mais perdidodo que eu”.

Pastor Alemão

Eram doze os irmãos doRenascimento português.

Onze deles: os irmãos doamolador romeno, estão à porta de hipermercados, cada um à frente de umsupermercado do grupo Jerónimo Martins. Desceram a Europa. Ocuparam o lugar queantes pertencia aos lobos. Vão fumando os cigarros que o segurança lhes enrola.À noite juntam-se à volta da sopa e do pouco pão que há, o vinho fica todo parao pai que é doente e não pode trabalhar e quando não há vinho há problemas e osvizinhos chamam a polícia. Mas o amolador optou por outro caminho, outro canalde comunicação com a realidade portuguesa, um trabalho mais técnico. A deamolador de facas. Na Roménia tinha estudado música, mas o violoncelo já hámuito vendido ocupava agora uma vitrina de uma loja de artigos em segunda mãoem Constança. Levava o seu cão atrás e a bicicleta que foi roubando àspeças e construindo, só teve de esperar dois dias até encontrar o guiador queformava o conjunto. Foi trabalhar para o aeroporto e no amplo espaço vazio ondese cruzavam viajantes, o amolador oferecia os seus serviços. Era raro alguémter uma faca, mas alguns iam com facas na mão, mas ainda mais raro era que aqueles que as traziam, não as levassem suficientemente afiadas para osserviços que delas pretendiam (cortar o pão, o queijo – para as sandes daviagem, golpear um homem na barriga, descascar um ananás trazido da Madeira).Mas era compensador este trabalho sem remuneração, era especializado e nem sódo local certo se faz o destino.

II.

À entrada deum aeroporto lusitano está o pastor alemão – os aeroportos lusitanos são osmais asseados, de longe os mais limpos e os melhores – São um espelho fiel darealidade do país e por isso o pastor alemão escolheu um destes (e não outro docontinente europeu) para a sua partida. O pastor alemão encontrava-se cá fora,táxis, grupos a fumar à pressa, relógios nos pulsos.

Ele não tinhaa certeza se ia começar uma viagem ou se tinha acabado de a fazer. Estava cáfora o herói desta narrativa, sem saber se entrava num avião ou se tinhaacabado de chegar – Na verdade isso era um pormenor, porque a viagem é semprecontínua e nem sempre é feita de movimento mas de uma simples motivação dofundo. O pastor alemão olhou para o fundo, mas não havia fundo – Nenhuma rotatraçada – Nenhum sinal de destino, apenas uma certa apatia feita de muitaspegadas, um delírio controlado que lhe deu vontade de beber. Na sua mala queabriu apenas havia búzios pequeninos e um livro verde e grande – Talvez a Montanha Mágica … Foi até aos quartosde banho, e ao seu lado um homem urinava – reparou que o urinol dele era deprata, o seu não. Era de cerâmica das Caldas – importada do interior paraLisboa onde outros estrangeiros a colocaram com todo o cuidado – O homem traziauma mala – Na mala tinha búzios pequenos e dentro dos búzios novas histórias –Isso permitia-lhe construir um novo passado assim que chegasse ao Brasil –Construir uma vida nova – com um passado limpo – A “ficha limpa” era a suaobsessão, como se a a ficha fosse uma entidade paralela ao processo que corriano tribunal. Demoraria 10 anos a resolver e prescrevia – Mesmo assim eranecessário ter todo o cuidado. Os aeroportos lusitanos são seguros para quemfoge - têm urinóis de prata para quem os merece – O processo de branqueamentode capitais, o tráfico de relíquias de Cristo – sudários, dentinhos, rótulasrecheadas de musgo – Era mais seguro ir para o Brasil que é grande, muitogrande e depois as autoridades perdem o rasto e a ficha fica limpa, limpa ebranca como um lençol.

O caso do pastor alemão nãotinha paralelismo possível com o deste homem determinado e consciente do seucaminho, que já ia a meio (No Céu, dentro do avião da TAP a ler o Capital). OPastor não. Não sabia do que fugia, nem se fugia, e muitas vezes fugimos semsaber que o estamos a fazer, é quase mecânico, tão mecânico como um espasmo,muitas vezes estamos realmente longe, realmente longe de tudo.

III.

Na actualconjuntura económica o grupo Jerónimo Martins trava uma luta enorme com umacadeia de hipermercados rival, é então que um grande grupo de peritos emmarketing é contratado e esse grupo reúne-se e decide-se por uma campanhapromocional: vários cabazes de produtos a preços económicos – É feita uma listade trinta cabazes de produtos, a preços muito baixos, um desses cabazes incluí50 facas de cozinha, todas elas mal afiadas, mas a um preço compensador. Oanúncio passa na televisão e o amolador romeno que estava num snack-bar ao ladodo aeroporto vê-o e decide-se pela viagem até um Pingo Doce da capital; aí criaa sua pequena banca, a bicicleta, o som do aboio, com um pequeno organino chamaos clientes, a música está recheada de um magnetismo animal que atrai osclientes para fora do supermercado, todos eles muito contentes com os seuscabazes optam pela primeira solução que lhes aparece: afiar as facas ali logo,e compensa porque o preço do cabaz com as 50 facas mal afiadas mais o preço queo amolador leva para as afiar não chega a 60% do preço dessas facas. E háesperança que um dia haja pão em casa e aí vão ser precisas facas para ocortar. O grupo Jerónimo Martins pensou nisso e começou a levar uma pequenapercentagem ao amolador pelo serviço prestado, 40% do lucro do romeno erametido num pequeno saco e esvaziado nas seis registadoras do supermercado.Facilitava os trocos.

IV.

O pastoralemão lembra-se subitamente da sua namorada – Dá-lhe um baque tremendo estarecordação magnética – Puxa-o para o fundo – Várias cordas – Sente necessidadede uma ponta, uma ponta segura que o ligue aos canais da realidade, BAQUE, éviolento o que uma memória-fêmea pode trazer, um tornado-menina a calçar-se, apercorrer todo o aeroporto lusitano de um susto maior que por o ser, não deixade ser doce. Os seus olhos iluminam-se, o branco dos olhos desaparece. Foi todopara as nuvens que os aviões rasgam, numa dessas viagens podia já estar ele,mas está de certo o fugitivo da justiça portuguesa a pensar na ficha limpa queassocia ao branco. Se calhar já chegou e começou uma vida nova, gere um vastocapital humano. O pastor alemão não tem ficha e nisso lembra-se, as fichas sãocaras, tudo tem o seu preço. E novamente a recordação da namorada e o sangue acorrer todo ao coração onde uma aparição mariana lhe desperta todos ossentidos, lhe bombeia a música para as extremidades. E ele lembra-se – Nãoestou aqui pela viagem, mas para saber um pouco mais sobre a morte. E por issovim. Não porque vou ou porque acabo de regressar. Mas para saber mais, oamolador de facas sabe muito sobre a morte e é com ele que devo falar.

Procura-o, emtodo o lado, e não há sinal dele, uma das empregadas da limpeza diz que não ovê há muito tempo mas que acha que ele emigrou para o Pingo Doce mais próximoporque é o que todos fazem a conselho dos nossos ministros. E o pastor correcom a sede toda nos olhos, avisam-no que o Douro subiu, há muitos anos, naverdade foi muito tempo a espécie de hibernação no aeroporto, trazia a mala, osbúzios, sem passado dentro. O gondoleiro ajudou-o a subir para a barca, pertoda estação de São Bento, depois seguiram pelos canais estreitos do Porto. Aliuma torre torta, gémea de uma outra torre torta, ali um barco ambulância arasgar as águas, ali uma gôndola funerária a perder-se pelos canais, perto daRua das Flores. E é estranho o ideal que os move, os braços seguros dogondoleiro, o remar forte que cria a rota onde nada se escreve. Não ficaregisto de nada, de nada. Mas há ainda a mala com os búzios sem passado e umdesassossego tão português atravessa os canais, contorna a cidade e avisa opastor alemão que é impossível ver de cima. O desconforto prende-se aos pulsos,serve de óculos, uma radical armação que filtra a realidade, são todos osângulos dentro da mala, não convém abri-la. O som do organino que o romeno tocaalerta o gondoleiro e o pastor que está para breve o conhecimento da morte. Elesabe, como qualquer amolador, muitas coisas sobre ela. O som está cada vez maisalto. À porta do Pingo Doce muitas gôndolas paradas, e os homens saem com osseus cabazes. O amolador já lá não estava. Tinha reunido o dinheiro suficientepara o dia e agora os doze irmãos em casa, uma cegonha no lugar do pai - elanão bebia. Esperavam o pastor. A assembleia foi honesta, sincera com o seupróprio fundo, como só um animal paciente pode ser. Discutiu-se o capitalhumano, o inumano de tudo isto, estabeleceu-se um plano de fuga. Não passavapelo aeroporto.

Nuno Brito

Poema inútil com montanha

2012-01-21T12:46:00.000Z

Vejo a montanha à minha frente pousada

Sobre a água sempre verde, e penso na inutilidade

De tudo o que ela é, e na inutilidade de estar pensando nisto,

Quando um pensamento inútil me sugere

Que a montanha pode ser

Um pormenor pensado por ela

Na paisagem do meu próprio pensamento, para

Com isto me levar a pensar sobre pensamentos,

E não sobre montanhas, ficando ela, como antes,

Pousada na água sempre verde, sem ser

Pensada por ninguém.

Rui Costa
em A Nuvem Prateada das Pessoas Graves (2005)

Soneto a uma fotografia do calendário Pirelli

2012-01-21T10:03:00.004Z

(fotografia do Calendário Pirelli 2012)

O seu cabelo preto parece escutar,
sua forma prendida em concha,
a praia nua espreita o véu na onda
escurecida na areia tremeluzente.

É o vazio que ajusta a própria luz
e na calma dobrada o banho adorna.
O fio de espera nos lábios agarrando-se,
contendo em recuo o som da corrente.

A rebentação nasce como arrepio e sal,
retém o centro, como rocha, rodeada
pelas vénias de rastejamento aquático.

A música que ela escuta e não vês
é barco que gela quando naufraga a tal,
batendo na espiral que talha o teu mar.

um poema para adormecer - freud conhece as linhas da mão

2012-01-21T00:48:00.006Z

imagem daqui

freud conhece as linhas da mão
fala sempre que me aproximo e ergue olhos de céu
na exigência de muitos dedos, na pele e nos pêlos, que são imensos -
e deita-se sobre as mesas, as cadeiras e os muros mais pequenos;
tudo por causa de um afecto e um pequeno tremor, um sossego
como a cor dos versos de alguns poemas -

e deita-se bem dentro da cama, sobre o colo das pernas
e quando muito quente, espreguiça-se e lento
sobe com toda a ternura pela raiz dos cabelos
e apaga os desertos -

freud compreende bem
e se fosse mesmo grande, tinha um ombro do tamanho do meu
e se fosse mesmo grande, tinha também, cabelos e mãos
e se fosse mesmo grande, era tudo o que sonhei, e sempre
uns lábios grandes de muitas palavras doces, no silêncio dos meus
uns lábios grandes de muitas palavras doces, para contar histórias
antes de adormecer -

e no fim, quando as pestanas caíssem na brancura de uma linha, mesmo branca
se ouviria um som, lá ao longe, um shh…! shh…! shh…! um sonho bom
e um ligeiro tremor, que não seria o seu

um ron-ron…um ron-ron…
um ron-ron que fosse o meu -

josé ferreira 20 Janeiro 2012

Arrepio

2012-01-21T00:34:00.001Z

imagem daqui

.......................A superstição é a poesia da vida.
....................................................................Goethe

Corro por fora da vida
Pensando que a vivo
Por dentro. Dizem-me
Que não sou livre e sou
Comandado por aqueles
Que já partiram. Eu digo
Que não, que sou eu
Que ando, que penso,
Que falo e que escrevo
Poesia. Às vezes, duvido
Do que afirmo, sim, não
Tenho a certeza se sou eu.
Mesmo quando escrevo.

Não sou supersticioso, não
Sou. Arrepio-me, todavia,
Se me falam em bruxas
Em que não acredito. Não
Sei porquê, mas receio
Que me assombrem a vida.

Era tudo o que não queria –
Ser uma marioneta movida
Por fios invisíveis –

2012.01.13
José Almeida da Silva

2012-01-20T15:58:00.003Z

espero-te
plantada no rochedo mais alto
farol solitário
derramo guia luz
fios em prata escorrem
meu corpo de pedra e sal
prolongamento distante
teia tecida
guardiã sem nome
não tens como te perderes
na demanda de me encontrares

claraoliveira12.01.20

história antiga feita hoje

2012-01-20T14:20:00.001Z

.
era uma vez…
o joanete rabanete
com cabeça de alfinete
e cara de biscoito.

que era vizinho da frente
do chocolate larate
com nome de disparate
que vivia no número oito.

eram grandes
amigos de há muito tempo:
passeavam juntos,
partilhavam de tudo,
conheciam-se bem,

e não escondiam nada nada nada
um
do
outro…
excepto que
um era caprichoso
e o outro supersticioso,
mas qual deles era
o quê ou o porquê
não sabiam eles nem ninguém.

um dia -
sem estar sol nem ser feriado -
o joanete rabanete e o chocolate larate
passeavam nos arrabaldes do bairro,
lá para os lados do laranjal azul,
quando foram, de repente, atacados
por uma horda de jábastassins plim-plins
corridos das terras arrepiadas do sul.

muito assustados e atrapalhados
o joanete rabanete com cabeça de alfinete
e o chocolate larate com nome de disparate
correram pelo caminho de volta
a gritar que o fim do mundo andava à sólta
e tropeçavam e rebolavam
mas nem precisavam
que os jábastassins plim-plins
não vão daqui ali
sem papéis assinados,
dois atestados,
três decretos e afins.

correram, correram
muito depreeessa!
quem os via, dizia:
lá vai
o joanete larete com cabeça de disparete
e o chocolate rabanate com nome de alfinate!

chegaram a casa estourados,
coitados!
e esconderam-se logo, muito assustados.
um
na cave trancado, com um olho fechado
na sua cara de biscoito,
o outro
debaixo de um travesseiro da cama do quarto traseiro
da casa do número oito.

nunca mais ninguém os viu.
dizem por aí que o chocolate larate
por medo ou superstição
fez uma dieta de chás e temperos
com grandes desesperos
e agora está magrinho,

e o joanete rabanete
por capricho do acaso,
escreve papéis assinados, decretos e atestados,
nas terras arrepiadas do sul
onde hoje é meirinho.

raquelpatriarca|treze.janeiro.doismiledoze
.

Duas canções portuguesas

2012-01-20T12:21:00.003Z

O mais humano sentimento são.

Márcia[1]

Ameio caminho de um falso império

alguémdiz: tu que tudo desatas, leva-me contigo

oteu corpo é feito de viagem – e repete que a pele não é uma fronteira

asua cara é a de todos e enrola-se na paisagem

omais honesto animal – caem-lhe do bico sementes de sésamo e girassol

cabetoda no fio de um cabelo:

amais magnética das memórias do fundo

puxa-nospara baixo

OCristo de Mantegna parece o Che morto –

asmantas de lã que estavam nos baús da CIA

e nas arcas douradas dos Alexandrinos

esvaziadasdas rendinhas, servem-lhes de última morada

Omesmo baptismo no Rio de Los Remédios,

omais sujo da América Latina

Relíquias,granadas, missais,

pontase molas que lhe servem de fundo

omusgo que cresce com ou sem ideais

Osmesmos e grandes olhinhos enrolam a paisagem

Derrubadoo muro fica outro muro:

Invisível,Maior, Interior

Deum lado o amor e o ódio - Do outro lado o amor e o ódio –

EmFátima as pumas entram na capelinha das aparições

eestão entre os sacerdotes que as domesticam e as inserem no ritual

Aspumas e as peregrinas seguem o cortejo das velinhas

Revitalizamo ritual

eas pumas e as peregrinas cantam

Sabendoque toda a frase é incompleta

feitapara ser esquecida e reinventada,

estranhorecheio este, um ideal,

seem nada ele toca, mas se tudo ele liga

Ameio caminho de um falso império

alguém diz:

Tuque tudo desatas prende-me novamente

Puxa-mepara o fundo

Animalinvencível: amor.

Ouçouma música portuguesa do século XXI que acaba assim:

A razão de ser de um poeta é.[2][Fim da canção].

Nuno Brito

[1] Letra demúsica do álbum – Dá.

[2] ManuelCruz – Foge Foge Bandido.

Manet e a carta a Olympia

2012-01-20T00:30:00.005Z

Manet "Olympia" 1863

enquanto recebo o calor da celeuma
lembro letra a letra a carta de Olympia
a surpresa de a ver assim (in)vestida
de nudez, nas cores do seu poema
o adeus:

"manet meu ingénuo e querido amigo

beijo a tua mão direita

comovi-me

naquele divã de donzela
o lugar das minhas linhas.
sentida perfeita no meu corpo
no meu olhar felino que domina.

maria vestida de flores
escondida no seu olhar de noite
guarda os segredos daqueles que autorizo
os meus melhores momentos
a voz aguda dos amantes
e são tantos.
não os quero loucos nem distantes
de fogueiras impertinentes
ou amores frios
trato-os como filhos nos meus seios
a quem sugo os receios, os seus medos
na falta dos berços.

comovi-me

na largura dos traços
nas camadas de tinta
por sobre a tela virgem
de muitas horas e anseios.

beijo a tua mão direita

a do laço de cetim
trémula de pudor
quando inclinavas o rosto
e pousavas a paleta.

meu querido e ingénuo amigo
espero não te ver
sob pena de não ser
olympia-

e assim será manet
serei o poema
o teu espelho
e só meu o teu olhar
até ao fim -

beijo a tua mão direita
olympia

p.s. envio-te a flor "

josé ferreira ( out 2009)

(desculpem republicar mas achei apropriado porque este quadro de Manet é colocado em paralelo com a Vénus de Urbino de Tiziano)

Soneto a uma Vénus de Tiziano

2012-01-19T23:40:00.017Z

O seu cabelo preto parece cantar,
seus membros cintilam brancos como natas,
como se o gracioso corpo adivinhasse
que era a doce soma de graciosos sons.

Está deitada na sua longura implorante,
apoiada num género de otomano,
como se fosse um estandarte alto e delgado,
amavelmente inclinado para os homens.

Um ramo de violetas sorri-lhe nas mãos,
endereçando ao observador odores,
a serva ajoelhando-se perante o altar.

Ó, olhar de novo aqueles cabelos
e ainda uma vez mais a magnífica
imagem humilde do seu doce lombo.

Robert Walser, em histórias de imagens, Cotovia (2011)

Castanhas e chocolate

2012-01-19T00:39:00.003Z

Estava a comer castanhas cobertas
De chocolate. Devorava-os, feliz,
As castanhas e o chocolate, e era
Muito bom. Sem cascas, as castanhas,
Sem prata, o chocolate, comem-se
Facilmente – pensava eu. E era assim.
O gosto delas e o gosto a chocolate.

Uma voz – a da minha mãe – soou alta
E ameaçadora: – Vais ficar com dores
De barriga e os dentes podres, guloso!

Encolhi-me como pude – as castanhas
De chocolate na boca – para não ouvir,
Pelo menos muito bem, aquelas palavras
E senti por momentos os dentes podres
A cair e muitas, muitas cólicas intestinais.

Uma luz habitual de todas as manhãs
Beijou-me os olhos ensonados. Terna.
Espreguicei-me e surgiram-me uns lábios
Pé-ante-pé e sorridentes na testa morna
Ainda adormecida. Fiquei contente. Sorri.

A minha mãe prometeu-me um chocolate
Se eu lavasse os dentes depois de o comer.
Não pude esperar para me deliciar.

Dormira comigo um sonho generoso e cruel.
A minha Mãe já morreu. É mentira, sim, é
Mentira. Trago-a doce sempre no coração –
2011.11.09
José Almeida da Silva

Página de diário ou quase

2012-01-19T00:34:00.002Z

– Oito de setembro.
Nunca visto em S. Félix da Marinha.
Na sala da Teresa, entrou solícito o Mar –
Trazia Vozes – cheio de poemas, e vozes
Muitas vozes na rebentação das ondas – FA4 –
Algumas exibiam Um mar com cidade dentro,
Encrespada espuma nos rochedos, revolta e branca,
E houve piquenique na maresia sob o olhar subtil
Do Preto e do Branco, olfato estimulado
Pelo generoso odor a mar e a guloseimas na mesa postas

As ondas deram voz às palavras do horizonte que no poema
Era suave linha branca – Abraço ténue do céu e do mar
No nosso olhar. Di-lo a nossa memória de era uma vez…
… a nossa infância. Dizem-no os habitantes do mar que nos seduzem
E ergue-se, bela, a memória da Menina do Mar a correr
Para nós trazendo nas mãos acesas corais e cavalos-marinhos
E a evocar-nos que somos adultos e sempre meninos;
Atravessada pela paixão, outra voz acendeu um longo eco
Da alentejana voz de Florbela: “Queria amar-te como o mar/

Numa entrega de perpétua maresia”, e todos vibraram muito
De alegria. Depois chegou do mar dolorosa voz e as cores assim
Lá longe diluídas, para a seguir serem azul só no olhar como o
Amor ao sentir. De repente pula um peixe encarnado mas um
Caranguejo, coitado, pincelou-o. Fotografou este insólito momento,
Um fotógrafo ambulante e era janeiro. Se fosse junho, e o calor viesse,
Os meninos na praia, ou na sala da Teresa se o mar voltasse, assustariam
O caranguejo que começaria andar para o lado, impedindo-o de ir contra
O peixe encarnado. Por falar em fotógrafo, lembro-me de uma voz
Encantada que contava a história de um fotógrafo – O homem
De Imilchil que herdara uma máquina e que tinha um fogo ateado
Na alma: “Ver uma fotografia do mar”. Há poetas que inventam
Estes sonhos e têm máquina fotográfica e fotografam os sonhos.
São “pele e outros temperos”. As saudades que tenho da Inês. Será
Que o Natal trará a luz e que vai amanhecer “sem mais salina”?

De novo o mar a entrar pela varanda. E sorrateiros os fumadores
Aproveitaram essa nesga de azul por onde entrara o Mar. E uma
Voz de palavras e dor oculta no peito soltou um dó menor no ar de luz:
“Era minha dor o mar / (…) /Pena azul, revolta e terna.” Eterno, este
Vaivém: “O meu mar são os teus olhos / Onde me perco e me alcanço /
(…) // (…) azul é a cor do meu amor”. E isto é dor? E é prazer e alegria?
Muitas vezes, o revisita a elegia. E revisitou a casa teresina, eu bem na vi,
Sophia saindo grácil dos seus livros, ali pousados, na mesinha alta. Por ali,
Vivera quando menina saudando o mar da sua infância todas as manhãs e
Aos fins da tarde, e ali se encontrava com o Búzio – um velho amigo sábio.

“O mar intacto” procurou intacto lugar. Há sempre uma primeira vez
Para olhar o nunca visto. Cheguei-me à vidraça que dava para o mar –
“Olho os navios que ainda não chegaram”. E houve comemoração:
“São uma gota de água estes três anos”, e VOZES lidas com o coração.

Apagou-se a luz, já era tarde, o mar recolhera ao Mar, e só a Teresa
Estava em casa. E os outros? Somente a viagem e um calor no coração –
2012.01.06
José Almeida da Silva

Chocolataria

2012-01-18T17:57:00.001Z

Era um homem em estado de arte
Doce, doce, muito doce!
Sua face chocolate
Decorada de ternura
Seus olhos grandes bom-bons
Recheados de candura
Tinha este homem um nariz crocante de chocolate
Sua língua era de gato
O bigode um rebuçado
Os dentes todos cariados
Mas um sorriso apertado
Com sabor a leite creme e a leite condensado.
Tinha um lacinho de gomas
Fato rico de cacau
O seu relógio parado
Era feito de geleia
Doce, doce, muito doce!
Parecia uma colmeia.
Os sapatos cor de rosa
Sabiam a algodão doce
Tinham sola de gelatina
Com sabor a tangerina!
O seu coração quentinho era todo chocolate
Daquele muito docinho
Que aquecia bem quentinho
O leite com chocolate que percorria o corpinho.
Andava sempre feliz
Porque tinha a mania
De só comer chocolate
A toda hora do dia!

é tão fundo o silêncio entre as estrelas - um poema de José Saramago

2012-01-18T00:37:00.003Z

É tão fundo o silêncio entre as estrelas.
Nem o som da palavra se propaga,
nem o canto das aves milagrosas.
Mas, lá, entre as estrelas, onde somos
um astro recriado, é que se ouve
o íntimo rubor que abre as rosas.

José Saramago (lido aqui)

2012-01-16T14:06:00.003Z

Joanetes de Coentrada

grande ideia a da Ana
transformar os joanetes
para a rima é que é uma porra
só se for com foguetes

em entrada, sim senhor!
ou companhia de um copo
Joanetes de Coentrada
deixa qualquer um louco

origem animal ou vegetal?
é pergunta que fica
mas desde que não saiba mal
estamos todos com uma larica!

à mesa de qualquer um
ricos, assim assim e pé descalço
acompanhado ou sózinho
faz as delícias do moço

muito alho e azeite
alentejano que é o melhor
fossas nasais um deleite
palato mole um primor

grandes segredos não tem
diz a Maria cozinheira
tudo vai da matéria "da prima"
e dos condimentos usados
muito carinho e doçura
muito bem misturados

sai uma dose bem servida
na refeição, como entrada
os comensais até se babam
à vista dos Joanetes de Coentrada

claraoliveira12.01.14

2012-01-16T13:58:00.003Z

versão melhorada de poema com início promissor

humm!!
come-me!!
sei ser irresistível
no piscar dos teus olhos
espelho de luz vitralizada
cílios redondos
longos
tremeluzem
advento da sensação
humm!!
anda, sim...
trinca-me!!
retorno impossível
não me resistas,
toca-me com veludo de língua
devagar...mais devagar
inspira
expira
não sejas gulosa
take your time
sente o esplendor da doçura
no céu palatino
envolve-me no macio manto vermelho fogo
boca carnuda em botão de rosa.
fecha os olhos
fechado o semblante
em prazer egoísta
dentro rebentam pequenos terminais
explosões de gozo luz
fogo d'artifício em faíscas de prazer.
e eis que chega...orgasmo piramidal dos sentidos
querida! mais um quadradinho de chocolate?

claraoliveira12.01.14

Natura

2012-01-15T13:53:00.001Z

Quebraria algo e forçosamente,
fecharem olhos é até à mínima distância
sobre mar inteiro, sobre porto.

Teimosa ideia enquanto imagem,
mar, a ter o que não ter,
hastear vela, ali, onde fica.

Raio de limite ainda líquido
quase chega aos pés, no entanto,
brisa pode ou cheiro ou música
e o anúncio quando exaustos!

A seguir à areia, semáforo em fogo,
evasivo cansaço torna para som,
acende mecha, tudo por demais.

Nós, já um bocadinho mistos,
à força sobrevoar estrada,
praia, água, perpendicularmente.

Também voltar nas serras, vales,
e mais, repondo o toque,
visão que abrindo não deixe:
sem casa, sem verde azul mar!

Porto After Nine – a história de um cabelo e uma caixa de chocolates

2012-01-14T15:45:00.003Z

costumava escrever como se não houvesse tempo
como se fosse morrer amanhã
e os versos penassem pela vida fora
sem rumo e sem horas, invisíveis e sem voz –

um dia os olhos apagaram-se subitamente e ficaram cinzentos.
mal conseguia vislumbrar as palavras antecedentes.
a mente espreguiçava-se com braços de borracha,
não terminava nem resplandecia.
as mãos ficavam escorregadias como patas de rãs
e deixavam fugir letras fundamentais,
provocavam o intervalo e sucessivos lapsos.
invadido pelo medo saltou para as ruas da cidade
como um tonto, em confronto com ausências, uma alma angustiada -

estavam esgotadas todas as palavras leves como penas
sobravam muitas palavras pesadas, junto ao chão
como os pós negros de Alexandria, concluía.
parou junto a uma esquina de semáforo
ao cair de um amarelo e depois um vermelho.
em frente, uma loja em cor de fim de tarde
parada como um cotovelo, sem mesa, num rosto de casas.
compraria chocolates, a caixa verde e pequena.

não era a primeira vez, via-se pela pressa da porta que rodava.
sorriu-lhe como uma aurora nórdica, matutina, mágica.
o cabelo era farto e arranjado, a pele fina, clara.
sorriu-lhe na mão branca
sorriu-lhe no gesto ao embalar de cuidados,
sorriu-lhe no gesto de esticar a fita como se fosse um penteado.
não era a primeira vez que comprava chocolates
mas pela primeira vez, talvez premonizado,
um cabelo , um sinal, uma recordação.
talvez mais, uma memória que observava –

correu para casa, para junto da janela de vidros quadrados.
não podia evitar um olhar mais demorado, desapertou o adesivo,
com cuidado, e retirou a caixa, com cuidado,
mantendo a respectiva forma enquanto observava.
um único cabelo, preso no papel vazio
sem a caixa, de onde retirava agora a primeira fatia de chocolate
que derretia doce, até adquirir aquele sabor ácido, fresco,
um condimento que lhe elevava os olhos longe do cimento
e pousava na mente uma praia distante de há muito tempo -

era a forma adequada, um paralelepípedo rectângulo,
não um cubo rodeado de quadrados,
mas com um cabelo que teimava, parado.

lentamente o chocolate envolvia o palato,
perdia a consistência, envolvia-se e enrolava-se, desenrolava-se e demorava-se
como uma lâmpada de economia que apenas difundisse uma certa penumbra
de um certo fim de tarde, depois de uma certa maré vaza
e da compra de uma caixa de chocolate.

a televisão plasmática era um espaço negro, um silêncio aberto, não dizia nada.
um livro mostrava letras em itálico,
palavras, frases, pontos finais, parágrafos.
talvez o livro tivesse também alguma alma,
talvez tivesse um cabelo na página centro e trinta ou cento e trinta e quatro,
talvez incorporasse também um sinal, não descodificado, um segredo.
virou, folheou e rodeou o livro com olhos de águia, afilados perante o pó,
o traço, o pormenor de uma linha e desistiu ao fim de dez minutos. pousou o livro.
permaneceu quieto, fechado, como um mocho no cimo de uma árvore;
uma capa negra, sem letras douradas –

um ar interior de uma anterior caixa de chocolate
mantinha a forma sólida de um afecto
- um rosto, um ombro, lábios sobre lábios -
um único cabelo, um cabelo adorado –

os dedos macios, suavemente, deslizaram dentro da caixa
e retirou uma outra fatia fina, doce de início,
e esperou pelo frio, de olhos fechados –

subitamente achou-se doente.
procurou o termómetro, os comprimidos do resfriado.
com uma mão sobre a cabeça correu para a chaleira.
um chá de limão, não tinha, talvez cidreira –

esperou um vapor sem assobio,
embora lhe recordasse Tex Avery, comboios e filmes.
abriu a asa esquerda porque lhe dava mais jeito.
o termómetro, aquele pedaço de plástico flácido e electrónico
apontava a temperatura habitual, sem alarme. acalmou-se.
dentro da chaleira a água tremia.
trinta e sete depois das sete observou a rua escura, passou um autocarro.
o vapor formava gotículas no relógio por cima do frigorífico. não havia perigo.

como um balão sem fita, percorreu os outros cantos da casa e esvaziou a ansiedade.
riu-se sozinho naquele espectáculo de folhear o livro,
talvez um corvo, a torre de um castelo, anabell lee, vozes, ecos,
porque não um copo de vinho?
ria-se, devia estar completamente louco
e sentia-se ridículo, como um burro que urrasse sozinho
sem que ninguém ligasse
ou como se alguém risse daquele rir esganiçado;
dos lábios trémulos, dos olhos grandes e o pescoço a destacar-se –

basta!
abriu de novo a caixa e procurou no envólucro,
naquela bolsa preta de enfeites dourados, mais um pouco de chocolate,
a derreter, a perder de doce
a demonstrar que o fresco era um agriveludo endeusado.
parou de rir. sentou-se na mesa. os olhos brilhavam como planetas cintilantes
imediatamente acendidos por magia, como se fossem estrelas em noite limpa –

recomeçava a escrever como se não houvesse inverno.
como se usasse luvas de lã de dedos cortados
e um barrete de algodão com berloque longo sobre o ombro.
como se usasse um pijama de riscas azuis convenientes
e não houvesse guardas naquela prisão,
apenas um ligeiro cansaço de mão que desabava a caneta,
por momentos, enquanto um néctar reaquecia as palavras e o poema
e recomeçava furiosamente, na mesma linha, pouco depois o ponto,
mais um pouco, um ponto e vírgula
e uma outra linha, retomando a ideia e colocando-a em Marte,
de cor verde, surpresa e inusitada.

recomeçava a escrever como se fosse um filósofo
e procurasse a verdade, sabendo-a inalcançável
tentando perceber o quotidiano e o complexo, distanciando-se,
alargando o leque, observando com um binóculo nebulosas saltitantes,
interpretando estupefacto a cerimónia das lágrimas
na coreia mais a norte, mais próxima da china:
o que diria Átila de tanta lágrima,
ele que sobreviveu ao desengano, nas batalhas
e que provavelmente agradeceu não saber a verdade
antes da espada e de um golpe único, directo, acertado?

recomeçava a escrever como se tivesse vinte e três anos
nas sombras de um beliche de onde surgiam livros misteriosos,
gabardines de detectives, comboios sud express e um apito longo
uma fumarada de fornalha nos braços vigorosos, queimando carvão
e uma locomotiva de nariz, nos carris, correndo mundo
- um dia vou a Paris e a Nova Iorque, ao Quebeque dos índios -
um dia vou ser feliz -
um dia vou ser grande com as mãos de gigante e os dedos compridos
e os pés como plantas, cheios de raízes, habituados a muitos caminhos:
penhascos altos, pernas de rios, calças de margens, verdes ainda
ou areias mais leves e mais macias
e fragas fugidias, as mais difíceis -
um dia vou ser grande e escrever com muitas letras,
com muitas ideias no umbigo,
vou descobrir umas asas para um ano inteiro –

recomeçava a escrever não com a fúria e não com o medo
mas com a tranquila ternura de um olhar sensitivo.
um ligeiro abrir de lábios mostrava um sorriso fácil,
era quase fim de ano, e era noite e estava sem peso.
bebericava o chá quente, saboreava o chocolate.
passava das nove, não sentia fome.
as palavras surgiam tão fluídas como folhas de algas,
num mar tão próximo.
era fim de ano,
tudo recomeçava para ser diferente –

como aquele único cabelo
da esquerda para a direita, da direita para a esquerda,
como se fosse uma canção ténue em brisas de leveza
como se fosse um barco
num rio imaginário -

Indo eu

2012-01-13T18:39:00.002Z

sabes lá
ontem ali em s.bento
andava eu descalça pela estação
vi uma patela e meto-lha a pata
e assim que me curvo, a olhar para o chão
uma cega mete-me a bengala no joanete
e ai meu amor, que dor!

dez pulos a pé coxinho
e lá me sentei num banquinho

e sabes lá, meu amor
a patela nem era chocolate
aquilo era uma sola de borracha

fiquei ali sentada
e o tipo gordo da cicatriz,
o da tatuagem, esquisito
mete conversa:

Englise? Francé?
Dancé?
indeu indo eu
a caminho debeseu
indeu indo eu
a caminho debeseu

e antes do: ai jesus que lá vou eu
lavanta-se, dá duas voltas
e cai morto

e vem a policia
pergunta o que foi
e que eu não posso andar descalça
e eu digo que é do joanete
e levo um raspanete
e raspo-me dali

e vou a subir a 31
vem o gajo dos relógios:
Chocolate? Chocolate?
E comprei

desculpa amor
depois do azar, não pensei...
e tinha o pé a doer
devolvo-te os 20 p´ra semana
a sério!
o gajo já não me engana

Pink Cigarette

2012-01-13T00:01:00.002Z

À Anezinha

Quero impregnar-me degente, de paisagem portuguesa

Luiz Pacheco

Nestaterra as mulheres crescem à sombra,

comoos cogumelos, o musgo ou a razão,

emponto de cruz a saudade vai sendo domesticada,

omais honesto e obediente animal puxado por uma trela dourada

feita de medo e outras coisas que ligam

oseu viso tem a expressão de todos

eé nestas caras quentinhas que descem ainda as lágrimas de Eros

mudandopor dentro o nome do continente, outra cara, possível Começo

semnome, sem coisa nenhuma, é às vezes o sal

quecai destas caras que tempera o prato, porque todo o sal não chega

paracompensar o amargo que veio morar para a boca

cansadade saber que a linguagem não chega

porqueeles fugiram, cada um em seu barco:

osfilhos

Nestaterra as mulheres crescem à sombra

Etêm sombra nos olhos, que o eco veio pintar

alápis de cor por cima da paisagem humana

quese aloja debaixo de tudo o que a alma espelha,

veias,artérias, vasos, curvas fininhas que o tempo vai moldando

Aanatomia rasgando o cosmos à escala humana, soprando-o para longe

Transbordoque a sede cria,

Eenquanto as filhas vão ao poço, sol, risos, perfeita anatomia

Assombras crescem. Pequeninas rendinhas em baús

Terços,santinhos, livros de areia, um dente de leite

ofio de ouro a que está ligado,

esão de sombra os seus gestos porque quando se movem

sãoos braços de outros que ganham vida e retiram à paisagem

anatureza para pôr nela a arte, a civilização, a linguagem e a vitória

amais alemã invenção,

eo seu sorriso é uma espécie de Deus

equanto mais se enrola na paisagem mais deus é

Atéparece que a razão dorme dentro delas,

ea razão dorme dentro delas – o capitãodo navio dá-lhes duas opções

Ouembarcam no barco do amor ou embarcam no barco do amor

Masvão ter ainda de o Criar para o o atravessar, e partir as árvores, da madeirafazer o barco e calafetá-lo e dar-lhe um nome, e baptizá-lo, porque tudo aquiloem que se toca também se é

Asede vai-lhes toda para os olhos,

Urgenteera que as sombras saíssem, como o fumo adocicado dos pulmões

Paradentro doutros pulmões.

Estasmulheres seriam modelos se as estátuas de sono não dormissem dentro delas

Senão fossem só alma,

Oplaneta chama-as do centro, as rugas vão rasgando a sua pele

Maselas riem pouco,

Ehá poucos jovens

Estãotodos no meio da Europa, Lisboa, Porto

EmLisboa está a arte e no Porto está a arte

Eno Couço está a arte e em todo o lado está a arte

Senão fossem só alma teriam visto mais vezes o mar

Nãosão filhas da revolução nem são filhas de ninguém

osseus filhos estão todos na taberna e são mais velhos que elas

Ànoite estas sombras limpam com um guardanapo o beiço dos velhos

Porquedesce-lhes azeite pelos queixos, e esses guardanapos podiam ser a página 100

deuma História Contemporânea, edição de luxo, a meio da investigação os eruditos

folheavamo guardanapo em Lisboa onde está a arte ou no Porto onde está a arte.

Exportámosmarmelada para a Austrália ou para os armazéns de retalho da capital

queimporta se toda a geografia é interior? - Enquanto dormem até de deus são mães

Eentre as suas pernas as almofadas (penas de pato, segredos ou outros novelos).

Assuas casas são feitas de queda, de verticais os muros ganham contornos,

amais cara renda que são os dias a vir

formasbreves, novas formas, dias que incham

parecem areia soprada pelo fogo

comque se faz o vidro e se embacia oespelho

um dia também ele será inventado pelas mãosquentes de um artesão etrusco

antesmesmo de haver as moedas para o comprar

eque levarão os nossos filhos para longe,

Parao Canadá, Luxemburgo, Cantões,

nosnavios, nas bagagens, nos aviões, todos com o seu preço

calafetadopor dentro e por fora, impregnado na paisagem,

clavesde sol pontilham a paisagem, por cima do trigo, a picotado:

Assombras destas mulheres são às vezes música, entram nos búzios

Nãosó por nos lembrarem que elas provêm do sol,

comotudo o que parte, mas por nos erguerem como o caule de um girassol

asua voz é a sua seiva, está dentro da nossa espinha, é o nosso equilíbrio

umabalança onde se pesam as palavras que ficaram por dizer

Futura-te*

Tambéma rede quer dormir mas não é da natureza das redes dormirem

ea rede pede que lhe cortem as pontas, que tragam uma tesoura

Ealguém corta as pontas, mas as pontas crescem com mais força, como umaestrela-do-mar, a tesoura é também informação e acrescenta-se à rede, tudo ésoma nesta nova anatomia

Coisas que entram

Abreas portas, vem muita gente atrás e todos querem entrar em ti,

Entraré ser gente, crescer é ser rede,

homense redes nunca dormem verdadeiramente,

EmManchester as fábricas enchem-se de música e no Couço

cresceo trigo dos latifúndios e todos estes homens precisam

deequadores ao mesmo tempo que precisam de pólos

Etodas estas mulheres precisam um pouco mais de calor

Nãosó para deixarem de ser sombras

maspara saberem que de se descarrilarem se fazem novos caminhos

Nascarruagens vai este gado

Jánão de ferro nem de vento são os caminhos em que é feita a viagem

Sempontes de aço, betão ou de cimento, só ultrapassagem

NoPortugal dos pequeninos os filhos que se vão perder em todos os continentes

dassuas perdas novos filhos nascerão: Filhos da revolução. Qual?

Nanatureza nada se apaga

Nanatureza não existe amanhã

Maso homem põe a manta da civilização por cima da natureza

epor baixo da manta fica o escuro e alguns animais sem expressão

àsvezes fica também o riso,

arazão fica a sobrevoar a manta

eficam mulheres debaixo da manta

dançasprimitivas, ecos, sonhos,

capitãesde mar nenhum ficam também

debaixoda manta a razão de ser da literatura,

definirpoesia é dar as mãos

Sóa gente e paisagem não desce para baixo da manta da razão

Eas mãos aquecem agora mais

Nuno Brito

o livro - segundo Jorge Luís Borges

2012-01-12T00:00:00.004Z

Martins de Barros

Dos diversos instrumentos do homem, o mais assombroso é, indubitavelmente, o livro. Os outros são extensões do seu corpo. O microscópio e o telescópio são extensões da vista; o telefone é o prolongamento da voz; seguem-se o arado e a espada, extensões do seu braço. Mas o livro é outra coisa: o livro é uma extensão da memória e da imaginação.
Em «César e Cleópatra» de Shaw, quando se fala da biblioteca de Alexandria, diz-se que ela é a memória da humanidade. O livro é isso e também algo mais: a imaginação. Pois o que é o nosso passado senão uma série de sonhos? Que diferença pode haver entre recordar sonhos e recordar o passado? Tal é a função que o livro realiza.
(...) Se lemos um livro antigo, é como se lêssemos todo o tempo que transcorreu até nós desde o dia em que ele foi escrito. Por isso convém manter o culto do livro. O livro pode estar cheio de coisas erradas, podemos não estar de acordo com as opiniões do autor, mas mesmo assim conserva alguma coisa de sagrado, algo de divino, não para ser objecto de respeito supersticioso, mas para que o abordemos com o desejo de encontrar felicidade, de encontrar sabedoria.

Jorge Luís Borges, in 'Ensaio: O Livro'
lido aqui

brumas e pinturas diferentes por sobre a nuvem negra

2012-01-11T01:01:00.005Z

fotografia do filme gato branco, gato preto de Emir Kusturica

Entre o lado esquerdo e aquele mais absorto
oscilam raios breves
quando me olhas de novo no rumo dos meus versos,
as palavras simples de que me visto quando amanheço,
como a onda revolta e um mar de dedos brancos,
passeando por entre brumas e pinturas tão diferentes -

Não uso a superstição como nuvem negra,
que me condene em penitências e falsos juízos de demónios.
uso tudo, como uma grande lente sobre os significados da pele, do corpo,
e ouso tudo, o sopro, o sol e a chuva sobre essa nuvem negra,
a nuvem negra que escurece o azul e o vermelho dos lábios.

Falo-te na distância dos próximos,num futuro predominante
e na predominante esperança de sempre e sempre
por sobre um universo de segundos renitentes.

e falo.
falo por um mundo de palavras
por um mundo eterno
quase sempre imenso, de muitas chamas,
daquelas que queimam como mãos,
dentro da alma e um fumo de incenso –

E abro-te o meu peito como um livro novo
onde os gatos me visitam e se deitam,
naquele som de agradecimento, de afecto branco
enrolados no seu corpo,
de braços cruzados
e olhos de pestanas -

josé ferreira 10 janeiro 2010

não sei o que é conhecer-me

2012-01-09T00:56:00.003Z

não sei o que é conhecer-me.
não vejo para dentro.
não acredito que eu exista por detrás de mim.

Alberto Caeiro

Fragmento XIII - «e a noite iluminava a noite»

2012-01-08T02:09:00.005Z

Cindy Sherman

noite. Todo o estado que suscita no sujeito a metáfora da obscuridade (afectiva, intelectiva, existencial) em que ele se debate ou tranquiliza

1. Atravesso sucessivamente duas noites, uma boa e outra má. Sirvo-me por assim dizer, de um distinção mística: estar a oscuras (estar as escuras) pode produzir-se sem que para isso haja motivo, porque privado da luz das causas e dos fins; estar en tinieblas (estar nas trevas) acontece-me sempre que fico cego pela ligação às coisas e pela desordem que daí resulta.
Na maior parte das vezes, estou na própria obscuridade do meu desejo; não sei o que ele quer, o próprio bem é para mim um mal, tudo ressoa, vivo momento a momento: estoy en tinieblas. Mas, também por vezes, é uma outra noite: sozinho, em atitude de meditação ( é talvez um papel que me atribuo) penso calmamente no outro, tal como ele é; suspendo toda a interpretação; entro na noite do não sentido; o desejo continua a vibrar ( a obscuridade é translúcida ), mas nada quero agarrar; é a noite do não lucro, do dispêndio subtil, invisível: estoy a escuras: estou ali sentado simplesmente e calmamente no interior negro do amor.

Roland Barthes " Fragmentos de um discurso amoroso "

o mar espelha-se nos olhos do céu ou da noite . um poema de Paul Eluard

2012-01-06T00:13:00.008Z

Man Ray

...

E a terra cobriu-se
Da tua carne clara e eu senti-me leve
Vieste a solidão fora vencida
Eu tinha um guia na terra
Sabia conduzir-me sabia-me desmedido
Avançava ganhava espaço e tempo
Caminhava para ti dirigia-me incessantemente
para a luz

A vida tinha um corpo a esperança desfraldava

O sono transbordava de sonhos e a noite
Prometia à aurora olhares confiantes
Os raios dos teus braços entreabriam o nevoeiro
A tua boca estava húmida dos primeiros orvalhos
O repouso deslumbrado substituía a fadiga
E eu adorava o amor como nos meus primeiros
tempos

Os campos estão lavrados as fábricas irradiam
E o trigo faz o seu ninho numa vaga enorme
A seara e a vindima têm inúmeras testemunhas
Nada é simples nem singular
O mar espelha-se nos olhos do céu ou da noite

A floresta dá segurança às árvores
E as paredes das casas têm uma pele comum
E as estradas cruzam-se sempre
Os homens nasceram para se entenderem
Para se compreenderem para se amarem
Têm filhos que se tornarão pais dos homens
Têm filhos sem eira nem beira
Que hão-de reinventar o fogo
Que hão-de reinventar os homens
E a natureza e a sua pátria
A de todos os homens
A de todos os tempos.

Paul Eluard, "Algumas das Palavras",Trad. António Ramos Rosa, Dom Quixote,1977

2012-01-05T15:47:00.000Z

sobe a custo um corpo
na minha rua
a acrescentar curva à luz

só assim sabe que é corpo

com ele cruza-se um cesto vazio à cabeça

de peso igual ao corpo que sobe

e é este o único cruzamento

ao fundo da rua

o gesto curva um pouco mais

ao pousar do cesto

entre o batimento de pernas e asas

que passam e nunca se cruzam

o infinitésimo pousar
de morar

poema sem nome

2012-01-05T00:53:00.004Z

talvez a pura razão seja um mito
e as manhãs sempre seguidas;
justas e perfeitas porque se movem nos mesmos sítios.
as manhãs não pedem para nascer
não se despedem da volúpia das noites
das suas inconstâncias da sua indeterminada fantasia –
as manhãs são a sequência imperfeita
quando a claridade não ilumina
quando a lua surge e não apaga o dia –

portanto falo-te da noite que conheço bem.
esse lugar que me inclina como um vento
ora a norte ora a este, ora ao lugar mais esquerdo que conheço
um universo sem frente, de reversos
na convicta linearidade de nunca respeitar as linhas
de não seguir caminhos rectos
de inundar as margens e de ser rebelde como os rios;
estas frases gastas de que te ris quando as repito
e em que não acreditas -

portanto falo-te de Barthes, Cohen e Magritte
que sonham ou tentam compreender as pedras no caminho
de uma forma vasta; com o simbólico dos signos
com a milionésima profundidade do beijo
com o plausível da realidade ser
como um cachimbo -

no primeiro dia do ano o relógio bateu o meio-dia
numa esquina de Santa Catarina.
um sol breve afastou as nuvens.
a maior parte das pessoas dormiam.

era uma manhã sem verbo. alguns turistas.
era uma manhã daquelas sem razão.
como te falei no princípio -

josé ferreira 4 janeiro 2012

Poema 1.

2012-01-03T15:32:00.001Z

Qual o peso da loucura
Sua gramagem ou cor?
Será leve ou muito dura
Cor de dor ou cor de amor?
Terá lucidez em si
A raiar a escuridão?
Será o sol disfarçado
De uma escura imensidão?
Será nossa ou desse outro
Que nos morde o coração?
Nos oprime ou ignora
Sem afecto e sem razão.
Qual a forma da loucura
Será redonda ou esquinada?
Com lados bem angulosos
A afastar normalidade
Coisa de seres mais formosos
Qual o peso do normal
Sua gramagem ou cor?
Será de um peso ideal
Todo branco e sem sabor?
Terá lucidez em si
Tanta luz, sol tão pleno?
Será o caos disfarçado
De um mais morno e quente inferno?
Será nossa ou desse outro
Que nos exige razão?
Nos oprime ou ignora
Sem afecto ou coração.
Qual a forma do normal?
Será uma esfera perfeita?
Sem arestas, nem paragens
Tão fechada e inquebrável
Que se torna uma desfeita!
Dêem-me a loucura já
Que não há normalidade
Antes riso, choro e cor
Que a ténue salubridade
Da normal mármore indolor.

Liliana C.C.

a amizade além de contagiosa é completamente incurável - um poema de Vinicius de Moraes

2012-01-03T00:57:00.003Z

Paul Gauguin

Eu talvez não tenha muitos amigos.
Mas os que eu tenho são os melhores que alguém poderia ter.
Além disso tenho sorte, porque os amigos que tenho têm muitos
amigos e os dividem comigo.
Assim o meu número de amigos sempre aumenta, já que eu sempre ganho amigos dos meus amigos.
Foi assim aqui, uns eu ganhei há tempos, outros são mais recentes.
E quem os deu não ficou sem eles, pois a amizade pode sempre ser
dividida sem nunca diminuir ou enfraquecer.
Pelo contrário, quanto mais dividida, mais ela aumenta.
E há mais vantagens na amizade: é uma das poucas coisas que não
custam nada e valem muito, embora não sejam vendáveis.
Entretanto, é preciso que se cuide um pouco das amizades. As mais recentes, por exemplo, precisam de alguns cuidados...Poucos, é verdade, mas indispensáveis.
É preciso mantê-las com um certo calor, falar com elas mais amiúde e no início, com muito jeito.
Com o tempo elas crescem, ficam fortes e até suportam alguns trancos.

Prezo muito minhas amizades e reservo sempre um canto no
meu peito para elas.
E, sempre que surge a ocasião, também não perco a oportunidade de dar um amigo a um amigo, da mesma forma que eu ganhei.
E não adiantam as despedidas, de um amigo ninguém se livra fácil.
A amizade além de contagiosa é totalmente incurável.

Vinicius de Moraes

a primeira lua do ano

2012-01-02T02:28:00.007Z

Gerhard Richter

janeiro começa sempre parado, move-se lento,
de portas fechadas –
na primeira manhã rompeu o sol ao meio-dia,
iluminou as arestas brancas de um meteorito na Boavista –
lembro-me da escolha de um concerto faz dois anos
ou um, já não fixo, há sempre nuvens que atrapalham
e os corredores da cabeça são de uma casa cheia de pressas,
guardam muitas coisas em quartos escuros
que se tornam claros só muito mais tarde –

inicia-se a cronologia.
já soam as pancadas de dedos nas letras
como se fossem de tosco e bruto barro,
tornando-as redondas, mostrando-lhe os braços
e a cor azul dos olhos, de que se alimentam –

escrevo-te,
o primeiro,
o primeiro poema do ano, na primeira luz da primeira lua,
nos ponteiros tardios da abundância com que te penso,
ao batimento preciso do metrónomo cardíaco;
ritmo alto, pulsação ao segundo,
muitos, muitos, que nunca são os últimos
e se renovam de formas muito brancas, em espumas
escoando lentamente com o ruído das ondas –

bem sei que os dias são carregados de nevoeiros
e os relâmpagos são prometidos pelos deuses dos metais brilhantes,
mas não sei a que propósito lembro-me da rosa de hiroshima
e daqueles cálculos que erram por milímetros, ou metros
e cientificamente lançam-nos no precipício –

não me tomes por lunático nem por bicho do mato,
os dias são sempre vestidos, é difícil penetrar essências,
ninguém sabe a verdade –

sem o dizer exactamente, alguém me disse:
não tinha que ser assim, fiz sempre de modo diferente
não foi a máxima derrota nem o estandarte da vitória
luto com as circunstâncias e acredito nas passadas da alma,
conforme os dias -

no primeiro poema que te escrevo não consigo dizer tudo
e é sempre muito pouco daquilo que penso, já o disse.
é como se na inconsciência que me persegue e habita
guardasse as metáforas como um sopro de vento,
para ser um sopro de surpresa,
desde o primeiro dia

e durante o ano inteiro
quando apareça -

josé ferreira 1 Janeiro 2012

2011-12-30T16:05:00.001Z

Imaterial Girl

2011-12-30T15:47:00.000Z

A natureza fez os dançarinos no seucírculo como fez o milho no seu círculo

AntoninArtaud

Magraconsolação a de haver linguagem

seem tantos fundos ela não toca,

Háainda a pele, por baixo a velocidade

ocoração a bombear a música, aultrapassagem -

Éela a nossa única matéria

Reparacomo tudo o que é incompleto te chama

ese te juntares a isso tudo, isso tudo não deixa de estar incompleto,

descansaagora o olhar neste novelo, só te possodar o que não tenho

eé tanto o que não tenho,

Aquecea voz, deixa que tudo o que é bom se enrole em ti

Abretã tem um trevo no bolso,

Nãoaparece no desenho o que se tem nos bolsos

Quatrofolhas como a Declaração Universal dos Direitos do Homem,

Alguns deles são respeitados acima do Equador

ondeRonald Macdonald nos dá a comer o seu pão negro

tambémele precisa tanto do chão como uma semente

Umpouco mais acima alguém fala da dignidade e diz: Não sei de que ângulo

osvi partir, levavam antenas de prata nas mãos, os olhos muito abertos

Oscorpos pediam novas formas de beber:

Aprimeira loba dorme, o leite vai-se formando nos seus seios…

II.

Sobrea morte não sei mais do que uma borboleta

Tambémela cai ao fim de sete dias

oué apanhada num esguicho de urina de alguém que vai para Fátima

pára na berma da estrada nacional – fazpontaria o assassino da natureza

Afilha mais nova ri-se, o sol lambe-lhe a cara, molda-lhe o sorriso

aperfeição é perto disto, voltam ao carro:

levamna mala uma lancheira, na lancheira vai a merenda

nosassentos vai a família unida e quentinha e no meio delas a união

Edentro delas a crença e dentro delas também a felicidade e todos os mistérios

maisuma hora e o santuário e o suor e as velas reproduzindo a anatomia humana,pernas e braços-velas a derreterem - à noite a Casa dos Segredos

O tempo que uma borboleta demora a cairparece-se com a tua pele

Tambéma queda tem cor, é um acordar,

Nãoter chegado ainda é a razão de ser dos caminhos

Apele não é um limite, apenas um começo,

Anuvem humaniza

Océu-da-boca desloca-se para zonas mais austrais

Abretã caminha porque a pintora o quis, desenha-lhe

um país, as suas gentes, os seus campos detrigo, as fábricas,

asigrejas, os sinos, a giz o fumo que sobe e se soma ao ar

Tudoé soma na natureza humana.

III.

Sóas obsessões flutuam neste bar onde se bebem lágrimas de Orfeu

commuito limão, é a Espera o barman que enche o copo

Masele não tem fundo, lágrimas de Orfeu amargas

Asaudade sabe a Gin, vejo por esta janela a Bretã

Há um nervo nela que treme: nas fontes onde corre avida inteira

um fio de azeite desce pela montanha, contornando

as patas dos ouriços e dos javalis,

Antes de haver bicicletas e os caminhos que elaspercorrem

Já havia ladrões de bicicletas que roubavam àlinguagem

Novos caminhos

só se pode dar o que não se tem

e é muito o que não temos, passa a ser também nossoquando damos

No bico de um corvo as cinzas de um ditador morto

serão uma árvore, será depois papel,

Fechar um ciclo faz também parte do ciclo

Sobre a perenidade não sei mais do que uma borboleta

também ela asfixiada num esguicho de urina de alguémque

estaciona o carro na estrada nacional, vai paraFátima, fica aflito

leva na mala uma lancheira, à noite dá a casa dossegredos,

resta-me saber que também aqueço, é talvez esse omilagre

Vêm-se de todos os ângulos os fotões ágeisatravessar o corpo do mensageiro

é ele a mensagem toda:

preciso mais de chão do que uma semente,

debaixo da pele, líquido quente de um astro,

de todas as escalas – ahumana, a mais perigosa, a Maior

Há ainda a inclinaçãonatural dos girassóis a acompanhar o astro que foge,

Numaauto-estrada para sul aproximamo-nos cada vez mais dos pólos

asombra de um ditador enrola a paisagem em mortalha de goma antiga

Cairtem todas as cores, tudo é soma e Link perfeito

Tambémo cimento é Deus.

Nuno Brito

um poema sobre um quadro de hammershoi

2011-12-30T11:22:00.002Z

Vilhelm Hammershoi

aproximam-se na memória os teus dedos de sombra
quando suspensa na ausência lanças palavras sem nome –
pergunto, perante uma tão larga desistência
quem delineou caminhos? quem construiu horizontes?
ambos, ambos, por detrás das portas –
quem fechou as portas? quem silenciou as vozes ?
ambos, ambos, nos medos do vento norte –
quem ofereceu rosas? quem ofereceu os corpos?
ambos, ambos, num leito inevitável, sem margens –
quem contrariou o rio? quem suprimiu as águas?
ambos, ambos, olhando rodelas de limão numa última varanda,
justificando as circunstâncias da forma mais fácil,
como todos os outros, numa rotina de enganos,
numa preguiça lassa, indiferente, conforme -

e agora sem a mobília dos versos
sem o fogo dos alicerces
a casa é um caco de tábuas
um espaço em branco, sem chama –

nem cinzas soltas nem braços sem roupas.
um vestido negro veste o teu corpo.
preparas a partida sem a pressa do regresso.
as malas esperam no alpendre.
no vazio de todos os lugares varres
os últimos traços da memória.
não há pó, apenas um cheiro a cera, penetrante, intensa –

era uma casa muito antiga de tectos altos
agora abandonada.
se acreditasse em Jüng, diria que tinha uma alma
muito forte, de antepassados.
e diria que depois de fechares a porta
continuará a escrever a nossa história,
para que nunca acabe -

josé ferreira 30 dezembro 2011

que lindo que me mandaram no natal...

2011-12-29T19:04:00.000Z

Cai a noite e as ruas ficam repletas
de escuridão e vazias de gente. Por cada
casa que passas brilha o que resta de uma
noite milenar. Imaginas a alegria dos
reencontros principalmente quando a
distância é apenas a do abraço. Decoras
uma música atrás de outra como se
talvez fosse importante manter-nos
em vigília. E quase de repente acreditas
que a infância ainda é um mapa do
tesouro que esconde as mais complexas
explicações do mundo.
.Dezembro de 2011
Sandra Costa

Sintomas e Síndromes - um poema de Ana Luísa Amaral

2011-12-29T01:11:00.003Z

fotografia daqui

Primavera em sintoma repetido.
Estão aí outra vez, intrusos na
manhã. Não me deixam pensar.
O gato quer sair, treme ao vê-los
nos ramos a cantar. Preciso de
pensar. Silêncio em síndrome.
Ruídos de madeira, o tempo a ba-
dalar, são dez e meia. Intrusos
no meu sono de pensar. Preciso
de ar. Mas eles são piores, agora
na manhã já levantada, juntaram
companhia. É ópera de azul.
Um Wagner maior. Navio Real.
O enjoo do ar. Preciso de pensar.
Mas cantam. Cantam. Canção que
não me deixa nem ramo de pensar.
Primavera outra vez e todas as
manhãs o seu sintoma. O gato em
frenesi a tremer mais ao vê-los
a saltar de ramo em ramo. É
primavera e cantam: ligações i-
legais, o ninho em alvoroço.
Só um falcão de asa franjada e
preta que tem casa aqui perto
e que não canta. Só por ele eu
podia pensar. Só por ele o meu
ar, como um telhado. (E o gato
sem ousar-se, viciado, nem
exibindo assim, junto à janela,
estes sintomas de delirium tre-
mens.)

Ana Luísa Amaral, Assinar a Pele, Assírio & Alvim, 2001

em primeiro lugar - IV - um poema de Paul Eluard

2011-12-28T01:20:00.002Z

Disse-to pelas nuvens
Disse-to pela árvore do mar
Por cada onda pelos pássaros nas folhas
Pelos calhaus do ruído
Pelas mãos familiares
Pelos olhos que se volvem rosto ou paisagem
E o sono dá-lhe o céu da sua cor
Por toda a água da noite
pelas linhas das estradas
Pela janela aberta por uma fronte descoberta
Disse-to pelos teus pensamentos pelas tuas palavras
Toda a carícia toda a confiança sobrevivem.

Paul Eluard "Algumas Palavras" trad. António Ramos Rosa

psicanálise

2011-12-27T03:04:00.004Z

relâmpagos, relâmpagos,
a luz forte sobre uma torre de paralelepípedos cinzentos –
brilhos de azeviche e micas, águas torrenciais
tudo cai –

acordou órfão num filme mudo de ruídos imaginários.
tornado realidade pela claridade de um sonho.
cindido numa narrativa entrecortada de signos
enquanto um gato brincava com laços de uma prenda
que caiu, estrondosamente,
do alto de um armário -

quando de novo adormeceu
a tempestade pertencia ao domínio do passado, um equívoco,
uma má interpretação de um episódio de infância
que recorrente, tinha uma boca grande, um monte muito alto,
um precipício, o risco imediato
e depois a salvação -

há noites de muitas noites, sem luz alguma, sem nenhuma lua
mas entretanto chega o Sigmund, cofia a barba, une os dedos,
cruza as pernas, e em voz calma
explica tudo -

josé ferreira 26 dezembro 2011

feliz natal

2011-12-24T14:58:00.000Z

"feliz natal"

vinteequatro.dezembro.doismileonze | raquel patriarca

Ladainha dos póstumos Natais

2011-12-24T00:46:00.001Z

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que se veja à mesa o meu lugar vazio

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que hão-de me lembrar de modo menos nítido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que só uma voz me evoque a sós consigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que não viva já ninguém meu conhecido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem vivo esteja um verso deste livro

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que terei de novo o Nada a sós comigo
Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem o Natal terá qualquer sentido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que o Nada retome a cor do Infinito

David Mourão-Ferreira

Feliz Natal

2011-12-23T14:44:00.001Z

Happy Merry Christmas Glitter Graphics Greeting
Animated Glitter Graphics Comments

esta noite espero a estrada branca - um poema de natal

2011-12-23T02:51:00.004Z

Vermeer

espero a estrada branca quando subir a serra.
não haverá alces nem renas nas franjas da montanha.
talvez um lume que lance faúlhas, sorrisos abertos
e olhos que encontram olhos como arquétipos
de muitas épocas, sem litígios de ex-irmãos
sem guerras, sem fome, sem corações cortados
sem o ruir dos sonhos, das ilusões –

prevejo as calças azul de ganga, as botas de piso de borracha
e uma camisola vermelha como manda a tradição –

quando escolher o cálice, quando colocar os traços de lenha
subirão lentamente os aromas diversos, alguns sinais de fumo
a resvalar de muitos anos em múltiplos quadros firmes:
aguarelas de Turner, difusas, suaves, não terminadas
e óleos mais escuros, de Caravaggio, já ultrapassados,
mas colocando ainda relâmpagos e gritos de Münch –

lembro-me agora de Vermeer, a pérola,
Klimt, um rosto adormecido,
e os rostos tapados, dos amantes de Magritte –

recordarei preferencialmente o sabor do chocolate,
pequenos grupos de prendas no sapatinho de uma suposta lareira
que não havia, e o pai natal era invisível –

sonharei com macieiras e cerejas de brincos, já sou crescido
e não tenho medo de serpentes –

terei a caneta permanente no bolso esquerdo da camisa
e escreverei alguns versos, sem que ninguém veja –

falarei com muita gente, sem fios
e haverá uma nascente de episódios, vivos, apesar de mortos
desde o começo, desde ser berço, desde ser sólido
desde ser fogo, desde ter medo, desde fechar os olhos
e olhar todo o meu corpo, crescendo e decrescendo
de dedos grandes, de dedos mansos, de pensamentos
desde todas as certezas até um sol apagado, uma lua cega,
ou um paraíso de almas boas, uma távola redonda –

desejo sossego e sossegos para o meu músculo de sangue
para o de todos, de que me lembro, e são tantos –

não mais claustrofobias de paredes pálidas, exangues –

desejo as brisas de morango para o meu cérebro de sonho
e o de todos, e são tantos –

Holly night, holly night,
Ruidosa por dentro, silent por fora,
ninguém dará por nada –

muitos lugares e muitos outros, juntos,
que sorriem na noite de graças
minhas, deles , emoldurando os rostos de estrelas
como senão houvessem opacidades, intransparências,
himalaias, sombras, rotações de planetas –

desejo a noite máxima, feliz, luminosa, branca, sem pesadelos,
de todos, de todos os que me pisaram as nervuras dos cantos
e são muitos e são tantos -

e alguns existem, e alguns não existem
e alguns estão distantes -

josé ferreira 23 dezembro 2011

azul

2011-12-22T01:45:00.003Z

azul
um azul claro, aguado, que me abre como flor fora d’época
na profundidade dos meus lábios, tão mal usados.
um sonho brando e doce, com braços grandes,
um segredo de praias desertas e um berço de manhãs
embalando como onda, como ondas
de um mar navegante
e raro -

josé ferreira 21 Dezembro 2011

Irei eu em todas as minhas mãos - um poema de Catarina Nunes Almeida

2011-12-21T13:47:00.002Z

Irei eu em todas as minhas mãos
pégasos e ventanias
o corpo preso por um frio gentil
o corpo a tilintar de sonhos.

Serei eu o que ele for
na cavalgada.

Catarina Nunes de Almeida, Bailias, Deriva, 2010

o lado esquerdo, suspenso

2011-12-21T01:08:00.003Z

Tamara Lempycka

nesta mesa coxa que oscila no café
traço uma diagonal que liga os fragmentos dos dias.
apoio com força o braço no canto mais direito
para que permaneça quieta
para que possa passear os dedos ternamente pelas letras
para que o lado esquerdo, suspenso
ganhe aquelas asas que reconheces
como raios de seda como luz que se acende
na volta do teu rosto na volta do teu corpo
até que sossegues
e adormeças -

josé ferreira 20 Dezembro 2011

desencontro - um poema de natal

2011-12-20T01:32:00.003Z

não habitei os lugares habituados de natal
não liguei o rádio e pensei em ti
nessa fúria de olhos que te abarca
sendo o teu estado natural o de uma concha
rodeada de ruídos de mar e de cinzentos bons –

não quero acrescentar a neve artificial
o aerossol de falso branco
nem renas nem trenós nem Ooh! Ooh! Ooh!
apenas dizer-te algo de diferente que te acalme
que te abra um sorriso manso
como dedos quentes de lã, deslizando
pelo canto esquerdo da nuca
torneando o cimo dos ombros
a curva inclinada do pescoço
e terminando num chorinho muito baixo
que seja curto e depois pare
num abraço que seja forte, muito forte e depois pare
e num silêncio que junte todas as palavras
que não disse, que não disseste
nas mil e uma oportunidades –

sinto que as nossas almas estão despenteadas.
não percebo a razão porque não és concha
porque não sou onda –

josé ferreira 19 dezembro 2011

Precocemente pressentiu - palavras de David Mourão Ferreira

2011-12-19T12:07:00.005Z

Ralph Gibson

XXI

Precocemente pressentiu
que na Mulher coexistem quatro figuras:
a Mãe, a Irmã, a Filha; e a Fera.
Ou,melhor dizendo, a Terra, o Ar, a Água; o Fogo.

David Mourão Ferreira
Jogo de Espelhos, Presença, 2011

Livro do desejo - poemas de Leonard Cohen

2011-12-19T00:46:00.004Z

Guy Bourdin

Ela entrou no meu pé com o pé dela
e entrou na minha cintura com a neve dela.
Entrou no meu coração a dizer,
"Sim, é isso mesmo."
E foi assim que o corpo de solidão
se viu coberto por fora,
e por dentro se viu
o corpo de solidão abraçado.
Agora sempre que tento inspirar
ela segreda à minha falta de ar,
"Sim, meu amor, é isso mesmo, isso mesmo."

Leonard Cohen, Livro do Desejo, quasi, 2008

por vezes a chave do sonho

2011-12-17T19:59:00.005Z

Fotografia de Annie Leibovitz

a tua hipnose de alma vê o vazio
mas há um outro lugar, a suavidade distendida –

a imperfeição das margens não pode condicionar os rios
e as aves intermináveis não interrompem os cursos livres,
voam por sobre a barragem abrupta
que suspende o leito
e bicam incessantes a saída –

não permaneças nas vestes de tecidos pesados,
é triste e mudo o espelho deitado, horizontal sob a lua,
sem a dupla característica, sem a envoltura de um olhar vertical,
omisso no frente a frente que ilumina olhos e lança braços como lenhos
- a árvore magnífica, grande –

as palavras são uma armadura ronceira, pesada, imperfeita,
em algumas batalhas movem-se sem jeito.

as palavras perdem-se no ruído de rotinas
não se escutam, nem sempre dizem
e reinventam-se por vezes no almofariz de um alquimista
como um cálice de persistente loucura, mas boa e cheia de sentido -

as palavras batem cruamente nos desenhos de um muro, por vezes não entram
no som oco do tijolo, na porta, na fechadura
e deformam-se e misturam a incompreensão dos sinos
mas por vezes como chaves dirigidas, têm boca e têm dentes
e rodam certas no cronómetro do tempo
provocam a síncope na anacronia que colocava anteriormente
um aro em volta do espelho como uma redoma de espinhos

e a porta abre no primeiro lugar, no suave distendido
num cimo do monte
onde os pés podem ser mãos,
despentear os cabelos e tapar os ouvidos

um eco completo que inunda as planícies -

josé ferreira 17 dezembro 2011

o nº 1 da revista ATHENA _ Outubro de 1924

2011-12-16T11:08:00.007Z

Tive a oportunidade de consultar e fotografar o nº1 da Revista ATHENA - Revista de Arte, dirigida por Fernando Pessoa e Raul Vaz,editada em Outubro de 1924 e na qual se publicou a tradução do poema "O Corvo" de Edgar Allan Poe, as Odes de Ricardo Reis e ainda a peça de Almada Negreiros "Pierrot e Arlequim". Resolvi partilhar algumas dessas páginas.

sobre a evidência do sonho - fragmentos de Coimbra de Matos

2011-12-16T01:03:00.003Z

Gerard Richter

«Um corpo que não sonha
é como uma casa desabitada
- a ruína é o seu destino»

«Nascemos de um sonho, vivemos no sonho,
morremos quando o sonho acaba. E a cura
analítica não é mais que a abertura ao sonho;
acaba quando o paciente sabe sonhar»

A. Coimbra de Matos

seria indevido como um relâmpago

2011-12-15T01:18:00.003Z

Thomas Struth

seria indevido como um relâmpago
partir ao meio o tronco
separar o som dos sinos
os mil fragmentos dos vidros -
quem poderá ser anjo sempre
de asas caídas
quando sopra o vento sul
e se perde a bússola
e se perdem os dias, os dias
os dias prometidos
e se perdem as causas e se embrulha um lençol branco
um sudário sem cor e sem espinhos
porque foi uma partida, um desvanecimento físico
um desvanecimento de presença e de sentidos
uma ausência de leituras
vapores insolúveis arrumados dentro de frascos antigos
em prateleiras largas de cerejeiras, polidas de ceras
aos pares, em brincos, vermelhos, sobressaindo
de aromas verdes de folhas, mal apreendidos –

sobram brancos e cinzentos
e seria indevido o silêncio das fontes
a elegia da sombra
ao omitir as gotas de água, para que a sede subsista
para que a semente se elimine -

josé ferreira 15 de Dezembro 2011

areias esvoaçantes

2011-12-13T23:16:00.007Z

Renée Magritte

(...)
Areias esvoaçantes, sob o foco dessa luz, enchiam-lhes o quarto, o claro território da ternura.
Então adormeceu, com a mão dela na sua mão, e entre os cabelos dela. A princípio ainda escutava, no fundo longínquo de si, o pulsar das nascentes do sono; depois tornou-se tudo azul e inefável, era o prolongamento daquela felicidade de asas e orvalho.
(...)

Urbano Tavares Rodrigues

entrei pelo mar - um poema de Ruy Cinatti

2011-12-13T00:44:00.002Z

Entrei pelo mar mulher
açodado, a colher algas
Esqueci-me do meu mister
embalado pelas ondas.

O mar homem não se esquece
embalado pelas ondas.

Ruy Cinatti

saliento esse silêncio que te abarca

2011-12-10T21:18:00.002Z

Gerard Richter Tate Gallery

saliento esse silêncio que te abarca e te reduz, não o uses.
na demasia, fractura e alucina, esfuma,
desvanece a brasa simbólica no manto escuro do céu;
essa lua magnífica que envolta, rodeia e se envolve
num crepúsculo de segredos. sublima
perto das pontas dos dedos, nas faces verdes,
nos musgos certos que decoram os muros. afirma
essa dança habitual, o acordeão, o violino,
o sublinhar das melodias, e desliza
por sobre a frialdade das noites
como a musa dos gregos, do parténon,
das ágoras duplas e inventadas,
esse lugar de ninfa
acariciando na ponta dos pés
as pedras mais difíceis -

josé ferreira 10 dezembro 2011

Quero sentir brotar a espiga do universo - um poema de Paul Eluard

2011-12-09T14:02:00.005Z

(...)
Quero sentir brotar a espiga do universo

Tenho o sublime instinto da chuva e do fogo
Fecundo a terra e restituo à luz
O leite dos seus anos férteis em milagres
E devoro e alimento o esplendor do céu

Apenas temo a sombra atroz do silêncio

Pronuncio pedra e aí se aninha a erva
Aí se reflecte a vida excessiva e móvel
A penugem de um pássaro é musgo no granito
Uma débil trepadeira devora um muro de pedra

O canto do rouxinol diminui a noite

Presa do alto a baixo em minha voz flexível
A floresta aglutina-se ou então entra em férias
Ravinas e pântanos em minha voz renascida
Aligeiram-se como um corpo que se despe e canta

Mares planícies desertos nasce o dia na terra

Vitoriosa aventura das cores dos sabores
A flor é o fermento da minha língua faladora
O tempo não passa quando o ruído cintila
E refaz cada aurora com o nome de uma flor

(...)

Paul Eluard, Algumas das Palavras, Trad. António Ramos Rosa e Luiza Neto Jorge, Dom Quixote, 1977

Próspero morreu (II) - um novo livro de Ana Luísa Amaral

2011-12-08T00:33:00.002Z

"Em Próspero morreu, aquele que é o seu primeiro texto em forma dramática, Ana Luísa Amaral convoca vozes vindas de tempos diferentes e tradições diversas, que falam do amor, do poder, da ambição – e da magia. “Próspero morreu” e, com ele, uma ordem chegou também ao fim. “Sem liberdade é o poder um monstro / de braços bifurcados e língua bifurcada / onde se alojam leis sem pensamento / e se torna viscoso o coração” – o aviso é de Ariel, “ser vindo do caos e do abismo”, cuja voz anuncia a chegada à ilha de gentes de paragens várias. Será na ilha que se entrecruzam os vários fios que dão lugar às histórias de Penélope, de Teseu e Ariadne, de Barbara (a escrava) e Luiz, e também a história de amor entre Ariadne e Caliban." retirado do blog Graphias

Foi esta a história do labirinto,
as ilhas, e além.
E eu, que a contei, ou eu, coro de nós,
irei ficar em história.
Escrava dos tempos, mas do tempo livre.
Que mais a desejar, senão memória?
Caiu a noite. E sopra um vento fino.
E não é já assombro
assombro tal?

Ana Luísa Amaral

2011-12-06T13:16:00.003Z

era uma mulher escrita há muito tempo

ou talvez fosse uma mulher sentada numa cadeira

com a hipótese de cair lá dentro

a sala à volta era suficiente

mas ela interessou-se pelo espaço quieto dentro da madeira

na quase divergência que era ver-se

com um infinito por dentro

a ser ultrapassada devagar

era a cadeira o mais apetecível

o importante equilíbrio da matéria sem vontade

será o não saber do problema da velocidade das coisas

que a debruçava para dentro

porque havia espaços mais quietos ali

espaços onde certamente os espaços dela podiam ser atrasados

não a forma e o nome de esperar

teriam ali dentro ficado debruçados de outros

e acima de tudo o que não podia entender era que de entre as duas

a que ficasse não devolvesse ali quieta

a história de movimentos lancinantes

de demandas a moinhos bem explicados

da velocidade ridícula a que se gastam as coisas vivas

tinha um século aquela cadeira

à medida de a assustar

e não lhe devolvia quase nada

a não ser que lhe fora escrita por um infinito

para outro que lhe iria nascer e sentar-se

na mesma cadeira

que a ultrapassou devagar

as planícies indizíveis

2011-12-06T03:05:00.006Z

Lilla Cabot Perry

há músicas que nos invadem os ouvidos
e descem pelas cordas da alma
como as ondas do mar,
em milhares de gotas, brancas como a lua -
uma miríade, leve, pura, húmida,
um olhar suave e triste de mil versos, dez mil palavras –
nas mãos cansadas coloco as linhas dobradas da mente,
os quadros sem a negritude do ressentimento,
o voar dos pressentimentos, as histórias das cidades
as espumas que procuram asas, na amplitude de voarem
como os pássaros –
escuto, deitado, a longitude do som nas latitudes do corpo,
a intersecção do oblíquo e de um ritmo síncrono,
o reencontro dos sonhos, as sintonias das ilhas -

porque há dias marcados e claridades sem labirintos,
onde teias completas de bordados
tecem o improviso, o unir de dedos, o fechar de braços,
o unir de lábios, por planícies indizíveis -

josé ferreira 6 dezembro 2011

a lua no chão

2011-12-05T16:05:00.004Z

Billy Brandt

seja assim a lua
escondida no manto escuro.
nada que não previsto antes
pela natureza, pelo destino,
por um deus desconhecido -

às noites sucedem claridades
aos dias as fervuras de veludo
e tudo pode ser sígnico no imediato
como o branco ser branco para que o preto magoe.

um Eco dizia que o homem é um animal simbólico
e assim sou, como as folhas de Outono ou como as abelhas
no pólen da primavera, sempre azul,
por vezes melancólico como as teclas de um piano
estendendo a cabeleira, fechando os olhos, interiormente,
ou então um Papageno soltando alegrias
desnudo e sensível, dirigível a Pamina
como um barco que descobre o rumo -

quando vestia calções e couros cor de mel nas sandálias largas
percorria caminhos de terra, respirava o pó ou os aromas molhados
afagava o pêlo dos animais e pensava no sol de uma outra forma.

como bem determinaste o coração cresceu,
guarda portas fechadas e ainda mais espaço;
uma sala onde há livros espalhados,
uma montanha mágica
e um barco de Ulisses sempre em viagem -

não sei se é fraqueza ou excesso de querer essa força que dispara.
as setas enganam, duplas, simultâneas, atingindo os dois lados.
e não é uma questão de perdoar, é entendimento de lugares;
a dinâmica, não o imobilismo das faces, não a falta de intencionalidade,
é tudo ao contrário.

se estiveres de costas para o céu
e sentires o ruído de asas metálicas, poderás dizer: é um avião
e poderás sentir uma imensa vontade de voar, de visitar Londres ou Paris
abrir uma janela no boulevard, ou perto do British Museum,
abrir os dedos de uma mão e juntá-los como lava numa outra mão
e podes abrir um imenso sorriso, perder sete vezes a gravidade
mesmo sem sair do chão.
podes sorrir, sentir o afecto, a pertença
a realização, um sonho, de costas para a cidade no cimo das costas do céu
e pode ser bom -

não é determinismo, nem sequer ironia fraca ou cepticismo permanente,
é o respirar sempre, habitar as metades de tudo procurando a melhor direcção
porque há uma estrela de norte e um brilho de oriente.

não pretendo desvendar todos os véus subtis, o indelével que seduz.
há margens, estradas de poeiras, as vias lácteas perto da lua.
mas prossigo.
essa é a grande música que cresce dentro dos ouvidos -

josé ferreira 5 Dezembro 2011

sexta-feira: é totalmente certo o pressentimento

2011-12-04T00:31:00.004Z

David Hamilton

tenho pressa, procuro a porta aberta, do café.
sobra ainda meia hora nos ruídos da cidade.
os rostos transfiguram-se em sorrisos frágeis
sabendo de cor o último dia antes de sábado -
só se reconhece o natural nas corridas das crianças,
de mochilas soltas. há sombras por todo o lado.
sentado nesta mesa leio as tuas palavras, uma lava, pura,
do fundo da alma, enquanto abro mais olhos
depois de ter roubado as células vivas na cafeína.
os versos de sexta-feira costumam cair como nevoeiros
um afirmar de opacidades, suficientemente redondas
para esconder as arestas, as saliências.
e é totalmente certo o pressentimento, existes e existo.
talvez continuemos o voo indefinido dos ventos?
o particular subir aos céus como mártires de juízo?
e seremos com certeza a raça diferente,
sempre preocupada com os outros
perdendo o pouco tempo das existências
porque demasiado exigentes no sentir profundo do corpo e da mente.
escutamos todos os dias os sabores urbanos;
as alegrias, os espectáculos e os momentos reticentes;
houve greves de metro, greves de autocarros, greves de gente.
pessoas sofrem no patamar mais baixo, a segurança,
a fisiologia dos inocentes, de gritos silenciosos
em permanência, sempre, impotentes,
e isso magoa tanto, causa imensa revolta e queremos
abrir os punhos, acusar os impunes, os novos abutres
que não rejeitam as reformas falsas
bebendo copos de vermute –

e é totalmente certo o pressentimento, existes e existo.
somos dois filhos de luas brancas, e quando sonhamos
somos o fogo dos puritanos, erguendo as leves asas do vento
subliminares aos oceanos, a segunda pele –

não sei porque de vez em quando perdes o leme
e misturas cenas sonâmbulas, sem vermelho,
a preto muito preto, na distância –
por vezes não te reconheço, difusa e breve.
sobe o arrepio, o frio e o medo
enquanto os teus fragmentos se esfumam
num continuum viajar de sombras, só nocturna
escondendo as terminações dos dedos,
as cintilações dos poemas, os olhos sobre os joelhos
depois de serem belos, muito belos
e únicos, e belos, muito belos, como os dias de céu -

josé ferreira

Próspero morreu - um novo livro de Ana Luísa Amaral

2011-12-02T12:54:00.002Z

PENSAMENTO

2011-12-01T19:02:00.002Z

Um poema é uma espécie de critério de desempate entre o eu físico e a sua condição mais metafísica.

Sylvia Beirute

poema em letra pequena sobre a irreprodutibilidade

2011-12-01T13:57:00.004Z

Lilla Cabot Perry

imprevisível,
como os astros que existem por detrás de galáxias.
de encantos distantes, inconcebidos e misteriosos.
um quadro de Dali surgiu como âncora.
falaram ininterruptamente enquanto segurava um vaso de prata
de olhar fixo nos outros rostos que passavam , não tão leves
não tão feitos de intangíveis transparentes, outras densidades.
laços invisíveis ataram os pés e suspenderam os corpos
no alto, sem gravidades.
não se tocaram e continuaram a trocar diversidades.
agora era Klimt que seduzia no ouro esfumado de figuras sofisticadas.
surgia, mais à frente, Picasso
e depois Magritte com chapéus et une pipe, intrigante, inconfessável.
fumaram um cigarro, soluçaram um pouco de fumo e fizeram um arco que rodou e rodava
até perder alguma nitidez, e desaparecer numa dança sem voz, no ar, diminuído
até ao diminuto de um átomo.
disse que gostava de Pessoa, de ser pessoa, de ser algo mais que o intermédio.
lançou dúvidas sobre os oráculos que dizem ultrapassar todas as barreiras
sem nunca falar de morte nem de dores que caminham lado a lado,
a mesma verdade que acompanha os oásis e a ardência das chamas, quando significam
mais do que fogo e mais do que um estado sólido e físico do corpo.
concordaram na alegoria, na semelhança, na simetria reflexa,
e na consequência de estarem por demais absortos nas evidências bruxuleantes.
os laços que se encontravam ainda mais ligados, apertaram . os arcos de fumo
ganharam permanência e rotina, aproximaram -
surgiram depois os óleos mais clássicos, alguns olhares de deuses, de ágoras, as praças gregas
seduzindo de razões e notoriedade, um simbolismo do atingível que perseguia as horas
e colocava túnicas de vidro, brisas de passado em lugares mágicos.
falaram do mar
da imponderabilidade das espumas, do sal.
e as lógicas secaram as nuvens e recriaram azuis de Rubens,
fluidos, imemoriáveis, inumanos, na irreprodutibilidade, filhos da aura,
como flores totalmente únicas, ricas em pólen
e aromas
e láudano -

josé ferreira 1 de dezembro 2011

C de cem - um poema de Pablo Neruda

2011-11-29T22:40:00.003Z

Richard Avedon

No meio da terra afastarei
as esmeraldas para te ver
e tu estarás copiando as espigas
com uma pluma de água mensageira.

Que mundo! Que profunda salsa!
Que navio navegando na doçura!
E tu talvez e eu talvez topázio!
E não haverá separação nos sinos.

E haverá apenas o ar livre,
as maçãs levadas pelo vento,
o suculento livro na ramada,

lá onde os cravos respiram
criaremos uma roupagem que resista
à eternidade de um beijo vitorioso.

Pablo Neruda "Cem sonetos de amor", Campo de Letras, 2004

Soneto XXXV - um poema de Pablo Neruda

2011-11-28T23:59:00.003Z

Thomas Cooper Gotch

Tu mano fue volando de mis ojos al día.
Entró la luz como un rosal abierto.
Arena y cielo palpitaban como una
culminante colmena cortada en las turquesas.

Tu mano tocó sílabas que tintineaban, copas,
alcuzas con aceites amarillos,
corolas, manantiales y, sobre todo, amor,
amor: tu mano pura preservó las cucharas.

La tarde fue. La noche deslizó sigilosa
sobre el sueño del hombre su cápsula celeste.
Un triste olor salvaje soltó la madreselva.

Y tu mano volvió de su vuelo volando
a cerrar su plumaje que yo creí perdido
sobre mis ojos devorados por la sombra.

Pablo Neruda Cem Sonetos de Amor

A rua fragmentada

2011-11-28T09:55:00.004Z

David Hockney

Os passeios são fragmentos de vidro, sensíveis.
O verde invade a moldura, corre uma brisa.
Não há o movimento brusco da rua, quase uma fotografia
Ou fotografias de pequenos espaços que se autonomizam,
Se atomizam na diferença.
Voltamos sempre a este ponto de partida, como o ovo.
A casca que não pode ser cramelizada em demasia.
A auscultação dentro, de batimentos, enche cada espaço escondido
E as manhãs de domingo são por vezes frias –
Estou calmo, tranquilo, não há redes nem teias no caminho
Aqueles ramos de palavras reanimaram a suavidade.
Não há fúria, desengano, desistência ou desertos de destino.
Não se levantam as fogueiras fátuas de esconderijos.
O imponderável de um segredo pode ser o lugar mais próximo.
Há uma meditação sobre a ausência e o silêncio.
Os ramos de palavras foram bálsamo,
A posologia intangível para o renovar das brisas.
Agradeço-te esse fragmento que alimenta a manhã,
O seu tamanho original de pele e braço físico, material
Por detrás da janela
Na rua fragmentada e vazia -

Sinto-te, invisível -

José ferreira 28 novembro 2011

mensagens mal compreendidas

2011-11-27T02:29:00.005Z

David Hockney

não vou falar nada,
conheces palmo a palmo a minha altura,
dedo a dedo a minha face
e os olhos estão cansados de noites falsas.
não vou falar nada -

o mar nunca repete os ruídos e ando descalço
de pés limpos, brancos e macios
junto às fontes dos conventos, lugares sem desígnio.
não vou falar nada -

os braços são tábuas náufragas, metáforas repetidas
na persistente invasão dos oceanos,
tempestades e navios.
não vou falar nada, nem mais, nem nunca
porque fico com lágrimas
sempre que te iludes e me confundes -

lembro-me bem das loucas viagens, foram belas e sensíveis
construindo pedaços de natureza como se fossem duas,
as setas, vindas de um longínquo oriente
onde nascem sedas sibilantes, purpurinas -
não vou falar nada -

calo-me então no infinito dos tempos laminados
pelas metades impossíveis.
não vou falar nada -

tens o lugar de inesquecível
e as madrugadas serão sempre grandes;
lábios de segredos, palavras invisíveis,
varandas abertas, do lado de lá do escuro,
células robustas, desenvoltas, desmultiplicadas
de girassóis e margaridas
por jardins insuspeitos de deslizes -
não vou falar nada.

não vou falar nada, disse
mas sabes que não é verdade
e quanto ao nunca, é sempre
um qualquer dia -

josé ferreira 26 novembro 2011